#sube bajo como la marea

[krmen-blog]

#mar #music #spotify #notas musicales #andrea #respeto #jefa #patrona #bad bunny #verano #musica #sube bajo como la marea #buscabulla #frases

[textosporrenard]

CONtraSECUENCIAS, extracto, 2022

Res que sapiensapiens de volado un golpe seco en vías del bulto y lamento biológico puedo quirúrgicarmar el centro como núcleo múltiple de rastro ajeno que se extiende al límite de él mismo y su mismo imitándose hasta la herida a ver si en costra existe. El canto de un trozo a medias que rompe a pocas leguas de acá el sistema directo de eficaz incomunicación se me sube a la frente a caso, si fuera de otro modo, ¿el silencio podría enchuecarse hasta quedarse sólo? Para ka ya r(se) aprender de la sed a contener la respiración bajo el abajo, sinceramente abajo, como nunca, para bordarse la marea en no sé cuánto vientre, que sin gravedad persiste como fosa afectiva. Rara vez los tornillos se doblan así, pues traicionar la fisiología es lo más orgánico que uno podría hacer, clavarse paralelamente a la contorción, dimensión de grietas para forjarse mejores dibujos que simulen ramas de conocimiento muerto o mortal. Una oportunidad más para adivinar antes de mirar, ¿qué... es... aquello...? Si me da pavor mirar... si tal tal, tal si tal, tal... si acaso. Logismo paranoico. Si de locura gramática. El ciempiés con cincuenta caminos prefiere ser intervenido por zapatos, que suelen ser dos. Siempre la farsa del par substancial que está a una i de convertirse en teología. Hay reducciones que no lo valen y amplificaciones que específicamente se deforman sobre los ojitos impares de quien ve pupila de izquierda a derecha, como si alguien la hubiera escrito sobre el rostro, como si hubiera algo qué leer, dos mío. Pero tanto qué rayar para llenar las uñas de lo que sea y más tarde morder el residuo de un esfuerzo por escarbar en la planísima y cristalina superficie del espíritu humano que ha desechado toda axiología a favor del lodo blanco de los territorios obscenos de la inteligencia. No hay de otra. Quién fuera ciempiés. De ahí la necesidad de asumir la amputación como el ancestral parteaguas del transhumanismo, tragedia revolucionaria incomprendida, guillotinas y guillotinas malgastadas en el cuerpo de un contra-Cristo con millones de extremidades. Así no vale. Porque el futuro nos va a cortar el cuerpo desde adentro, a partir de algún filo cercano a la longitud de la vena, será un problema en relación al flujo ya verás, con los ojos cubiertos de luz, que tienes el sol a tus espaldas. Ahora es cuando mutados hay que habilitar el discurso más allá de su extensión semántica y desbordarlo hacia las inevitabilidades, orgullosas de ser callo y baba mestizas habilitadas para almacenar la corrupta información de quien sabe pronunciar a la par que el sentido se le destroza en frente no por falta de retórica sino por estar, irremediablemente, de más. Paso redoblado con simetrías de lo más impredecibles, plegado hasta que cabe en la boca y mordemos, decimos ya pasé por aquí, pasé por allá, pero no pasa nada. Imagino que los trazos cobran vida cada quince días antes de eso la dimensión es

otra, el doblez un tropiezo que confundimos con acontecimiento para rascar por encima de otras huellas, en su totalidad circulando al rededor de su ombligo. No hay vergüenza en concentrarse tanto en el único agujero del cuerpo con fondo, lo demás parece nunca terminar y aún así se desborda de albergues ilusorios. Es un ombligo a semejanza de un pozo y el sonido de una piedra entrando en él para detenerse de golpe en el fondo, por otro lado una bocavaginaojorejanonariz tragándoselo todo, sin golpe. Consto de un respiro que se revela al aire inhalando no más que lo innecesario. De todos modos inflar desinflar bien podría hiperventilarme con el fin de escuchar la arritmia que esculpe el pecho de alguien tan callada con su código morse escrito en el pulso, sin pensarlo mi torso crece un oído porque no hay cómo hacerlo sin que la oreja puesta contra ese músculo grito se me ponga morada y pierda circulación sin saber a dónde se queda cerca de lo que escuchó en su silencio pero mi ritmo es otro un cuadrado deforme que toca cada esquina como si fuera el núcleo de todo espacio, como si el margen tuviera más lugar y menos vacilo. Cual dolor de los rastros de agua que sin más aniquila todo amorío solar y aún así se mantiene en sequía. ¿Qué traición es esta? Voy a destilarme del tiempo y quedará lo mismo, reproducirme en él y pum no estoy. Las agujas confundidas de si para arriba o abajo olvidando la anatomía del círculo me trazan caminos que hacen de mi reposo un trayecto inacabable, lo más cansado que existe, sostener la paz, tono impensable en contra del río que sin ser salmo revienta el sonido, no tiene sentido, les juro que así arrepentido la única cuerda me dará y quitará la vida. Una línea más, por no decir esto que si lo estiras se tensa seguro ———————————————————————. y que no hay de otro, el oro es puro la marcha opaca y sin derechos cobra cada entrada, marchar a marchitar, da lo mismo porque la triste resolución es que relevo con quien sea el papel de nadie y así empotro centenares de jinetes que no termino de trazar, porque no hay de... Otra cosa es que llevo un mes con el puño cerrado y la boca metida en el puño, no se sorprenden, truco viejo muy de mi. Rocas de rayo atrapado en el cuarzo. Unas ganas terribles, qué te digo, ganas terribles. Una inquietud de que pase algo que no me de tiempo para pensar nada. Saborear primitivamente las circunstancias como si no fuera posible modificarlas, me encantaría saltar del balcón y que nadie se lo tomara persuasivo, es vital negar la profecía para ser un vidente. Como la misma jeringa se doblaría al ver la sangre, uno sólo se clava sobre la superficie lisa y absorbe todo sin darse cuenta qué se mete, qué ha atravesado con el filo de su cuerpo, naturalmente, es mejor saberlo hasta agotarlo todo, no seríamos capaces de otro, no, ni de lo mismo que siempre es. Lo que interesa son los múltiples medios hacia la imposibilidad, cómo esta nos da cuerpos duraderos, 

discursos abominables y triángulos que superan todo sentido de la geometría, fuera el paralelismo, es tarea de todos reconocer que estamos solos desde un punto compartido ya en el mejor de los casos acompañados desde puntos distanciados. Pero a qué vamos con esa pierna, la banana rota, una simulación temprana de lo que nunca va a pasar y aún así fundamenta toda la experiencia humana. ¿Cosa que ocurre, ocurre por qué? ¿Significa que alguien la ha experimentado o la experiencia existe porque ocurren cosas? Y por supuesto que da lo mismo pero no es igual andar con las agujetas amarradas o des—-  

[charlyg74]

Todas las publicaciones

Texto y vídeo tomado de la página de Instagram de @astrorhun

¿Cómo afecta la luna a las mareas en la Tierra?

La respuesta corta es que la gravedad de la Luna tira los océanos (y a nosotros) hacia ella.

Aunque la Luna está tan lejos, es lo suficientemente grande como para que su fuerza de gravedad sea lo suficientemente fuerte como para hacerlo.

Pero antes de entrar en cómo la luna afecta a las mareas, veamos qué son las mareas. Las mareas son el aumento y la caída del nivel del agua en los océanos (y lagos, e incluso en tu taza de agua, pero son muy pequeños).

Cuando el nivel del mar sube a su punto más alto, a eso lo llamamos marea alta. Cuando cae en su punto más bajo, eso se llama marea baja.

La luna afecta las mareas debido a la gravedad.

Te habrás dado cuenta de que cada vez que saltas, siempre aterrizas de nuevo en el suelo.

Esto es porque la gravedad de la Tierra te está tirando de vuelta hacia abajo.

La Luna tiene gravedad propia, que tira los océanos (y nosotros) hacia ella.

La atracción gravitacional de la Luna sobre nosotros es mucho más debil que la de la Tierra, por lo que realmente no nos damos cuenta, pero podemos ver el efecto de la Luna en el agua liquida de los océanos.

Los océanos son arrastrados ligeramente hacia la gravedad de la Luna, causando un bulto o marea alta en el lado de la Tierra más cercano a la Luna.

La subida y caída de las mareas se conoce como el ciclo de la marea.

Si hay una marea alta y una marea baja al día, como si fueras de vacaciones a Perth, se llama un ciclo de la marea diurna.

Si hay dos mareas altas y dos mareas bajas, como ves en Victoria, se llama ciclo de marea semidiurno. 📸

@drmadness3d Para más contenido espacial sigue @astrorhun 🎇

[koraxmorker]

Ｍａｓｏｃｈｉｓｍ

.

.

No es lo suyo.

Nunca lo ha sido. Es más, incluso le teme. Lo ha rehuído con insistencia durante toda su vida, evitándolo, escondiéndose e ideando formas y maneras de no sentirlo. No contenerlo bajo su piel, ni en su interior. En ningún sitio.

Pero sabe que debe enfrentarlo en algún momento, como cualquier miedo enraizado que debe ser superado.

Y este es el momento.

Su cuerpo está tenso y ardiendo. Cada fibra muscular ahogándose en una marea de adrenalina que sube y baja a través de él, dejándolo listo para una huída que no llegará.

No esta vez.

Gotas de sudor bajan por su cuello, y su pulso exacerbado se incrementa alarmantemente ante la anticipación que le regalan sus ojos, pupilas dilatadas, fijas en lo que tiene justo en frente de él.

Puedo oír su corazón haciendo eco en sus oídos. La garganta seca, el estómago convertido en un puño apretado que pesa el triple de lo que debería.

Inhala fuerte. No exhala. Contiene.

Y espera.

El primer golpe no es como lo esperaba.

Es peor. Mucho peor.

Sus labios se curvan y sus dientes se muestran apetados, una hilera de blancas perlas que resbalan entre sí y crujen.

La necesidad de huída satura sus sentidos y su cuerpo se contrae, instigando un movimiento reflejo que muere en el pensamiento. No hará nada. Por más que lo desee.

Cierra los ojos con fuerza y finalmente exhala y junto con el aire, surge de su garganta un gemido ahogado y ronco; visceral.

Furioso.

Cada célula de su cuerpo quiere devolver la afrenta. Alzar su cuerpo y lanzarse contra aquello que le daña, que osa causarle ese peak de sensaciones non-gratas que se esparcen como hormigas hambrientas, mordiendo su piel, dañando su cuerpo. Gruñe, intentando zafarse.

Pero él mismo pidió que lo ataran.

Solo sus ojos quedan, oscuros, insondables, asesinos. Ónices ardientes de fuego negro. La amenaza velada en ellos se alza hacia su atacante, si las miradas mataran ella estaría muerta.

Ella.

Vuelve a fustigarlo, esta vez con menos fuerza, pero mucha más velocidad. Su mano hace arder su piel, calentarse y el último golpe a puño cerrado rasga la parte interna de sus mejillas, al chocar contra los dientes.

Percibe el metálico sabor de la sangre llenar su boca, ahogarle las papilas y la necesidad de escupir se hace agobiante.

Lo hace, finalmente, hacia un costado. Justo sobre sus elegantes botas de tacón.

Quizás no debió hacer eso.

La mordida del dolor sobre su pecho lo hace maldecir y curvarse tensando sus músculos, forzando las amarras. Sus brazos tiemblan ante el ataque continuo , imparable y jadea con fuerza, perdiendo la lucha por evitar sentir.

Siente. Siente todo.

El dolor afilado rasgando su temple, su cuerpo luchando por no quebrarse. Su mente, resistiendo. Sus pulmones ardiendo, inhalando demasiado rápido, demasiado profundo. Hasta que sucede.

Es un vuelco inesperado, furioso y severo. D e s e s p e r a n t e. Su cuerpo parece elevarse de alguna forma y antes de notarlo está temblando, gimiendo y esperando un nuevo golpe de dolor y adrenalina.

Lo está ansiando.

Entonces llega. Cada nuevo golpe es un impulso lascivo a su interior ajado, roto y maltrecho. Su aparente falta de deseo se vuelve un anhelo feroz, lacerante y ardiente, alzándose como un monstruo sediento desde el interior de sus entrañas. Su miembro se endurece y siente la fricción suave contra el mismo aire cada vez más tenso, más caliente.

Jade, gruñe, gime. Gime abiertamente, sin tapujos ni inhibiciones, meciendo sus caderas en cada golpe arañando por cada nueva mínima brizna de fricción. Testículos tensos, pesados. Ardiendo.

El dolor arrecia.

Es cuando un hilillo de sangre cae desde la comisura de su boca hasta la barbilla y uñas se hunden en su pecho que alcanza el peak de su placer. Él cierra los ojos, arqueándose sobre la cama. Ella se arroja sobre él, como un animal hambriento. Se ahogan en un beso mojado, lenguas enredadas con ira desesperada mientras siente como ella lo monta y su verga se hunde a fondo, se pierde en su estrechez húmeda y caliente, una dos, tres veces. Y es cuando puede por fin correrse. Jadea roncamente en la boca viciosa que lo besa y lo ahoga. Su cuerpo se estremece de pies a cabeza en una amalgama insana de dolor y placer que lo eleva y destruye.

Todo al mismo tiempo.

Cuando el placer comienza a ceder, sólo queda el dolor. Lacerante y amargo, cada movimiento es un castigo. Duele.

Pero el dolor ha mutado y se ha vuelto peligroso.

Su lengua saborea su propia sangre y el abismo al que ha estado mirando por demasiado tiempo le devuelve la sonrisa.

Cuando el placer se vuelve vicio, no sabemos cuando parar.

No queremos parar.

"Más" gruñe él, ojos oscuros, boca entreabierta, temblando de anticipación. Aliento caliente fluyendo con la respiración acelarada. En la entrepierna, duro como una piedra.

Alza la vista a ella y ella le sonríe.

