Soy la que soy.Casualidad inconcebible, como todas las casualidades.
Otros antepasados podrían haber sido los míos y yo habría abandonado otro nido, o tal vez me habría arrastrado cubierta de escamas, debajo de algún árbol.
En el vestuario de la naturaleza hay muchos trajes...
Traje de araña, de gaviota o de ratón de monte. Cada uno, como hecho a la medida, te ciñe dócilmente hasta que se hace viejo.
Sé que no he elegido, pero no me quejo.
Pude haber sido alguien mucho menos individuo.
Parte de un banco de peces, de un hormiguero, de un enjambre, partícula del paisaje sacudida por el viento.
Alguien mucho menos feliz, criado para un abrigo de pieles o para una mesa navideña o un germen que se mueve bajo un cristal de microscopio.
Tal vez un árbol clavado en la tierra, que ve, se le aproxima un incendio.
Hierba arrollada por el correr de incomprensibles sucesos.
Un tipo de mala estrella que para algunos brilla.
¿Y si despertara miedo en la gente, o solo asco, o solo compasión?
¿Y si no hubiera nacido en el lugar debido
y se cerraran ante mí los caminos?
El destino, hasta ahora, ha sido bueno conmigo. Pudo no haberme sido dado recordar buenos momentos. Se me pudo haber privado de poder comparar. Pude haber sido yo misma, pero sin que me sorprendiera, lo que habría significado ser alguien completamente diferente.
-Wislawa Szymborska✨
(De su poemario "Instante". Con prólogo de Traducción de Gerardo Beltrán. Ediciones Igitur Poesía, 2004.)
la flor, decía alguien,
es el cerebro de las plantas
pero hay que decir
es un cerebro que se expande
en el plano del sexo
la flor produce formas no moldea
más bien
concentra una fuerza:
es más como volver a los humanos abejas
más como Darwin que dijo
quiero ver a la catasetum
cuando dispara su polen
dijo
no descansaré hasta que tuerza
frente a mí su columna
dijo
y se volvió abeja
descubrió cómo tocar a las orquídeas,
vio cómo el polen viaja y viaja
llega tan lejos de la historia
de la abejita y la flor, ese mito
oxidado, heterosexual:
cuando hay tejidos que en las flores
se activan cuando las rozan,
cuando sienten a los insectos calentones,
cómo escalan sus tallos,
lo ven las científicas, las poetas, lo vio Darwin,
y luego no pueden ver nada más
entregan su juventud a mirarlas,
cuando tienen tantos tipos de órganos
que otra especie ha separado en
masculino
femenino
y ellas los sienten juntos
y en ellas lo uno no excluye lo otro
2
ahí donde a la flor su forma
no sabe conducirla
en lugar de ir, atrae
en vez de avanzar, se prolonga
como la flor del borrachero,
como la del brócoli,
se entregan a una tarea
impensable en otros reinos:
moverte sin ir
hacia lo que deseas
ser maestra como la flor
en el arte de las apariencias
ser, se dice así, floritura,
pura demostración,
saber que el placer
inicia y va a terminarse,
cuando todo quiere permanecer
ser estacional
como un cuerpo que se adora
como un cuerpo de flor
ser cuerpo de flor y también
un medio para comunicar
a las matas con los insectos
a las matas con los perros
a las humanas con las matas
no tener los órganos sexuales ocultos
ni el sexo oculto
como las orquídeas
*
de plantas y sueños:
su viboreo
su raíz cardiaca
a los pliegues de los sueños
se acercan hervidas:
así unas indias dice Fernández de Piedrahíta
pusieron en la comida de los soldados
de Jiménez de Quesada
cierta hierba que se llamaba tetec
para que no las violentaran, dice
y ellos tetec
ellos alucine y alucine
sienten el cerebro machacado
se meten piedras en la boca
ellos
caen rendidos y sueñan
como hace tiempo ya no sueñan
en el fondo del ojo
encuentran ciertas plantas lo tierno
se regodean en el fango
conocen la vanidad
*
¿la planta imagina a la flor?
