#épines d’une rose | Explore Tumblr Posts and Blogs

patron-minette · 11 months

Note

Are there any crumbs of backstory between Montparnasse and Éponine in your fic that you would like to share or elaborate on? You capture their dynamic so well and it’s so fascinating and entirely canon to me!!!

Hello, thank you for your lovely compliment! It means so much, especially coming from you (I remain in absolute awe of your brilliant writing!)

And— oh boy— this is going to end up quite long, so I apologise... I’m not really giving you crumbs, at this point I feel I’m presenting you with an entire baked loaf of backstory to my fic!

In the summer of 1829 Éponine and Montparnasse's paths cross for the first time, courtesy of an unexpected collaboration between Babet and Thénardier on some inconsequential criminal endeavour. (I’ve taken loose inspiration from details in the novel that possibly allude to there being more history between Thénardier and Babet compared to other Patron-Minette characters, since Babet has a surprising wealth of knowledge about Éponine, Azelma, and Gavroche whereas the other rogues do not).

At this particular point, the Patron-Minette were not yet formally established and remained far from ruling the dregs of Paris. In fact, Babet had only just recruited Montparnasse to serve as an amateur accomplice to his crimes— and this is how he ended up regularly frequenting the Thénardier family’s lodgings in the latter half of that year, and therefore meeting Éponine.

At the time, Montparnasse— being between the ages of 15 and 16— certainly had a much more boyish look compared to his appearance in 1832. Rather than being a polished dandy of the sepulchre, he was still a scrawny, teenage lout who'd only recently been picked up by Babet from the streets and given a sharp knife + a fresh set of clothes. His slick appearance and pomaded, oiled hair was not yet in existence, and instead a messy mop of inky curls hid his bright, springlike eyes.

Éponine too was significantly more youthful in this period. As she navigated through puberty's tumultuous stages, the weariness of spending the last few years steeped in squalor had already etched itself upon her face. However, amidst such hardships, she still was able to retain some of the natural beauty of youth that her circumstances had so cruelly tried to snatch from her. Her skin freckled over in the summer sun, and a warm glint lingered in her dark eyes when she laughed.

Naturally, Éponine was already brimming with an intense yearning for the homely luxuries and comforts she had once had as a little girl at the inn in Montfermeil. As her life plummeted further into the depths of poverty with each passing day, the desire for a better life only burned deeper within. It only seems fitting, then, that when she first crossed paths with Montparnasse that summer, she would be instantly taken to him. Thanks to Babet, Montparnasse was then beginning to scrub up well in nice fashions— gradually transforming his appearance, although without the foppish extravagance that would later be used as his identifier in 1832. He possessed a modest selection of fine but plain garments that enhanced his appearance. And, in 1829, Montparnasse had a much softer, sweeter temperament… seeing as he did not yet have any proper criminal reputation attached to his name.

Throughout the latter half of the year the pair became increasingly close— the way that teenagers do— with each time that they were able to see each other, aka whenever Babet and Thénardier collaborated on a criminal plot. And, on Christmas Eve in 1829, as they stood outside in the snow together, Éponine told Montparnasse that he was easy on the eye— and the pair shared their first kiss together. With Éponine being the first girl to ever tell Montparnasse that he’s handsome, the moment was extremely important for him. As a scraggly, overgrown gamin that had lived on the streets for as long as he could remember up until a few months previous (when Babet purchased him some meagre lodgings), no girl had ever looked at him properly or said any words to this effect until this point.

Not only would this encounter surge Montparnasse’s affections for Éponine— for she’d made him feel desirable— but receiving this compliment, and that kiss, was the spark that made him realise that he was naturally good-looking. And, with this newfound confidence, a familiar tale unfolds. Possessing the knowledge that he is handsome only encouraged him to become more arrogant and cocky… and, well, that’s where all his other girls come in when we get to 1832...

Anyhow, by the time that 1830 rolls around, Montparnasse and Éponine find themselves rarely seeing much of each other. After all, the collaboration between Thénardier and Babet was only temporary, being confined to small-scale schemes. And, with the Patron-Minette now gaining momentum and beginning to establish their formidable reputation it was only natural for Babet’s focus to shift entirely towards conducting greater, large-scale criminal endeavours that did not involve the old innkeeper. During this period, Montparnasse also started his formal induction into the ranks of the gang, beginning to commit murderous crimes and quickly establishing himself as one of the four heads of the group.

The pair thus drifted apart, and their youthful affections for each other were long forgotten.

Things went on in this way until the cusp of 1831, when Thénardier offered both of his daughters to Babet to serve as informal look-outs for the Patron-Minette. He saw it as a way for him to get involved and perhaps even make a profit by occasionally working with the gang. (This occurred around the same time that Thénardier first comes up with the idea of informally soliciting his daughters out to men through his letter scheme also, and he spends the coming months planning and organising his idea).

With Babet and Thénardier partially collaborating again, Montparnasse and Éponine stumble upon one another once more.

Of course, they'd both grown up by then. Since 1829, Éponine had become womanly, and Montparnasse had shed himself of those last remnants of boyhood.

After that fateful kiss in the snow on Christmas Eve, life has only gotten harder for Éponine. In an attempt to appease the Patron-Minette, her father had allowed Babet to take some of her teeth, further diminishing her already worn appearance, and her rags were even more worn than they had been a couple of years ago. By contrast, Montparnasse has only gotten grander in his foppish appearance and notable reputation over the years. Yet, despite such differences, they both yearned for the same thing— attention. Montparnasse revelled in being noticed by the young women on the boulevard who giggled and called him desirable as he passed them, and Éponine—seeking escapism from her miserable life— remained desperate for any affection that she could obtain which made her feel seen.

Therefore, it did not take long for the pair to pick up where they left off in 1829, and by the early months of 1831 their evening flirtations had transgressed into them sleeping together.

Although neither of them would ever openly acknowledge it, the bond forged by their first kiss in 1829 continues to bind them together. It is what draws Montparnasse back to Éponine, even when he later begins enjoying affairs with numerous other grisettes. And, for Éponine, this bond is what compels her to continue indulging in Montparnasse, even as he becomes colder and more cruel than before.

However, the most profound of these invisible threads of unspoken significance that keeps the pair returning to one another is the fact that they were each other's firsts. Éponine admitted this to Montparnasse at the time, but he never voiced the sentiment aloud— nor would he ever confess such a vulnerability to her.

By February 1832 Éponine and Montparnasse are extremely familiar with each other, since they had been rendezvousing in alleyways at night for about a year. However, their relationship— though rooted by a need to feel desired and be seen— is loaded with complicated emotions that persist beneath the surface. While they use each other as a means to fulfil their own wants, seeking solace in the temporary intimacy they share... these odd feelings persist between them; feelings that they are both too stubborn and embarrassed to acknowledge or admit to themselves...

...that was until the Gorbeau ambush failed, and Éponine began lodging with Montparnasse...

—One last point; the pair’s night-time trysts are something they (naïvely) think they’re doing discreetly, but absolutely everyone around them is actually aware of it. Babet, in particular, possesses knowledge of their affair and at least for the moment views it with mostly with approval, for he sees the relationship as something that can entrap Éponine and further entangle her in the Patron-Minette’s criminal operations. Other characters also certainly see corrupt benefits to the pair being an item... but I cannot speak any more on this else I might end up spoiling some future plot points...