[rie-chinit09]

De nuevo en la sala de espera, el frío sube desde la punta de mis pies hasta la yema de mis dedos, adiviertiendo que está esperando el momento para helar por completo mi cuerpo. Desde que ingreso sin oportunidad de huir la angustia fatiga mis pensamientos. Otra vez me marea el observar una aguja ingresando un líquido extraño a mi sistema, me comentan qué es generando más preguntas que respuestas, el frío aparece de nuevo subiendo sin piedad por todo mi ser como ya lo había advertido. El tic en mi pie comienza, el cerebro se siente más liviano, la voz interior se escucha lejana, mis ojos bailan en la desesperación buscando una puerta de salida, mi consciencia empieza a descender por los escalones del razonamiento lógico, de camino se encuentra con el pánico que va subiendo irónico y le comenta "tranquila que aquí me encargo yo" "todo estará mal"... La Consciencia atónita intenta devolverse pero ya no hay marcha atrás. Pasados 1:30 segundos el malestar emocional y físico es más evidente, el tirarse por la ventana para escapar ya no suena tan descabellado como cuando estaba comentando mis alergias y rogando porque no me fuera a pasar lo mismo de nuevo, pero ya es tarde, está sucediendo y el pánico está al mando y ese dice que me voy a morir YA que la existencia es efímera y que yo ya he vivido lo suficiente, que la enfermera quizás estaba distraida y escogió el medicamento diferente, que mi cuerpo está intoxicado que voy a morir esa misma noche como un ser insignificante. Quienes nos dedicamos las ciencias humanas nos mueve algo llamado empatía, el querer ayudar desde nuestros medios y conocimientos adquiridos, todos al graduarnos realizamos un voto de ayudar a nuestro projimo cuando así lo amerite la situación, pues bien, algunos médicos y/o enfermer@s se pasan ese voto por dónde defecan todos los días. Su empatía para con sus pacientes parece extinta, y entre todos los días de todos los médicos con corazón de hielo nuevamente debo recibir atención de alguien que no se atiende ni así mismo física ni emocionalmente, explicar un malestar comportamental, emocional y psicológico a alguien sin un mínimo de empatía sin terminar más desorientado es un viacrucis que nos trauma (aún más) de por vida; decir que sientes que te estás muriendo, que no quieres estar solo, que crees que tú corazón por alguna extraña razón va a dejar de latir de forma abrupta y que no sabes porqué pero crees firmemente que va a pasar, genera una cara de reproche y una pregunta que ni siquiera te deja terminar de hablar diciendo: ¿Se encuentra bajos los efectos de alguna sustancia alucinógena o psicoativa? en medio de nuestro desespero solo nos provoca más impotencia, y sientes que los latidos de tu corazón se aceleran y eso provocará una muerte simultánea porque crees que estás hablando en mandarín en un lugar donde se habla un español de lo más pauperrimo.

[poesia-bryan-salinas22]

Para la morena escondida entre lagos y volcanes.

La mitad del sol tatuada en tu cuello Representa el origen de tu resplandor Que un ángel lo dibujo muy bello Como Dios le pintó belleza a la flor.

Alza tu mano entre mitos y leyendas Demuestra que aún tienes corazón Para darte un beso como ofrenda Es tus jugosos labios de melón.

La marea sube, tu mirada baja Dime si es el juego del bailador Que ha guardado en su tinaja El verso y la pluma de tu amor.

En tus ojos veo media luna encendida Dos volcanes estallan al mirarte Así se encuentra mi alma tendida Como lava al momento de besarte.

Duerme bajo un madroño refrescante Mientras busco la mitad de tu sol Que se encuentra en mi pecho secante Entre la sombra de tu girasol.

#poema en español #Poesía #poesia #poemario #poema #poets on tumblr #poetsandwriters #poetry #poetic #Nicaragua #nicaraguense

[guerreraoscura]

Con las manos vacías vine al mundo y con las manos vacías me voy a ir, un día cuando sea el momento, cuando llegue el tiempo y deba partir.

Mi alma está ahora donde debe de estar, y mi corazón está flotando en una negra inmensidad.

Mi cuerpo, mi mente y todo lo demás, son como olas cuando sube la marea, sin voluntad, sin dirección, y con una gran tempestad.

Yendo a dónde me guíe el viento a un rumbo dónde el amor no existe y dónde se hunde el mar.

Dónde se pierde el último latido, por un profundo y eterno suspirar.

Se cubre de capas de hielo, bajo un manto de pura frialdad, y el cielo por siempre se oscurece frente a lo desconocido, se secan las aguas y el verde esmeralda del mar.

Se secó la fuente, se murió conmigo, ahora navegó sin cause, ni destino, por un motivo lleno de soledad.

guerreraaztek

[lubay-nue]

Black Secret 2

Notas del cap:

 Y como dije y tal y como prometí… aquí el lemon esperado ¬u¬ ho si, de esos que me gustan y que traigo como regalo de navidad por si ya no los alcanzo XD

 ¡Felices fiestas!

 2 - Lazos al Corazón

Habían pasado 3 días desde que poseía entre mis ropas aquel frasco que llevaba conmigo a todos lados, mi corazón palpitaba con fuerza cada vez que veía al señor México solo, únicamente teniendo mi presencia como compañía, mi aliento se cortaba, mis manos se ponían frías, mi rostro caliente y solo me quedaba ahí, congelado, esperando en silencio, observando como él seguía su vida, ignorante a mi deseo más oscuro para con su persona

 Mi corazón tembló, el día que encontré el momento adecuando para poder tomarlo por fin como mío… el había regresado tarde de su trabajo, era de los pocos días que no podía acompañarlo, había regresado algo mas tarde de lo normal; la noche apenas había caído, eran las 8 y yo me había ofrecido para hacer una comida rápida; ahora que sabia como cocinar al menos un par de huevos, serví un agua de Jamaica que había hecho el día de ayer el señor México y sentí como la botella golpeaba en mi pantalón. Un escalofrío recorrió mi cuerpo y, antes de que mi mente pudiera procesarlo, en un vaso grande, para el señor México, ya había servido el amarre liquido, trague nervioso y el vaso, que había acabado a un cuarto, fue rellenado por aquella agua de Jamaica, revuelto con ayuda de una cuchara y lo observe… tranquilo, intacto…

 Si no hubiera sido yo, yo tampoco vería algo diferente… temblé asustado, viendo la bebida mientras terminaba de servir el ultimo plato de comida y servía mi propio baso (mucho más pequeño que el del señor México) temblé levemente y estire mi mano… iba a tirar mejor el liquido al lavabo… no tenía la fuerza o el valor para hacer lo que mi corazón anhelaba

 -¿Todo bien Vati? ¿De verdad no quieres que te ayude?- escuche a lo lejos la voz del señor México. Pegue un brinco y gire a verlo; él se rio y se disculpo conmigo mientras avanzaba tomando su vaso y bebiendo todo de golpe, acabando el vaso y, como si nada, volver a servirse otro que deja a la mitad y vuelve a llenar

-Ya… ya se me estaba quemando el carburador… vendita sea el agua de Jamaica-  suspiro aliviado mientras tomaba ambos platos de comida y los llevaba a la mesa; yo solo lo observe, sorprendido y sigiloso…

 Estaba hecho. Aun antes de que yo pudiera detenerlo. Estaba hecho

 Sin desearlo, la comida había sido algo tensa… yo no podía evitar mirarlo a cada tanto, el, solo estaba comiendo, con un rostro cansado, lucia aun mas dormido que despierto y aun así, comía como si nada. Tome un hondo respiro cuando vi que había terminado su comida y por casi tercera vez dentro de la comida, se había acabado y vuelto a servir su vaso de agua

 -------------------

 -Mmm, muchas gracias Vati, felicidades, todo estuvo muy rico, ya te puedes casar-  se rio el mexicano limpiando sus labios y dando gracias a dios por la comida, sin notar que el country de dos colores lo miraba sonrojado. Para antes de que México se fuera a poner en pie, siente como es jalado por el contrario y sus labios chocan en un beso brusco y torpe de parte del Vaticano quien, apenas lo suelta dice con fuerza

 -¡Te amo señor México! ¡Por favor! ¡Ámame!-  pide casi en un grito fuerte, con sus ojos fuertemente cerrados pero aun aferrado a las ropas del latino que, sorprendido de lo que observa y escucha, siente un estrujón en su pecho que le duele por unos instantes antes de sentir el vértigo de una enorme caída hacia las profundidades de la oscuridad

 -Vati-  escucha el country su nombre de voz del tricolor, abre sus ojos con miedo y sube la mirada despacito, encontrando una suave mano cálida colocándose sobre su mejilla y ayudando a su rostro a elevarse. Vaticano solo puede apreciar como lentamente el mexicano se acerca a su cuerpo y, cerrando sus ojos, vuelve a besar suavemente al más pequeño en un beso dulce y casto que hace abrir los ojos del Vaticano

 Estaba más que sorprendido de aquella simple presión entre ambos labios, pero, seguido de un escalofrío agradable que le recorre por todo el cuerpo, siente como una suave lengua cálida pide permiso recorriendo sus labios, para poder pasar más allá. Sin siquiera pensarlo abre sus labios para tratar de avocar el nombre del contrario, su voz no sale pues su boca es invadida dulcemente por la lengua contraria. Se escucha el chirriar de alguna silla y Vaticano puede sentir como una mano se empuja con algo de insistencia en su nuca y otra en su cintura jalándolo para estar más junto al cuerpo del tricolor que, ni lento ni perezoso comienza una danza de lenguas con la inexperta del Vaticano (al que le roban su primer beso)

 Es lento, húmedo, tan cálido y tan dulce que Vaticano siente que se marea y derrite en los brazos del latino. Para cuando se separan, siendo aun unidos por un hilo de saliva, el country mas pequeño comienza a respirar con necesidad de aire en sus pulmones y un mexicano que sonríe enternecido, con una mirada que brilla delante del contrario

 -Te amo-  escucha la voz más grave del mexicano, aun sintiéndose atrapado por la mirada del otro country. Sus mejillas se colorean en rojo, su vista se ilumina en esperanza y el tricolor vuelve a unir sus labios con los del contrario, esta vez un corto beso en sus labios pues, ante una naciente desesperación, ni su cuerpo ni sus manos se pueden detener. Sus labios besan todo el rostro del Vaticano, paseándose varias veces en los labios del mismo, sus manos lo aferran por la nuca para que no busque alejarse, mientras que la mano que lo sujetaba desde su cadera se pasea por su espalda en gentiles caricias que por momentos se hacen mas rápidas y por otros, casi rosan con el inicio de su pantalón

 Las lagrimas de Vaticano comienzan a brotar cuando, como un desesperado, México comienza a repetir una y otra vez, entre besos y caricias, la misma frase “Te amo” seguido de mas besos y mas caricias. México ha jalado a Vaticano, quitándolo de su silla y haciendo que se siente sobre sus piernas (Vaticano con sus piernas abiertas para sentarse sobre las piernas de México) y en esta posición, con sus cuerpos más apegados, México apenas es ayudado por la mesa para sostener el cuerpo del más bajo y continuar besando su rostro

 Lentamente, los besos y caricias de México van bajando, el rostro del latino, necesitado de tocar mas del Vaticano, baja hasta llegar a su cuello donde escucha un gemido bastante sonoro luego de que el tricolor bajara entre besos y diera una lamida a la piel que lucha por descubrir moviendo la ropa

 -V-Vati-  trata de hablar el latino, Vaticano puede sentir un calor subir por su vientre y atraparse en su estomago como una sensación inquietante, incomoda pero casi adictiva… la voz del latino se había vuelto desesperada, bajita, grave, (excitada aunque el vaticano no lo supiera) su voz, en apenas un hilo, lo clamaba, la respiración del tricolor se había vuelto errática y a cada tanto, las manos del contrario apretaban el cuerpo del mas bajo contra el suyo, logrando que Vaticano sintiera bajo sus caderas un bulto que lentamente comenzaba a crecer

-Lo lamento Vati… pero te necesito-  gruñe, ocultando su rostro entre el cuello y el hombro del más bajo. Un sonrojo brota en Vaticano cuando nota que México empuja su cuerpo (del vaticano) desde las caderas para moverlo y poder restregarse contra su hombría

 -México… te amo-  suspira también, abrazando al latino desde el cuello, sintiendo como también, lentamente el cosquilleo en su vientre baja hasta su hombría la cual se va erectando y volviéndose desesperante. El latino se aleja, viéndose a los ojos con el contrario. México carga el cuerpo del vaticano (como cargar un niño pequeño) y lo lleva hasta la habitación del mexicano, olvidando por completo la comida y la mesa

 Vaticano siente su corazón palpitando con fuerza, un revoltijo en su estomago y un cosquilleo todavía más incomodo en su vientre. Cuando llegan a la habitación del mexicano, este deja con cuidado al Vaticano recostado sobre la cama, ahora, siendo el latino quien suba encima del más pequeño, regresa de nuevo entre besos llenos de desesperación, a profundizar… lujuria, necesidad y deseo se vuelven tan agobiantes para el Vaticano que pronto pierde el sentido de donde esta; solo disfrutando del latino tocando su cuerpo, llamándolo cada tanto tiempo

 La ropa comienza a estorbarle a ambos, México desaparece la parte superior tanto de su cuerpo como del vaticano, continua besando, acaricia su cuerpo insistente, se inclina luego de besar y lamer por ambos lados del cuello de su presa, continua bajando entre besos y succiones suaves a su piel, llegando a sus pezones que disfruta por poco tiempo; para México, parece una necesidad seguir tocando el cuerpo ajeno, seguir sintiéndolo, besándolo… casi deseando marcar esa piel pura para que sea claro que solo él la habita tocado

 -¡¡Haaaaa!! ¡Señor México!-  exclama con fuerza Vaticano cuando siente una mordida pronunciada en uno de sus costados del estomago, sintiendo como, luego de la fuerte mordida que lo hace tener un coctel de sentimientos, viene acompañado de una gentil lamida como cuando un animal te ha mordido y se disculpa después

 -Lo lamento… no puedo, controlarme… te quiero, te deseo… quiero marcar tu piel… te… te quiero para mí-  suspira necesitado, volviendo sus labios a besar los del country religioso, Vaticano solo se aferra al cuello de México, viéndolo con amor una vez se separan del prolongado beso, Vaticano sonríe enamorado y asiente

 -Entonces márqueme Señor México… quiero pertenecerle a usted-  pide del mismo modo enamorado, el latino no dice nada, solo se inclina de golpe para volver a besar los labios del contrario del mismo modo hambriento y profundo, Vaticano se deja hacer, sus manos necesitan algo más que abrazarse al cuello del latino pero, aunque el beso dura bastante y le deja sin aliento, México no se queda quieto

 En cuanto se separan, los gritos del Vaticano se hacen presentes al ser su piel marcada por mordidas, chupetones que apenas son liberados, ya han dejado una marca rojiza; México se inclina, sigue besando, mordiendo, chupando y lamiendo con desesperación hasta que llega de nuevo al pantalón del contrario. Vaticano esta jadeando necesitado de aire y de ir un poco más lento