y la flor es una idea que
no se opone a la materia
es idea que brota en masa
como esas flores
que les dicen pensamientos
brotan en terrazas en andenes
en las materas
dicen los pensamientos
observa las plantas
que se acercan a ti
la forma de la flor es invención
en el pensamiento de planta no hay duda
en el pensamiento de planta un plan
de cara al acto:
la flor, de ser posible muchas
de ser posible una bandada
y que germinen
otras formas dulces como frutas
concebir una dulzura
blanda al tacto como un durazno
una dulzura
que atraiga a los animales,
que vaya del estómago a la mente
y de la mente al estómago
cuánto sí en una flor
para hacer con el pensamiento
*
Leche de gallina, hierba golondrinera, hinojo marino, quitameriendas, monedas del papa, gota de sangre, botón de oro, clavelina de los cartujos, pimpinela, arañuela, mercurial,
ombligo de Venus, diente de perro, hierba de San Juan,
reina de los prados, hierba de los gatos, raspalenguas, hierba lechera, tembladera, agujas de pastor, campanilla de las nieves, dondiego de día,
orozuz falso, amor de hombre, pamplina, uña de caballo, zarzaparrilla, pan de puerco, grama de olor, dama de noche.
*
también hay flores más cerca
de lo que se come y no se dice:
flores rellenas como el calabacín
flores que se abren y hacen té
la florifagia: una advertencia:
su carne suave de pétalo
su jugo que dice mojando
en la noche del subsuelo
una percepción sin órganos
sin lengua
*
dice un científico
lo que este reino nos propone es
una percepción sin órganos
un ver independiente del ojo
más cercano al tragar
a ser toda ojos que buscan
propone un oír
capaz del agua en el subsuelo
capaz de ser toda oídos
toda pelos que escuchan
dice, si no es eso ver
no sé entonces lo que es
si rastrear en lo oscuro no es oír
no sé entonces lo que es
si no es esa la prueba
de un pensamiento sin cabeza
de una razón subterránea
de una razón que perfuma
un pensar desnudo como están las plantas
nada entre ellas y el mundo
“Encantada de que me hayan seleccionado nuevamente para la nueva Antología ¡Grita! del Festival Grito de Mujer. El cuadro que acompaña a mi poema es de Myrta Pons (Argentina). Creo que merece la pena la edición a color en tapa dura para disfrutar aún más del trabajo de las maravillosas artistas 💜”.
Antología ¡Grita!, consíguela en ambas versiones en el enlace “antologías” de nuestra página www.gritodemujer.com o en Amazon.
Un grito de mujer se hace necesario para crear una conversación- Una muy necesaria conversación.- Pues es más fácil predicar con el testimonio personal mientras alguien es el receptor del mensaje de cambio, que sólo lanzar un mensaje vacío de “No más violencia” sin pleno conocimiento de causa. Es justo en el valor que requieren las mujeres que se atreven a contar en un poema su historia, donde yace lo que hace a quienes las escuchan cuestionarse a sí mismas sobre la utilidad de sus propias vivencias y hacer algo para cambiar la realidad que las afecta. (Leer el artículo completo en el enlace debajo).
Me recuerda a ese primer respiro del día, al despertar y tener que vivir de nuevo.
Me recuerda al canto de los pájaros en la mañana, una brisa nueva, una luz en la ventana y la puerta abierta.
El rosa pálido que veía cómodamente acostada en mi cama, con el abrazo de mis cobijas y el calor de mis sueños, con mi cabeza aun en los mundos imaginados, sin ganas de poner los pies en el piso.
El rosa pálido se volvía en el rosa más brillante que mi alma jamás había sentido, un rosa que me acompañaba cada que regresaba de la escuela con los sueños rotos, con la espalda golpeada y los brazos rojos.
El rosa pálido veía mis lágrimas y las secaba, me acurrucaba y me regresaba al abrazo de la cama, dirigiendome a un lugar seguro, mientras dormía.
Fernanda, querida. Dejaste que tus demonios comieran tu alma, tu esencia... Todo lo que fuiste se convirtió en oscuridad y culminaste. Te venció la tristeza; ahora eres nociva, todo lo que tocas lastimas, el cielo ya no te inspira.
Siempre fuiste como una rosa con espinas, sonreías por instinto, llorabas por mecanismo.
Eso que no fuiste por miedo al desprecio, te rompió, te mato por dentro... Ni siquiera cenizas quedan.
Soñabas con ir a un lugar lleno de paz y tranquilidad... Bueno, hoy llego tu día. Dile adiós a la agonía, Fernanda mía.