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LA MENTE QUIETA by Sofía Calvano

Estoy leyendo ‘LA MENTE QUIETA’ (2015, Pánico el pánico) de la poeta argentina Sofía Calvano y me gusta tanto que pongo los poemas en repeat. La poesía de Sofía es alienígena y local, se eleva por sobre las calles de Buenos Aires y ve un bosque, el futuro en el pasado, inviernos y plantas, colores que no existen y piedras talismánicas. Ve la sustancia mágica del wifi y las cosas sutiles y contundentes que hermanan a las mujeres. La poesía de Sofía genera un mapa mágico, una geografía multicolor y ancestral, porque -no olvidemos que- "Sofía" es sabiduría y que entre su entretejido de sutilezas, ella hace honor a su linaje filosofal. Su poesía es sincera y sabia, su voz es simple y profunda, como todo lo que tiene que ver con la contundencia de lo natural. Ella dice que tiene la mente quieta, pero eso es imposible, la prueba es este libro y todo lo que ella sabe hacer con las palabras: su mente y su escritura son puro movimiento, el más puro, como el aire de las montañas.

Fragmentos favoritos:

voy a tratar de explicar cuidadosamente lo que siento

cuando vi rosado el cielo de medianoche las cúpulas estiradas de la iglesia gótica dibujadas sobre la terraza lejanas partes indisolubles de un paisaje pude corroborar la mentira de la distancia tu cuerpo actualiza los meses que pasaron. lo que sentí al escucharte decir cosas que mi oído ya no puede retener barrios cercanos, timbres precisos la música flotante. cerrar los ojos y de repente abrirlos por la luz de la lluvia la ventanilla empañada por los regadores las casas parquizadas.

***

tengo gente muerta en facebook

voy a pagar 400 pesos por mi tranquilidad es lo que sale abrir los registros akashicos de la mano de virginia, una mediadora con el más allá necesito paz mental necesito hablar con los guías de mi verdad espiritual, virginia sabe quiénes son  

tengo gente muerta en facebook pero con ellos no quiero hablar sólo me importa mi linaje  

mi psicóloga dice "el deseo mueve el dinero" (virginia te prometo que te voy a pagar) si te concentrás esquivás el sistema quiero irme de la sesión con alguna certeza sobre mi vida pasada en egipto,   el futuro en shanghai, la esclavitud o la monarquía a la que habré sido sometida cuando no sabía que por 400 pesos podía acceder a todo esto.  

verdades del mas allá que he aprendido:   plutón es más chico que rusia,   comprar libros por el título, por ejemplo "deshielo" o "arquitectura del cielo",   este último habla de un vidente del que era fanático borges, así como leés

voy a fundar un club que va a llamarse "psíquicos contra el capital" vamos a salir en libros de contracultura,   vamos a ser muy famosos un tiempo y después venderán nuestra historia   en las mesas de saldos de corrientes.

POR MALÉN DENIS

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VELORIO Y VELÓDROMO by Mariana López

Estoy leyendo ‘VELORIO Y VELÓDROMO’ (VOX, 2015) de la poeta argentina Mariana López y la verdad es que su modo de tratar las palabras y sus imágenes me atraviesa completamente. Mariana se aproxima al poema como si fuera una tela, o alguna otra materia que seguro no es la de las palabras, una materia que desea pulverizar con fuerza suave. Porque ahí está la potencia, este libro vibra con la fuerza propia de la acumulación de debilidades, la identidad de superponer muchos fragmentos graves, en el punto en el que grave y agudo son la misma cosa. Entre el ritmo de la densidad de la siesta y el vértigo de las diapositivas Mariana atraviesa el lenguaje: la enfermedad, princesas, el miembro de un amante mayor haciendo pis, el deseo de ser bailarina y el de tener un colectivo para atropellar a un chico que todavía no besó.

El libro es una sucesión de cuadros intensos y suspendidos entre recuerdos, realidad y pintura. Elementos que irrumpen desde la luz de la infancia y golpean la materia del pensamiento, el pensamiento a secas, y el pensamiento sobre el dolor y la pérdida. Escribe usando un material imposible: fragmentos ensoñados o quizás demasiado lúcidos, describe las iluminaciones comprendiendo que se componen de lo mismo que las oscuridades: alquimiza las luces. Los poemas tienen la belleza propia de lo que se rompe y deja su marca impresa, perfecta.

Fragmentos favoritos: 

1.

A veces le digo algo a alguien y escucho el ruido de un trapo que se rompe. Coincide con alguna frase, como ser: "ayer, al final, les conté de tu enfermedad". Entonces escucho el ruido de un trapo que se rompe. Cuando me peleo con alguien no siento olor a quemado, ni se me pone la cara colorada, pero sí escucho el ruido de un trapo que se rompe.

Hay algo que me va a salir de adentro de la oreja.

Veo mi futuro reflejado en el picaporte de la puerta: voy a estar leyendo en un bar, pelada.

Para evtarlo tengo que tirar en la cama tendida:

jugo de naranja,

tierra.

En la mesa del bar se cae una maceta,

queda la forma cilíndrica.

Apreté fuerte la tierra, me acordé de mi padre. Todavía latía, o era un terremoto muy suave, de grado bajo, como el que hubo esa vez que decidí no llamarte, y vos tampoco me llamaste, y no nos vimos más.

