#le grand illusion

[pitch-and-moan]

Grander Illusion

An AI-written remake of Grand Illusion about the Syrian Civil War, but with all of the pathos and humanity sucked out of it. It's not funny, nor is it even tragically or farcically funny.

#bad idea #movie pitch #pitch and moan #war movie #remake #ai #drama #syrian civil war #world war i #wwi #first world war #grand illusion #le grand illusion #wga #wga west #wga strong #wga strike #wga strike 2023 #writers strike #writers strike 2023 #criterion collection #artificial intelligence

[katewalker]

J’ai vu un Top 3 des moments Shirley et Dino sur Twitter.... IL Y AVAIT LE GLOCKENSPIEL JE SUIS REFAITE

#par contre la demoiselle de bas étage en top 1 alors #que tout le monde sait que le top 1 c'est la grande illusion #(je veux bien accepter le ballet lac des cygnes OU la reprise de l'auvergnat) #pau.txt

[jonathanpongratz]

New Book Release: Councilor (The Grand Illusion #2) by L.E. Modesitt Jr.

New Book Release: Councilor (The Grand Illusion #2) by L.E. Modesitt Jr.

    Blurb: L. E. Modesitt, Jr., bestselling author of Saga of Recluce and the Imager Portfolio, continues his brand new, gaslamp, political fantasy series with Councilor the thrilling sequel to Isolate. Continued poor harvests and steam-powered industrialization displace and impoverish thousands. Protests grow and gather followers. Against this rising tide of social unrest, Steffan Dekkard,…

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#fantasy #le modesitt #science fiction #scifi #the grand illusion

[ileftmysoulinnorway]

We all had a tough end of the week, so I thought I would put together something about my IWTV set lurking experience in Prague, hopefully to cheer someone up and show you that the people working on our little show are incredible, everything is well thought out, and we have a lot to look forward to.

Locations

I am confident that Prague will be a good substitute for Paris. I love this post comparing Prague's Théâtre des Vampires location with a real Le Grand Guignol in Paris. But similar care is given to other locations as well.

I like to joke that I enjoyed a month-long tour of Prague's most famous landmarks, only to have the actual filming take place in nondescript alleyways right next to them. But it makes perfect sense. They want to capture the nicer and older parts of the city that suit them, but not anything that would tell you it's Prague.

Production design, costumes

I saw them build everything from scratch on several sets. And I'm in awe. From putting up posters that will probably only appear in the background of a single shot, to street names that fit the exact topography of Paris and make sense in the context of the scenes that take place on them, to storefronts that they really didn't have to pay that much attention to, or a menu at Le Dakar Café that you could only read up close, but someone took the trouble to make it anyway?

And maybe this attention to detail is normal, I don't know, but I still think Mara and her team deserve all the praise they get.

S1 showed us how much attention is paid to the costumes. I can assure you that has not changed. All the hats, coats, capes and dresses. I can't tell you how many times I've been pleasantly surprised. By the choice of colors for Lestat. By how beautifully all of Armand's black clothes come to life with little details.

People

There are so many people (and I mean SO many) working on the show and they all know exactly what is expected of them, everything runs like a well-oiled machine. I haven't seen any problems, any conflicts, any excesses.

I'm not under any illusion that everything was trouble-free, but really the only complaints I heard were about the horrendously hellish schedule (I guess that's normal) and then the occasional person wishing they had finished earlier (they never finished earlier).

They are all heroes to me.

Directors

Levan is the only one I saw. He seems so focused and professional. His "rolling...and action" is unforgettable.

Actors

After six locations and about fifteen scenes (and countless rehearsals and takes), I think I managed to get at least some idea of them, and yes, they really seem to be such nice people.

- Jacob, I don't envy him at all the emotional strain of playing Louis, but at the same time I love his portrait of Louis so much.

- Sam's transformation into Lestat is something to behold.

- Assad was the only one present on every set. I don't think we've fully realized how big a role he's going to have (at least in S2).

- Delainey, Ben, Roxane and everyone else 💜

Scenes

They were far from finished when the strike started, but at least (in my opinion) they got to the last block of episodes. 

I'm not going to pretend to have a concrete idea of what to expect from S2 based on what little I saw. But I do have a few guesses, and I'm insanely excited and thrilled. And, in the case of the 1700s flashbacks, totally confused. I can't believe they're going to do so many unexpected things, or other things so soon.

I truly believe that S2 will not disappoint any of us. We just have to wait a little longer. But if this strike means that everyone gets a better deal and the studios are forced to change their ways, it will be worth the wait.

#iwtvphotos&asks

[masha-nikita]

Better have a good enemy than a crazy friend (cont.)

I re-used Rommel from a previous work, because I like this Rommel but dissatisfied with the other work :/

Two Scorpios. INTERESTING.

The whole thing started with this post. The said friend finally agrees to help a little bit with fanfic. She doesn't speak English and I'm clueless with omegaverse; that is a problem LOL.

Here goes nothing.

They’ve been through this ritual for… how many days now? Making love in abandonment till the slim golden dawn undulates across the desert’s pale dunes. The intercourse continues well into morning hours, when the sun begins to burn their fragrant skins a little, and the inside of Rommel’s lower belly laden with his enemy’s alpha seeds.

“Indeed, this grand scenery does not exist in Europe.” Monty says as he sits up, “here, in Africa, this is the hill I am willing to die on.” Then, he smiles at his own military humor. Rommel lazily eyes him, still basking in post-coital bliss. He could only make out “Europe” and “Africa” from the other man’s monologue.

Montgomery along with his squad captured Rommel when the daring Fox got too close to the British base, during a foolhardy scouting mission with limited supplies of his necessary medicines. Once Montgomery accidentally triggered his enemy’s omega response, the Fox becomes Monty’s willing POW-- even his iron will had to bend before this primitive drive. Rommel knew it was his own blunder, and a terrible one. He has no right to complain.

Rommel grabs the English man’s hand and places it on his abdomen, muttering a few German words. Monty playfully wanders his hand downwards between his thighs. The Fox snaps it back, places Monty’s hand, yet again, on his flat belly. Seeing Montgomery in the mood of messing around, Rommel gives up communication, punches him squarely in the face, gets up, collects his clothes, promptly walks off towards the general direction of the Afrika Korps.

Montgomery does not treat him like a POW. It’s his own blunder. Rommel thinks to himself in utter frustration.

“Wait! I apologize! What is it you want to say? I'm listening!” Montgomery catches up to him, his face freshly swollen from the punch. He has nothing on him but his iconic black beret and underwear, a rather pathetic sight for this good general, but one that gives Rommel the illusion that the otherworldly love between enemies is possible.