 Siente el cierre de su pantalón ser abierto junto a ese característico sonido, para cuando baja la mirada, sus caderas son elevadas sin problemas, México ha quitado no solo los pantalones, sino hasta la ropa interior, teniendo algunos problemas para quitar los zapatos y calcetines pero logrando su cometido a fin de cuentas. Una vez teniendo al Vaticano completamente desnudo, vuelve a bajar desde donde se quedo. Besa y lame con la misma devoción necesitada, se entretiene a marcar las piernas del Vaticano. Muerde con tal fuerza que casi comienza a brotar sangre, Vaticano llora del dolor pero, al ver el rostro del mexicano, el dolor parece transformarse en placer y éxtasis de saberse visto y tocado de ese modo

 Sus piernas son besadas y marcadas con la mordida del latino, mayormente concentradas en la parte interna de sus muslos, el latino por fin se dedica a la hombría de Vaticano, lame lentamente desde la punta, bajando para ensalivar todo el tronco y llegar a sus testículos los cuales, con necesidad y devoción chupa y lame, Vaticano se corre antes de poder dar aviso. Solo su grito de placer se escucha mientras México sube entre besos a la punta del miembro ajeno, subiendo al vientre y estomago del vaticano donde había acabado su corrida

 Ante los sorprendidos ojos del Vaticano, México lame su piel de nuevo, limpiando todo rastro de su semilla, tragándolo como si nada y volviendo a bajar, esta vez, engullendo profundamente el miembro erecto del Vaticano, chupando con lentitud, viéndose a los ojos. Resulta demasiado para el vaticano quien, termina cubriendo su rostro avergonzado. México aunque gustoso de lo que hace y lo que observa, no se queda en la misma tarea mucho tiempo. Continua bajando entre besos y lamidas hasta llegar a la entrada del country de dos colores

 Ayudado de sus manos para abrir su trasero, la lengua del mexicano se abre camino, primero acariciando el anillo de carne que hace pegar un nuevo brinco a Vaticano, seguido de un grito ahogado en sorpresa cuando, luego de ser acariciado con insistencia, la lengua se empuja contra la carne logrando atravesar y entrar de lleno dentro del Vaticano que, sorprendido de lo que siente, en un nuevo grito, mucho más rápido que el contrario, se corre por segunda vez

 -Es fue rápido-  se ríe el latino luego de ver que va volviendo en su sentido, Vaticano respira jadeante y cansado luego de correrse por segunda vez, y en especial, tal y como dijo México; tan rápido. Vaticano mira con un avergonzado puchero el rostro divertido de México y como aun lo mira fijamente esperando por su reacción

 -¡Y-Yo nunca he hecho esto!-  se trata de excusar. México ríe divertido, volviendo una vez más al trasero del contrario, volviendo a introducir su lengua y remover las entrañas del de dos colores, Vaticano suspira, sus manos se aferran a las sabanas, sus piernas se tensan y se cierran tratando de detener las oleadas de placer que le hace sentir la lengua mexicana, pero todo es inútil. México solo estira una de sus manos, logrando entrelazar sus dedos con una de las manos del Vaticano y continuar con su tarea

 Vaticano vuelve a ponerse erecto, solo que esta vez, cuando siente que está a punto de volver a correrse, llama al latino que, se aleja para permitirle descansar (aunque esto termina ms como una crueldad a su persona pues Vaticano descubre desesperante y enervante el no poder correrse cuando estaba a cosa de nada de lograrlo y en especial, dejar de sentir las atenciones del latino par con su cuerpo)

 -M-México- por favor-  se ahoga entre suplicas, el latino también siente dolor en su miembro erecto, optando por avanzar al siguiente nivel, se baja de la cama confundiendo al vaticano en el proceso, solo hasta que ve al latino quitándose la ropa que le sobraba y quedando completamente desnudo. El sonrojo en sus mejillas incrementa al tiempo que observa al ahora desnudo country acercarse a él lentamente

 Se funden en un nuevo beso, Vaticano puede sentir las manos del latino aun recorriendo su cuerpo pero, tomando sus piernas y abriéndolas para colocarse entre ellas. Cuando se alejan del beso, México se termina de acomodar, viendo al country que, aunque sonrojado, asiente avergonzado. México coloca la punta de su miembro en la entrada del Vaticano y regresa a besar al country mientras él se va haciendo paso entre sus carnes

 Vaticano siente la intromisión seguido de un beso lujurioso y profundo como todo lo que había estado haciendo el mexicano, se aferra a su espalda, sin ser consciente que sus uñas lastiman al latino, México acaricia su cuerpo buscando darle más placer… los minutos se vuelven eternos mientras Vaticano siente como cada vez lo destrozan más profundo, hasta que finalmente, un suave murmullo aparece en el latino

 -Ya estoy adentro-  jadea también con voz temblorosa al tener que soportar el controlar sus caderas y su necesidad de más del country de dos colores. Vaticano no para de llorar ante el dolor, siendo recibido y mimado por el latino que besa y lame no solo sus lágrimas, sino su rostro y su cuello, también parte de sus hombros

 Aun si era mucha su desesperación, México tenía que soportar hasta que el Vaticano estuviera lo suficientemente acoplado para poder moverse, gruñe internamente, aguantando las ganas de mover sus caderas con fuerza, solo muerde los hombros y el cuello de Vaticano, como si se tratase de un vampiro hambriento, besa y lame a Vaticano, lo abraza con uno de sus brazos y, no soportando mucho la estreches y la calidez del cuerpo ajeno, carga con el

 Quedando el latino sentado sobre sus rodillas, deja a Vaticano sobre su cuerpo y, comienza a mover el cuerpo ajeno obligándolo a cabalgar sobre su erección. Vaticano suelta gemidos de dolor y muy por apenas, de placer, sus ojos están cerrados y sus brazos se aferran a su cuello. México oculta su rostro en el pecho y hombros de Vaticano, besando, lamiendo y chupando con desespero, Vaticano observa a México, también sonrojado, jadeando en su excitación, apenas murmurando su nombre…

 El momento es demasiado para Vaticano quien, abre sus alas ante su éxtasis, no puede controlar su cuerpo, sus piernas se abrazan al latino por la espalda, México chupa sus pezones y los mordisquea, Vaticano clama el nombre del latino, siendo México quien solo aferre el cuerpo contrario apegándolo al suyo. Sus cuerpos perlados, los jadeos necesitados de mas placer en vez de aire, la necesidad de sentirse y tocarse aun mas y el chapotear de las carnes hace del momento un erotismo afrodisiaco que vuelve loco a ambos countrys hasta llegar por fin al punto esperado por ambos, culminar juntos en un clímax intenso donde es México quien aferra necesitado el cuerpo contrario, haciendo más fuerza en sus caderas para penetrarlo más rápido y más fuerte, siendo Vaticano quien corresponda enterrando sus uñas y gritando su nombre

 El clímax llega, Vaticano clama el nombre de México, México ahoga un grito mientras muerde su hombro y llena el interior de Vaticano con su semilla. Vaticano pierde por un momento todo a su alrededor, solo un blanco puro, la sensación de un éxtasis tan grande que se siente ahogado en el placer, su cuerpo se destensa y pierde movilidad de todos lados… para cuando reacciona, se encuentra recargado en el hombro de México, respirando con dificultad y sintiendo todos sus músculos temblando… una sonrisa de enamorado brota, hasta que siente algo ponerse duro dentro de su trasero, seguido de un movimiento de caderas de parte del mexicano

 -¿México?-  pregunta Vaticano, notando como hay una nalgada en su trasero, seguido de un movimiento de caderas, puede sentir como México carga con su cuerpo y vuelve a bombear de un modo lento, Vaticano puede sentir como aun algo resbala y como parece todavía más fácil el subir y bajar sobre la hombría del latino que, luego de comenzar con el movimiento, besa la mejilla del más bajo y susurra cerca de su oído

 -¿No has oído que los mexicanos somos insaciables en la cama?-  le pregunta coqueto y pícaro, lamiendo la zona y mordisqueando, baja entre lamidas a su cuello y vuelve a dar otra fuerte mordida que hace clamar un gritillo de placer al Vaticano

-No te dejare ir hasta estar saciado de ti Vati… espero puedas aguantarme-  suspira el latino tumbándose en la cama lentamente y dejando al vaticano acostado de lado, dándole la espalda. México eleva una pierna de Vaticano y la deja sobre sus caderas para así, tener algo más de espacio para besar

 -Mé-xico-  jadea cansado Vaticano cuando vuelve a sentir como el latino ha golpeado de nuevo aquel punto que le hace estremecer y perder la fuerza en su cuerpo entero, el latino sonríe, lamiendo el hombro de Vaticano y dando un beso dulce

 -Ya lo encontré-  ronronea antes de comenzar a agolpear el punto con insistencia y fuerza. Vaticano gime con fuerza, sus ojos se cierran, México lo hace girar para besarlo, la mano que sujetaba la pierna del Vaticano baja hasta su hombría y la envuelve en su mano para estimularla, Vaticano se siente perdido en el placer que le entrega el latino, México solo continua tocando y besando hasta donde puede, la piel del contrario, notando la incomodidad de las alas del Vaticano, gira su cuerpo

 Quedando México arrodillado en la cama y Vaticano de espaldas, el latino sube el trasero de Vaticano dejándolo con la cabeza y el pecho recostados; para cuando Vaticano se pone en cuatro patas, México se introduce con fuerza, aferrando las caderas del country pequeño y empujándose con fuerza. Vaticano pierde la fuerza de sus manos cayendo de regreso a la cama, México, quien golpea con fuerza se inclina y, desde donde puede (a mitad de espalda del Vaticano) comienza a besar y morder, lamiendo poco después, saboreando la piel perlada en sudor del vaticano y dejando marcas que no desaparecerán durante varios días mas

 Vaticano gime con fuerza, sus alas se abren y se cierran, México se acerca entonces y, desde su nuca, da una fuerte mordida seguido de una lamida lenta y generosa, llegando de nuevo al oído del Vaticano, susurra divertido

 -Déjame enseñarte un punto débil de los que tenemos alas-  ronronea, bajando entre besos y mordidas hasta llegar a sus alas, mordiendo la parte superior con fuerza. Vaticano comienza a soltar alaridos de placer más claros… México estaba claramente mordiendo sus alas desde la base y aun así, aun cuando debía de ser doloroso (y vaya que lo era) está volviendo loco en placer al Vaticano

 -No… puedo… mas-  jadea Vaticano luego de sentir ambas a las mordidas y marcadas también por el mexicano, está a punto de correrse, pero México baja su mano, acariciando su miembro y presionando la punta, negándole a correrse, México vuelve a besarlo en sus hombros, acercándose a su oído otra vez

 -Aguanta un poco mas y corrámonos juntos amor-  habla con voz baja y sensual que hace a Vaticano sentir un estremecimiento y la necesidad de correrse con más ganas, pero siendo detenida por la mano del latino; Vaticano suelta un quejido de dolor y placer, México toma la otra mano del Vaticano desde el codo y lo jala para que solo sea una mano del country y sus rodillas, lo único que lo sostengan, México se empuja con más violencia contra el cuerpo ajeno, golpeando insistente e intensamente, Vaticano no para de gemir… era demasiado para el… la necesidad de correrse, el sentir como era golpeado ese punto en su interior, la voz de México llamándolo y su velocidad aumentando…

 Vaticano cierra sus ojos necesitado de poder llegar al éxtasis que México le niega… finalmente, luego de incontables minutos de tortura placentera, México lo libera en su miembro al tiempo que él se corre en su interior haciendo a ambos soltar un alarido de placer entero

 Ambos gritan, Vaticano puede ver la cama manchada por su esencia, siente algo cálido escurriendo entre sus muslos y piernas, finalmente, es dejado con cuidado en la cama, siendo México quien se acueste a su lado desde las espaldas abrazándolo y apegándolo a su pecho, besando sus hombros con amor y cubriendo su piel desnuda con una cobija por aparte, Vaticano solo abraza los brazos que lo arropan y finalmente cae rendido en la cama

 Notas finales:

 Pss ¿Qué quieren que les diga? ¬u¬ pura cosa buena que luego puedo sacar XD y lo malo es que momentáneamente hasta aquí tengo XP… lo que pasa es que tengo algunas dudas de cómo continuarle… ya tengo más o menos la estructura de cómo continuar pero me quede en “¿y ahora que seguía?” XD así que nada… por lo menos, les traigo este especial para su navidad ¬u¬ pa que vean que sigo viva XD y esperemos que el próximo año traiga más cosas… admito que este fue uno flojo pero bueno… eso para otro día, pongámonos con los datos extras XD

 Datos extras:

 *Vaticano tuvo varias oportunidades para ponerle el amarre a México pero aun tenía esa cosquilla de que no era una buena idea

*México siendo México y sin saber que pedo, se bebió al hilo el amarre y si bien, si iba haciendo efecto, las acciones de Vaticano fueron el detonante del amarre XD

*México insaciable como seme en la cama XD muajajajaajaj para que no se quejen que solo lo pongo de uke sumiso XD ahora el precio lo pagara Vaticano porque créanme que México no se va a quedar tranquilito con tan poquito ¬u¬ muajajajaajajaja

*Es un vendito lemon ¿Qué quieren de datos extras en un lemon???

 Bueno, eso sería todo (por ahora ¬u¬ muajajaja)

¿Les ha gustado?

Que tengan lindas fiestas navideñas y año nuevo

¡Comenten!

¿¿Les gustaría apoyarme con alguno de estos???

 Ko-fi 

 Patreon (No se muy bien como funciona) 

#El Pecado del Ángel #El Pecado del Ángel AU #Black Secret #countryhumans #countryhumans México #countryhumans La Ciudad del Vaticano #countryhumans Jamaica #Yaoi #Romance #Lemon #Sad #Yanderes #México x Ciudad del Vaticano #mis fanfics yaoi #Ciudad del Vaticano x México

[selenne76]

...Eres la luna que maneja mis mareas..., Con la luz de tus caricias inicias pequeñas olas que al amparo de tu boca se tornan maremotos en la cala que forman mis muslos... Mi cuerpo, bajo tu cuerpo se desata como un mar bravio, rompiendo contra ti en enérgicas embestidas... Sube la marea con tu mirada, con el roce de tu piel, con la pasión de tus besos, con el sabor de tu blanca miel...🖤🖤🖤 https://www.instagram.com/p/CN5QLvNhLpLLJLjGpVBASUvf1D1hO4aodwJ9Rw0/?igshid=1bq6prylbpcwx

[voraisneedy]

Manchado en café la esbelta figura le asfixiaba. Estaba rodeado por las mil y una fases de la luna, yaciendo en el epicentro de aquellos espectadores quienes no eran más que los viajeros. Él, aquella entumecida figura por la sangre, alzaba en vuelo a un sombrío esbozo femenino de su cuello con ambas manos. La ahogaba mientras, en las turbias lejanías, el coro hacía de sus vocecillas una irritante y empalagosa melodía. No podía olvidar el amor y menos el orgullo; se estaba muriendo por dentro en una angustiada acometida con la que despojaba a aquella persona de la vaga capacidad para respirar.