Cuando vuelan los pájaros arman la forma de otro animal:

seis gorriones arman un rinoceronte ocho gorriones arman un león y

mis pulmones son estuches de guitarra.

Es bailarín y tiene cáncer, me lo contó en la primera cita. Fue la primera cita más extraña de mi vida, porque había de esas lucecitas que son como una nieve en los boliches.

Yo quería comprarme un colectivo y atropellarlo para no tener más problemas.

El tiempo estaba suspendido como una nieve.

Un cáncer inoperable. Fuimos a un bar que ya conocíamos, que tenía todos los bancos de madera: llevamos un destornillador para tallar nuestras iniciales en todas partes. No nos habíamos besado todavía y ya estábamos tallando nuestros nombres en todas partes.

En la estación de las alergias hay que cambiarlo. En la estación de la sandía hay que cambiarlo. Cuando el murciélago hiberna hay que cambiarlo.

No hay un sentido, sólo ese gesto que hacen las telas cuando las traspasa el viento, que no es ni un sí ni un no.

Vio a dos mendigos que dormían juntos en un colchón en la calle, cada uno orientado hacia un lado como la figura de un naipe.

En la estación que en sentido figurado representa la vejez como la caída, el ocaso, esa transición entre la vida y la muerte, hay  que cambiarlo.

Entonces pensó "cuando me diagnostiquen las verrugas me voy a vivir con ellos"

2.

A él sólo le importa mi cara. Mete mi nariz en su boca, mete su nariz en mi boca. Del resto de mi cuerpo, nada

Hay una fina línea de luz que se ve debajo de la puerta como un párpado.

Estoy sentada esperando a que salgas de la tomografía

pendiente de lo que sucede al otro lado de la puerta; los pasos, los golpes, el ruido del tomógrafo

es una pintura.

3.

Preguntaste por mi árbol de quinotos que da frutos en invierno.

POR MALÉN DENIS

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DEGENERADOS by Vicente Monroy & Miguel Rual

Estoy leyendo 'DEGENERADOS' de Vicente Monroy & Migue Rual. ¿Han escuchado, leído o twitteado sobre unos tales Perros Románticos? Si no, déjenme decirles que es un grupo de Facebook donde más de 1800 poetas de todo el mundo comparten no sólo sus poemas, también la realidad que viven, la pasión de una buena conversación sobre poesía, uno que otro chiste y la infinita cualidad de compartir una amistad. No es una corriente literaria, como en el prólogo de este libro se explica, es más que nada la amistad que unos buenos versos anidan después de casi un año de compartir; esa es la palabra que debe sobresalir: COMPARTIR la vida y los disgustos que ésta conlleva. Este libro es un remix y mashup de buena poesía, y me atrevería a decir, la mejor poesía que he leído últimamente. Rual y Monroy se dedican entonces a compilar poemas de estos perros-autores-románticos, y como si de una mezcla musical se tratase (que vamos, no es tan diferente), utilizan el remix y el mashup como herramienta de ilación. La intertextualidad es una versatilidad que, creo, caracteriza a la mayoría de los poetas citados en el prólogo, desde Internet, redes sociales, personajes de Disney y otras películas, mitología griega, pero sobre todo un contexto social que sobresale por sí mismo.

Esta vez me costó mucho trabajo elegir un fragmento “favorito”, porque en realidad todo el libro es excelente y lo amé mucho. Así que, al azar de mi dedo, adjuntaré solamente una pequeña parte de la enormidad que conforma este libro:

M: ENCUESTA: ¿EN QUÉ LUGAR DEL MUNDO PREFERIRÍAS RESUCITAR? a) en el tercer piso de un edificio ubicado en una calle cerrada a los automóviles b) en la cama en que fue concebida nuestra hija c) en un artículo de Wikipedia d) en tu propia tumba, perra e) jajajajajajaja f) jajajajajajaja g) jajajajajajaja h) jajajajajajaja i) ¿no me crees? j) la gente me odia porque escribo poesía k) muchos poemas de cómo te sentís / de cómo nos sentimos / de lo mal que te hice / de lo malo que soy

Por Iann Sicilia

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EMOJI DE ALGO MUERTO by Martín Rangel