Rommel sighs, damn this language barrier, damn that this barrier is powerless against enemy penetration into his soul. He carefully brings out a medal from his uniform front pocket, places it in Montgomery’s palm. It is both small and light and incredibly heavy, its color creamy porcelain blue.

“I am a man of duty, both to my country and my wife. I cannot further blacken my already tainted conscience.” He says, in a tongue he knows the other man does not comprehend, “But I do owe you. I’ll bring this child to you and reclaim my honor, eventually. I’ll be a part of their life until the very end of mine. This embodies my highest promise to you.”

Montgomery could tell it is the renowned Pour le Merite, prized treasure of all the 3rd Reich's officers. His heart sinks a little.

“Here.” Monty takes the golden badge off his beret, his movements clumsy with haste. “This represents me, all those politicians, and the civilians back in London recognize my status by this symbol. May it be with you, as though I am with you.”

“Thank you.” In a low voice, he speaks the only English he knows. Rommel's intention is to come back for his medal, but Monty has a hunch, they'll never see each other again.

///

Tension runs high in the OKH headquarters. Both Halder and von Brauchitsch are absent. Hitler throws the papers flying across the mahogany table. Apart from that, the room is eerily silent.

“I am not going to approve of your discharge, Field Marshal Erwin Rommel.”

“Since I am also implicated in the conspiracy case, Führer, I…”

“Don’t Führer me, you traitor, you whore!” Hitler snaps at him, already showing signs of nervous breakdowns, “Goebbel has been working his head off to promote you as our Reich’s prominent alpha hero! Only a few of us knew what you really are. You have that little extra bit to make you a whore.”

“There never have been any intention in my heart to betray you, Führer . I am speaking with my soldierly honor and utmost honesty. You knew me.”

“You used to be my personal security, but that was in the past. I don’t think I know you anymore.”

True, the trust has been broken completely. Rommel holds loyalty to his country, but not to this angry mess in front of him. Not anymore.

The Führer’s bloodshot eyes darts around his neck: “where is your blue cross Pour le Merite? What is that thing on your chest?”

“It is Field Marshal's gold wire embroidered badge…” Rommel paused, “of the British Army.”

“so you are literally in bed with Bernard Montgomery. I mean, physically and who knows what else, Is that so?”

Rommel understands at this point, in Hitler’s eyes, it is further confirmation of high treason. This whole conversation is a demonstration of his political naivety.

“Who else knows about this... scandal? Does Von Rundstedt know? Your wife Lucy?” Hitler motions the slightly visible bump in Rommel’s belly. Rommel shivers in disgust. He feels exposed.

“My trustworthy chief of staff Alfred Gause does. No one else.”

“Gause runs a good staff. He does not keep a good eye on you for me, however.” Hitler coldly comments, “Does HE know? I mean, the other father.”

“I cannot confirm that.” Rommel whispers.

“I bet that Brit doesn’t speak even a little bit of German. You may as well fuck all day and not exchange a word.” The Führer’s voice is loaded with irony. Rommel falls into a grey silence, a hint of red flies onto his cheeks.

“Old friend,” Hitler changes his tone, a manipulator that he is, “I could still find it in me to forgive you, on one condition: you take a bite of one of these bitter medicines.”

Two black boxes, one contains a cyanide pill, the other an abortion tablet.

“Choose, it’s Führer’s order.”

Rommel chooses; hands steady, his gaze dark. The choices are cruel, but one of them allows him to not break his promise. He’s a man of duty, after all.

“Don’t you beg for mercy?”

“I obey your order, mein Führer.”

He leaves with the pill option. An SS officer escorts him outside.

Friend- Hehe I am satisfied with the historical accuracy.

Me-

#wwii germany #3rd reich #erwin rommel #desert fox #fanfic #bernard montgomery #omegaverse #there is no historical accuracy here thank you very much #wehrmachtblr

[ohanny]

KentaKim royalty AU!

(screw “five fun facts” i have never been good with rules, @le-trash-prince hope you don't mind)

once upon a time, in a land far, far away tony is king and also a giant, sexist dick. he rules his kingdom with an iron fist, over-taxes the poor, believes alphas are the shit and omegas are only good for breeding and has made being the royal gardener into the most perilous position in the land (he beheaded four gardeners last year alone for over watering his bonsais and one for looking at them with “malice in his eyes”). but even a grand monarch like tony must have allies - and since everyone thinks he's a raging asshole, he actually desperately needs them which is why he resorts to the oldest royal scheme of them all: MARRIAGE.

enter kim. kim is the royal omega from an extremely wealthy kingdom just across some ocean stretch and sails into town, set to marry tony’s eldest son babe. (well, currently eldest. tony does not have a great track record when it comes to keeping custody.) babe is not very enthusiastic about this situation since he is carrying a secret affair with the castle archivist, charlie. (and by secret i mean pretty much everyone except tony knows but since they like babe, they just pretend babe actually is that passionate of a reader behind closed doors.)

but babe also has a conscience and really feels bad for kim who seems like such a nice young man so when they stroll in the gardens, arm in arm, far enough from their chaperones for an illusion of privacy but in their sight so nothing uncouth could happen, babe apologetically whispers that he finds kim bewitching indeed but alas his heart belongs to another. to which kim says “oh thank fuck, i would rather jump off a cliff than let you knot me”

babe: well that’s a bit harsh.

kim: also your dad’s shit.

babe: i mean -

kim: and i am here to kill him

babe: um -

kim: by the way, pete says hi!

and oh pete, tony’s original eldest son who years ago sadly perished (was banished) because he fell off a horse (because he dared to do something as leftist as write poetry to the stable boy way). it was actually kim’s family who sheltered pete and recognized him as a way better option for tony’s throne and kim is in cahoots with him, going undercover. in return of a proper alliance and the liberation of tony’s people, kim’s family will get rid of tony - plan a being an assassination, plan b an outright invasion.

plan a is proving to be quite tricky due to tony being a paranoid motherfucker, but kim is patient. of course something has to throw a spanner into his plans and that something is someone: namely kenta, tony’s secret bastard son most loyal knight. it starts when kenta is sent to summon kim to afternoon tea and sneaks up to him so quietly that he startles kim and suddenly finds himself slammed against a statue with a knife against his neck - oh how the turns have tabled!

kim: oh shit.

kenta: …

kim: i mean oh no, you scared me kind sir!

the knife disappears in the blink of an eye and kim let’s out this ditzy little giggle and offers his arm all “isn’t it time for tea! how lovely!” steadfastly ignoring kenta’s disbelieving are-you-fucking-kidding-me eyes. and well, kenta does escort kim to have his lovely afternoon tea with the other palace omegas. and then keeps escorting kim everywhere. no matter where kim tries to sneak off to, kenta somehow always finds him and it takes everything he has in him to not snap and scream because it is infuriating.