En su corazón de corazones, el todo, toda la amplia gama de formas le acariciaba. Eran las entrañas de los fantasmas, aquellos de los que huía cual pusilánime. No podía olvidar el pasado, aquel que tanto le carcomía con imágenes mentales tan sutiles: sostenía aquella morena tez cual cercenó de su némesis para levantarla y mostrarla a la luz de la luna, ésta traspasaba la liviana cara arrancada del cadáver.

«Déjalo caer. Déjalo caer», le suscitaban las voces y caras de la falsa justicia a la que incurría dejando a un lado las vistas del mar ensangrentado. «Dios ha llorado, Dios ha muerto. Lo has matado, te has matado; has acabado contigo y tu vida, tu cordura era adyacente a la luz del sol, aquella de la que sólo era un reflejo» murmuraba Khonshu con desgana mostrando arrepentimiento.

—Pensaba que no podía vivir para nadie más que yo. He atravesado toda esta vida por ti… por mí. Siento esto ha sido lo mejor que he podido hacer; y todo aquello que he cometido, todo mi intento por huir… no ha sido una intrusión. Nunca desearía volver atrás en el tiempo, esta es mi mente, la que me ha matado —exteriorizaba en el amplio salón donde él no era más que una iluminada pulga.

Las puertas se abrían, dándole paso a la escena que siempre quiso olvidar, aquella que trastornó al niño para dar luz al caballero. Ahí nació el más vil puño de Khonshu sin la mayor necesidad de tener contacto con él. Steven y Jake se desarraigaron del aguerrido viajero quien se limpiaba de su 'filia'.

El viento soplaba cuán fuerte podía como para empujar al individuo escondido tras la túnica eternamente pulcra. Era tarde, su hora había llegado; los escalofríos percorrían cada hodón carnoso de su espalda como una sensación de rubor ante las explosiones que sumían al continente del impacto, tomando tal implosión una incandescente forma crucificada, quedando esta Cruz a la retaguardia del hombre apedreado por la decepcionada multitud. Solo debía salir de ahí pero aquella aglomeración le impedía su salida.

—Paso —espetó durante su zigzagueo por las penumbras, aquellas que traspasaba con tan fútil comportamiento de indiferencia.

El complejo que abandonaba era sumido por una canción. Una tarareada por un joven desconocido. Su acento, aquel con el que berreaba tan humanizados acordes, era claro, preciso, francés. Quizás él no era tan joven; y menos, un vivo.

—‹¡Señor Spector! Está vivo, qué alegría verle nuevamente!› —bramó; en francés eran enmarcadas tales palabras apegadas al resplandor que envolvía la perfecta silueta de "el hombre".

Pasaba, se hacía paso en las llamas del castillo. Bajaba por las escaleras a un paso sumamente lento, despreocupado, dejando que los escombros cayeran enfrente de él, ignorando estos mismos abriéndose paso de forma desinteresada. Toda su enigmática figura se encontraba oculta bajo la pétrea capa, dejando atrás de la homogeneidad la cara oculta por la sombra de la capucha: ahí se observaba el resplandor de los ojos tras la azabache y pulcra oscuridad.

—¡Dame mi jodido dinero, Drácula! —exclamó rompiendo con la tranquila postura, siendo su acto de futilidad tan sumamente estúpido; aquello resultó en su asiento para espectar la caída junto con la 'lux'. La totalidad resultó en producto de la entera e íntegra destrucción. La luz formaba la escena, la luz entraba en los ojos de Spector, era su delimitada visión del sí al que incurría como verdad de la plana realidad.

El agua rompía con las rocas. Gotas caían del despejado cielo. La luna iluminaba la noche junto a aquel faro sumido en la soledad en donde el hombre tras Moon Knight no era más que su propio acompañante.

Una joven niña de mirada intranquila le dirigía su desespero con la nitidez de su rosado índigo en el iris. Ella intentaba hablar, pero únicamente tartamudeaba, pareciese iba a romper en llanto en cualquier momento. Su contrario, Marc, no sabía cómo reaccionar, qué hacer, por lo que se limitó a acercarse entristecido, ciñendo su espeluznante mirada para forzar benevolencia en él y, así, agacharse para mirarle apiadadamente, estremeciéndose su palpitante corazón arrítmico al melódico oleaje.

—¿Qué pasa? —gruñó con angustia en él.

—Me abandonaste, abandonaste tu vida, te entregaste a tu dios. Nunca hubo una deuda.

Carraspeó. Sus dientes, tan blancos como el traje que portaba, apretaban concordando con la tensión. Él no hizo más que reforzar los ligamentos para levantarse, ponerse en pie y palpar con las desnudas manos la dermis de la garganta sin piedad.

—Eres patético, padre.

—¡No soy tu padre!

—Lo eres tanto como yo, Marc —refutó él, el taxista de irritante e irreal mostacho, Jake Lockley.

Cada vez los ideales se distorsionaban aún más junto con "la unidad". Un sollozo se escuchaba; entonces, Grant se acurrucada sentado en metálicas escaleras, dando paso a un sujeto escondido por robustas láminas componiendo su armadura, aunque, más bien, era su indumentaria de astronauta. Aquella con la que se enfrascó induciéndose a los interiores de la nave cuyos motores arrancaron a una desorbitante velocidad cuestión de attosegundos. Su composición estética, ovalada, injertada a un arco con forma menguante, se tornaba con el reflejo de la ambigua y primera llama iluminada y proyectada desde el foco del faro cuyo tronco parecía nunca terminar, pero su cabezal, tan bajo estaba.

«Induciendo al piloto en L.C.L; descomprimiendo descargas A.T; las cargas disuenan con su mundanidad, dios llora. Vamos a matar a sus emisarios», se escuchaba por radio, algo a lo que el piloto solo pudo afirmar con un bravo y energizante bullicio.

—¡¿Por qué lo haces?! ¿Por qué te subes? ¿Por qué… entras? —cuestionaba Steven lloriqueando, limpiando sus lágrimas y gimoteos en el papeleo al que quedaba cargo.

—"Por qué lo hacemos" es la verdadera cuestión, mon ami —Forjando con el soldador aquellas cromadas garras, da paso al destello de la bengala chocando con el cristal. ¡Estaba en un Taxi! Y la cara del mercenario arraigado a una desalmada edad de oro se entumece dando paso al conductor—. Marc…

—Jake.

—¡Sí, Jake, cuidado!

Distraído, un daño colateral se acaba cerniendo sobre aquel llamativo vehículo en servicio, un choque delantero acometido por un granate escarabajo de los 60 acaba con la vida del francés. En cuanto Lockley se torna para tomar captura mental del estado de su amigo, sufre de un dolor. Estremeciéndose cierra sus ojos, apreciando en el vacío de aquello que nunca ve las sombras y los pasos de quienes se sientan en ellas. Escalofríos recorren su cuerpo, su mente, funcionando como puente hacia el otro mundo que Spector veía y vivía. El cadáver del compañero Jean Paul Duchamp, ensangrentado, yacía, además de claramente desfallecido, tantalizado y derrocado, sufriendo de cortes de metales abriendo su torso. Debe volver a la linealidad, ha de dejar de observar para continuar la batalla. Con ambas manos en las arcaicas palancas de PVC ejecuta un movimiento en picado, era una maniobra similar en cuanto a concepto e intento a 'la cobra de pugachov'; evadió los navíos y cazas estelares rivales, aquellos que tomaban la forma de antropomórficos sabuesos dentados. Dispararon a discreción con los blásteres, logrando malherir el aéreo vehículo con el que él se lograba mantener a vuelo, estable. Caía en picado entrecerrando sus párpados, escuchando el lento pasar del flujo del mar. El mar rojo.

Los vientos lo regocijaban. El cielo lo asía y le llevaba consigo, dejándole a la vista de la marea. No importaba nada cuando él, el inmortal viajero, ponía un efímero empeño en escarbar la arena del templo. Desconcertado, anonadado, entusiasmado y atalantado por el vigía vengador, aquel sujeto usó sus manos desnudas para despojar de la eterna bahía a los cimientos. El suelo se descubrió, estaba entintado por la milenaria tiza con la que se plasmó, en tal pavimento, el inicio de la individualidad. Destapó aquella capa para ver un boceto del árbol de la vida; y, entonces, le bastó con levantarse y mirar a sus alrededores para reconocer aquel no-transeúnte hogar; con su vista panorámica puesta en distinguir con mayor exactitud los alrededores intuyó aquello. Cristales roídos daban paso una cabina en la que decenares de personas, desnudas, nadaban.

—¿Qué es?

—El néctar y nexo de la vida: su sangre —apeló la justicia misma. Jonsu se sentaba, vestido por una inalterable americana con la que conformaba su puramente blanco smoking, en un sillón de cuero, mirando con beligerancia a 'su hijo'. Empleaba aquel inexpresivo cráneo de halcón para embestir con el desdén al descendiente del fallecido rabino Elias—. Vuela, hijo, conviértete en leyenda, sé aquello que mis avatares no han sido. ¡Salva el mundo como un desalmado y cruel ángel!

—No estoy seguro de hacer esto.

—La ceremonia está lista, no te dejes vencer por tus recuerdos —matizaba de forma empalagosa, denotando su embauque—. Con ardiente pasión del sol vas a resurgir.

Múltiples y fornidos tipejos disfrazados con una toga junto a diversos amuletos dorados incrustados en ellos, resaltando por la picuda máscara en pos de mostrarse cual 'Horus' pigmentada por el oro, elevaron sus gualdos cetros terminados por un refinado ankh, con ello abrían el cuerpo del hombrecillo desfallecido, Samuel. Sus entrañas volaban, parecían carroñeros degustando por medio de la ilegible magia de la comida. El hígado estiraba dando de más de sí siendo acompañado por demás órganos que se le empezaban a sacar con dantesca delicadeza, dejando a Marc insatisfecho ante una escena en la que le obligaban a cometer canibalismo.

En medida de lo posible, y acorde al pasado, el hijo de la luna se consideraba cuerdo.

—Siempre va a haber una chica, un faro, dos hijos de la luz, uno de la más fidedigna y otro del reflejo de la misma. Marc, por favor… hazlo.

Negó con su petulante gesticulación craneal.

«¿Por qué eres un héroe? ¡Lucha!»

Entristecido decidía apartarse aún más de todo, ensimismando más su psique en irreales escenarios donde huía de sus amenazantes quimeras internas. Las glorias que un día vivió se proyectaron en la translúcida barrera con la que la vista se le era brindada. La respuesta se formaba, llevándole a la comodidad de sentarse para pensar, quedando adolorido por el pasado, las memorias del arranque con el que empezó, nuevamente, todo su presagio por placer. Los días en los que la crudeza era la mayor filia por los inocentes pasaron frente a él para dejarle en la oscuridad, solo e iluminado por el foco.

—He sido un 'héroe' por gusto propio. Me suscitaba… placer… hacer de despechados hombres carne sin valor, nihilidades que cortar, torturar… ¡y marcar en pos de tu aceptación, Khonshu! —bramó haciéndose uno consigo mismo, viendo cuán destrozado estaba su cuerpo tras el puñetazo que Iron Fist asestó impolutamente a Ronin, condecorando con el cuerpo ya corrompido. Otro golpe se le fue brindado como despertar; veía al delirio mismo como un portentoso y barbudo pirata, uno inhumano, uno quien era un licántropo.

Marc se había estallado en los interiores de la última polis de la humanidad, aquella que se refugiaba en la azabache cara de la luna de La Tierra. Todas aquellas personas a quien Spector protegió dejándose uñas y dientes eran ejecutados por la tripulación del desconocido quien ostentaba pisotearle por años.

—Pero ahora… ahora lucho por mis viajeros. Toda y cada una de las personas que viven en mí, todas esas mentes… son… —No podía hablar, en él quedaba incrustada una pieza de la aeronave, una tan grande que resultaba increíble, por cuán surrealista se veía, que siguiera en vida, consciente.

«¿Por qué he hecho esto?»

[RECHAZO]

«He sido un buen avatar… una buena encarnación. ¿He… hecho bien?»

[DESESPERACIÓN]

En el día más brillante dejaba al lunático con el que se encontró, bajo la tapadera de un aguerrido vagabundo, en los suelos como acto de respeto. Tenía pulso; remarcó sobre su pecho al descubierto aquella lunar oscilación con la que solía castigar a los criminales, un antiguo método que volvió a emplear tras años de su caída.

[PEDANTERÍA]

Se dignó a abandonar el crimen, desnudándose y saliendo de sus prendas. Se despojó de la máscara, se privó y desarraigó de aquella petulante cara, una con un apurado recorte de barba, aquella que él nunca permitía llegase a ser considerable u mínimamente extensa. Ahí solo quedó un ente de luz, un ente criado en la noche para el día. Su tez era aquella única y nuclear nieve tan sumamente espesa, no era humano, algo claro y obvio que perfectamente podría llegar a deducir quienquiera que se molestase a observar aquellas firmes pisadas con las que se adelantaba y cruzaba en el sinfín de Heliópolis entendida como dimensión.

Recobró la consciencia cesando con la divagación por los eónicos páramos sumidos en un cosmos imperioso. Estaba de vuelta en carne, en vida sobre la travesía por la fina línea roja.

Esbozó una peculiar sonrisa.

[FALSO ALTRUISMO]

"Soy Marc Spector".

[¿HÉROE RANDYANO?]

El telón se izó, la enfermedad volvió. Esta vez encarnaba con una apariencia más fibrosa. Se acercaba a la fisionomía propia de un animal, una opacada llamativamente por sus tercas alas emplumadas en una tonalidad embarronada y una momificada túnica carmesí. Era enorme, era un ave enorme la que se imponía mascullando imperiosa y agresivamente al antiguo acólito. La influencia que recibía indirectamente le permitía crecer, incrementar sus fibras y capacidades para traspasar y doblegar su voluntad. Era una entidad de la que no se podía escapar una vez aceptabas su tratado y bendición. Era la maldición.

—¡No puedes huir de mí! ¡Yo te brindé la vida que abandonaste! ¡Yo te expié de tus pecados! —enfatizaba con fervor— Has estado luchando contra mi voluntad. —Sus pisadas mientras encogía retumbaban por todo el lugar. Rodeaba al hombre de las mil y una mentes.

—Oh, Khonshu… —Reía. Incómodo, mostraba su frivolidad— yo… yo… te conozco. Haces mal en no ayudarme.