#I LOVE being asked questions like this— thank you for letting me release all of the pent up thoughts in my brain #montparnasse #eponine #montparnasse x eponine #les mis fanfic #I did not proofread this— if you see any spelling or grammar mistakes no you didn't #ask response #épines d’une rose

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shardofroses · 27 days

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Shard of Roses - Contexte

Dans un Londres fantasmé, jeunes femmes et jeunes hommes tentent de faire leur place au sein d’une société stricte et de valeurs morales puritaines. Les règles des uns ne sont pas les règles des autres, et la société n’est pas prête d’évoluer de ce côté là. Chacun doit s’y plier, ou apprendre à les contourner en étant plus malin qu’elles. Une tâche plus facile pour certains que pour d’autres.

Londres !

Voilà notre véritable protagoniste. La ville n’est pas seulement le cœur du Royaume-Uni, elle est le cœur du monde, elle et sa bonne société, si bien éduquée que tous les autres pays l’envient ! Et ils sont nombreux à venir jouer le jeu du mariage, à venir se plier à cette délicieuse conquête d’une main sur laquelle glisser une bague. Des Princes étrangers aux grands bourgeois, ne soyez pas étonnés de les voir débarquer pour se marier ou marier leurs enfants, car Londres et sa Royauté irradient et fascinent jusqu’à l’autre bout du monde !

La grande cité britannique vit au rythme de sa haute société, vibrante et florissante lorsque celle-ci revient l’habiter, plus calme et morne le reste de l’année. Cette haute société qui ramène dans son sillage toute une population, travaillant pour elle et avec elle. Et si c’est à l’appel du Premier Ministre qu’elle revient, et ce afin d’accomplir ses devoirs politiques, le cœur de l’agitation qui s’empare de la ville est tout autre.

Le mariage !

Car qui n’est pas concerné ? Que vous soyez parent ou célibataire, tôt ou tard, vous devrez vous en inquiétez. Une inquiétude majeure pour les jeunes filles pour qui le temps est compté et qui ne peuvent pas se permettre de dépendre de leur famille, une nécessité pour tous. Il faut se marier, trouver chaussure à son pied, mais pas n’importe quelle chaussure ! Une chaussure qui vous permettra de parcourir le chemin de la vie sans vous donner d’ampoules et sans mauvaises surprises. Et si la chaussure se révélait de moins bonne qualité que prévu et que le talon se cassait en cours de route ? Cela serait fort fâcheux, n’est-ce pas ?

Même la Reine s’en mêle, vérifiant que toutes les demoiselles sous sa protection soient honnêtes et bien chaussées, poussant ces messieurs à s’engager et à se montrer respectable. Elle s’assure que les rouages qui font fonctionner cette société continuent de tourner. Et le mariage est loin d’être une question superficielle, même si les mondanités le laissent parfois croire.

Mais elle n’est pas la seule. Quelqu’un, quelque part, sous couvert d'anonymat, vous observe et s’amuse à raconter vos réussites, et surtout vos échecs. Lady Whistledown voit et sait presque tout, alors gare à vous et à vos choix. N’oubliez pas les règles, car elle n’oubliera pas de vous le faire remarquer. Et Lady Whistledown n’est sûre que d’une chose : même les plus belles roses ont des épines...

Source des gifs : https://bridgertongifs.tumblr.com/

#bridgerton #forumrpg #ressources rpg #rpg francophone #forumactif #cityhistorique #regency

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vvosgo · 6 months

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“Parfois, l’amour, tel un bouquet de roses, porte en lui non seulement la beauté enivrante de ses pétales, mais aussi les épines d’une tristesse silencieuse, témoins muets des cicatrices laissées par les blessures du cœur.” Vvosgo ✍️

#citation #texte court #texte libre #texte français #french language #francais #french #france #citation française #pour toi

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orixelacitedesmorts · 10 months

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( + ) Les reliques des 7 déesses ont été trouvées dans les bas fonds de la cité, elles sont rarement donnée à un régulateur (exposée comme trésor de la couronne), seul Donia en a une.

Les reliques sont les suivantes : les sabres de Gaia (possédés par Donia, sabres enchantés par la déesse Gaia d’une puissance surhumaine permettant certes de trancher ses adversaires en un rien de temps mais qui peuvent aussi envoyer des plantes qui peuvent tuer l’adversaire), le philtre d’Aphrodite (philtre d’amour), la lance d’Athéna (lance pouvant fendre la terre en deux, donne une force surhumaine à celui qui la possède), l’Olivier d’Isis (les olives permettraient de guérir n’importe quelle maladie), la cape de Dana (invisibilité), le collier de Morrigan (la personne qui le mets doit le garder jusqu’à sa mort, il ne procure aucun pouvoir, la personne devient juste un réceptacle pour Morrigan, elle rend l’individu totalement fou s’il tente de l’enlever), le rosier d’Akka (les épines donnent un poison extrêmement dangereux qui pourrait tuer aussi bien les vivants que les âmes vivants a Orixe, il fait des roses noires)

#familleroyale #oc #oc rp #rp #Orixe #Lacitedesmorts #Remus #Reva #Zelie

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lesecritsdupauvre · 1 year

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Les tripes et le coeur

La France je l’aime tendrement, d’une affection douce aux couleurs claires. L’automne et ses cuivres et ors.

L’Algérie je l’aime d’un feu qui naît de mes entrailles. Le soleil de midi aveuglant.

L’une m’a vue naître et m’a fait grandir. Le verbe, l’écrire et le dire. Un avenir ailleurs, un horizon dégagé.

L’autre est ma matrice. Le ventre de ma mère, les reins de mon père. La chair, le sang et les larmes.

Paris et sa banlieue, un cocon duveteux, un cloisonnement gris.

Blida, terre ancestrale, racines et tronc, branches et fruits. De l’amertume aussi.

Ni le coeur ni la raison, ne divisent ce qui est le toit d’une maison.

Les algériens n’ont ni père ni mère si ce n’est leur terre. Partout où l’exil les a semés, ils fleurissent, des roses tendres et fraîches aux épines acérées.

Les français en métropole et ailleurs, parlent une langue dont on s’éprend beaucoup mais que l’on comprend peu.

#algeria #algeriemonamour #writersblr #ecriture #creative writing #france #doucefrance

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kingviktor9 · 2 years

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Rita de cascias connue sous le nom de « sainte Rita » est la seule sainte qui a partagé les douleurs de Jesus-christ en affirmant : «Qu’une de tes épines qui te mortifient, tombe sur mon front et je sente la même douleur que toi. »Après cette affirmation à genoux; son front est percé et devenu une plaie répugnante.Elle s’est isolée des autres sœurs augustines et commencé par arroser une plante morte qui a finalement fleuris et grandis. Après sa mort, la plaie répugnante dégage une odeur agréable comme celle d’une rose.” Des abeilles aux roses “ est le nom du magazine ou periodique dedie en sa faveur. Rita carissima! Viva Santa Rita! Deo Gracias!

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sabert24 · 4 years

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Racines

Là ! La belle souriante se réveilla . Elle respira la douceur la vie et son plaisir. Elle enveloppa entre les feuilles qui la protégeaient du froid toute la nuit. Elle regarda autour d'elle en accueillant les papillons lumineux, reçut les abeilles eurent faim au nectar, salua les oiseaux et chanta leur chant au champs des oies et eaux. Et elle flirta avec les brises humides.