Estoy leyendo “EMOJI DE ALGO MUERTO” (Malos Pasos, 2015) de Martín Rangel y entramos montados a canguro en las redes de watsaps, tuits y mensajes feisbuk. Y al parecer, el medio no es tan importante, porque sean mensajes electrónicos, pdf's o libros, acá hay un libro que intenta acoplarse a la tormenta de cambios tecnológicos diarios. Pero esto no es simple y se abren secciones de paisajes emocionales: pinturas-palabra, relaciones interpersonales y monólogos interiores que toman forma en un cuerpo mitológico conforme de realidades textuales. Se lee “Internét es un lugar solitario” y se recuerda que el clima está frío y la muerte (hasta donde yo sé) es una certeza ineludible. No hay emojis en sí, pero sí representaciones pictofonográficas de algo sentimental y el libro también huele que hasta el universo tendrá que perecer, con, o sin nosotros. Lo “espiritual” (las comillas no son mías) se está transformando. Ahora la comunión es con el niño-dios-inocente que corre con su falo cubierto a la búsqueda de mujeres en las cuales pueda devorase a sí mismo, sin olvidar, por supuesto, que todo esto es mitología lírica y la realidad, también, es otro sueño. Hay dolor, hay emoción, un “yo” fragmentado a la búsqueda de quitar toda retórica innecesaria y hablar de lo increíble que es poder escribir  “un niño se lanza de un rascacielos antes de nacer.” ¿No es acaso esto la fuerza de la escritura? Porque tal vez, para una lengua como la nuestra --una lengua centrada en la relación sujetos-objetos-- se  llegue al punto de quiebre con aquellas unidades sintácticas  y se logra unir (como el pueblo Australiano del cual habla un poema) con sus objetos. Un lenguaje eléctrico, lengua-energía, donde la muerte también pierde el sentido de la separación y alma/cuerpo, junto a otros dualismo, son inexistentes. O, como dice Eric Laurent: “No hay ser, hay Uno.” Bobby Pulido, el rap, internét y lo aparentemente superficial también tiene vetas profundas. Vetas, que nos llevan a nosotros mismos.

CÓMO ESCRIBIR UN POEMA SIN MORIR EN EL INTENTO

(...) evite los espejos el poema morirá frente a sus ojos al instante evite el viento las cosas que se mueven no mire a través del cerrojo de la cerca del vidrio tintado no preste atención a las texturas aserrín pintura seca y despegada las formas sencillas círculos cuadrados y rectángulos ocultan en su obviedad revelaciones profundas evítelas evite a toda costa comparar una cosa con otra en el poema el contraste sólo añade complejidades absurdas que confunden huya del sonido las hojas que se quiebran la gotera del baño los latidos el color azul que significa lo mismo que el color gris pero solamente si llueve el color amarillo hogar dulce hogar dulce color rojo tu nombre azul gris negrura inabarcable evítelos el sentido las cosas que significan polvo o posters con las esquinas dobladas por la humedad las cosas que significan otras cosas que significan la vida evítelas fracase e inténtelo de nuevo

*** A VECES PUEDO ESCRIBIR COSAS TAN FASCINANTES

“...a veces puedo escribir cosas terribles como ‘el amor es un venado que se pudre en mi jardín’ y eso me encanta”

*** NADA DE ESTO ESTARÍA PASANDO SI YO FUERA JUSTIN BIEBER

(...) sobre un convertible rojo y en el asiento trasero inhalar líneas de xanax sobre los pechos de selena gomez fumar marihuana con snoop dogg

Por A. [Alonso Ruiz]

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PAZ O AMOR by Marina Mariasch

Estoy leyendo PAZ O AMOR -poemas reunidos- (Blatt & Ríos, 2014) de Marina Mariasch y me entusiasma muchísimo. Abrir un libro de Marina Mariasch es, ante todo, enfrentarse a un universo tanto político como personal, una situación sumamente emocional y comprometida. Es sentirse abrumada por el entramado de estímulos que invitan a profundizar en las lecturas, a llevar y traer ideas en el tiempo. La interioridad y el exterior confluyen, se acompañan, a veces se golpean y cuestionan; dando como resultado una amalgama abrasadora y clínica, y el espesor correspondiente al juego entre lo liviano, lo oído al pasar pero dicho al pesar, y lo contundente, lo heavy mental. Marina es una prestidigitadora de los espesores, sus poemas cruzan texturas, discotecas, maternidades, canciones, problemas con el dinero, dudas sobre la ideología y cuestionamientos en torno al género con una sutileza punk; da en el borde de la cosa, en la sutura misma del qué.

El libro, que comienza con su último trabajo inédito y viaja hacia atrás en el tiempo, haciendo las veces de una retrospectiva, nos da la oportunidad de concurrir a la construcción de una deconstrucción: la desintegración de una poética ya edificada en la urgencia de la idea pura. Un camino que parte desde la disyuntiva entre "paz o amor" inseminado por el título de su último libro, en adelante y/o hacia atrás: esa sensación de que tanto el presente, como el futuro e incluso el pasado pueden ser una cosa u otra completamente distinta, según a qué zona -iluminada u oscura- se le esté prestando atención.

Este libro resulta vital para entender una identidad, la de la autora, pero también la propia, entre los pasajes de una lengua que se va abriendo como una mamushka hasta dar con el hueso de la marinística ahí, en el final del libro que coincide con su primero publicado. Son poemas que tienen niveles, que van dialogando entre sí para desvestir una fachada doméstica y denotar contundentes problemas políticos desde una presunta ingenuidad: frases inocentes que parten como rayos.

Fragmentos favoritos

Perdón o aniquilación

Todo lo malo que me dijeron de vos era verdad el domingo los vecinos hacían un asado me preguntaste qué hacía si quedaba No voy a decir nada malo de vos, no soy así. Cuando te vi no me gustaste tanto, estabas todo de negro, re oscuro, pero me gusta conocer a las personas, perdón por escribir mal de vos, vas bajando en mi bandeja de entrada, te vas perdiendo en el montón, todos somos brumosos me servías para no pensar tanto para escribir poemas de amor al final todo se trata de uno mismo, perdón :)

***

Canción del marxismo occidental

No veo nada, está oscuro me enamoro ocho de cada diez veces que viajo en transporte público. Los pájaros cantan los nombres de películas malas, novelas buenas urgencias, emergencias, ¿cerebro o corazón? Ahora creo que me gustás pero es sólo que con vos entiendo Lukács. Los pájaros cantan los nombres de películas malas, novelas buenas picazón, hinchazón, ¿cerebro o corazón?