La justicia de la luna consumía el ambiente, reduciendo todo a una eterna llama con la que intentó atosigarle, degradarle. El caballero se levantaba magullado, tiritando, pero conservando su determinado esbozo afín a la victoria que sentía fluir por su inteligible cuerpo; con una mirada desafiante se cruzó; seguidamente, amenazando al destino mismo con arrogancia, se liberó del miedo impuesto tronando su brazo derecho, aquel con el que abalanzó una decidida y firme estocada rompiendo cada ligamento al que se le era atado. No obstante, se detuvo.

«No puedes dañarme, no soy real.»

—¿Y qué ha sido real?

El tiempo. Las vivencias y experiencias empíricas pasaban instantáneamente frente a él, rebobinando, llevándole a una era en donde aquel pseudo-protector emergió de la tormenta y no de la faz celeste. Se trataban, pues, de lo que creía eran sus últimos segundos de vida. Se había arrastrado durante el caluroso hedor del día y la gélida brisa de la noche, había alcanzado, por azar de lo que quisiera denominarse tal que el hado. Gimoteaba; de sus ojos caía el intrínseco sudor, le veía.

Veía al molido Marc Spector, aquel que ha estado trabajando para Wilson Fisk tras hallar presencialmente al 'Kingpin'. Apreciaba la mínima capacidad que tenía para articular tras las íntimas láminas doradas del sombrío traje el dolor que se le era transmitido. Veía a Marc Spector, el que bien había sido reconocido como el vigía y protector de los últimos terrígenas en el único satélite de la apocalíptica tierra; él, a duras penas, se conservaba mientras los esbirros del hombre lobo quien atacó con fiereza. Veía a Jake Lockley, él huía de aquella escena donde chafado quedaba su taxi, quedando el cadáver del hermano de armas del susodicho no nombrado; iba en pos de refugiarse en el bar de Gena. Veía a Steven Grant.

—¡No! ¡No y no! Ese no era el diálogo; Aiden, cambia de objetivo, aquí Lime no va a poder concretar su mayor expresión —vociferó Grant sentado en el asiento. Tomaba el rango del director del largometraje cuyo nombre se había filtrado: 'Leyendas de Khonshu'—. Necesitamos… más niebla, solo esta puede representar las penumbras de los fantasmas de Echo en el 'Caballero Luna' —matizó.

[NO ERES UN ACTOR]

Abrió los ojos. Se sentía despejado.

[yemadetinta]

Quiero escribir un poema económico

Escribir sin conocer

las teorías económicas

o poéticas

Quiero decir "existencias" y que sepan a qué me refiero

Quiero escribir de eso que me decía mi padre

cada vez que notaba

que se me apagaba el cerebro y se me cerraban los oídos

cuando intentaba explicarme lo de la plusvalía:

"Gabriela,

todo lo que no quieres saber de economía

te lo van a cobrar en esta vida".

Quiero escribir sobre la liquidez de la incertidumbre

sobre la exégesis del PIB y el tango del IPC

Sobre la moratoria del dolor, sobre la esperanza escalonada.

A ellos les ha llegado un mensaje de la oficina de empleo pidiéndoles paciencia

A ellas ya las habían despedido antes del COVID

Antes de que el FMI previera que la economía española

Se iba a desplomar un ocho por ciento

como un cielo inflacionario.

Quiero escribir sobre ser pobre en un país rico

Sobre ser rico en un país pobre

Patronales les llaman

Señores de Inditex

Esos de la improrrogable reactivación

Esos de la vuelta al curro no esencial

Levantan sus escudos anticrisis

En la asfixia de los olvidados.

En mi país los ministros de economía solían ser banqueros

Y los movimientos bursátiles como las mareas nos llevaron al fondo

No pueden ni sacar el dinero de los fondos privados de pensiones

Porque les han robado el futuro

No hace falta una pandemia para firmar un pagaré

Ahora le llaman suspensión perfecta de labores

También conocida como patada en el culo.

Sé conjugar económicamente algunos verbos:

La economía decrece, el empleo cae, la gasolina sube

No entiendo nada

Lo único que sé es que cuando las cifras están más bonitas sobre el papel

más fea es nuestra vida

Lo que no pagamos hoy lo pagaremos mañana

Lo que no paguemos mañana lo pagarán nuestros hijos

La economía no es una ciencia

La economía va sobre nosotros

sobre cómo nos van a destrozar.

Tuve que llegar a fin de mes para entenderlo, papá

Tú que no terminaste Económicas lo sabías

Los escenarios posibles, el pequeño mecanismo

De los acontecimientos, el balance

La belleza de la renta básica

El ruido tan triste que hacen los cuerpos cuando hambrunan

El tipo de interés del corrupto

El silencio de las obras inútiles

Tu país como un hospital de campaña

En el que mueren los otros.

Quiero escribir un poema económico pero me sale un poema marxista

Sobre gente viviendo en estado de emergencia permanente

En el batacazo permanente, en la contracción, en 1930

No hay poema capaz de contar eso

Mira cómo se ve la pobreza de siempre bajo la luz resplandeciente

De la nueva amenaza

Y calla.

-Gabriela Wiener

#poesia #Gabriela Wiener

[tucopaderon]

RusMexWeek (Pregnancy)

El mar en las costas del sur de México se alejan, la marea baja y nunca sube; los ciudadanos están confundidos y preocupados, jamás había pasado algo así. Las playas cada vez presentan más arena, las casas y edificios que alguna vez estuvieron pegados al mar ahora se encuentran a metros de este, con cada día alejándose más y más. Nueva tierra surge de entre el agua retirada, la vegetación crece con una rapidez sorprendente en aquella tierra llena de vida, animales antes creídos extintos renacen de entre los nuevos escombros, la fauna y flora de México se extiende y sobrevive en aquella clara extensión en crecimiento del país. Gente de características poco comunes en aquella parte del mundo aparece durante la noche, hablando un dialecto que es la combinación de dos idiomas; los ciudadanos están sorprendidos, los países atentos y el mundo, conmovido.

- Estoy embarazado... - Mexico vió aterrado aquella prueba de embarazo, la cual mostraba dos claras líneas que significaban que, efectivamente, México estaba cargando una nueva vida en su interior.

- Esto traerá demasiados problemas... - El mexicano metió la prueba de regreso a su caja, la envolvió con papel y la tiró en el cesto de la basura. Su pareja estaba demasiado ocupado y estresado últimamente, tenía varios problemas dentro y fuera de su territorio... ser una potencia no era nada sencillo. México no podía simplemente llegar y darle más problemas, un nuevo país ponía la posibilidad de una guerra sin fin por el nuevo territorio, el cual había estado apareciendo en el sur de su país; los ciudadanos y autoridades reportaron un descenso anormal del mar que se alejaba cada vez más de la civilización, dejando al rededor de 100 metros entre lo que antes eran playas con el mar.

- Al menos ya se porque ahora las playas son enormes. - El latino decidió ocultar su embarazo hasta que ya no fuera posible, no podía ocultarle a sus ciudadanos lo que pasaba, pero ellos no lo comprenderían; y su novio no lo notaría, pues tenía casi toda su atención en su propio territorio. El único obstáculo que preocupaba a México era el ocultar el territorio nuevo que crecía en las costas del sur, el cual había sido presenciado desde Guerrero hasta Chiapas; en verdad esperaba que ningún país lo notara, pues como su hijo aún se encontraba en crecimiento, cualquiera podría atacarlo, adueñarse de su territorio y acabar con la pequeña vida que se estaba formando.

A México se le escapó un sollozo, apenas se había enterado de la existencia de su hijo y ya lo amaba con todo su corazón, la sola idea de perderlo lo hacía llorar.

- Dios, ya comencé con el descontrol hormonal. - México se limpió las lágrimas que se negaban a dejar de salir de sus ojos, el bajito se estaba sumiendo en una tristeza fuertemente reforzada por sus hormonas.

- Мексика, почему ты плачешь? (México, ¿porque lloras?) - Rusia había abierto la puerta de la habitación de ambos, cargando una gran cantidad de papeles lo cuales dejó en la cama para caminar hasta su amado y abrazarlo, odiaba ver a México triste.

- N-no es n-nada, solo r-recordé algo triste... - México se aferró al cuerpo del ruso, haciendo que el abrazo fuese más fuerte.

- Это была твоя семья? (¿Era tu familia?) - El norteamericano asintió en el pecho de su esposo, Rusia sabía lo mucho que a México le dolía el recordar a sus padres difuntos, no sabía como es que había logrado perdonar a España por ello.

- Тебе нужно спать, завтра тебе станет лучше. (Necesitas dormir, mañana te sentirás mejor.) - Rusia tomó el hermoso rostro enrojecido de México entre sus manos, para luego agacharse y unir sus labios con los ajenos en un dulce y largo beso.

México se sintió terrible por mentirle a su amado, pero no quería darle más problemas por los que preocuparse, el gran país frente a él que lo besaba con necesidad no había estado durmiendo o comiendo como era debido, siempre lucía cansado y estresado. El latino no quería ser otra razón por la cual se encontraba en tan mal aspecto, quería poder ayudarlo a lucir tan bello y fuerte como siempre.

- Tu eres el que necesita un descanso, no yo. - Rusia suspiró, México tenía razón, en cualquier momento caería dormido por lo agotado que estaba.

- Хорошо, давай спать. (Okey, vamos a dormir.) - El de ushanka liberó a su esposo, caminó despacio hasta la cama para remover el papeleo que había dejado en ella y le depositó un beso en los labios al bajito antes de poner los papeles encima de un mueble del cuarto. México amaba lo amoroso que era Rusia, parecía ser alguien frío y serio, pero siempre había sido amoroso y afectuoso él, incluso cuando solo eran conocidos.

Rusia abrió una de las cajoneras del cuarto, sacando de ella su pijama de Vladimir Putin que su novio le había dado, la prenda era una camisa con la cara de su presidente en grande haciendo una mueca graciosa, mientras que el resto de su pijama serían sus bóxers.

- En verdad te encanta esa camisa, nunca duermes sin ella. - México se metió en su lado de la cama, para luego prender la lámpara de alebrijes que tenía a un lado. Rusia caminó hasta el interruptor de la luz para apagarla, luego se dirigió a la cama, teniendo la luz de México iluminando el camino a ella.

- Только когда ты позволишь мне использовать это. (Sólo cuando tu me dejas usarla.) - Rusia se metió en la cama junto a su esposo, se estiró por encima de él y apagó aquella curiosa lámpara de extraños seres dibujados sobre un fondo gris.

- ¡Siempre te la devuelvo para dormir! - Rusia envolvió a México con sus brazos, juntando sus cuerpos. Rió divertido ante el comentario. 

- Почему вы любите носить его во время секса? (¿Porque te gusta usarla durante el sexo?) - México dió un pequeño grito en el pecho de Rusia, le avergonzaba demasiado su razón, ya que le gustaba usar la camisa durante sus relaciones para dejar su aroma en ella, era su manera de marcar al más alto.

- No me hagas decirlo. - México podía sentir su cara arder, al igual que su esposo, que se limitaba a acariciar su espalda de manera tranquila.

- Там нет необходимости, я знаю ответ. (No hay necesidad, se la respuesta.) - A Rusia le encantaba la incompetencia de México para ocultar sus intenciones con tales acciones como usar su camisa en algo tan sudoroso como el sexo, dejando la prenda oliendo a su dulce y hermoso México por días.

- Ya duérmete entonces. - El mexicano se dió la vuelta entre los brazos del más alto, dejando su espalda contra su pecho.

- Нам нужно поговорить о чем-то еще. (Necesitamos hablar sobre algo más.) - Rusia metió sus manos entre las prendas del más bajo, que dormía en las mismas condiciones que él, una camisa del partido verde y un bóxer de color negro era todo lo que cubría aquel pequeño cuerpo. Rusia acarició el pezon derecho de México, mientras que con su mano izquierda se escurría entre los bóxers de su pequeño para acariciar sus muslos. México dió más de un suspiro por las deliciosas caricias de Rusia.

- ¿De qué debemos hablar? - El ruso deslizó sus manos hasta el vientre de México al tiempo que besaba y mordía su cuello.

- Нам нужно поговорить о защите, необходимой нашему ребенку. (Necesitamos hablar sobre la protección que nuestro hijo necesita.) - México sintió un gran escalofrío recorrer todo su ser, ¿cómo se había enterado el ruso?

- ¿C-Cómo lo s-sabes? - Rusia metió ambas manos en el bóxer de México, una mano la posó sobre su muslo izquierdo para abrir sus piernas, y con la otra le daba ligeras caricias cercas de su pene.

- Это было очевидно, многие люди сообщают о появлении нашего ребенка. (Es obvio, mucha gente reporta la aparición de nuestro bebé.) - Rusia acercó el trasero de México a su creciente erección, envolvió el pene semi-duro de su amado y comenzó a bombearlo de manera lenta y suave. El norteamericano no podía evitar gemir del placer, Rusia sabía perfectamente donde y como tocar para ponerlo duro en segundos.

- ¿P-porque no me agh dijiste n-nada? - Rusia tomó una de las manos del más bajo, lo introdujo en sus bóxers y dejo que México lo bombeara al mismo ritmo que él. El más alto le retiró con cuidado los bóxers al norteamericano, sin desatender su pene ni por un segundo.

- Я хотел иметь время для тебя и ребенка. (Quería tener tiempo para ti y el bebé.) - México sacó el duro pene de su pareja de su bóxer, para luego colocarlo entre sus piernas. Rusia subió una de sus manos hasta la boca de su amado, indicándole que los lamiera y chupara, para luego dirigirse a la entrada del más bajo, introduciendo un dedo para comenzar a prepararlo.

- Ah... ¿y-ya no ti-tienes ¡agh! tr-trabaj-? ¡ah! - Rusia ya se encontraba con tres dedos dentro se México, estirándolos e introduciéndolos dentro de su cavidad, tocando y acariciando cada parte húmeda y caliente de su interior.

- Теперь я полностью твоя. (Ahora soy completamente tuyo.) - Rusia sacó sus mojados dedos del norteamericano, acercando su pene en su lugar. México dió un gran gemido cuando sintió la punta entrar en él.

- ¿P-podríamos hablar lu-luego de eso? - Rusia entró lentamente, sin ninguna prisa, estaba encantado con la suavidad y humedad con la que era envuelto su pene, debía esperar por la señal del más bajo antes de moverse en su interior.

- Хорошо любимая. (Okey, mi amor.) - México empujó sus caderas contra las de su esposo, quien lo agarró con fuerza de estas para luego salir casi por completo y regresar adentro de manera brusca. México era un mar de gemidos y quejidos, su esposo lo golpeaba con suavidad en su punto sensible, causándole escalofríos y espasmos de placer. .