La rose rassemblait autour d'elle toute la beauté des papillons, la joie des oiseaux et la vivacité des abeilles.

Elle était heureuse et désireuse de jouer et profiter du bien-être partagé avec ses voisins.

Elle aime ses voisins et ils l'aiment aussi. Sa présence est importante dans leur vie. Et leur existence autour d'elle est fondamentale . Et ça la rend plus attractive , plus douce, plus forte et équilibrée.

Par instinct de survie, elle a réalisé que son entourage a une grande valeur égale à celle de sa vie et qu'il a le droit des voisins à une protection mutuelle et à une coopération bénéfique pour toutes les parties.

La vie c'est donner et recevoir.

Quelle est la valeur de la vie d’une rose si elle ne tient pas compte de son environnement?

Aurait-elle de la valeur si le sol ne contenait pas ses racines ? Et elle l'a nourrie avec le meilleur de ce que la nature avait apporté et accordé.

Aurait-elle pu résister sans les feuilles pour la protéger et les épines qui empêchaient tout intrus qui voulait lui faire du mal?

Aurait-elle de la valeur si elle n'était pas pour la providence divine qu'elle a créée de la meilleure façon possible et sous sa plus belle forme?

Pourrait-elle communiquer et se reproduire sans le pollen fourni par les abeilles, les papillons et les oiseaux?

Le micro-environnement est nécessaire et primordial au degré de sainteté, c'est la sécurité et la reproduction de chaque être ou entité.

Celui qui nie ses racines est comme quelqu'un qui brouille ses yeux avec son doigt.

©️Sæbïr_Lâhm

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alexar60 · 4 years

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Cage thoracique

Les murs blancs avaient un aspect malsain. Ils étaient trop blanc, trop clean pour rendre heureux. Ils cachaient quelque chose. J’attendais en feuilletant une vieille revue économique à la con lorsqu’elle sortit. La porte fit sursauter la patiente qui la succédait. Elle attendait les fesses sur le bord de la chaise que le médecin l’appelle. Mon amie sortit et en voyant sa mine déconfite, ses yeux injectés de larmes, je savais que la nouvelle serait mauvaise.

« Alors ? » demandai-je. Elle ne répondit pas. Son médecin venait de demander à la suivante d’attendre encore un peu puis, il me demanda d’entrer. Elle resta dans la salle d’attente me tournant le dos. C’était plus grave qu’on pouvait croire. Le docteur ferma la porte après s’être assuré qu’une assistante soutiendrait ma copine puis, il dit de suite : « Je vous conseille de vous assoir. C’est… » Je m’exécutai, je m’assis toujours suspendu à ses lèvres. Il retourna derrière son bureau et repris son discours : « Elle a une maladie rare, très rare. En fait c’est la première fois qu’on découvre sa maladie ». Je sentis mon ventre se nouer. Il ne faut pas chercher midi à quatorze heures, cas rare équivaut à guérison impossible. Alors, je demandai ce qu’elle avait. « Une fleur pousse dans ses poumons. »

Ebahi par sa réponse, je restai la bouche entrouverte à me demander comment cela était possible. « Vous voulez dire comme Chloé dans l’écume des jours ? Un nénuphar ? ». Il hocha la tête : « C’est presque cela, à la différence qu’il s’agit d’une rose ». Il donna quelques explications plus ou moins claires pour me rassurer. Toutefois, il affirma que ce ne sera pas facile. Une opération a plus de risque de mal se finir, une chimio pourrait être mortelle, des médicaments n’apporteront rien et ne rien faire, elle s’étouffera. Dans tout ça, je ne voyais rien de rassurant en dehors du sourire affiché sous ses lunettes de médecin.

Elle était toujours debout dans la salle d’attente. Elle venait de compléter son dossier médical et écoutait les explications de l’infirmière sur la suite de son traitement. Lorsqu’elle me vit, ses yeux brillèrent laissant glisser quelques perles sur les joues. Elle voulait se cacher. Alors, je l’étreignis longuement, elle libéra ses sanglots sur mon épaule, je chuchotai qu’on vaincra ensemble cette maladie. Autour, les gens nous regardaient avec un air affligé, l’infirmière attendait. Elle tourna la tête en soupirant, elle ne voulait pas être prise dans ce mouvement de tristesse.

Les jours passèrent. Au début, il fut difficile de l’accepter. On ne savait pas quand la fleur bourgeonnerait. Elle n’osait plus sortir. Elle avait peur du soleil, de la pluie, de la chaleur de l’humidité. Elle avait même peur d’ouvrir la bouche. Elle restait allongée soit sur le lit, soit sur le canapé et j’entrai dans son jeu en m’occupant de tout. Par moments, elle ressentait la douleur grimper dans sa poitrine. Le mal grignotait petit à petit de la place dans son poumon droit. La nuit, je dormais mal. Sa respiration se faisait de plus en plus sifflante et souvent, elle se réveillait en pleine nuit après un cauchemar.

C’était toujours le même rêve horrible. Elle mangeait ou se promenait. En fait, il y avait toujours du monde lorsque la fleur jaillit de sa cage thoracique. Le déchirement de sa peau et ses os était insupportable puis, les pétales se déployèrent du bourgeon pendant que la tige s’élevait doucement. Cette poussée fulgurante attira de nombreux curieux dont la plupart applaudirent face à un tel spectacle. Les rires, les moqueries la réveillaient constamment. Parfois, une araignée sortait de la fleur comme d’une pochette surprise et commençait à faire sa toile

Avec l’aide de la famille, elle retrouva courage. Nous partîmes souvent chez ses parents ou son frère pour profiter de l’air pur de la montagne. Autrement, nous partions en weekend, tantôt dans la Manche, parfois sur le littoral atlantique, bref des endroits qui puissent la dépayser en espérant que cela lui fasse du bien. De même, elle reprit le travail, comme pour montrer que la maladie n’est pas importante et qu’elle peut vivre avec. Et toujours, je l’accompagnai à l’hôpital pour les examens et ses consultations. Je lisais dans les regards du personnel soignant qu’ils ne trouvaient toujours rien.

Au fil des semaines, les symptômes s’aggravèrent. Elle avait de plus en plus mal à la poitrine. Elle toussait régulièrement faisant un bruit sec et grave. Parfois, elle crachait du sang, rappelant la tuberculose. Sa respiration devint continuellement sifflante, elle avait du mal à ingurgiter, le larynx gêné par quelque-chose qui d’après les scanners, ressemblait à un bulbe. Déjà la fleur commençait à l’étouffer. Les médecins envisagèrent l’opération. Mon amie accepta, seulement la chirurgie ne fit que ralentir la floraison car ils ne réussirent qu’à couper la tige.

Dès lors, elle s’habitua à ce problème récurrent. Pendant un temps après l’opération, elle alla mieux, retrouva le sourire ainsi que des couleurs. Elle ne ressentit plus de douleur aux poumons. Elle reprit même le sport. Seulement, un après-midi, le mal revint comme une décharge électrique. Nous étions en pleine rue, elle souffrit tellement qu’elle se recroquevilla et ne bougea plus. J’appelai les urgences. A l’hôpital, les spécialistes virent sur les scanners que les racines de la rose s’enfonçaient jusqu’à transpercer les seins.et le dos. Il n’y avait plus rien à faire.