and then the ball happens. because of course there has to be a ball to celebrate the fortuitous engagement full of fancy dresses and foods and wine and palace plots! kim wants to take the opportunity of all the chaos and security being centered around the throne room where tony holds court to sneak but this time it is not kenta who catches him first. this time it is just your regular assassin hired by your regular jealous local omega noble who had their eye on babe and are now pissed they missed out on the royal wedding special. kim is honestly a bit shocked because “seriously?!?” but then kenta, once again, appears out of nowhere and steps in front of kim to shield him as the assassin attacks.

kenta kills the assassin but gets rather seriously hurt in the process. they’re alone in an empty hallway and kim is applying pressure on kenta’s stab wound, cursing up a storm, just letting it all out because what’s the point of hiding anymore? he goes on an epic, totally not panicked, rant about his fuckass skirt and who the fuck wears this many frilly layers, it is the most impractical shit ever and how he totally could have dealt with the assassin on his own if it weren’t for these damn petticoats! “see this is what's wrong with your entire society!” kim hisses as he drags kenta towards the sick bay. “obviously your omegas cannot do anything because who fucking could wearing all this crap! i am a person, not a cupcake!”

kenta stares up at kim in awe. he should probably have more questions but… wow. at least he can blame it all on blood loss.

so anyway, kim dumps kenta outside the sick bay and then runs off before anyone can see him and his blood stained clothes. he enters his room, sends a maid to the party to tell them he suddenly felt ill and retired early, and then spends the rest of the night pacing, pretty sure he fucked up and should be fashioning a rope out of his sheets to scale the tower and disappear. but nothing happens. he hears there was an attack, of course, and sir kenta got hurt but when questioned, kenta looked tony straight in the eye and said he must have hit his head because he cannot remember anything.

kim really could have done this without catching feelings but fuck.

so the next time he and babe have their little garden stroll, kim lowers his voice and insists they will add kenta to the list of people who will be protected at all costs. when babe sceptically exclaims kenta is tony’s right hand man, kim stares him down with a “he goes on the list or you can kiss me and my armies goodbye.” that is one thing dealt with. the next is actually avoiding getting knotted by babe because tony would love to have them married by the end of the month and that cannot happen. so kim starts delaying by any means necessary - he insists his religious beliefs demand they be wed when the stars are aligned a certain way and oh, he simply must have pink gardenias in his ceremony! it has been his dream ever since he was a little pup but alas it is november so they must wait until gardenias are in full bloom!

kim in the council meeting in his cupcake dress:

tony, gritting his teeth: of course. we don't want that.

but the longer kim delays, the more tony suspects something is off. kim is cagey and his mask is wearing increasingly thin. there are rumblings of soldiers making moves and gathering in kim’s kingdom. fuck, even kenta is being shady with his head injury and insisting he keep an eye on kim and then come back with shit like “he complained the tea wasn’t sweet enough and then accompanied babe to the library to read poetry.” absolutely useless, that one. the horror.

of course this will all come to an end when tony, sick of kim’s antics, invites him into a totally non-threatening family dinner in the privacy of his quarters. babe is there, as is kenta, guarding the door. it is the tensest consuming of roasted quail the kingdom has ever experienced with buttholes all across the land clenching for seemingly no reason. for dessert tony serves kim tea with a side of hair yank and knife to a throat with a “you will marry my son in three days time or take a dive off the tallest tower, you filthy fucking -”

aaaaaand he has a knife in his back. it's unclear who looks more shocked: tony or kenta himself who kind of acted on instinct when he saw his kim threatened and about to be married off to someone else. he is about to just go full catatonic because oh, what has he done when kim grabs his face and kisses him. “wow. the plot twists just keep on coming” babe says to absolutely no one but if he has leaned one thing from charlie, it is that someone needs to narrate things for the record.

(of course it isn't as easy as simply getting rid of tony but it is a great start. they will have to weed out loyalists and find out who they can trust and then rework the whole damn constituion but hey, no tony! pete and way will ride in with an army at their backs only to meet open gates and a very smug kim (happily wearing pants) stating “i told you my ass was irresistible enough to get the job done!”)

#pit babe au #kentakim #charliebabe #pit babe the series #embarrassingly i have even more in this verse #but there has to be a limit

[fabseg-reader]

Miraculous fanart: Cerisette/Lilanette Re-Verse (MLB Femslash February/Rock Band AU)

Day 15: Marinette and Lila/Cerise (Faulty; Rock)

This is the full colored version of the Cerisette Rock Band AU.

This happens in the Re-Verse from the Miraculous Paris special: Lila/Cerise and Marinette play rock music and form a duo together before merging with the Kitty Resistance (Rose, Juleka, Luka and Ivan). Lila/Cerise plays electric guitar and Marinette plays keyboard. And they make an illegal concert. In this AU, the Supreme from the Re-Verse has forbidden the music. The latter's logo gets vandalized.

Lila/Cerise's hair is a wig with a sky-blue dye. Marinette is just Emonette-Shadybug.

Marinette is the Ladybug and Cerise is the new Hesperia for this concept.

We can see Marinette is blushing about her music partner.

About their music, the two girls compose the instrumental part. It's the band Kitty Resistance who perfoms the vocal and parts.

This fanart is made for the @mlbfemslashfebruary event.

Bonus (variants):

Playlist of Marinette and Cerise eventual covers in collaboration with the Kitty Resistance/Kitty Section:

Muse - Uprising

U2 - Pride (In The Name Of Love)

AC/DC - Highway To Hell; Thunderstruck

Guns N'Roses - Welcome To The Jungle; You Could Be Mine

Twister Sister - I Wanna Rock

Nirvana - Smells Like Spirit

Kenny Loggins - Footloose

Evanescence - Bring Me To Life

Zedd ft. Ariana Grande - Break Free

Europe - The Final Countdown

Bon Jovi - It's My Life; You Give Love A Bad Name

Johnny Hallyday - Allumer Le Feu (french)

Linkin Park - Numb

Pink Floyd - Another Brick In The Wall

Lady Gaga - Born This Way; Perfect Illusion; Bad Romance; Shallow (ft. Bradley Cooper)

Mötley Crüe - Kickstart My Heart

Aerosmith - Dream On

Queen - We Will Rock You; I Want It All; The Show Must Go On; I Want To Break Free

The Police - So Lonely; Every Breath You Take

Coldplay - A Sky Full Of Stars; My Universe (ft. BTS)

Van Halen - Panama

The Who - Baba O'Riley

Kiss - I was Made For Loving You

Initial sketch here:

This fanart has been made the 20th January 2024.