*** De todo lo que me rodea, nada, nada me pertenece

En la casa hay sólo dos tipos de objetos: los objetos con valor afectivo y los objetos con valor de mercado. Debería, entre todo esto, buscar algo como yo, pero quién soy yo, esta, aquella, la de más allá. Me siento afiebrada, aunque es sólo el calor. Leo esa poesía, que es pura inteligencia. No hay morbo, no hay especulación. Recurro a un procedimiento del cine: ponerle música infantil a una escena de terror. Más allá, leo “Guía para entrar y salir de la vida ajena”. Escucho esta música, que es pura sensación. Aquel día que escribí sobre las casas no sabía nada de los huracanes -ni tal otro, ni tal otro, ni tal otro. Buscando entre las cosas de la casa algo para regalar encuentro una tarjeta con dedicatoria: “Para la música fuerte, la que despierta vecinos”. Leo “Instrucciones para reconocer a tus ídolos”. Registro los movimientos que hacías mientras dormías. Leo “Mecánica del aquí y ahora”. Escucho todos los sonidos del mundo rebotando contra las paredes. Aprendo a leer la música.

***

La mancha

Durante meses hubo una manchita negra en el piso. Yo la miraba de vez en cuando pensando que era una gota de sangre grande tuya, que había salpicado la última vez que te lastimaste. Estaba en un rincón cerca de la ventana la mancha y yo la aprovechaba para llorar pensando en cualquier cosa cuando la veía desde la transición del rojo al negro y otras transiciones. Pensaba en su consistencia pero no me animaba a tocarla; no me animé hasta un día, de rabia de mirarla la toqué. A veces, por cualquier razón, al pensar en ese rincón o en el vidrio, la rotura que te lastimó me viene la mancha de sangre: una gota negra, grande como de morcilla pero sin gusto, una parte de la casa donde se juntan cosas.

***

La plata

Vos nunca me das la plata. Sólo me das esos papeles tontos y en el momento de las negociaciones te quebrás. Yo nunca te doy mi número, sólo te doy el plano de situación y en el momento de la investigación: me quiebro. ¿Y todos esos momento mágicos? Antes, veía un tipo fumando y decía: ¡ah! pobre, tiene una debilidad. Y así me bancaba su aspecto de matón. Ahora: gente que no conozco me duele cuando pienso en ella. Idem: la cara de mis amigas cuando hablan de las ex novias de sus novios. Tenés que estar siempre contento, dormir en el lado izquierdo. Pero, por favor sin alarmas y, te lo pido, sin sorpresas. Alguien, como vos, perpetúa su existencia, reinventando la familia. Piensa que así se hace más joven. Pensás en otras cosas mientras te hablo. No me das plata, no me das nada, mirás para otro lado.

POR MALÉN DENIS

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EL SUEÑO DE ELLAS by Lucas Soares

Estoy leyendo EL SUEÑO DE ELLAS (Bajo la luna, 2014), del poeta argentino Lucas Soares, creo que el gran logro de este libro es su consistencia en el ámbito de lo inasible por definición: el sueño. La narrativa del sueño no se explica, es caprichosa, es tenue, está tan presente que se nos escapa; y todas estas impresiones, efectivamente, componen el alma de este libro. Hay una claridad sofocante desperdigada entre distintos escenarios: un tejido de voces, que entran y salen de mundos privados para dejarnos sumidos, rendidos ante el intento de lógica de lo onírico. Son figuraciones que se suceden en medida en que uno va conociendo a estos tres personajes, o, más bien, ingresando en tres propuestas, tres miradas, tres divisiones.

Es un libro que abre, que dispara a través de la duda, que se descifra a sí mismo a la vez que se confunde en cada lectura, como el intento por armar un cubo mágico: se arma a la vez que se deshace, formando claroscuros entre lo que dice y deja de decir. Hay cierta gravedad detenida (y contenida) en las imágenes evocadas a lo largo del texto, algo que no termina de caer y que queda ahí, en el borde. El tiempo se suspende a través de poemas que son como perlas de un collar imposible, un entramado ajustado y sutil a la vez, plagado de secretos, como los sueños, o como las casas cuando pasa el tiempo: la belleza propia de las piezas faltantes.

Lucas logra componer un recorte visual de lo fatal y lo simple de existir para “ellas”, en su estado más puro: la psicología invertebrada del sueño.