Elle était étendue sur le dos dans le lit. Elle regardait dans le vide vers le plafond ou la fenêtre. Elle ne tourna pas la tête quand j’entrais. Je demandais bêtement comment elle se sentait. Elle ne répondit pas. Je m’assis à côté d’elle tout en lui tenant la main. Elle laissa faire sans le moindre regard à mon égard. Elle restait muette. Elle avait peur de parler. Elle resta plusieurs jours dans cette chambre d’hôpital avant de rentrer. Hélas, elle n’était plus la même. Déjà, elle avait terriblement maigri, mais aussi la maladie la déchirait.

Par moment, elle cherchait la dispute. Elle affirma que cette rose était mon amour qui l’étouffait, qui la tuait à petit feu. Elle cherchait un prétexte, elle voulait que je parte et ne la vois pas dépérir. Mais je ne répondis pas à provocations. Je restais en sa compagnie avec au fond de moi, une petite lueur d’espoir même si je n’y croyais tellement plus.

De plus en plus fatiguée, elle dormait plus de quinze heures par jour, et le peu de temps durant son éveil, elle le passait allongée, elle ne pouvait plus bouger. Ne serait-ce qu’avancer le torse en avant était une interminable torture. Elle avoua sentir les racines pénétrer sa chair de l’intérieur. Elle avait mal et n’avait plus de larme pour pleurer. Alors, dès qu’elle fermait les yeux, je pleurais pour elle. Sa respiration sifflante revint, la douleur envahit sa gorge, le mal était de retour avec les bourgeons du printemps. La fleur allait bientôt éclore. Seulement, nous étions en plein confinement suite à une nouvelle contamination générale, les hôpitaux débordés ne purent l’accueillir. Elle resta dans notre lit à subir cette tragédie qui lentement la rongeait.

Un matin, elle me réveilla en agrippant mon bras. Elle me dit que sa gorge lui faisait terriblement mal, cela la grattait de l’intérieur. A ce moment, j’ignorai que les épines de la tige écorchaient sa trachée. Je lui apportai à boire et des antidouleurs. Trois jours plus tard, elle n’arrivait plus à parler. La fleur était visible au fond de sa gorge. Sa respiration devenait de plus en plus faible. La rose poussa vite…en deux jours, elle sortit de sa bouche. Elle ne pouvait plus rien manger. J’étais impuissant à l’aider, surtout que couper la tige pouvait s’avérer dangereux car plus on la taillait, plus sa racine s’endurcissait. Etouffée par les pétales, blessée à sang par les épines, transpercée par les racines, elle partit un soir, un mardi soir, peu avant que l’ambulance n’arrive enfin.

Du sang coulait sur son menton, ses yeux se révulsèrent comme prise de démence. Elle serra ma main si fortement qu’elle faillit casser mon poignet. Je l’encourageai à tenir, je la suppliai de rester avec moi. Je ne me voyais pas sans elle. Pour une fois, je retenais mes larmes. Soudain, j’entendis un craquement, elle ne se contracta plus. La fleur rouge contrastait avec la pâleur de sa peau. Elle garda les yeux ouverts, rivés sur moi. Je l’appelai, je sanglotai me demandant pourquoi le ciel nous tombait sur la tête. Je restai assis, tenant sa main qui se refroidissait lentement quand on sonna à la porte. Les pompiers ouvrirent sans difficulté. L’un d’eux enleva sa main de la mienne. J’avais encore mal d’elle. Je n’avais plus de larme, je ne réalisai pas jusqu’à ce qu’un des pompier me dise : « Je suis désolé ». Il n’y a rien de pire que de perdre un être cher, je ne le souhaite à personne.

L’autopsie confirma que la racine avait percé le cœur. Ils étaient nombreux à venir à son enterrement. Je ne pensais pas qu’elle était autant aimée. Je l’ai vue une dernière fois avant la mise en bière. Ils avaient retiré la rose qui fana rapidement peu après son décès. La fleur vivait tel un parasite sur sa santé. Elle était belle, maquillée pour cacher son teint blanc. Elle était bien coiffée et portait sa robe préférée. Quand le cercueil descendit dans le caveau, je crois être le seul à ne pas sangloter. Ensuite, ils partirent tous, me laissant seul avec sa tombe. Je suis resté une heure et je m’en suis voulu d’avoir été autant impuissant alors qu’elle avait besoin de moi. Je voulus mourir. J’ai repensé à nos plus beaux moments et je me suis dit que ce n’est pas ça qu’elle aurait voulu. Puis, je suis parti marcher. Déjà, elle me manquait terriblement. J’ai compris la douleur ressentie par Colin à la perte de Chloé. J’ai maudit Boris Vian ; Un jour, j’irai cracher sur sa tombe. Ensuite, je suis rentré me saouler pour évacuer ce cauchemar. Mais le lendemain, comme elle n’était pas là, j’ai recommencé après avoir pleuré.

Alex@r60 – août 2020

Photo: modèle Andrea Ellone

#Alex@r60 #30jourspourécrire #texte #fantasy #story #french #français #fantastique

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lecorcure · 4 years

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L’abysse ne fait pas le moine

(#30jourspourécrire - Day 8 - thème « Rivières »)

Un voile de satin, d’un bleu cobalt qui tire sur ces nuits d’encre profondes et tièdes de l’été, avait recouvert depuis un moment déjà ces innombrables pleïades de verts du jour. Ici, au bord du fleuve de jade, la nuit avait également étouffé les bruits des hommes.

Le Petit prince des Cabanes regardait la Lune en soufflant des volutes de fumée aux étoiles quand, sur l’autre rive, face au point-virgule incandescent de sa cigarette, il crut apercevoir un bien étrange aéronef.

Le Petit prince des Cabanes songea d’abord au verre de vin exquis qu’il avait dégusté ce soir-là avec ses amis, un bourgogne bien né sous les bons soins d’un artiste vigneron, pour se rassurer sur le fait qu’il n’avait pas abusé de la dive bouteille, loin de là.

Il crut cependant à un mirage quand, par la lumière de l’engin posé sur l’autre rive de la rivière, il devina un oiseau d’un bleu indéfinissable, quasi surnaturel, luminescent en tout cas. L’oiseau bleu traversa le fleuve pour se poser juste devant le Petit prince des Cabanes, là, dans les clapotements secrets de ses habitudes du soir d’éternel enfant sauvage, rivé à la magie du Marais.

- Tu es bien songeur, Petit prince des Cabanes, lui lança l’oiseau bleu.

Silence. En y réfléchissant, passée la surprise, le Petit Prince des Cabanes accepta volontiers cette divine impossibilité.

- Tu es bien songeur, à quoi penses-tu ?, insista l’oiseau bleu.

- Je pense au sommeil des roses.

- Au sommeil des roses ?, interrogea l’oiseau.

- Oui. A quoi rêvent les roses fatiguées quand elles se referment le soir sur leur cœur de rose ? Arrivent-elles à vaincre leurs peurs bleues ? S’extraient-elles ne fut-ce qu’un court instant de la prudence qui les épargne des exhaltations de la vie en s’accommodant, se raccommodant même du quotidien ? Vont-elles un court instant visiter leurs rêves inavoués pour oser s’approcher des bouquets d’étoiles ? Ont-elles peur d’accrocher les étoiles à leurs rêves ?