Femslash Colletction:

#miraculous ladybug #miraculous au #femslash february #femslash #marinette dupain cheng #emonette #shadybug #lila rossi/cerise #lila rossi #butterfly lila #rock #cerisette #lilanette #rock band #rock band au #re verse #my art #day 15

[ot7stan4life]

Kpop Girl Group Songs I Think Boy Group Stans Would Like

Vibe: gg songs that give bg vibes

GRL GVNG - XG

Wildside - Red Velvet

Addicted - Pixy

Easy - Le Sserafim

OOTD - Dreamcatcher

Baddie - IVE

Cool - Weki Meki

My Bag - (G)I-DLE

Helicopter - CLC

In The Morning - Itzy

Nugudom - Craxy

How You Like That - Blackpink

Grand Prix - Kep1er

Batter Up - Babymonster

First - Everglow

Bicycle - Chungha

Eclipse - Moonbyul

Dash - NMIXX

Illusion - Aespa

Hello - Twice

(lmk if you want me to make a playlist with a specific vibe/genre)

#kpop #Xg #red velvet #Pixy #le sserafim #Dreamcatcher #ive #Weki Meki #Gidle #clc #Itzy #craxy #Blackpink #Kep1er #babymonster #Everglow #Chungha #Moonbyul #NMIXX #Aespa #twice #boy group #NCT #Ateez #stray kids #boy group stan #kpop recommendations #Enhypen #BTS #seventeen

[vicnormansstuff]

Un rêve m’obsédait.

J’imaginais la naissance d’un mouvement baptisé Confrérie des Chemins Noirs.

Non contents de tracer un réseau de traverse, les chemins noirs pouvaient aussi définir les cheminements mentaux que nous emprunterions pour nous soustraire à l’époque.

Dessinés sur la carte et serpentant au sol ils se prolongeraient ainsi en nous-mêmes, composeraient une cartographie mentale de l’esquive. Il ne s’agirait pas de mépriser le monde, ni de manifester l’outrecuidance de le changer. Non ! Il suffirait de ne rien avoir de commun avec lui.

L’évitement me paraissait le mariage de la force avec l’élégance. Orchestrer le repli me semblait une urgence. Les règles de cette dissimulation existentielle se réduisaient à de menus impératifs : ne pas tressaillir aux soubresauts de l’actualité, réserver ses colères, choisir ses levées d’armes, ses goûts, ses écœurements, demeurer entre les murs de livres, les haies forestières, les tables d’amis, se souvenir des morts chéris, s’entourer des siens, prêter secours aux êtres dont on avait connu le visage et pas uniquement étudié l’existence statistique. En somme, se détourner. Mieux encore ! Disparaître. « Dissimule ta vie », disait Épicure dans l’une de ses maximes (en l’occurrence c’était peu réussi car on se souvenait de lui deux millénaires après sa mort). Il avait donné là une devise pour les chemins noirs.

Nous serions de grandes troupes sur ces contre-allées car nous étions nombreux à développer une allergie aux illusions virtuelles. Les sommations de l’époque nous fatiguaient : Enjoy ! Take care ! Be safe ! Be connected ! Nous étions dégoûtés du clignotement des villes. Si nous écrasions à coups de talon les écrans livides de nos vies high-tech s’ouvrirait un chemin noir, une lueur de tunnel à travers le dispositif. Tout cela ne faisait pas un programme politique. C’était un carton d’invitation à ficher le camp.

Vivre me semblait le synonyme de « s’échapper ». Napoléon avait dit au Général de Caulaincourt dans le traîneau qui les ramenait à Paris après le passage de la Berezina : « Il y a deux sortes d’hommes, ceux qui commandent et ceux qui obéissent. »

Du temps où je m’étais passionnément intéressé à l’Empire, jusqu’à prendre mon bain coiffé d’un bicorne, j’avais trouvé cette phrase définitive. Aujourd’hui, tordant mes chaussettes sur un banc de vase du Var, je pensais que l’Empereur avait oublié une troisième colonne : les hommes qui fuient. « Sire ! » lui aurais-je dit si je l’avais connu, « Fuir, c’est commander ! C’est au moins commander au destin de n’avoir aucune prise sur vous. »

Sur les chemins noirs -

Sylvain Tesson

[christian-dubuis-santini]

L’enfumage idéologique à l’épreuve des enseignements de la psychanalyse

L’invention par Freud de la psychanalyse nous amène à découvrir que nous ne vivons pas, mais que nous sommes vécus, à savoir que la plus grande partie de notre expérience n'est pas consciente, mais construite en nous (et par nous) à notre insu, au moyen de forces inconnues de nous-mêmes.

Ces forces ne sont rien d’autre que celles du langage lui-même, son inertie fantasmatique, et c’est ce en quoi consiste l’inconscient.

L'Unbewusste freudien, l'inconscient de la psychanalyse, n’est cependant pas à entendre comme ce mécanisme objectif qui règle à mon insu mon expérience phénoménale, mais bien ce qui reste à jamais inaccessible, ne se faisant jour qu'à travers le langage, c’est un savoir, un savoir insu de lui-même.

Ce en quoi l'inconscient est réel, le Réel dont chacun est, qu’il le veuille ou non, affligé.

L'expérimentation subjective la plus intime de qui je suis, j'en suis forcément privé, mon fantasme fondamental (le cadre à travers lequel les choses m'apparaissent) constituant et garantissant le noyau de mon être, je ne peux jamais en faire l'expérience directement, il est primordialement refoulé.

C'est presque devenu un lieu commun dans l’idéologie d’aujourd'hui de (se) dire, pour présenter l'expérience vécue de sa propre subjectivité : "peu importe le mécanisme objectif inconnu qui gouverne mes perceptions, mes pensées et mes actes, ce que personne ne peut m'enlever c'est mon ressenti profond, ce que je vois et sens maintenant, mes émotions..."

C'est pourtant ce que fait Lacan, détruisant cette ultime illusion: pour lui, le sujet du signifiant n'émerge qu'à partir du moment où l'expérience subjective phénoménale de soi-même (son fantasme fondamental) devient inaccessible au sujet, il ne peut plus s'y fier, il n'y croit plus, et c'est cette inaccessibilité qui vide le sujet et en fait un sujet barré $, le sujet du signifiant, sujet de la psychanalyse, sujet de l'inconscient.

Ce qu’il y a de plus inconscient chez un sujet, c’est l’attitude consciente par laquelle il prétend se rapporter à lui-même.