Rusia acostó a México boca abajo, con su trasero levantado al aire, se posicionó sobre él y entró con un obsceno ruido en el ano del latino, repitió el mismo movimiento varias veces, aumentando la velocidad y fuerza conforme avanzaba el tiempo. México gritaba y gemía su nombre mientras estrujaba la sabana entre sus pequeñas manos, a Rusia le fascinaba oír su nombre salir de aquella manera de la garganta del más bajo.

México movía sus caderas de enfrente hacia atrás, siguiendo el ritmo de Rusia, haciendo que su pene diera con más fuerza en aquel punto que lo hacía gritar.

Rusia tomó el pene del mexicano con su mano, para bombearlo de forma ruda, llevando a México al borde del orgasmo, no soportaría mucho más.

Rusia colocó su mano libre sobre la espalda de México, pegando sus caderas lo más que pudo a las del mexicano, llegando profundo en él. El más alto empujó la camisa de México hacia arriba, dejando su espalda totalmente descubierta; encajó sus uñas en su blanca piel, y las empujó con fuerza hasta su trasero, dejando cinco líneas rojas adornando el camino recorrido, el cual terminó en una fuerte y sonora nalgada.

México gritó lo más fuerte que puedo el nombre de Rusia mientras se venía en su mano, apretando el pene en su interior acompañado de pequeños espasmos hechos por la fuerza de su venida.

Rusia gruñó con fuerza, el interior de México en verdad estaba apretado, en especial después de una corrida; no le tomaron muchas estocadas antes de venirse en el interior del tricolor de emblema de águila.

El alto salió con cuidado de su amado, dejando que una pequeña cantidad de su semen blanco escapara por el anillo de músculos. Rusia se dejó caer sobre la espalda sudorosa de México, ambos tenían la respiración acelerada al igual que sus corazones.

- Надеюсь, я не обидел ребенка. (Espero no haberle hecho daño al bebé.) - Rusia río divertido, sabía que no podía hacerle daño al niño en el vientre de México, el mexicano gruñó molesto por el estupido comentario de su esposo.

- En serio, te pasas. - El ruso le dió un beso en la espalda a su amor, para luego levantarse y acostarse a su lado, atrapándolo nuevamente entre sus brazos.

- Я люблю вас обоих так сильно... (Los amo tanto a ambos...) - Rusia podía sentir su cuerpo caer en un profundo sueño, estaba demasiado cansado de todo el trabajo que había tenido y de la reciente cogida de su México.

- Nosotros también te amamos... - Y ambos países cayeron dormidos, con una nueva vida formándose en el vientre de más bajo; el cual sería un hermoso país del tamaño de su padre, pero pegado al territorio de su madre. Ningún país le haría algún daño, pues Rusia lo protegería hasta que se pudiese cuidar solo. Su pequeño Rume sería la siguiente 1era potencia mundial.

⭐️💫⭐️💫⭐️💫⭐️💫👌

¿Qué tal quedó? Apenas y fueron más de 2000 palabras, pero aún así siento que fue suficiente.

Y bueno, pues, ya empezamos la semana RusMex, con un México esperando a un poste enorme ligeramente más alto que su padre, recen por el culito de México, ese niño nos lo va a partir en dos.

Espero disfrutaran de este corto one-shot, nos vemos mañana.

Con amors, Ron. 💕

#countryhuman #countryhumans #rusia x mexico #mexico x rusia #rusmex #rusmexweek #semana rusmex

[thisisanotherpov]

Carta #8

Hola compitrueno, hoy nos adentramos en el norte de Galicia. Espero que te encuentres mejor a estas alturas, pues todo empieza a despejarse y a volver a la normalidad, así que a lo mejor pronto podemos correr aventuras sin ser mediante cartas. Para mí no hay mejor sitio para pensar en libertad y despejarse que una playa como la de As Catedrais, donde la fuerza del mar y el tiempo han convertido el lugar en una obra de arte, el monumento natural más impresionante que he visto. Ante la marea alta aparenta ser un acantilado al mar como cualquier otro, pero cuando la marea baja…

Una costa de quince kilómetros perfilada por arcos naturales de piedra maciza de treinta metros de altura sobre el mar, bajo los cuales se puede andar con la marea baja a través de pasillos, cuevas inundadas, muros de pizarra… Aunque se las conoce como la playa de las catedrales, realmente la playa en sí se llama Augasantas (Aguas Santas), y se hizo tan mundialmente famosa hace menos de medio siglo. Su actual nomenclatura viene dada por el título de una foto de un fotógrafo gallego, derivado de la forma de los arcos, que simulan los arbotantes de las catedrales o templos cristianos, o, en mi opinión, también porque el lugar es tan mágico que parece una catedral obra de las mareas que han esculpido los acantilados a su merced, creando así un importante repertorio de arcos, columnas y bóvedas a nivel arquitectónico a través de arenales y playas.

Para llegar a la playa han construido un paseo al borde de los acantilados muy bien señalizados y con paneles de información, aventura recomendada sobre todo cuando hay pleamar, para contemplar el lugar desde arriba con gran probabilidad de ver una magnifica puesta de sol.

El lugar está protegido bajo la Red Natura 2000, cubriendo así sus casi veintinueve hectáreas de las cuales veinte son marinas. Desde hace un par de años han limitado su visita masificada durante el verano y que la hace peligrar, por lo que desde el uno de julio al treinta de septiembre se necesita autorización para visitar el lugar, aunque es gratuita y se tramita desde internet. Considero que es una buena forma de tener un limite de visitantes diarios para preservar el lugar sin coste adicional para las personas interesadas en conocerlo.

Hay muchas rutas de senderismo en esta zona de Galicia aprovechando su clima, paisaje y turismo habitual derivado de la visita de As Catedrais. A lo largo del litoral hay numerosas playas y de todas las características, con un paisaje que se puede admirar desde gran variedad de miradores casi todos cerca de la costa.

Una curiosidad son las mareas vivas (que suceden cuando hay luna llena y luna nueva), con las cuales tanto la pleamar como la bajamar son más fuertes, es decir, más altas y bajas de lo habitual, permitiendo así el paso entre playas y arenales y que habitualmente no se podría hacer. Eso sí, de darse este capricho hay que hacerlo con precaución y rapidez, ya que el agua sube muy rápido por tratarse de una costa horizontal. Incluso de normal la marea crece tan rápido que no te das cuenta; hace dos años yo, que acostumbro mucho a caminar por las playas de mi tierra y estoy acostumbrada a los cambios de mareas, me pilló por banda y me vi empapada hasta las rodillas ante la dificultad que tuve para escapar del oleaje. ¡Suerte que estaba cerca de la esplanada de arena que lleva a la salida!

Destaca que la costa lucense tiene historia con la tradición ballenera, una actividad de riesgo ya que mantenían la técnica del arpón manual, la cual fue introducida en Galicia por los vascos durante la Edad Media. En Rinlo hubo uno de los puertos especializados más importantes al igual que en Estaca de Bares, destacado lugar por ser el punto más septentrional de España y que une las aguas del Cantábrico y el Atlántico por donde pasa una de las rutas migratorias de las ballenas. Cabe mencionar el Barco-Museo Boniterio Reina del Carmen en Burela, un buque especializado en la pesca de bonitos que dedica parte de su exposición a la pesca ballenera. Por si no lo sabias, la pesca de ballenas en Galicia se llevó a cabo desde el siglo trece hasta el siglo pasado, una actividad ahora prohibida mundialmente (en España desde 1986). En su época la caza de ballenas se realizaba, impulsada por los vascos en nuestro país, para obtener su grasa que se usaba para hacer aceite (saín) que daba vida a las lámparas de antaño o como lubricante de máquinas; sin embargo la carne en España no se consumía y se exportaba a Francia y, en Galicia, se comerciaba sobre todo con Japón. Con la adhesión a la Prohibición Mundial del Comercio de Ballenas cesó este tipo de pesca y desmantelaron todas las naves industriales que había en todo el país, lo cual en Galicia y otras comunidades autónomas afectó a pueblos marineros especializados.

A ciento veinte kilómetros de la costa al sur de Ribadeo encontramos la ciudad homónima y capital provincial de Lugo, caracterizada por tratarse de una ciudad romana fundada en el siglo veinticinco antes de Cristo, siendo así la ciudad más antigua de Galicia. Durante la época romana se conocía como Lucus Augusti (que significa bosque sagrado), quedando de ella su majestuosa muralla romana y otros restos conservados en museos. También se dice que su origen podría ser prerromano, basándose en la divinidad celta Lug, el cual vendría a ser el dios nórdico Loki.

La ciudad lucense se construyó en una colina rodeada por el río Miño y otros dos más pequeños, habiendo una Reserva de la Biosfera llamada Terras do Miño en el lugar, donde hay una importante conservación paisajística y hábitats fluviales atlánticos a nivel internacional.

La muralla de Lugo es única en el mundo. Declarada Patrimonio de la Humanidad en el año 2000, mantiene intactos sus más de dos kilómetros de circunferencia. En su interior, dada la expansión de la ciudad actual, se encuentra el centro urbano, la catedral, el museo provincial y la casa consistorial entre otros edificios importantes.

Cuenta la leyenda que se construyó la muralla para proteger un bosque, de ahí el nombre romano de Lucus Augusti. Se caracteriza por sus diez puertas, siete metros de ancho en algunos puntos y sus setenta y una torres que se mantienen originales, aunque en su momento original fueron ochenta y cinco.

Si me lo permites, te voy a contar las características y curiosidades de sus puertas:

Puerta del Campo Castelo (o conocida como puerta de la Cárcel), abierta en el siglo diecinueve para facilitar el cambio de guardia de la cárcel nueva en 1887 y también para acceder al juzgado. Sus medidas son más de cuatro metros de ancho y más de siete de alto, teniendo que derribar escaleras romanas y parte del Reducto Cristina (donde se ubicaba la puerta principal durante la época romana), utilizando estas piedras para su construcción y también para el alcantarillado de la puerta de San Fernando.

Puerta de la Estación fue abierta ante la necesidad vecinal de comunicar la ciudad con el ferrocarril. Se amplió en 1921, obra en la cual se derribó la puerta medieval y se construyó la actual. A diferencia de las demás, esta no tiene decoración por la dificultad económica de la ciudad a raíz de la Primera Guerra Mundial. Tiene un ancho de diez metros con más de ocho de altura.

Puerta Falsa es una de las puertas originarias de construcción romana aunque completamente modificada, de ahí su nombre. Se trataba de una puerta de uso exclusivo de los militares romanos que daba paso a una trinchera excavada en el terreno. Se cerró durante la Edad Media y se abrió en el siglo diecisiete con la construcción del Hospital de San Bartomeu. En el siglo pasado se construyó el acceso de escaleras. De casi cuatro metros de ancho, mide más de cinco metros de altura.

Puerta Miñá (conocida como puerta del Carmen o puerta mineana) permanece desde la época romana. Su nombre se debe a que da acceso al río Miño. Es la menos modificadas de todas, constando con sus más de tres metros y medio de ancho originales, guardada por dos torreones de granito. No se derribó ni sustituyó como otras gracias a la crisis económica que sufrió el municipio en 1870.

Puerta Nueva es también de la época romana, fue en ese momento la salida de Lucus Augusti hacia Brigantium y la principal puerta de la muralla hasta la construcción de la de San Fernando. En 1899 fue derribada, levantándose una más moderna y amplia (más de cuatro metros de ancho y ocho de alto), aunque en 1900 se reformó ante su mala conservación.

Puerta del Obispo Aguirre, abierta en el siglo diecinueve para facilitar la comunicación del nuevo seminario construido por orden del Obispo Aguirre con el cementerio. Tiene diez metros de ancho y más de ocho de altura. Dicen que cuando la abrieron aparecieron lápidas romanas.

Puerta del Obispo Odoario, abierta en 1921 de forma ilegal, fue el motivo de declarar la muralla Monumento Nacional. Se abrió para facilitar las obras del Hospital de Santa María, aunque su obra finalizó en 1928, dejándola con doce metros de ancho y nueve de altura.

Puerta de San Fernando fue la primera puerta moderna, abierta en el 1854 por donde se adentraba el acueducto romano. Fue inaugurada por la Reina Isabel II. Se reformó en 1962 para facilitar el tráfico y se ensanchó, quedando en más de siete metros de ancho y más de dote de alto. Es uno de los principales accesos a la ciudad vieja, comunicando las zonas más pobladas de Lugo.

Puerta de San Pedro ya existente durante la Época Romana, en la Época Medieval se la conocía como puerta Toledana por su dirección hacia Castilla, por donde entraban los mercaderes toledanos que accedían a la ciudad. Aunque ha sido modificada, mide casi cuatro metros de ancho y más de cinco de alto. Se mantiene el original frontón triangular con el escudo de la ciudad de 1781. Es la puerta por donde acceden los peregrinos del camino primitivo.

Puerta de Santiago (conocida como puerta del Postigo) está totalmente modificada aunque es originaria de la construcción romana. Con cuatro metros y medio de ancho y más de cinco de altura, pertenecía a la Iglesia y daba a las huertas. En las época de la peste era la única que se mantenía abierta. Al acceder por esta puerta nos encontramos la Catedral de Santa María. En su interior había una imagen de Santiago Matamoros, que es la representación medieval del Apóstol.

El Reducto Cristina que te he mencionado antes se construyó en 1837 y era un baluarte defensivo de la artillería y que unía dos tramos de la muralla separados por una fortaleza. Su construcción fue motivada por las Guerras Carlistas y su nombre era en honor a la reina regente, María Cristina de Borbón.

En Lugo también destacan las termas romanas de Lucus Augusti, los restos de un antiguo balneario romano a orillas del Miño del siglo quince antes de Cristo y que se declararon Monumento Histórico-Artístico en 1931. Actualmente forman parte del Hotel Balneario. En las excavaciones de las temas se encontraron dedicatorias a las Ninfas, como agradecimiento por el manantial y su capacidad curativa. Destaca que fueron usadas durante siglos y ahora se pueden visitar en dicho hotel.

En la ciudad también encontramos un puente romano, el cual ha sido reconstruido en numerosas ocasiones, mantiene sus ciento cuatro metros de longitud y cuatro de ancho sobre el río Miño. Actualmente se trata de uno de los dos puentes peatonales de la ciudad. Destaca que durante la Época Romana fue la única forma de cruzar el río y comunicar Lucus Augusti y la actual Braga en Portugal.