- Tu insinues qu’elles auraient posé un voile bleu sur leurs étoiles pour se préserver des rêves, quitte à voir les étoiles pleurer en cachette le soir ?, osa l’oiseau.

- Oui, un peu comme « L’étoile a pleuré rose », d’Arthur Rimbaud, répondit le Petit prince des Cabanes.

- Et ?

- Et la vie est bien trop courte pour se réfugier dans les abysses de son âme quand on aime à ce point les couleurs de la vie, devisa le Petit prince des Cabanes.

- L’abysse ne fait pas le moine, ne te fie pas aux apparences, Petit prince, vois avec quel grâce, quel délicatesse de couturière elle laisse ouverte la porte de ses rêves, lança l’oiseau bleu pas mécontent de son jeu de mot abyssal...

- Je le devine, je l’espère, j’en tremble tu sais, répondit le Petit prince des Cabanes. Je suis boulversé par la grâce infinie de ces roses, grâce qui éclate en bouquets d’étoiles souvent drôles, souvent d’une infinie poésie aussi, la plus belle des poesies, celle du quotidien. Peux-tu m’aider ?

L’oiseau bleu se plongea dans une profonde réflexion. Il se posa sur l’épaule du Petit prince des Cabanes pour lui chuchoter quelque chose à l’oreille.

Alors, tous les deux, d’un même mouvement, dévisagèrent la rivière qui coule de cet endroit magique jusqu’à l’océan où dorment les roses. On sait qu’ils livrèrent en un même instant un même vœu en flottaison, un vœu transporté par la rivière d’ici au jardin maritime des roses. Personne, hormis eux, n’en sut jamais le contenu. Mais en s’éveillant, le lendemain de cette nuit docile, les roses ont découvert une fonction vitale qui leur était jusqu’alors totalement inconnue, à plus forte raison des humains qui croient tout savoir. Les épines sont faites pour accrocher les étoiles.

On prétend depuis que, chaque soir, le Petit prince des Cabanes et l’oiseau bleu ont rendez-vous au bord du fleuve de jade pour percer les mystères des rives bordant les rêves des roses, juste dans cet interstice du temps où poussent encore les rêves des roses sauvages. Where the wild roses grow. Et qu’il est arrivé que, ces soirs de confidences entre le Petit Prince des cabanes et l’oiseau bleu, le visage d’une femme apparaisse, comme dans une chanson qui parle d’oiseau bleu messager, de rivières et de voler aussi. Voler.

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#30jourspourécrire #her #where the wild roses grow #nick cave

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shadxwland · 4 years

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Pensée IV : La Dame de pique

Madame,

Ma Dame de pique

Piquante et ravie, vous séduisez habilement l’ennemi.

Quelle étrange sensation que d’éprouver l’extase à l’idée d’une si belle création ; m’accorderez-vous cette danse ?

Ma Rose, vos épines font-elles sens ?

Madame,

Vos charmes atypiques tromperaient l’amnésique.

L’homme sauvage, avide de ses fauves effluves,

Ne garderait en mémoire la saveur de cette image ;

Est-il capable de réalisme, ou seulement d’idéalisme ?

Chère Rose, supporterez-vous la beauté de vos pétales pour seule lumière dans l’obscurité de ce monde achromique ?

Personnalité sensible,

Douceur de la rose printanière baignée de chaleur ;

La rose noire aiguise ses épines à l’image de l’as de pique.

Rose,

Je vous l’assure,

Je comprends bien vos principes.

- m.

#inspiration #black beauty #burning #dark queen #poetry #french #Spotify

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asta-daily · 4 years

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Forest Gods

The deeper you go in the old forest the stranger encounters you start to get. Eyed rocks, talking plants. mushroom villages… Some parts of nature awaken to some unknown magic, acquiring human traits and mind. Intrigued, you go further. wanting to find the source of this phenomenon.

And then, in a large glade at the mountains feet, you stumble upon them: the Three Forest Gods.

They look like tall, uprooted sentient dog roses. The branches inside seems to form now and then the shape of a human face that uncannily looks like your own, with flowers for eyes. Bouncing swiftly upon an invisible breeze, they’re dancing around the glade, filling the air with shiny golden particles of pollen that change everything they touch, making eyes, mouths and ears appear of nowhere. The sight is breathtaking. Maybe you’ve inhaled some of the pollen, but you don’t care. They are clearly Gods. Majestic and Powerful entities of Divine nature. The urge to make a reverence is impossible to resist.

The first one looks at you and tumble nearer. You hear a giggle as they boop your nose with one of their root. Or is it a branch? They seems to confuse the two. You are indeed confused. The face inside make a surprised face and whistle. What? You’ve forgot what you were thinking. Oh! There’s a river. You let your shoes go dancing and dip your soar feet in the fresh water. It feels nice to not have a care in the world.

The second one dares an icy glare at you. You feel threatened. With some swift jerky moves, they get closer, too close to be comfortable. You’re on your guard. They asks about what you desire, only asking in return you tell then what are your deepest fears. Their numerous thorns moves dangerously closer to your eyes, but you don’t back off, any sudden move could be interpreted as a weakness. Your shirt get tighter, maybe it’s trying to strangle you...

The third one is massive and easily overshadows you. They’re older, much older than everything you even see. Myriads of questions comes to your mouth. Will you ever be able to ask them all? A bearded face appears up into the branches and with a deep and slow voice they reassure you, there’s plenty of time. You feel at ease, reminiscent of the days your gramp made you sit by his side in front of the fireplace and starts telling you stories. You sit on a rock and listen. The rock listens too.

Commission for the Ghostwalker, always a pleasure to work with you ^^ Wacom Intuos + Gimp

***

Au fur et à mesure que l’on s’enfonce dans la vieille forêt, les rencontres deviennent de plus en plus étranges. Rochers pourvus d’yeux, plantes parlantes, villages de champignons… La nature par endroit semble comme s’éveiller sous l’emprise d’une mystérieuse magie qui fait don de traits humains et de conscience aux plantes et aux animaux. Intrigué, vous poursuivez votre chemin en quête de l’origine de ce phénomène.

Enfin, dans une large clairière au pied des montagnes, vous tombez sur la source de cette étrangeté. Vous tombez sur Eux : Les Trois Dieux de la Forêt.

Ils ressemblent à de larges églantiers déracinés doués de conscience. Leurs branches semblent par instants se regrouper pour dessiner un visage humain aux yeux de fleurs qui ressemble inconfortablement au votre. Voltigeant au gré d’une invisible brise, ils dansent autour de la clairière, emplissant l’air de grains de pollen dorés et scintillants qui changent tout ce qu’ils touchent, faisant apparaître de nulle part yeux, bouches et oreilles. La scène est sublime. Auriez-vous inhalé par mégarde de ce pollen ? Peu importe… Ce sont indubitablement des Dieux. Majestueux, emplis de grâce, leur nature divine vous submerge et vous ne pouvez résister à l’envie de leur offrir une révérence.

Le premier s’approche de vous en tourbillonnant sur lui-même. Vous entendez un gloussement alors qu’une de ses racines vous tapote le nez. A moins que ce soit une branche ? L’être semble confondre les deux. Vous aussi, êtes confus. Le visage vous sourit, prends une expression surprise et s’en va en sifflotant. Euh… Vous avez oublié ce à quoi vous pensiez. Oh, une rivière ! Vous laissez vos bottes s’en aller danser au loin tandis que vous trempez vos pieds dans l’eau claire. Qu’il est bon de vivre au jour le jour, sans soucis...