L’apport décisif de Lacan fut donc de considérer le langage comme l’archétype du cheval de Troie, le cadeau empoisonné par excellence, il se présente comme un choix qui ne peut pas être refusé, puis, quelle que soit la manière dont tu l'auras considéré et quoi que tu en penses - puisque tu ne peux penser qu'à travers lui - il t'aura déjà colonisé et pris le contrôle de ta vie.

C'est l'aliénation au signifiant, qui fait que le sujet est toujours représenté par un signifiant pour un autre signifiant qui ne le représente pas.

La seule sortie possible de l'aliénation passe par une réconciliation avec l'aliénation elle-même.

Le sujet parlera alors plus de libération que de liberté, la liberté comme le désir se conjuguent seulement au futur antérieur, j’aurai été libre, j’aurai désiré.

[chuck-ridderodder]

Primary thoughts on The Left Hand of Darkness

I've just finished Ursula K. Le Guin's The Left Hand of Darkness, which if you haven't read, I believe a spoiler alert is in order for this post.

After reading The Ones Who Walk Away from Omelas and subsequently devouring the Earthsea Cycle, I have become an avid fan of Le Guin's work, both in fantasy and science fiction. Though I can't help but feel as if I am somehow late to the party in that regard.

This is not to be a full review of The Left Hand of Darkness, as I do believe in letting a book percolate on the brain before passing judgment; however, I do want to share some immediate thoughts.

By God, she can paint a whole society in few strokes. Both Karhide and Orgoreyn are as vivid to me as Venice or Austria (places I have yet to see, but have been related to me by friends and/or acquaintances). Grand cities, quiet villages, and the icy cold of the Gobrin Glacier are impressed upon the reader with the lightest of touches, never breaking the illusion and serving the characters as vivid backgrounds.

I found chapters 15-19 of particular interest. The rythym of the story seemed to change here, and Le Guin takes her time letting Estraven and Genly Ai crawl towards Karhide across the bitter wilderness. The time stretches for the reader as well as the characters, some scenes being repeated from both perspectives.

I believe in these chapters we are more dialed in to the characters' thoughts and feelings, peering closer and closer into the nature of their relationship during their journey. They formed a habit, a routine, monotonous and yet comforting in the simplicity of their mission.

Genly Ai describes how he feels about that time in this passage from the beginning of chapter 18:

"We are inside, the two of us, in shelter, at rest, at the center of all things. Outside, as always, lies the great darkness, the cold, death's solitude. In such fortunate moments as I fall asleep I know beyond doubt what the real center of my own life is, that time which is past and lost and yet is permanent, the enduring moment, the heart of warmth. I am not trying to say that I was happy, during those weeks of hauling a sledge across an ice-sheet in the dead of winter. I was hungry, overstrained, an often anxious, and it all got worse the longer it went on. I certainly wasn't happy. Happiness has to do with reason, and only reason earns it. What I was given was the thing you can't earn, and can't keep and often don't even recognize at the time; I mean joy."

Joy. Despite the pain, cold, and weariness Genly Ai describes a feeling of joy. What is the source of this joy? He doesn't exactly say. He deems this period in his life as the center, a theme that comes up in earlier chapters dealing with Gethenian mythos. The center of ones life, the center of time, etc.

Just before being rescued by Estraven he is trapped in a work/death camp in Orgoreyn, which he will surely remember as the worst time of his life, the most miserable. That is not deemed the center, or the most important. It's the warmth of the tent, the seclusion on the ice, and the forging of the companion-bond between he and his companion that Genly Ai cites as the center. A bond that is quickly (spoiler) broken when Estraven dies.

They are not romantically involved, nor sexually. They just work together, they survive together.

I think that extreme of a situation is not one that is easily come by for any reader. However, at least for myself there are a few memories that I could deem the "center" of my life as it stands today. These memories somewhat echo the experiences of Genly Ai and Estraven. One in particular was an afternoon spent alone with a friend before we parted after graduating from university. We cried, and lay in the sun in my empty dorm room until the sun drifted towards the horizon. I felt an intense bond to this person, and even today can picture that tiny room, the sunlight through the window, and the color of their eyes. I felt (at the time) that I was in the center of time. The center of my life.

In some later passages Genly Ai recalls specific details about Estraven's hair, or the smell of the tent that feel oddly familiar to how I experience memories that I've carried with me. Maybe I don't recall the conversations, but I'll remember certain details forever.

I'm not exactly sure how the comments/messages works on Tumblr.com yet, but please let me know your thoughts if you have any differing opinions or notes. I would love to discuss this book! Again, it's quite fresh to me so I am still settling on my opinions etc.

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[lesillusionsterrestres]

Le vendeur de roses

© Photographie de Steve McCurry

Il y a ce vendeur de roses qui traîne tout le temps dans le quartier, avec des fleurs plein les bras. Il arpente les terrasses de restaurant à la recherche d’amoureux transis dînant aux chandelles.

Mais Ravi – c’est son prénom, enfin, c’est celui que je lui ai inventé, en espérant qu’il le soit un jour parce qu’il fait tout le temps la tête. Comme si le flot d’amour qu’il tenait contre son corps à longueur de journée, manquait à sa vie. Est-ce qu’il offre des roses à sa femme, Ravi ? Est-ce qu’il a une femme, Ravi ? J’imagine que non, autrement, il aurait un peu plus de soleil sur le visage.

Mais il est fort, Ravi, parce qu’il arrive quand même à fabriquer une lumière artificielle lorsqu’il se poste devant des clients potentiels. « Rose, 2 euros. Rose, 2 euros. » Et souvent, sa lumière halogène fait illusion auprès des touristes – déjà éblouis par les lumières clinquantes d’un Paris qui n’aurait pour atouts que la Tour Eiffel et les Champs-Élysées.

Après avoir fait sa vente, Ravi s’éteint de nouveau. Son regard est sombre, et de toute évidence, si l’on criait « Âllo, y a quelqu’un ? », au fond de la cavité de son cœur, l’écho de notre voix nous reviendrait en plus triste, en plus désespérée.

Je me suis souvent demandé : « C’est quoi son histoire à Ravi ? » Mais Ravi ne parle pas français. Il maîtrise tout juste les quelques mots qui lui servent à présenter ses roses sur les terrasses. Je crois qu’il sait aussi baragouiner quelques mots en anglais. Mais comme c’est une langue que je ne sais moi-même pas baragouiner, c’est pas demain qu’on va pouvoir se parler. On peut pas aller bien loin avec Hello, Thank you et I love you, quoi que, on peut quand même aller quelque part : saluer, remercier, et dire l’amour. Tu m’diras, c’est un peu la base.