La población lucense es muy consciente de su pasado romano y lo recuerdan cada año en su fiesta Arde Lucus, que se celebra a mediados de junio a raíz del 2001. Se considera desde 2017 una Fiesta de Interés Turístico Nacional, llegando a alcanzar el millón de participantes los últimos años. Se caracteriza por vestimentas romanas, ambientación, actividades romanas y celtas como:

Campamentos militares, donde deben sobrevivir con objetos típicos de la época, y que pueden ser tanto romanos como galaicos. Por si no lo sabes, antes del Imperio Romano en Galicia y parte de Asturias se ubicaban los pueblos que conformaban Gallaecia, más de cincuenta tribus de origen celta caracterizadas por mujeres que labraban la tierra y recolectaban en el bosque y hombres que cazaban o cuidaban del ganado, aunque también organizaban saqueos guerreros.

Bodas celtas, es decir, celebrar matrimonios por el antiguo celta que se renueva cada año (si así se desea) y en el cual es la mujer quien decide esa renovación. En caso de haberse renovado durante siete años consecutivos, la unión pasa a ser definitiva. En esta actividad se entrega un certificado de matrimonio.

Mercado artesanal donde también se hacen espectáculos de magia y música.

Circo romano, que se celebra en el Parque de Rosalía de Castro, se interpretan peleas de gladiadores o carreras de carruajes.

Quema de la muralla es una recreación del asedio a la ciudad romana, aunque no se celebra en la misma sino en el mismo parque que el circo romano.

Al igual que aquí en la isla con la fiesta de moros i cristians, también hacen batallas entre galaicos (celtas) y romanos.

Está de más decir que todas las actividades, trajes y representaciones se hacen con rigurosidad histórica, por lo que aunque sean unas festividades de índole lúdico, son una oportunidad para aprender sobre la cultura romana y la celta. Por tanto,

También son importantes las fiestas de San Froilán en octubre y que se celebran desde 1754. Durante el siglo XX tuvieron una gran importancia económica ya que abastecían de ganado a Castilla y León, llegando incluso al resto de la península con la llegada del ferrocarril. Actualmente son unas fiestas en honor al santo, repleto de actividades como pasacalles, conciertos, ferias de antigüedades y coleccionismo, espectáculos varios, mercadillos, etc. Destacan entre las actividades el Festival Internacional de Marionetas y la Feria Medieval.

Hoy lo dejamos aquí, creo que es suficiente todo lo que te he contado hoy, no sé cómo lo verás tú. A lo mejor te estoy aburriendo con mis cartas, aunque espero que no. ¡Gracias por seguir leyéndome! Como te dije una vez, es una experiencia que me está ayudando a mí también, porque conozco cosas de mi tierra que desconocía o no me había parado a pensar y a valorar. ¡Muchas gracias por ello!

He de sincerarme contigo y decirte que se me han acabado las ideas sobre Galicia. Tengo que consultar con la almohada estos días cómo seguir las cartas que me quedan… Así que la siguiente carta a lo mejor es toda una sorpresa, espero que para bien. ¡Nos vemos entonces!

#Lugo #Galicia #Galiza #Augasantas #playa de las catedrales #Praia das catedrais #San Froilan #Arde lucus #Lucus augusti

[enlodemas]

La lotería

Recuerdo ir a las ferias ambulantes de los parques a jugar lotería. Te daban tu cartón y el encargado del puesto comenzaba a decir las tarjetas antes de mostrarlas. A veces ni las enseñaba. Ganar no era sólo la suerte de que salieran las tarjetas de tu cartón, sino de adivinar lo que se cantaba. Y adivinarlo bien, porque lo divertido era equivocarte.

Recuerdo también jugar lotería en casa de alguna vecina. El papá cantando las tarjetas, nosotras colocando los frijoles en los cartones. Quien ganaba podía decir las cartas después. Nadie quería ganar. Nos daba miedo no decir bien cada tarjeta, como si hubiera un orden que convenía no romper. Hasta que supimos que bastaba mencionar lo que eran: la dama, el cotorro, la rosa, el valiente... Y que, si no identificábamos qué eran, podíamos leer el título. Si sabíamos leer. El parque en casa. Y el ambulantaje. Y el juego.

Pensé estas frases a partir de esta recopilación: https://www.mexicodesconocido.com.mx/historia-del-juego-de-la-loteria-y-los-54-versos-para-cantarla.html?fbclid=IwAR3P-86fUzFw-wbuC8cttbid7nbNj17VVGo0gYzL3RXObuqekzfmIaNhf8o . Recordé lo difícil que me parecían el juego y su lógica de catálogo. El inventario recobrado:

El gallo no canta de noche. Canta en la pausa. Como debe ser.

El diablo tiene mal de ojo, llora incierto en el desierto.

La dama va con perrito, como el libro que leyó.

El catrín es Don Ferruco. Nada más que añadir.

El paraguas quitasol ahoga hasta la sombrilla.

La sirena hila una cuerda con hebras de la fortuna.

Llano y rellano en la escalera. Sube y baja el pasamanos.

La botella de la luz tiene un corcho que es el sol.

El barril de amontillado, como la atención, flotante.

El árbol del corazón que palpita entre tus ramas.

El melón y su naranja, naranjita anaranjado.

El valiente Valentín se peleó con la Prudencia.

El gorrito tiene un moño. Un moño que para orejas.

La muerte siriquiflaca finge ser polisilábica.

La pera que me dio el olmo, ¿es mutación o utopía?

La bandera nacional, una forma de la tuna.

Por cierto, ya se llevaron a afinar el bandolón.

El violoncello se alarga resonando sin cesar.

Con mil garzas de papel se aseguran los milagros.

El pájaro churlumirlo, que lleva el nombre en las alas.

La mano del escribano suave dibuja la mano.

La bota es multicolor. Lo cantadito, muy árido.

Luna: gemela, en trino, en cuadratura y quincunce.

¿Quién recuerda si el cotorro repite lo que tú cuentas?

El borracho concentrado sosteniendo su farol.

Con su flor en el ojal, el negrito se marea.

Las cosas narradas guardas en la alcancía del corazón.

Gelatina de sandía, alma de niña.

En la arruga del tambor, el parche se hace baqueta.

Camarón que se duerme se hace isla de ciempiés.

Si emplumas las jaras, plantas las flechas.

Del músico, su guitarrón, canta con trompa de hule.

Complejidad de la araña en la maraña de moscas.

Es soldado el centinela: un general camuflado.

La estrella es el asterisco, salpicadura de cielo.

El misterioso cazo de la tapa que perdí.

El mundo, el bolón que somos, las canicas, ¡chiras pelas!

¿Seguirán llegando apaches a Chihuahua?

En auxilio del nopal, la espina llena de baba.

Alacrán bajo la piedra, sostén del orden del mundo.

Rosa, rosita, roseando, colibriza un colibrí.

Trae tres pies la calavera, cuatro contando el traspiés.

La campana, y su badajo, resuena a electromartillo.

Siempre llega el cantarito sabiéndolo acomodar.

El venado corre, corre, va buscando al cantarito.

El sol dice que está solo, nada más con lo quemado.

Hasta la corona es duelo. Nadie se salva del suelo.

Hay Joaquina en la chalupa. Todo se alcanza a nombrar.

Pino, palma y rosa: nada es árbol si catalogas.

Cantando la lotería juntas pescado y zaguán.

La palma y el cocotal. La mano vuelta tablero.

En la maceta, dijeron, sin mencionar el zaguán.

El arpa tensa, la cuerda y lo que rime, consuegra.

La rana salta que salta lo que mueve es el lugar.

[andrekemner]

self para

cuándo: post manhattan vs. brooklyn, hearst tower’s inauguration.

dónde: casa kemner en midtown.

con: los kemner.

cantidad de palabras: 2041

Iba masticando la bolsa de plástico a falta de chicles, y en algún momento o perdió la consciencia o pestañeó o no vio, no sabe, la cosa es que lo siguiente que pudo sentir fue la cabeza contra el volante, la nariz golpeando el centro de este. Brotaron lágrimas de reflejo y a través del dolor extendió el brazo derecho hacia Jagers, palpando a ver si estaba entero. Descubrió que sí, luego aguardó unos momentos, reacomodándosele todo en el interior, abrió la guantera, sacó plata, demás cosas, se sacaron el cinturón y salieron de la Escalade.

El regreso al edificio de la familia es casi imposible, va perdido por las calles y a los rascacielos de la ciudad de toda la vida los ve con la boca abierta y la mirada perdida, frunciendo el ceño de a ratos porque no entiende cómo volvió a esta calle, incluso cuando no es la que piensa. Desorientado, alarga los pasos con un corte sangrante, encima de la cicatriz de la ceja, cada vez que siente ruidos: botellas cayendo, pies acercándose, voces gritando a lo lejos como si se pusieran las manos alrededor de la boca para hacer de megáfono. Se gira, vuelve al frente, otra vez ladea la cabeza, mira por encima del hombro, mira a los lados en las esquinas, cuando presiente que de las persianas lo observan, acerca los ojos a las ventanas cerradas, después sigue su camino.

No es real, y más o menos logra entenderlo a pesar de que todo se oye afuera y no en la cabeza, pero hoy no parece coordinar ni un poco. 

A la casa llega y apoya la cabeza en la puerta del edificio, la mano resbala hasta llegar a meter la llave y suspira, se tira el pelo para atrás, al pasillo entra arrastrando los pies, acaba por apoyar el hombro en la pared y pide el ascensor.

Dentro, frente a los espejos, su cara se repite un buen par de veces, fragmentada en las esquinas. Andre se mira, pestañea cuando ve al reflejo moverse más allá de sus acciones y se marea. El elevador para y no hace de mucha ayuda para evitar la congestión que sube hacia el esternón, se apoya en el barandal del ascensor  y disipa con fuerza la sensación antes de que salga por la garganta. Empieza a transpirar, se acomoda el cuello de la camiseta. Acá no pasó nada.

En el pasillo a su puerta abre la boca para respirar porque la nariz está siendo imposible, tiene sangre seca que salió de ahí sobre el labio, y en ese momento es cuando las náuseas actúan más rápido que cualquier impulso por controlarlas. Se oye cómo salpica un tanto de vómito sobre el suelo, apenas pudo inclinar la cabeza abajo para hacerlo, una mano que queda quieta y después continúa la lucha con las llaves. Después logra entrar, pisa sobre el vómito, se da cuenta y lo limpia en el marco de la puerta. La mandíbula sigue traqueteando.

Parece que duermen. 

No enciende las luces, va doblándose paso a paso y busca violar el cerrojo bajo el que guardan los licores, de rodillas frente a él. Tarda tan sólo un momento en hacerlo, tan silencioso como su estado le permite -o sea, nada- abre la compuerta, ni mira la etiqueta de lo que calcula es vodka y da un trago. 

La cabeza estalla, titila, todo, y él se queda quieto ahí, sin poder moverse durante un rato. La sensación va más allá de la posibilidad de quebrar; el estómago pareciera querer trepar, sacudiéndose en descontrol de arriba abajo. La cabeza se golpea contra la pared, él queda con la boca abierta y mira el techo, o más allá del techo.

Andre.

Y vuelve la mirada, pero no hay nadie. Sin embargo, está seguro de que es su padre y, como puede, traga saliva y va arrastrándose con la boca abierta, la mirada a su puerta y babeando el piso, hasta que se pone más o menos de pie de vuelta (va doblado como hizo todo el trayecto) pasando la mesa del comedor -choca contra una silla-. Casi cae pero a la botella que lleva consigo la sostiene con ganas, y no se olvida de mover la mano para volver a cerrar el mueble antes de hacerlo.

Minutos atrás en la habitación marital, la madrastra abría los ojos tras oír la puerta cerrarse. Oyó luego otra, de madera, abrirse y también algo golpear el piso -el candado del mueble-. El marido no, porque había bebido mucho y ni si quiera descubrir la camioneta desaparecida le sirvió para quedar sobrio, mucho menos llegar y tomarse un vaso de whisky para bajar el disgusto (Andre de chico, un nene, agarraba esos mismos vasitos de antaño y se los llevaba a la boca, vacíos, mientras miraba la tele con aires actuados o hacía que apostaba en peleas -y se inclinaba sobre la mesa como los apostadores con la cocaína-, hasta que un día le puso a uno, y no le gustó el sabor, pero sí la liviandad). Quedó tumbado y menos mal. Si se levantaba, el hijo quedaba en la calle en ese mismo instante. Decide quedarse callada, porque en unas horas se levantará y el resto es historia. Suspira, luego se da media vuelta, de cara a la ventana.

Andre vomita en el cuarto, sobre la remera y los pantalones, y apenas lleva a cabo la acción de limpiarse la boca con la mano, sigue abierta y se va de un costado al otro mientras da vuelta todo para ver si encuentra una bolsa, algún resto de esta, en cajas o en el piso o en los cajones o en otro pantalón. Nada.

La pieza va más allá de la palabra desastre, exceden de la memoria los años que se lleva sin descubrir el alfombrado. En el piso y el escritorio sin silla (no se acuerda ni sabe qué hizo con ella, a la computadora que tenía encima la vendió) y en el resto de la habitación ropa, botellas, envases, nylons y plásticos. Sólo entra el aire por la ventana, porque la puerta siempre está cerrada. 

Él busca en el cajón de la mesa de luz al lado de su cama y siente algo, lo saca pero no es cocaína, sólo el rofenol. 

Se mueve torpemente, el cuerpo de adelante atrás, y la mano se extiende brusca a partir dos pastillas con el mango de la navaja, un golpe fuerte. Después vuelve a guardarla en la campera de cuero tras llevarse los restos fragmentados a la boca. A lo que está sobre la mesita de luz lo junta todo y lo inhala. Da otro trago al vodka, no se rinde.

Duerme. No mucho, pero duerme. En su sueño una mano se levanta desde abajo de la cama y lo toca. Después sube y es una persona, una mujer que habla y repite horrores, al estómago de Kemner le apoya dos uñas largas y gruesas. En cuanto comete la acción, siente un dolor inmenso ahí. Después va al cuello y aprieta y aprieta.

Cuando abre los ojos no ha muerto por la contusión y tampoco ha pasado nada, sólo el olor a vómito que se le mete en la nariz y la manga del abrigo todavía a la altura del antebrazo. Toda la ropa puesta, el cinturón le pincha el abdomen bajo el ombligo y él respira agitado, se incorpora sin aire y el envión lo lleva otra vez a la almohada, la habitación da vueltas como un trompo. Sigue borracho, por supuesto, la boca seca, sin recolección de nada por unos largos minutos, la mirada fija en el techo, luego en la ventana, que da de frente a otro edificio.  

Lo poco que llega lo hace en este orden: estaba en lo de X, después se acercaba a la barra en la pelea, después no sabe. 