Le deuxième vous darde un regard glaçant et sévère. Vous vous sentez menacé. A coup de soubresauts, l’être se rapproche, trop proche. Vous restez sur vos gardes. L’être vous propose d’examiner vos vos désirs, et en retour, de lui confier vos plus grandes peurs. Ses épines sont maintenant dangereusement proches de vos yeux, mais vous n’osez reculer de peur de le brusquer. Le souffle vous manque, votre chemise vous étrangle. Le fait-elle exprès ?

Le troisième est massif, immense et majestueux. Son ombre vous enveloppe doucement. Vous sentez son age incommensurable comme une présence, une aura. Des myriades de questions se pressent sur vos lèvres, aurez vous le temps de toutes les poser ? Le visage barbu vous pose un doux regard et l’être vous rassure. Oui, vous avez le temps. Tout le temps qu’il vous faudra. Vous vous sentez à l’aise, détendu. Le souvenir des soirées d’autrefois passées au coin du feu avec votre grand-père vous revient en mémoire. Vous vous asseyez sur un rocher et écoutez. Le rocher écoute avec vous, attentivement.

Commission pour le Marcheur Fantôme, Toujours un plaisir de travailler avec toi ^^ Wacom Intuos + Gimp

#Forest #gods #nature #dog rose #commission #living tree #trio #three #3 sisters

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patron-minette · 1 year

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Les Épines d'une Rose

“Éponine awoke with comfortable leisure in the early afternoon, just as the sun’s rays hit her face whilst she laid in Montparnasse’s bed. Feeling particularly languid and sleepy, she made no effort to leave his side and instead simply passed the time revelling in the warmth of him, and found herself later studying his relaxed face as he slept— resisting a curious urge to reach out and trace her fingers over the features of his uncharacteristically peaceful profile.

She reasoned that her current state of laziness was probably an after-effect of the small quantity of opium she consumed last night, and couldn’t help but wonder how much the drug influenced Montparnasse’s general idleness— if she felt this relaxed all the time she would never get anything done either.”

Chapter 16: In Which a Mutual Acquaintance is met on Rue Clocheperce

Relationship: Montparnasse/Éponine Thénardier

A (mostly) canon compliant retelling focusing on what Éponine and Montparnasse might have gotten up in the four months between February 3rd and June 5th 1832, if she had not been “nabbed” on the night of the Gorbeau ambush. Intended as a deeper exploration of the dynamic between the pair that we see glimpses of in Les Misérables, and a general study of their individual characters and motivations.

Also, naturally featuring a hell of a lot of the Patron-Minette, including most of the minor affiliates that we only see mentioned by name in the novel.

#les mis fanfic #montparnasse #eponine #montparnasse x eponine #les miserables #les mis #patron minette #patron-minette #magnon #oops I keep forgetting to post these we're actually up to chapter 18 now #chapter 19 should be up soon too #épines d’une rose

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shermann-isaak · 5 years

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Don't you cry tonight || isaak&pandora

Personnages» Pandora Hedlund et Isaak Shermann.

Où» Chez les Shermann.

Quand» Quelques jours après que Isaak ait appris la vérité sur la mort d’Athéa.

Notes» On peut pas dire que c’est pas triste mais quand même, ça réchauffe un peu le cœur ;.;

Pandora: Les récentes révélations ont complètement secoué les pensées de la suédoise. Elle ne sait plus trop quoi penser vis-à-vis de Isaak. Vis-à-vis de ce qui s’est passé entre eux. Ça fait beaucoup d’un coup et elle n’est plus certaine de la position qu’elle doit adopter. Stop. Pandora secoue discrètement la tête alors qu’elle longe la rue qu’elle sait mener jusqu’à la maison des Shermann. À quel point c’est égoïste de réfléchir à ça ? Ce n’est pas à propos d’elle — ni à propos d’eux, d’ailleurs. C’est à propos de Isaak. Si son esprit à elle est brouillé par toutes ces informations alors elle peut facilement multiplier ça par cent le concernant. Ses visites quotidiennes depuis le fameux soir en sont la preuve. Il est anéanti. Il ne lui a pas adressé un seul mot toutes les fois où elle est venue le voir. Pandora n’a jamais insisté. La perte de son frère jumeau est encore toute fraîche et ses cicatrices ne cessent de se rouvrir tous les matins, dès l’instant où ses paupières se soulèvent. Elle le comprend. Elle comprend son silence. Elle n’est jamais venue avec l’intention de le bousculer. En fait, si la blondinette vient tous les jours, c’est pour qu’il sente qu’il n’est pas tout seul. Pour qu’il sache que quelqu’un est là si jamais, un jour, il a envie d’en parler. Mais ce serait mentir de dire que ce sont les seules raisons. Pandora est aussi là pour un motif bien plus égoïste : elle est là parce qu’elle a besoin de garder un œil sur lui, de s’assurer qu’il ne va pas juste tout envoyer valser et s’en aller loin d’ici. Loin de Lima. Loin d’elle. La suédoise déglutit le rocher coincé dans sa gorge. Elle ne comprend pas pourquoi c’est si dur de renoncer à Isaak. Même quand elle ne savait pas encore tout ce qu’elle sait maintenant, elle en était incapable. Pandora arrive finalement devant la maison des Shermann et elle se dispense de toquer à la porte depuis deux jours déjà. Les mains encombrées, l’une par un Tupperware rempli de Kanelbulle faits maison, l’autre par un de ses petits cactus, la blonde gravit les marches de l’escalier et tente de prendre une inspiration posée en traversant le couloir. Son cœur se fêle lorsqu’elle ouvre la porte de la chambre de Isaak et qu’il est toujours sur le lit — sa boîte de Kanelbulle de la veille laissée intacte sur la table de nuit. « C’est encore moi. » murmure-t-elle d’une voix plutôt assurée, plutôt digne d’elle compte tenu des circonstances. Elle le rejoint alors près du lit et dépose le Tupperware quelque part sur le lit, comme s’ils étaient plus à leur avantage sous cet angle. Plus susceptibles de lui donner envie d’en manger un. « J’ai pris Gérard avec moi, aujourd’hui. » déclare-t-elle alors qu’elle s’assoit en reluquant le cactus qu’elle a encore à la main. Pandora a donné des noms à chacun de ses cactus. Celui-là ? Celui-là est connu pour être tombé plusieurs fois sur la tête de Isaak quand ils étaient ensemble sur le lit de la jeune femme. À tel point que c’était devenu une blague entre eux. Elle ne sait pas trop ce qu’elle espérait faire avec ce cactus ... C’est un peu ridicule maintenant qu’elle y pense. La blondinette tend le bras pour laisser le cactus sur la table de nuit, ramenant ensuite ses mains sur ses cuisses. « Fais attention à ce qu’il ne te pique pas. » susurre-t-elle d’un ton léger, presque blagueur. Son regard détaille chaque millimètre du visage de Isaak.