Fragmentos favoritos:

el vuelo demorado en esta isla todo es así, los vuelos se demoran, lo que puede fallar falla, salió todo mal en este viaje los destinos se torcieron en un avión ínfimo sobrecargado de gente, algunos locales pensé en vos, no me preguntes por qué pensé en vos en ese avioncito maltrecho todo viene fallando tanto en la tierra donde encima perdimos la capacidad de enojarnos es que se ha dañao me dice un isleño ahá…y cuándo es que se arregla? (encogiéndose de hombros) cuando se tenga que arreglar

***

íbamos con mi madre al cementerio quería dejarle unas flores a su padre

años que no escuchaba ese silencio un cartel enorme alertando sobre el dengue

por favor no deje sus flores en agua

tiesa, con el ramo entre las manos mi madre esperó a que robara el florero de la lápida ilegible de al lado para acomodarle a mi abuelo que no conocí las flores en arena

***

eras el padre de mi hija entraban juntos al mar de la mano, pero también era yo de vieja abrazada a vos saltando la ola para no mojarme

POR MALÉN DENIS

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Hey, hola. Quiero preguntarte, ¿y cómo consigo Maullido de Jehú? Gracias (:

Creo que con él directamente en su FB :)

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LOLA by Iván Hernández

Estoy leyendo “LOLA” (Malos Pasos, 2015) de Iván Hernández  y cada quiebre en el verso es un quiebre del corazón, cada palabra un proyectil que viaja directo a las profundidades de un amor perdido. Quien ha perdido a alguien, y ama sin esperanza, sabe de cierta forma lo que Iván quiere refleja en su poemario. Lo directo y brutal de su escritura es impresionante. Cae en lugares comunes; no importa. Se deshace de ciertos recursos retóricos y deja su corazón desnudo. Evoca constantemente al amor: herida primera y última en búsqueda del camino de regreso. No es  sólo Lola, sino  aquella mujer entre mujeres; aquella mujer dueña de todos los nombres. Lola es nostalgia por un regreso que no termina. La casa deshabitada de un ser que encontró a otro. Un amor que trasciende el género y le habla a nuestra humanidad herida. Para el lector, Lola ya no es ella, es poema y anda perdido cantando desde  oscuridades luminosas.

Lola (I)

Hola me dijiste con tu tímida voz. Yo te abracé y supe desde aquél momento que las dos íbamos a pertenecernos: una semana, quizá dos, tal vez tres meses, lo importante no era el tiempo. Hola, me llamo Lola. Lo dijiste y mi juicio se nubló. Lo dijiste y de repente todo lo que tenía en mente sin quererlo sin pensarlo, se apagó. Ahora escuchaba Lola a todas horas: en la calle en la tele en la radio, en el reloj despertador. Lola, Lola, Lola, te llamaba de madrugada antes que saliera el sol. Lola te llamé por cuatro meses antes de decirte qué sentía y escuchar que no importaba que las dos fuéramos chicas que tu me querías igual o incluso más. Y luego nos volvimos mucho más que amigas. Lola cada mañana, Lola cada semana, Lola cada mes, cada suspiro en mi ventana, hasta que Lola se fue o me fui, yo qué sé, sólo pasó. Esto es todo lo que hice cuando Lola me dejó sola y se marchó.

***

Sueño (...)

Me da miedo nunca volver a tocarte. Me da miedo que un día dejes de quererme. Y despierto.

***

Herida

No se puede seguir tocando una herida: Sólo se pone peor. Así que un día decidí sacar tus cosas de mi vida.

Esos discos que dejaste puestos en mi tornamesa, tus medias negras caladas, tu labial rojo de fresa, esa foto de las dos en nuestras salidas secretas, un elefante de fieltro y unas cartas incompletas.

Todo cupo en una caja y me gustaría decirte que la quemé al otro día y que hago avances enormes en esto de superarte, pero el caso es que la caja sigue abajo de mi cama y yo no soy una mujer linda o fuerte. El caso es que no importa cómo intente: nunca te voy a olvidar y eso está claro.

Por A. [Alonso Ruiz]

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ADIÓS TK BYE by Augusto Sonrics

Estoy leyendo “ADIOS TK BYE” (Malos Pasos, 2015) de Augusto Sonrics y es explosivo. Leer a Augusto es leer la deconstrucción del poema como medio expresivo. Estoy de acuerdo con Martín Rangel, Sonrics trata de destruir el poema. Subvierte las reglas de puntuación, los ordenes estróficos y todas esas cosas. Hace suyo al poema y también lo deshace. La fragmentación instantánea tiene mucho sexo con aquellas relaciones semánticas barrocas; sus imágenes son alucinación cotidiana, y sin embargo, el mensaje es sencillo: el amor duele y se sufre. El recuerdo permanece. Uno sabe a qué juega pero sigue jugando. Al parecer aquello que queremos expresa es inexpresable y el poema ya no sirve. Todo está yuxtapuesto, pero esa yuxtaposición no es aislada: cada parte se relaciona con sus otras partes. Semántica, semántica, semántica... esto es lo que cuenta. En cada verso hay varias asociaciones que significan –dicen-- en silencio. Hay varios subtextos que permiten la riqueza de interpretaciones. Sonrics encripta estos subtextos en una apariencia caótica, pero el caos tiene su orden secreto. Ignoren todo lo dicho anteriormente: Adios TK Bye es un texto que no esperarías encontrar en “la sección de poesía” y sin embargo hay esa magia que lo transformó, pero... ¿qué chingados es poesía?... ¿no?