La base, mais pas assez pour raconter toute une vie. Alors, comme nous n’avions pas les mots pour nous parler, avec Ravi, je me suis mis à imaginer son histoire.

*

Ravi n’a pas toujours vendu des roses. Quand il avait 20 ans, dans son pays, au Pakistan, il vendait des oranges. Il était pauvre et vivait dans un bidonville avec ses parents et ses deux frères.

Dans une décharge, il avait dégoté une carcasse de voiture toute rouillée dont il ne restait quasiment rien, sinon le squelette décharné, simple et piteux. Mais c’était tout ce qu’il fallait à Ravi, qui avait accès à la beauté de cette épave, invisible aux yeux de tous. Avec son grand frère, ils ont ramené le trésor jusqu’à leur bidonville. Ravi savait déjà ce qu’il allait en faire. Il avait déjà tout imaginé et, dès le lendemain, il mettrait en place son projet. Il irait au grand marché acheter des oranges, négociées au meilleur prix. (Ravi était le plus grand négociateur de tous les temps : il négociait sans parler. Son sourire adoucissait tous les prix). Il viendrait ensuite revendre les oranges dans le quartier. La carcasse de voiture serait le meilleur des présentoirs.

C’est comme ça que le commerce florissant de Ravi a commencé, et qu’il a gagné en peu de temps le titre de : « Vendeur d’orange à la carcasse ».

Un jour, une jeune fille est venue près de son étal pour admirer ses oranges. Elle les regardait avec un émerveillement inconnu pour Ravi, comme s’ils étaient des petits soleils rangés dans un écrin d’obscurité. Alors, lui, regardait ses yeux à elle, et un nouvel émerveillement naissait encore. Il la trouvait belle comme le jour. Comme un jour prodigieux qui annonce le monde. Mystérieuse aussi, comme la nuit. Comme une nuit majestueuse qui promet l’infini.

Que faisait-elle là ? Qui était-elle ? Est-ce qu’elle venait lui murmurer un secret ? Qu’elle avait trouvé la clé du mystère des rêves ? Les mains de Ravi étaient moites tout à coup, sa gorge sèche, et son corps tremblant. Il ne comprenait pas grand-chose à ce qui était en train de lui arriver. Il ne savait pas comment s’appelait ce sentiment qu’il observait s’épanouir en lui. Il souriait. C’est ce qu’il savait faire de mieux, de toute façon. Et elle lui souriait en retour. Elle faisait ça encore mieux que lui, pensa-t-il. Et cela lui réchauffa le cœur. Elle a pris une orange. Il a refusé sa pièce.

Elle est revenue le lendemain, avec son mystère et ses yeux qui nourrissent toutes les misères. Il a osé lui demander son prénom. Elle a osé lui donner. Shala. Il était heureux de pouvoir la prononcer. Shala. Cette fois il aurait voulu la retenir, sauf que les mains moites, la gorge sèche et le corps tremblant. Il l’a regardée partir avec son orange. Il aurait voulu lui donner toutes les oranges du monde.

Ravi a sursauté de bonheur lorsqu’elle est revenue le troisième jour. Elle avait une question. Une de celle qui marque sans qu’on le remarque. Une de celle qu’on ne pose jamais à un inconnu, parce qu’à la fois trop banale et trop intime, trop légère et trop profonde, trop drôle et trop sérieuse. Une de celle qui fait mine de rien, mais qui a le pouvoir de faire jaillir de la poésie.

« Pourquoi vends-tu des oranges ? Et pas des fraises ou des bananes ? »

Et Ravi avait répondu, sans trop réfléchir : « Parce que l’orange de l’orange flatte ma carcasse, comme nul autre fruit. L’orange rend les choses belles et magiques. »

Shala avait aimé la réponse de Ravi, et elle était repartie avec son orange belle et magique. Ravi aurait voulu la retenir, encore, mais elle s’était éclipsée comme une lune trop pressée de rejoindre sa nuit.

Il a espéré qu’elle revienne le lendemain. Une quatrième fois. Et cette fois, « je la retiendrai » s’était dit Ravi, pour de bon. Je lui dirai combien elle est belle, je lui dirai que je veux la connaître, que je veux passer mes journées près d’elle, à admirer au fond de ses yeux, toutes les beautés cachées de ses ombres, qu’elle est un grand soleil, et surtout, il lui dirait, qu’il voudrait l’embrasser. Oui, il s’était dit que cette fois, il oserait lui dire qu’il rêve de l’embrasser. Qu’il se ficherait d’avoir les mains moites, la gorge serrée et le corps tremblant, qu’il arrêterait d’avoir peur et qu’il lui dirait tous les jolis mots qui lui sortent du cœur.

Mais Shala n’est pas revenue le lendemain, ni le jour d’après, ni les autres jours, ni aucun autre jour. Shala n’est jamais revenue. Et Ravi a arrêté de vendre des oranges. Le cœur n’y était plus.

Peut-être que Shala n’aimait pas les oranges, après tout. Peut-être qu’elle préférait les fraises ou les bananes. Oui, c’est ça qu’il aurait dû lui demander. Peut-être qu’elle préférait les fraises, qu’elle préférait les bananes. Peut-être qu’elle n’aimait pas les fruits ? Peut-être qu’elle rêvait de roses.

Alors, quand son grand frère lui a parlé du business de vente de roses à Paris, Ravi s’est tout de suite dit : « Mais oui, les roses ! Shala rêve de roses ! » Et peut-être qu’en vendant des roses à Paris, il la recroiserait de nouveau… et il pourrait enfin lui dire tous les jolis mots qu’il n’a pas su lui dire. Il lui offrirait des roses, par milliers. Et ils pourraient enfin s’embrasser. Ils pourraient enfin s’aimer.

*

Mais bien sûr, c’est pas du tout ça l’histoire de Ravi. Sa vraie histoire est moins jolie, moins tristement jolie. Plus dur. La carcasse, les oranges, Shala, et tout et tout, très loin de la réalité. La réalité c’est que Ravi est parti loin de sa famille, se fait exploiter parce qu’il n’a pas de papier, partage une minable chambre de bonne avec 8 autres colocataires dans la même situation que lui. La réalité, c’est que Ravi travaille comme un acharné pour un salaire de misère. C’est Sofiane qui m’a raconté tout ça un jour, et il m’a même donné le vrai prénom de Ravi. À une lettre prêt, j’y étais. Mais il faut croire qu’une lettre change tout. Avec une lettre, on passe du conte féerique à la réalité sordide.

Quoi qu’il en soit, je souhaite toujours qu’il soit ravi, le vendeur de roses, qui s’appelle Raki.