Isaak: Les derniers jours n’ont été qu’une longue période d’ombre pour Isaak, et ce malgré l’alternance de lumière du soleil et des réverbères que laissent passer les fenêtres de sa chambre. Son cerveau étant trop occupé à passer en boucle certaines images pour faire vraiment attention au temps qui passe.Il avait au moins la gentillesse de varier les souvenirs qu’il faisait émerger. Athéa et lui quand ils avaient 15 ans, leurs premiers rires, leur premier baiser, leur première dispute et leur dernière lors de cette fameuse soirée en forêt. Les paroles de Connor pour lui faire comprendre que cette nuit avec elle aura été la dernière. Le soutien d’Alexis quand il se remettait péniblement de ce qu’il pensait être une rupture alors qu’elle était la responsable de son malheur. Une vague d’émotions diverses mais toutes aussi puissantes le submerge lorsque cette pensée atteint sa conscience. C’est souvent ce style de pensées qui le remue assez pour le faire se lever de son lit, bien que ce soit généralement pour hurler ou frapper dans quelque chose. La colère a toujours été un excellent moyen de cacher la peine. Force est de constater qu’elle a cependant ses limites car il n’a connu aucune crise de rage qui ne se transforme pas en pleurs récemment. Son flot intarissable de pensées est brièvement interrompu lorsqu’il entend des bruits de pas dans l’escalier. Le bois qui grince est insupportable dans le silence de la maison. Mais le brun ne cherche pas à se retourner pour connaitre l’identité du visiteur. Déjà parce qu’une bonne partie de lui s’en fiche, ce qu’il restait de sa sociabilité ayant été emporté dans la tempête récente. Mais aussi parce qu’il sait déjà à qui appartient la voix douce qui s’élève non loin de lui. Il y a de ça quelques mois maintenant il avait la chance de l’entendre tous les jours dans des circonstances plus favorables. Il reconnait Pandora. Le nombre de tupperware laissés quotidiennement sur la table de nuit lui permet de situer le nombre de jours passés depuis les révélations de son frère. Il a toujours du mal à comprendre les motivations de la jeune femme pour venir le voir. Est-ce-qu’elle a pitié de lui? Est-ce-qu’elle se délecte de le voir comme ça après le mal qu’il lui a fait? La question se pose dans sa tête même si elle lui parait peu probable. On ne prépare pas à manger à quelqu’un à qui on souhaite du mal. Et on ne ramène pas des choses qui évoquent des bons moments non plus. La mention de Gérard le cactus le fait presque tiquer tandis que son cerveau se branche sur le visionnage d’autres souvenirs. C’est vrai que ça devient chiant, cette nouvelle fonction de rétroprojecteur de mémoire. Ça lui fait ressentir trop d’émotions. Et à cet instant, il préférerait n’en ressentir aucune. Penser à Pandora et Athéa en même temps le trouble d’autant plus que ce sont les deux femmes qu’il a aimé dans sa vie. Il déteste les comparer. C’est peut être aussi pour ça qu’il n’avait jamais mentionné le nom d’Athéa à la suédoise lorsqu’ils étaient ensemble. Sans compter qu’il la détestait, ou du moins pensait la détester, à ce moment là. Ça lui semble invraisemblable à l’heure actuelle d’avoir passé autant de temps à la maudire alors qu’elle ne faisait même plus partie de ce monde. Son cœur noircit encore d’une teinte à cette idée. « Qu’est-ce-que tu viens faire là, Pandora ? » Les mots sortent brusquement sans qu’il y ait réellement réfléchi et sa voix ne semble pas avoir eu le temps de se préparer à émerger. Cela vient expliquer la tonalité rauque et brisée que prend sa phrase, comme si les syllabes elles même n’avaient pas eu envie d’être prononcées.

Pandora: La suédoise est forcée de constater que sa petite blague ne fait pas fureur auprès du jeune homme. Elle ne s’était pas vraiment attendue à ce que ce soit le cas. Elle comprend qu’il n’est pas d’humeur à ça — pas avec la rafale d’informations qu’il s’est pris en pleine figure dernièrement. Son regard vert se permet tout de même de rester ancré sur les traits de Isaak, donnant ainsi un peu de temps à Pandora pour assimiler le fait qu’il lui ait parlé. C’est la toute première fois depuis qu’elle vient. Toutes les fois précédentes, Isaak était resté cloîtré dans son mutisme. Elle parlait et parlait et parlait. Sans même savoir s’il l’écoutait ou non. Avec du recul, la blondinette se dit que non. Il ne l’avait pas écouté. Comment il aurait pu ? Son esprit doit déjà être suffisamment submergé. Les doigts de Pandora se referment un peu sur la matière de ses collants jaune moutarde. Un pic d’anxiété décide de se manifester. Puis le doute est finalement balayé et l’anxiété s’envole à ses côtés. « Je suis là pour les mêmes raisons que tu l’étais pour moi quand ... il ... quand ... tu sais. » Non. La suédoise n’arrive toujours pas à le dire de vive voix. C’est toujours un concept absurde pour elle. Comment est-ce qu’elle est supposée se faire à l’idée que maintenant, elle devra toujours vivre en sentant qu’elle n’est pas complète ? C’est des conneries. Pandora soupire doucement, un peu essoufflée par l'altère qui a subitement été lâchée sur ses poumons. L’un de ses ongles gratte distraitement le collant alors qu’elle tente d’enfoncer ses pupilles dans celles sans fin de Isaak. Ce n’est pas une mince affaire. Il semble avoir envie de regarder tout sauf elle. « Je suis là pour te soutenir. » résume-t-elle d’une voix étonnamment calme. L’atmosphère est si calme dans la pièce que c’est comme si sa voix s’ajustait simplement à son entourage. « Et pour parler aussi. Si t’en as envie. » Pandora est presque agacée de s’entendre parler. Elle est consciente de prendre des pincettes, de faire en sorte de ne pas trop le heurter. Elle sait qu’elle peut être une rose sans épines quand c’est nécessaire — pour les gens qu’elle aime. Mais elle n’est pas sûre que ce soit la version d’elle qu’elle préfère. La suédoise se mâchouille la lèvre du bas, ses dents pressées fort contre la chair. Ne le braque pas. Ne le braque pas, se sérine-t-elle mentalement. Mais elle a accepté d’être passive pendant plusieurs jours. Elle a tout fait pour le préserver au maximum. Jusqu’à ce jour, où il a enfin brisé son silence pour lui dire quelque chose. Pandora se lève de sa place et s’agenouille alors devant le garçon tandis qu’elle retire le couvercle du Tupperware pour en extraire un Kanelbulle. « Mais il faut aussi que tu manges, Isaak. » Elle lui fiche presque le gâteau sous le nez. « Et si je dois te l’enfoncer dans la bouche pour ça, sache que je le ferais. » Le ton que Pandora emploie est ferme, catégorique. Elle n’acceptera pas de refus de la part du brun. Elle est déjà suffisamment inquiète à son sujet.