EL POEMA ES LA UNIDAD MÍNIMA DE LA ATEMPORALIDAD

(...) la verdad odio lxs poemxs pero estas cosas salen solas son sombras de una luz son minotauros recogidos como mascotas enrique gonzález martínez una vez me habló de esto pero yo estaba muy ocupado escuchando a belinda y steve reich no presté la atención requerida para una situación como esa

*** esto es una fiesta ya lo dije te invito a venir con la condición de que vengas disfrazada de algo que no podré reconocer sino hasta que comience a ser de día

***

IGNÓRAME COMO SI FUERA UNA ACTUALIZACIÓN DE TU SISTEMA OPERATIVO

(...) eventualmente moriré y seré un ser inexistente eventualmente mi muerte quedará registrada en el taller de mi cuerpo mi alma triste y licuadora líquida e impresora (...)

Por A.[Alonso Ruiz]

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ALGUNA VEZ PENSÉ ESTO by Mariano Blatt

Estoy leyendo “ALGUNA VEZ PENSÉ ESTO” (Editorial Triana, 2014) de Mariano Blatt y hay un proceso más que una obra, o mejor dicho, el proceso es la obra. El libro recorre 3 años en la vida de Blatt en una especie de diario navegante donde el apunta sus impresiones, pensamientos, sueños, listas, reflexiones poéticas, sentimientos, acontecimientos, aforismos, etc. Blatter navega en sí y busca  desde la palabra interior el encuentro con su mundo. “Alguna vez pensé esto” clarifica la intención de su escritura: el pensamiento se vuelve verbo. El verbo se vuelve libro y el libro testimonio de la existencia. Existimos a través de la palabra y la palabra es dada desde los otros para recrearla en nosotros mismos. Escribir, significa, nacer en la palabra impresa en el vacío de la página, lugar donde todas nuestras posibilidades (reales o imaginarias) puede concretarse.

Lunes 8 de Julio

La poesía es una cosa urgente: no pasa nunca, pero cuando pasa, pasa.

***

Miércoles 7 de Agosto

Los pibes cantan, la naturaleza acompaña.

***

Lunes 30 de Septiembre

Un mundo sin internet y otros poemas.

Por A.[Alonso Ruiz]

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MAULLIDO by Jehú Coronado López

Estoy leyendo MAULLIDO de Jehú Coronado López y quedé maravillado por la facilidad que tiene este poeta para jugar con figuras retóricas, deshacerlas y moldearlas a su propio convenir. Las imágenes que Jehú proyecta son como una lluvia de fuegos pirotécnicos mientras se flota a mar abierto y cada ola es un golpe de gracia donde se encalla un nuevo verso. Un poema de 12 páginas donde el protagonista es la agonía de lo plural y el llanto ahogado de mil y un gatos que ven transcurrir la vida. Un pero, que a manera de observación, me gustaría agregar: la redundancia y el juego de “puntuación cero” han de distorsionar un poco, sólo un poco, el ritmo y la cadencia del poema.

Versos favoritos:

La misma plegaria

compartida

importa lo que la mente descubre

pero importa más la mente

y cómo no podemos sostener el velo

exagerado

que la cubre

y la amamanta

***

una gata llorando en la cocina

no había luces

sólo lámparas que identificaban ciertos rasgos

pertenencias

lloré sentado en la banqueta

lloraste afuera

nadie lo veía

hablabas llorando

fumabas llorando

y las lágrimas apagaban el cigarro

el celular

siempre

sostenido en la mano

esperando una llamada

***

los líquidos fluyen hacia arriba

no lo sabía

vi situaciones

transformadas en golpes

en caídas

en cadenas

representadas por un telón pesado

que truena

el cuello del primerizo

vi un tigre blanco

después una tormenta

el doctor me dijo averigua lo que quieres decir

averigua lo que tu mente

detrás de ti platica con los otros

***

POR IANN SICILIA

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POESÍA EN BORRADORES DE GMAIL by Chica Desario

estoy leyendo POESÍA EN BORRADORES DE GMAIL de la poeta argentina Chica Desario y quiero advertir que inevitablemente les va a recordar a sus ex. los va a poner melancólicos desde la primera página. los poemas están dispuestos en la hoja emulando el formato de un correo electrónico nunca enviado. así percibo una gran diferencia entre hablar de borradores y hablar de correos enviados: el amor unilateral, los corazones rotos, el crush, todo el patetismo que conlleva el haber sido abandonado: secretamente seguir enganchados: debilidad. el borrador es la represión del ser verdadero: es vergüenza, aquí solo con respecto al hilo, no a la forma: el lenguaje no es el propio de un ordinario correo electrónico: el título es coherente incluso en el orden de aparición de sus componentes: la poesía por sobre el internet pero a través de él. la poesía es la que habita: “el resplandor de la pantalla está fatalmente unido al peso del polvo.” Sencillo: uno de esos libros que han encontrado el equilibrio entre poesía e internet. Hablando de poesía joven, Chica Desario ha escrito uno de los libros que más me ha gustado. Escribir desde la derrota y luego: </3 / <4 .

Estos son mis fragmentos favoritos: 

Para                                                           Cc Co

Asunto: El resplandor de la pantalla está fatalmente unido al

peso del polvo.

Escribo desde la cama, la computadora apoyada en mis piernas

me da todo el calor que necesito.

El lugar que dejaste lo ocupó internet y acá es donde más

miedo tengo de cruzarte.

Te extraño tanto que googleo tu nombre en pestañas de

incógnito.

Si no estás en el historial, no existís.

***

Una conversación telefónica.

–Hola

–No puedo hablar

–Estás solo?