Deja salir el aire con lentitud, se desinfla el abdomen y se queja. Gira el cuerpo para tomar la botella. Le duele abrir la boca, pero por suerte no hace falta hacer mucho esfuerzo. 

Desde el comedor el padre oye movimientos, gemidos de dolor de un cuerpo agarrotado, pegado a la cama como si acaso esta fuera brea. Es en ese instante que él se levanta de la silla y entra al cuarto. 

Piensa en que lo abrazó para sacarle las llaves, gesto que debería haber identificado mejor... Lo hubiera hecho si no hubiera estado contento por la victoria. Pensó que el hijo también, y listo.

La mujer al lado recién está desayunando. 

Andre siente la puerta abrirse de golpe y ahoga un suspiro, el corazón le estalla en el pecho, asustado por una intromisión más de las tantas. Empieza:  —No, no, no, no. Nonononono. 

Alza la mano con lentitud, pidiendo que no haga nada.

El padre ve la botella de vodka, nota la ropa vomitada, el piso sucio y despega la mano del picaporte y lo agarra por los hombros, incorporándolo. Al hijo el mundo le da vueltas de manera impresionante, la cabeza se le va para atrás y ahoga otro vómito.  Eructa.

Qué le hiciste a mi camioneta, dónde está mi camioneta una y otra y otra vez y él no tiene la más mínima idea de qué le está diciendo, suelta dejame dejame dejame DEJAME DEJAMEEEEEEEEEEEEEEEEE.

Lo agarra del pelo y tira. Arranca el diálogo de siempre: infeliz lo único que haces es arruinarme la vida lo único que haces es arruinarme la vida y yo tengo que complicarme la existencia y amargarme porque eso es lo único que sabes hacer no sabes hacer otra cosa y me metes en problemas a mí y a mi negocio por ser un pendejo hijo de puta que no sirve para nada, porque no sirves para nada, para nada, infeliz, solamente para arruinarme la vida.

Andre sigue, buscando ir por encima de la voz ajena, dejame dejame dejame, y Kemner padre, rojo de furia, le tapa la boca con una mano. Andre se tira para atrás, quiere zafarse, abrir la boca y morderlo pero no puede. Le hace doler el pelo y él lo devuelve a la cama. 

Andre siente que va a morirse en cualquier momento, el mundo no deja de dar vueltas y abalanzarse sobre él, el corazón en todos lados. Se sacude del agarre, porque lo agarra de los brazos ahora, y busca extenderlos y arrastra te odio, te odio, te voy a matar, TE VOY A MATAR ME ESCUCHASTE y el padre le tapa la boca otra vez.

Al liberarle una mano, el tercer hijo de cuatro, el único varón, despierta y dispone para llevarle el pulgar a un ojo y el índice al otro. Aprieta lo más que puede, él se va para atrás y Andre, que se parte de dolor y está ebrio y algo drogado, respira con pulmones desconsolados, busca salir de la cama y se cae al piso con la cara directamente ahí y no puede sentir las lágrimas que le salen, agitado, rojo. 

El padre se recupera rápido, y en obvia ventaja lo agarra de la camiseta (se oye el rasgar de la tela) y lo levanta.

Le duele la cara.

La madrastra aparece en la puerta y pide que se detengan, pero ninguno de los dos hace caso, Andre forcejea tambaleándose, y el padre lo lleva frente a su mochila y mete dos o tres mudas de ropa cualquiera y lo agarra de vuelta, se la pone contra el pecho. Andre la deja caer al piso y el padre repite la acción y lo arrastra del pelo, después por los brazos, después con alguna maniobra de sus épocas de boxeador y todo el camino del cuarto al comedor, y del comedor a la puerta, de la puerta al ascensor, del ascensor al pasillo y de ahí a la calle, Andre lo hace sacudiéndose y busca gritar cada que recupera el aire o él le destapa la boca, una mano que rasguña la otra para sacársela de encima. Vomita bilis en las escaleras de afuera, el padre siente que le moja la palma y la saca. 

La gente pasa por la calle, le advierte el padre que quiere ver la camioneta y que se acuerde en dónde la metió, y que si lo vuelve a ver por la casa... Total hijo no tiene hace años. Eso no es un hijo, menos el suyo.

Andre se queda doblado en las escaleras un momento y se niega a ir cuando el hombre se lo ordena, hasta que al final se acerca otra vez para pegarle o sacudirlo y ahí se pone de pie, se apoya en la baranda de la entrada y va doblado hacia la esquina izquierda.

Suspira, se sienta de nuevo en tanto dobla, esta vez en un espacio designado para alojar plantas, y se va de costado y adelante y se dobla y se dobla, separando apenas los pies, para vomitar. Se salpica las zapatillas igual. 

Todo el ajetreo le está pasando factura.

Saca el teléfono moqueando, manda un mensaje para ir a lo de tal, y después de recibir respuesta sale de la casilla y ahí sí ve el mensaje de King y suspira y quién sabe que será de la Cadillac.

Quiere cocaína, eso es lo que quiere, palpa los bolsillos y encuentra dólares.

Eventualmente va a pararse.

#;self para #wow sólo tardé ochocientos años

[rios-jakenov]

Madre Gaia

El primer impulso, un sortilegio fosforescente, que trae cabida a la realidad flagrante sin retorno. La noticia se anunció.

Hace eones, de la mano de los arquitectos primigenios, una estrella murió, en opalescentes colores explosivos, que vagaban en el nigérrimo espacio infinito. Gaia nació sobre los restos de una explosión de dimensiones cósmicas, sobre el cadáver de una estrella, que por azar del destino la física de lo complejo creo un masa tan pequeña cono un grano de arena, pero con la suficiente masa y gravedad para seguir atrayendo más masa. Dale tiempo y tendrás un planeta con la suficiente fuerza para atraer meteoritos ricos en hidrogeno, carbono, oxígeno y nitrógeno,(ingredientes de la vida)

Así la gravedad empujó los elementos más ligeros a un manto de nubes y los más pesados se hundieron en la tierra, donde una sierpe de hierro terminó nadando sobre un mar de níquel incandescente que con su vigor creó un campo magnético que nos protege de las tormentas solares y que sin el seriamos una roca estéril, como la luna. 

Que suerte tuvo Gaia, un poco más adelante y Gaia sería más parecida al tártaro, un poco más atrás y hubiera sido un gigante de hielo, pero que suerte tuvo Gaia, está situada en el punto exacto donde pueden convivir los 3 estados de agua.

Pero ni la suerte puedo evitar la desgracia, un planeta hermano cayó sobre la superficie de Gaia, este impacto generó que inclinara 40 y tantos grados sobre su eje, así de mientras se calentaba esta parte rotaba a la sombra y la parte que se enfriaba se dirigía hacia el calor; de los escombros de la desgracia se formó un compañero cósmico: la luna, con el suficiente poder para dotar a Gaia de mareas.

Y fue en este caldo de nutrientes donde, en el ballet del carbono este se organizó de la manera más estable, más compleja, y Gaia, por primera vez creaba vida, el infinito árbol de la vida, pues de los alambres de la madre naturaleza, con pinza y mano, creo nuestra morfología con fino sosiego, el pico de su pinza dió forma a una de nuestras extremidades, reunidas y soldadas a una varilla de hierro, con expresión y ademanes; una masilla que ha de dar contexto a la construcción, pegada rápidamente sobre los ejes de alambre, ocultado el secreto óseo y dando función y rigidez, donde un movimiento se asoma tiernamente.

Así la escultora madre tierra tomó imaginación  para crear a cada una de sus criaturas, así durante más de tres mil millones de años modeló con biología y anatomía un boceto que guardaría el alma de su imaginación. Tomando un bisturí y acomodando cada órgano terrenal, amasando el material que será de piel y dando definición a sus formas escultóricas, definiendo cada parte con recelo y meticulosidad, atisbando, y arreglando formas, agregando masa y dando forma.

Creando detalles de sus finas manos, refinando formas exactas con el bisturí, amasando rápidamente la carne y creando una cabeza con la maña de sus manos esotéricas, las formas han de ser ensambladas, mientras los ojos de la tierna vida han de dar sus primeros pestañeos y una candorosa sonrisa de curiosidad.

La autora toma su escultura de arcilla, y ha de poner en una circunferencia, ambientes y pronósticos y ha de remodelar cada pieza hasta llegar a la perfección, pieza por pieza echas de suave arcilla. Mientras la madre tierra suelta una mueca ante la ausencia del elemento. Así pues, tomara el éter en sus manos y lo amasara hasta el alma pase de la arcilla al centro del cuerpo, y siguiendo agregando más detalles, perfilando, dotando de luz y expresión. Y con su pincel pintar de color aquella masilla celular acervica, tenaz y solemne, agrega detalles, siempre agregando detalles, finas diferencias.

Elaborando para su creación un hogar, una atmosfera, un manto de nubes vivo, donde los gases más calientes y ligeros suben para luego volver a bajar en un ciclo interminable donde nacen las nubes, vive el clima y rugen los vientos furiosos y que este velo en un ciclo automático donde el ozono se rompe para después volverse a unir en una interminable cúpula creada a partir del ciclo del ozono, autosustentable. Y gracias a ella dotando de formas de vida de igual calaña, pero de radical apariencia, un proceso ha de asombrar a sus mismas creaciones cuando estas se den cuenta de quien ha sido su autora, miraran al cielo buscando el mismo aliento que les ha dado vida una vez que la autora haya dado su consentimiento. Y este lento proceso, rebobinado en unas pocas palabras ha de repetirse siempre, con la misma parsimonia y pasión, pues el cambio ha de ser la única constante en este universo, las sinfonías ha de sonar y todo este estrambótico conjunto de factores han de modelar a la vida, y que el velo del ozono protege toda una atmosfera, sin la que, de nuevo, la vida no existirá, abriendo las compuertas del velo lo poco para que se produzca la vitamina D y lo mínimo para que no nos dé cáncer. Pues o qué sería el planeta sin protección a la luz ultravioleta, una piedra estéril, apostemos a que sí, pues a fin de cuentas eso hemos de ser, un capricho de la naturaleza.  Solo reconfigurado por la muerte y la herencia de lo que se ha ido. Inmortal y de rodillas hemos de alabar a nuestra madre u olvidarla. Pudiendo asegurar que hay tantas formas de observar algo, desde miles de distintos ángulos, bajo decenas de tonalidades diáfanas del cristal. Al terminar el trabajo la vida a ser puesta a deambular por el mundo, viva en carne, la arcilla será vida, de la nada a nacido, un personaje creado, sin identidad, un misterio, un pedazo de universo preguntándose a sí mismo qué es. Pero la vida sin la muerte no existiría, porque esta dicotomía donde tenemos claro que es la muerte y una clara imagen de quien es, con su guadaña y túnica negra, pero que, sin embargo desconocemos quien es la vida, desconocemos a la madre Gaia y solo lo suponemos. Porque quitemos uno y uno solo de los factores con lo que de nuevo, Gaia crea vida y este delicado y complejo sistema se rompe; aumenta 4 por cierto el oxígeno del planeta y hasta el fuego más mínimo puede convertir a carbón elemental todo lo que toque. Y por alguna razón a pesar de todo, de la actividad humana, de las extinciones, de la actividad volcánica, el oxígeno permanece estable: 20.95. Una homeostasis sobre los gases que hacen posible que Gaia esté viva. Gaia está viva por nosotros y nosotros por ella. Porque también dentro de ella el agua sube en forma de vapor, cae, y sus corrientes moldean la geografía de las formas de vida que la han de habitar, el agua viaja, la rotación la mueve, las mareas, las corrientes, el pez pequeño se lo come el grande y al grande, el depredador, este muere y sus nutrientes bajan al abismo y vuelven a subir en un sin fin de cadenas tróficas llamadas vida. Las diatomeas por ejemplo, inundan los mares por trillones, producen el oxígeno que respiramos (la mayor parte) y cuando estas mueren sus conchas de sílice caen al fondo del mar, y oh sorpresa el Sahara es un cementerio milenario de estas pequeñas criaturitas, porque el Sahara era sede de un mar que se terminó secando por cuestiones geográficas y los vientos del oriente arrastran la arena del Sahara hasta Sudamérica, donde son recibidas en un colchón de vapor de agua, para luego bajar en forma de lluvia y llenar de nutrientes la tierra llamada amazonas. Porque los arboles vienen del aire, sus nutrientes son exportados en el aire y cuando se produce la fotosíntesis, la moléculas de dióxido de carbono son rotas, el oxígeno se suelta al aire y el carbono construye las paredes celulares de cada hoja de cada árbol. Pero cada, masomenos cien millones años, en un parpadeo de Gaia, el equilibro se rompe, y Gaia no titubea, toma medidas drásticas, un reinicio, ya ha pasado 5 veces, las extinciones masivas, la última fue la de los dinosaurios , ¿y que nos salva a nosotros  de impedir la siguiente?, si en doscientos años hemos alterado lo que Gaia ha construido en eones, porque esa fue la tierra que heredamos, un meteorito que provocó que el clima fue inhabitable y que dio paso a que solo los mamíferos pudieran sobrevivir a tan delicadas condiciones, y hoy en día solo uno y solo uno de los hijos de gaya a sobrevivo hasta hoy, debajo de un árbol complejo de miles de especies antecesoras, nosotros.

Porque Gaia dejó que el proyecto humano se desarrollara, porque el proyecto humano vive ciego y avanza sin rumbo especifico, porque le importa más los números en una pantalla y la esencia de la vida que se pregona en los medios masivos y que es una mierda falaz que termina por decepcionarnos, porque te ignoramos oh madre nuestra, vivimos lejos de ti, te estamos asesinando y no hacemos nada, perdónanos. Y es que el sol ha de llevarse a Gaia, ella ha de morir en el calor de una estrella, pero faltan muchos eones para que pase eso, por el momento, algunos humanos ya se han dado cuenta del daño que le hacen a su madre, porque así es el proyecto humano, aprende a base y error, siempre. El proyecto humano es la mayor apuesta que ha hecho Gaia, acompañada de su fiel amante: la muerte, porque ella es el combustible para la vida, no existiría la una sin la otra.  El proyecto humano ve al horizonte, pues desea salir de su madre, ser la raza que gobierne a su caótico universo, porque sí, ya se están dando cuenta del daño que te hacen, y cuidado por ellos, porque tu madre, ya has soportados asteroides, y has reiniciado al vida más de una vez, indiferente al cambio y ansiosa de recomenzar de nuevo. Gaia seguirá aquí con o sin nosotros, esta no es la primera vez que una especia cambia su entorno y Gaia es la suma de todos esos cambios. Cuidado, porque no estamos salvado a Gaia, nos estamos salvado a nosotros mismo de su indiferencia. 63.-

#jakenov