// Dédé ANYOH //

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[anticbrvtalist]

La mort de John Balance

« Le pouvoir occulte et magnétique de l’Angleterre » ! Où donc ai-je lu ces mots ? » (Léon Bloy)[1]

Nous ne croyons pas à la mort accidentelle de John Balance ; nous pensons seulement qu’il sut prendre congé à temps. Sans doute était-il fatigué de tituber dans un monde qui meurt. Dès la fin du siècle dernier, Londres n’était plus la capitale du Royaume-Uni, mais un cratère foré par l’économie monde, plongeant à pic dans le tiède enfer du non-lieu global. Même Ian Sinclair se lassera – certes, quinze ans plus tard – de longer la M25, le London Overground, d’invoquer les esprits de son occulte psycho géographie, d’exposer aux non-initiés ses cartes imaginaires dont la topographie n’évoquera bientôt plus rien à personne. Nous fûmes victimes d’une illusion d’optique : le capitalisme ne sévit pas à l’état liquide mais gazeux : tout ce dont il a épuisé la valeur d’échange s’évapore, disparaît. Même les ruines.

            John Balance le savait : ce Londres occulte, dont il partageait la fascination avec quelques grand initiés, Allan Moore par exemple, le Londres de Jacques l’éventreur, d’Austin Osman Spare, de William Blake, d’Arthur Machen, de la Golden Dawn, de Thomas de Quincey et sa chère Ann, ce Londres s’était tout entier évanoui ; et bientôt, ferait défaut jusqu’à l’humanité encore accessible à de tels souvenirs. Il aura vu le dôme du « Millenium » émerger, les quais de la Tamise se border de buildings en verre, leur enfilade de docks, de hangars désaffectés, se muer en malls, en galeries polaires, en lofts pour yuppies. Sans doute s’effrayait-il d’y voir son avenir, d’imaginer Coil diffusé dans une quelconque annexe de la Tate Gallery, distraitement écouté par des hordes de touristes asiatiques ou de jeunes cadres apatrides de la City, sujets au burn-out, rompus au binge drinking, tous d’une désespérante tolérance. Il le devinait : jamais plus Londres ne serait « la cité des résurrections »[2]. Cette ville lui était à ce point devenue étrangère qu’il ne pouvait plus suivre à l’instinct les affluents de la Tamise, ces méandres aux propriétés magiques jadis cartographiées par John Dee : la Fleet, la Tyburn, les rivières de Stamford brook et de Walbrook. Désormais incapable de soulever les strates de l’histoire immédiate, mais toujours possédé par son Londres mythique et souterrain, John Balance se sera, à quarante ans, enterré vivant. 

L’un des derniers albums de Coil, Times machines, fut la première tentative musicale de dissoudre le cours du temps. Peut-être Balance avait-il le pressentiment d’une prochaine catastrophe dont il désirait, de toutes ses forces, différer l’avènement. Peut-être devinait-il que Londres, puis l’Angleterre tout entière, allait devenir telle qu’elle figure dans la série Black mirror : le cadre d’un nouveau cauchemar dystopique sur le point d’envahir le globe. D’instinct, en bon britannique, et donc un peu chauvin, il savait que l’Angleterre, depuis le XVIIè, énonce l’ordre du monde, Rule the world. La mission historique d’Albion s’achève, mais reste son imagination, suffisamment fertile pour nourrir les cauchemars du monde entier : « England has a black earth ».[3]

             « Les poètes sont toujours les premiers à s’en aller » remarquait Ian Sinclair. John Balance fut un précurseur : aujourd’hui, c’est le peuple britannique tout entier qui tâtonne vers la sortie, cherche machinalement son âme comme on s’assure de la présence d’un membre fantôme. Le Brexit, bien sûr, ne résoudra rien. Le Royaume-Uni, hier galion corsaire cinglant à l’avant-garde, aujourd’hui vieux rafiot à la remorque des États-Unis, tourné vers l’ailleurs, le grand large, l’Océan Pacifique peut-être, pour une dernière aventure.   

NO SOCIETY 

             John Balance, c’est avant tout l’homme en marge. Il n’eut pas assez de sa courte vie pour apprendre à se défaire du monde. Très jeune, il comprit qu’il est vain de pester contre le « système », de fantasmer un grand soir, aussi n’ayons pas le ridicule d’en faire un nouveau « suicidé de la société » : cette dernière, il sut la tenir à distance, cultivant l’art de la clandestinité, luttant constamment contre toute forme imposée ; et cette lutte lui fut source de bonheur – « Disobediance is the key of joy ». Dans la lignée d’un Pasolini ou d’un Genet, Balance vécut son homosexualité comme une malédiction, un défi, trop orgueilleux qu’il était pour quémander la reconnaissance des foules, de l’État. Pourquoi briguer une impossible normalisation, source certaine d’un supplément de souffrances ? Inutile de se rassembler, d’exiger de nouveaux droits : aujourd’hui comme hier, toute singularité draine la vindicte. Le seul acte militant de Coil, la reprise de Tainted Love assortie d’un clip horrifique, suffit, dès 1984, à écarter tout malentendu : les niais partisans de la cause arc-en-ciel, glacés, passèrent leur chemin.

                  Bien plus qu’un simple pas de côté, la vie de John Balance fut esquive, dérobade radicale. De la société, il se retrancha, mais de biais, faisant sien l’enseignement d’Austin Osman Spare : le monde ne se comprend qu’appréhendé latéralement, surtout les êtres humains, dont on ne peut saisir quelques parcelles d’âme que lorsqu’ils ne vous voient plus, vous ont oublié. Cette approche oblique strictement observée, la politique et le social ne survivent qu’à l’état de souvenir, de vague rumeur ; une rumeur, c’est-à-dire un bruit, un son, que l’on peut prélever, domestiquer, puis torturer à loisir avant de le restituer, méconnaissable, à la société épouvantée.

À force de pratiquer « l’usage agressif de la fantaisie »[4], Coil avait acquis dans certains milieux londoniens une étrange réputation qu’ils cultivaient avec malice. Christopherson, alias « Sleazy », faisait parade d’un sadisme bonhomme et discret, évoquant à mots couverts auprès d’un auditoire choisi certaines chambres de sa maison de Chipswick, une notamment, entièrement peinte en noir, les murs tapissés d’images des 120 jours de Sodome, une autre encore, où il enfermait de jeunes hommes pour les piquer d’aiguilles. Ces étranges inclinations vinrent aux oreilles du cinéaste Clive Barker qui leur offrit de composer la bande-son de son film Hellraiser avant de se rétracter, effrayé. Pourtant, à les voir, rien ne laissait deviner de telles dispositions : quelques photos nous les présentent de noir vêtus, cheveux ras, encapuchonnés dans d’informes sweat shirts, soit la défroque ordinaire de la tourbe des « teufeurs » de l’époque. C’est qu’ils étaient passés maîtres dans l’art de l’infiltration, pour preuve, dès 1991, ils avaient déjà, par les albums Love is a secret domain et The snow, corrompu la techno. Le dancefloor, par eux investi, devint expérience claustrophobique, se changea en caisse à stridences psychiatriques, infernale chambre d’échos balayée de part en part d’un souffle d’outre-tombe.