–Más o menos

–No pensabas llamarme?

–No sé qué decirte

–Voy a colgar

***

En un acto de falso coraje vacié la papelera,

ahora sé cómo se siente perder la memoria.

Los besos en las fiestas son como navajazos,

arden.

***

Estoy viendo por segunda vez lo que va a morir

La fiesta saqueada por un ejército de jóvenes que acuchillaron

las luces, arrancaron la música, rompieron los vasos.

Estacionaron sus motos en el jardín,

no queremos líos con ellos, sólo que nos lleven.

Van siempre juntos, si es con uno es con todos.

No dudé en entregarme,

quiero una cálida visión de las tinieblas,

una campera negra y el peso compacto de la supervivencia.

***

POR DANTE TERCERO

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TU CASA EN LLAMAS by Lonely Christopher

Estoy leyendo “TU CASA EN LLAMAS” (Kodama Cartonera, 2015) de Lonely Christopher (traducido por Dante Tercero)  y recuerdo aquellas palabras de Malva Flores sobre la “poesía actual”: “Hoy ya no sé cantar/ Sólo puedo hacer listas/ Sólo hacemos las listas” y qué listas las de Lonely Christopher. Cada verso es un pequeño cosmos que se abre ante la totalidad del poema y el poema (que son muchos) está quebrado, derruido, imperfecto... nunca llega a nada (¿por qué debería de hacerlo?). Estamos siendo testigos de la “perdida”, el cambio. La modernidad (inclusive la llamada “posmodernidad”) se está transformando en otra cosa. La harmonía de la “Poesía” ya no es aquel ser de ensueño que nos libera religiosamente del mundo sino un ser herido, una humanidad rota que también se vuelve pequeña --pero no por eso menos poderosa. La casa -–nuestra casa-- es un hábitat en el sentido más amplio del vocablo. Es nuestro ser-aquí-en-el-mundo. Y sí, tal vez nuestra casa está en llamas, pero el fuego no sólo es destructor, también la vida nace de su seno.  La destrucción encarna el fermento de  nuevas posibilidades de vida. La materia/energía siempre triunfa porque no sea crea ni se destruye. A lo largo del libro también nos encontramos con un vacío aparentemente irresoluble. El “vacío” nos devora y recrea lentamente. El sexo, el alcohol, el caos se vuelven escapes, pero también encuentros. Nos enajena la imagen de un perro muriendo mientras llora, pero al mismo tiempo, el humano-poeta intenta la búsqueda. En “Día de San Valentín” Christhoper es claro “Sálvate a ti mismo”. ¿Cómo --en la locura de un mundo habitado por nosotros; en aquella casa en llamas, infierno sobre la tierra-- podremos salvarnos? Tal vez no hay respuesta (“Tú tienes un inmenso dolor, me refiero dolor físico/ y no tienes idea de dónde proviene/ y no tienes idea de cómo detenerlo”), pero hay búsqueda(s)... búsqueda(s) sin indicio(s) que nos llevan a ninguna parte. Ese vagar no tendría porque llegar a alguna “parte” o “fin” o “lugar”. La poesía también está cargada de fracaso. Ella nos da un relampagueante vistazo a “lo real”; es efímera y está condenada a desaparecer como todos nosotros. “Tu casa en llamas” es una manifiesto de vida dentro de la imperfección. El mundo derruido, lleno de abandono, enlista la frágil palabra que se transforma en signos. El  poema-poeta busca su lugar a pesar de... y desde... las condiciones que se nos imponen. Él intenta encontrar-se, aceptar-se  y como dice Bolaño: “...mantener los ojos abiertos durante la caída.”

Aceptación

Hay un continuo con dos polos, estúpida confesión y estúpido lenguaje, y atada en el medio a escondidas está la verdad.

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Restricción

Camión sin rumbo, fan fiction, muerte y destrucción; la serie llora en la colina de tierra en el patio trasero donde antes estaba la piscina.

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Poema de Amor

(...) en los poemas trato de retorcer sobre los espacios entre los objetos los objetos en los pensamientos los santos besos la verdadera bestia disminuye estoy borracho y escuchando música y TE AMO dale a eso el valor que no le corresponde cómprame una vida nueva para que yo pueda salvar el infierno de ti (...) ella existe y en el por ahí de mi vida un perro se muere llorando

POR A. [ALONSO RUIZ]

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DOS TEXTOS by Ezequiel Alemian

estoy leyendo DOS TEXTOS (Triana, 2014) de Ezequiel Alemian y me sorprendió la dinámica e intensidad que utiliza para escribir, me recordó a ese novelista colombiano Juan Gabriel Vásquez en El ruido de las cosas al caer. Ezequiel maneja la descripción de una manera inmensurable, y más que un apartado de dos poemas, lo veo como una novela fragmentada con la musicalidad de una burbuja a punto de reventar. Su poesía es tiempo y espacio que refleja la angustia de un monólogo que no quiere ser escuchado. Una charla entre dos, donde el resultado es conclusión de una equivocación: se le habla a la propia sombra.

Aquí mis fragmentos favoritos:

Era como querer quedar suspendido sobre algo sin necesidad de tocarlo. Como esos barcos anfibios que se mueven sobre un colchón de aire que flota sobre el agua y la arena: todo se reducía a la idea de una complicidad común humillante. ¿Era esa la resignación que me iba a cobrar la vida? Miraba la ciudad desde las colonias sin saber si estaba viendo el ojo de lo último que nacía o el círculo final de la materia desfalleciente.

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Arriba solo había una superficie abierta de piedra alisada, una terraza donde la gente podía sentarse contra los bordes y dejar que la vista se perdiera en la inmensa llanura desierta que rodea el lugar. Nada para ver más que una tierra quemada por el sol: todo lo que había estaba a la vista. Éramos lo que existía más cerca del cielo, sin intermediarios y sobre el resto de las cosas.

POR IANN SICILIA

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PIXEL by Iván Hernández

Estoy leyendo 'PIXEL' (Editorial Malos Pasos, 2015) del poeta mexicano Iván Hernández y me gusta la sinceridad que emana. Yo podría asegurar que este libro es el espíritu de una generación que mantiene una relación sentimental con Internet. Una relación polígama, tortuosa y multiforme. Para mí Pixel es más una novela en la que la vida real es el villano e internet el héroe que en realidad no era tan héroe. La trama es la colisión del personaje contra la vida. Pixel para mí también es un manifiesto: el de una generación que hace de su vacío poesía. Iván Hernández despliega en cada uno de los poemas que conforman este libro la onmipresencia del internet en la vida de los de nuestra edad. Pixel es ser salvado por Internet y luego descubrir la trampa. Desilusión: Pixel es quedar aún más vacío.

Emoticono heart Espérenlo para este verano. Estos son mis fragmentos favoritos:

Nosotros es un algo que no existe porque estoy aquí escribiendo anocheceres, porque yo estoy aquí pero tus ojos son pixeles, porque tú estás allí -sabe Dios dónde- y yo te amo. *** Es martes de ir a whatsapp a confesarte mis secretos después quédate a platicar por skype mientras damos play al mismo tiempo a una película en youtube y tú me dices que me quieres pero yo sé que no es cierto. *** Mi vida es cuenta de twitter con un sólo seguidor. Mi vida es muro vacío con publicaciones diarias de juegos banales y estúpidos: Tengo 437 amigos en mi facebook y ni una sola persona con quien hablar. Tengo 120 likes cada que subo una foto pero nadie que quiera verme en persona: internet no es un lugar para quedarse a vivir.

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FÍSICA DE CAMALEONES by Horacio L. Warpola

estoy leyendo 'FÍSICA DE CAMALEONES' de Horacio L. Warpola y he conectado totalmente porque los poemas que conforman este libro se hicieron desde la intuición micro cósmica del poeta. fuerte. este libro me permite armonizar con el mandala universal que la voz lleva dentro, un entramado de coorelaciones inauditas que solo son posibles en una dimensión post corporal, la de las equivalencias. una flecha que vincula a la microbiología con el sexo o a la astronomía con la metafísica; o como él mismo lo dice: "Me quedo a medio camino / entre el altar y la química." 'Física de camaleones' es en pocas palabras autocuestionarse la muerte. estos son mis fragmentos favoritos:

Antes de ser invisible, vi la mortalidad, la distinguí en las bacterias, alimentándose de mi cuerpo. ***

El médico analizó mi sangre y encontró una fauna de caracoles alineándose en mis venas. De la próstata al corazón. Su evolución era perfecta, superior a la humana. ***

[Santa Magdalena escucha mi penitencia Y no permitas que tome las tijeras Para luego hundirlas en el misterio.] ***

El triunfo de la naturaleza es toda el agua que habita en nosotros. Tu cuerpo y el mío. Caudal de río. Ramal de cascada. Blanca espuma en las hendeduras de la tierra. Aunque nos parezca imposible somos herramienta y brisa.

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LA EDAD DE LOS SALVAJES by Ingrid Bringas

#estoyleyendo 'LA EDAD DE LOS SALVAJES' (Editorial Montea, 2015) de la mexicana Ingrid Bringas y la curiosidad por la vida que aún no ha sido destrozada por el deseo de poseerla es la voz de este libro. Las mujeres en la superficie son el motivo. La experimentación poética al fondo, aunque cubierta por la bohemia, preveen crecimiento en la autora. Los poemas -que a mi parecer debieran presentarse como uno solo para no entrecortar la escena- resultan extrañamente cinematográficos: alguien fumando, descomponiendo la noche y detrás una cama habitada. La noche: con la imperativa inocencia de los primeros poemarios, los textos que conforman este libro se despliegan como la alucinación de estar siempre enamorado. Estos son mis fragmentos favoritos:

Me gusta contarte cuentos de mi infancia porque a ti te brillan los ojos como un sol y yo siento florecer mi adolescencia. ***

Yo no puedo rasurarme a diario la vida la que se detiene jadeante con sus nostalgias de países lejanos al cielo raso de la noche le cuelgan aves sus cantos de mujer que anestesian la ciudad la duermen, la envuelven en el humo de cigarros levanto las pupilas a la noche con las axilas desnudas ***

me abrazo a la noche de islas desordenadas a los gritos de chiquillos al perro que late ***

Universo de botones que florean en el puño de mi muchacha favorita Mi ciudad es un volcán de arterias oxidadas Yo lloro debajo de la tierra antes de mi nacimiento ***

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