Un député tory, bien sous tous rapports, les traita de « naufrageurs de la civilisation ». « Les gens comme il faut » sont tels car inaptes à l’introspection ; n’examinant jamais leurs pensées, ils sont bien incapables d’identifier la racine d’une dé-civilisation dont ils déplorent incessamment les effets : cette passion maniaque de l’homogénéité qu’ils possèdent tous en propre. Les membres du Temple of the psychic youth, en dépit d’un mode de vie suicidaire, jalonné d’expérimentations sordides et dangereuses, eurent d’emblée le pressentiment de l’avènement d’un monde unidimensionnel, hostile à toute intériorité. « Nos ennemis sont plats » scandait P-Orridge, faisant inconsciemment écho aux paroles d’un Barrès, qui, à l’apogée de son « culte du moi », au début du XXè  siècle, déclarait : « Les barbares veulent nous fondre en série ».

MAGICK

          Coil, en anglais, signifie rouleau, spirale, nom à la fois banal et le plus occulte qui soit : la spirale est lieu de réversion, premier point d’attache des cycles qui se fondent un instant pour nier le temps ; son centre est aussi point d’infini qui abolit l’espace. Coil fut la quête de ce vide qui est puissance absolue mais aussi sens premier, originel. Effet du hasard ? le symbole de la spirale ornait déjà les couvertures de la revue Le Grand jeu, soixante-dix ans plus tôt. L’histoire révèle à périodes régulières quelques jeunes gens suffisamment mécontents pour oser, par leurs propres moyens, forcer le monde invisible à rendre son secret. John Balance s’identifiait à René Crevel mais ce serait plutôt à Roger Gilbert Lecomte qu’il faudrait le comparer, Gilbert Lecomte, comme lui poète égaré dans son inlassable quête d’« états de stupeur fixe ». (...)

#john balance #coil #peter christopherson #counter culture

[oviri7]

« Tu t’es adapté, tu t’es mis aux mesures, tu t’es ajourné, tu t’es mis au pas, tu as coupé tes épines, tu as baissé le drapeau, tu as démissionné de ta folie, de ta révolte, de tes illusions. C’est pour cela qu’aujourd’hui tu plais au grand public, au grand public des morts. »

Dino Buzzati

[chic-a-gigot]

La Mode illustrée, no. 30, 26 juillet 1896, Paris. Robe garnie de dentelle. Robe en pékin de soie. Modèles de chez Mmes Coussinet-Piret, rue Richer, 43. Ville de Paris / Bibliothèque Forney

Robe garnie de dentelle.

Cette robe faite en soie crème, est garnie de dentelle crème. La dentelle forme devant et derrière des morceaux qui s'écartent, descendant en longues pointes sur la jupe, où ils se terminent par des nœuds en tulle-illusion. Les devants du corsage sont drapés entre les morceaux de dentelle. Les manches étroites sont recouvertes avec de la dentelle qui se prolonge en grandes dents sur les bouillonnés. Le corsage est terminé par une cravate en tulle.

Chapeau rond en paille de fantaisie crème, orné de plumes noires et d'oeillets de différentes nuances.

This dress made of cream silk, is trimmed with cream lace. The lace forms in front and behind pieces that diverge, descending in long points on the skirt, where they end in tulle-illusion bows. The fronts of the bodice are draped between the pieces of lace. The narrow sleeves are covered with lace which extends into large teeth on the shirred ends. The bodice is finished with a tulle tie.

Round hat in fancy cream straw, decorated with black feathers and carnations of different shades.

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Robe en pékin de soie.

Cette robe est faite en pékin de soie crème à raies noires et bouquets de fleurs de couleur. Le corsage a, devant et derrière, une ouverture en pointe garnie de revers carrés en soie crème brodés en perles noires. Cette ouverture encadre un plastron en soie crème, recouvert en gaze de soie noire froncée. Le corsage fermé en biais, est entouré d'une ceinture en soie blanche recouverte en gaze de soie noire; les manches étroites sont faites en soie blanche et gaze noire froncée; les bouillonnés sont faits en pékin de soie.

Chapeau rond en crin blanc, garni de ruban chiné et de bleuets.

This dress is made of cream silk pekin with black stripes and bouquets of colored flowers. The bodice has, in front and behind, a pointed opening trimmed with square lapels in cream silk embroidered with black beads. This opening frames a cream silk plastron, covered in gathered black silk gauze. The bodice closed on the bias is surrounded by a white silk belt covered in black silk gauze; the narrow sleeves are made of white silk and gathered black gauze; the bouillonnés are made of pekin silk.

Round hat in white horsehair, trimmed with mottled ribbon and cornflowers.

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[leschosesetlesfantomes]

8 - Monstres

Gueule d’ange, gueule monstrueuse. J’essaie de garder figure humaine. Mais je suis un monstre à mi-temps.

Tous les jours ne sont pas des jours à monstres. L’été est toujours un été à monstres. Les indices sont lâchés au compte-goutte au fur et à mesure de la journée. Je boitille, je me recroqueville. Je ne souris plus tellement, j’évite les autres, je cache le corps sous de grands vêtements. Je regarde de travers. « Mademoiselle, je peux avoir petit un sourire ? » Je bouillonne et rêve de les détruire entre mes griffes. Je feins l’indifférence. La nuit n’est pas encore tombée et je dois continuer à faire illusion.

La nuit tombe comme l’on tire sur scène le rideau rouge. La lumière disparaît et signe le début de ma transformation : que le spectacle de ma souffrance commence. Entre minuit et quatre heures, mon corps ne m’obéit plus. Le centre sacré de mon corps s’enflamme. Des lames acérées transpercent ma colonne vertébrale. Je me noie derrière les larmes et derrière mon armoire à pharmacie. Je scrute les morceaux coupants de mon miroir et mon visage qui s’y reflète en pièces de puzzle fragmenté.

Gueule d’ange, gueule monstrueuse. Je suis une créature de la nuit, je suis un brasier sans lumière, je suis un monstre sans répit.

#30jourspourécrire