Isaak: Malgré sa récente prise de parole, l’investissement d’Isaak dans la discussion est de courte durée. C’est à peine si il entend la fin de la réponse de la blonde à ses côtés alors qu’elle dit être là pour le soutenir. Il ne réalise pas de quoi elle parle et d’à quel point c’est important. Comme si les sons étaient interceptés mais que son cerveau ne venait pas y mettre un quelconque sens. Alors ils restent de simples bruits pour lui et son attention se déplace rapidement à autre chose. A la réflexion que Pandora vient lui rendre visite mais pas Connor, par exemple. Où est Connor ? Est-ce-que lui aussi vit sa petite dépression de son côté ? Il trouverait ça presque drôle. A mesure qu’il pense à son frère de nouvelles paroles lui reviennent en tête, histoire de flinguer un peu plus ce qu’il reste de son équilibre mental. Il lui a dit qu’il était un loup. Quoi un loup, un loup-garou ? Ça aussi ce serait presque drôle. La vanne du siècle. Athéa aussi était un loup apparemment. Et elle est morte. C’est comique, putain. L’esprit du brun navigue entre ironie et désespoir, un mélange de pensées non reconnu pour son effet thérapeutique. L’odeur du gâteau qui se retrouve soudainement sous ses narines le sort momentanément de sa boucle de réflexion. Les pupilles du garçon fixent la préparation pendant quelques secondes, son ventre essayant désespérément de lui souffler d’écouter Pandora qui semble prête à lui enfoncer la nourriture dans la gorge. Telle une oie qu’on cherche à engraisser. L’image formée par son cerveau en réponse à cette comparaison pousse le joueur à se retourner sur son lit, s’éloignant du Kanelbulle. Pourtant il a faim, il sait qu’il a faim et qu’il devrait manger. Mais il a déjà quelque chose d’autre en tête et une nouvelle fois les mots se déversent brutalement. « Tu crois que je l’oublierais aussi si Alexis tuait Connor ? » Son esprit s’éteint pendant une seconde, comme choqué par l’idée qu’il vient de créer. Puis son flux perpétuel d’idées reprend et il ne s’en étonne plus. Comme si ça lui semblait logique. « Apparemment c’est comme ça que je gère les choses. » Lâche-t-il encore, comme un constat. Ces derniers jours lui avaient permis de faire une rétrospection de cette dernière année. De visualiser tous les murs qu’il avait construit pour se protéger de la même souffrance qui le brûle aujourd’hui. Les fondations se sont écroulées maintenant. Il n’a plus aucun moyen de se cacher de ce carnage d’émotions, de cette tornade qui emporte chaque jour un morceau de plus de lui. Creusant un vide toujours plus profond. Son regard traverse la pièce sans réel but avant de tomber sur le cactus apporté par la suédoise. Il y a des rires associés à cette plante, des sourires et du bonheur. Rien qui ne ressemble à l’atmosphère actuelle. Cela soulève une vague de colère dans le fond de ses tripes et il voudrait bien l’envoyer valser, ce putain de cactus. Pandora ne devrait pas être là. A quoi ça lui sert de la voir, à part de rajouter un visage sur le tableau de tout ce qu’il a perdu ? « J’aurais du t’oublier aussi. » La phrase retombe comme une conclusion à toutes ses pensées, comme si elle lui semblait trop logique pour ne pas être dite.

Pandora: La blondinette ne réussit pas à capter suffisamment longtemps le regard et l’attention de Isaak. Elle ne l’attrape à chaque fois que quelques misérables instants. Rien de plus. Mais peut-être moins que ça, par contre. Alors, Pandora tente une toute nouvelle approche — quelque chose qui lui ressemble déjà plus. Elle se poste près de lui et lui plante presque le gâteau dans la bouche. Mais rien à faire. C’est à peine s’il tique. Le cœur de la jeune femme s’émiette un peu plus encore sous la douleur de le voir dans un état pareil. Connor avait raison. Il est méconnaissable. La suédoise le contemple d’abord muette tandis qu’il se retourne pour se soustraire à elle et à ce qu’elle tente de lui faire manger. Elle discerne assez rapidement le sentiment qu’elle sent enfler en elle — l’impuissance. Il n’y a pas grand chose qu’elle puisse faire pour atténuer sa souffrance. Elle a l’impression de devoir jouer le rôle d’un témoin impuissant face à un crime et elle exècre ce statut au-delà des mots. Les doigts de Pandora ne relâchent pas de suite le Kanelbulle, encore tentée par la perspective de le goinfrer à son insu. Si seulement elle pouvait exaucer son propre vœu, là, maintenant ... Le démon vengeur à l’intérieur d’elle lui susurre un peu malicieusement : « Lui » parce que, si Isaak souhaitait ne plus vouloir ressentir cette douleur, s’il le disait de vive voix, il suffirait d’un battement de cils de la part de la suédoise pour que son vœu soit exaucé. Mais Pandora n’en a pas envie. Elle n’a pas envie de lui voler ses sentiments. Ce moment fatidique a déjà été beaucoup trop retardé et, maintenant, Isaak n’arrive même plus à garder la tête hors de l’eau. La jeune femme soupire. C’est alors que la voix du garçon s’élève à nouveau dans la chambre, l’air de venir de très loin, l’air d’avoir parcouru des millénaires avant d’atteindre les oreilles de la lycéenne. Elle se hisse sur le lit pour s’y asseoir. Sa main vient doucement, et avec indécision, effleurer le dos de Isaak. « Tu essayais juste de te protéger, Isaak. J’ai entendu dire que le déni était fréquent après la perte d’un être cher. » Isaak avait juste poussé le déni à un stade supérieur. Le cerveau est une source de fascination pour Pandora. C’est un organe terriblement complexe. « T’as géré ça du mieux que t’as pu. » La blondinette prend soin de ne pas répondre à la toute première question du brun. Oublier deux fois de suite ? Peu probable. Mais, si elle ne répond pas, c’est davantage parce qu’elle n’a pas vraiment l’impression que Isaak ait réellement attendu une réponse de sa part. Pandora s’enfonce un peu plus loin sur le lit tandis que sa paume cueille le menton du garçon. Celle-ci glisse le long de son visage pour se reposer sur sa joue. Les derniers mots de Isaak essoufflent presque le cœur de la suédoise. Elle ne peut s’empêcher de songer que ce serait sans doute plus facile pour eux deux de s’oublier. La blondinette dirait enfin adieu à ce qui semble être son dernier rempart humain alors que Isaak, lui, s’épargnerait une autre charge de douleur. Leur relation n’est pas la plus heureuse qu’il soit — notamment à cause de la manière dont elle s’est achevée. Pandora déglutit péniblement, pressant un peu plus son pouce contre la joue du brun. Elle pourrait exaucer son vœu. Il suffirait qu’elle l’amène à re-formuler. Elle pourrait s’effacer de la mémoire de Isaak. Ses iris émeraudes se fourvoient dans ceux de Isaak quand elle réussit enfin à le forcer à la regarder. Ses lèvres se séparent légèrement, les mots fuitent presque. Mais ils s’évanouissent finalement à la dernière seconde. Non. C’est égoïste mais elle ne veut pas qu’il l’oublie. Elle ne veut pas être la seule à porter l’échec de leur relation. Elle ne veut pas accepter que ça puisse être ... définitif, cette rupture. Elle veut leur donner la chance de reconstruire quelque chose. Peut-être. S’ils en sont capables. S’ils en ont envie plus tard. « Je t’aurais jamais laissé l’occasion de m’oublier. » déclare-t-elle dans un murmure. « Même si c’est douloureux. » Elle porte son autre main contre le visage de Isaak, l’englobant comme si ça lui permettait de mieux le voir. Elle est rongée par l’envie de faire une cage protectrice autour de lui à l’aide de ses bras.

Isaak: La main de la jeune femme sur son dos vient tendre un infime fil dans le creux du ventre d’Isaak. Une réaction certainement trop légère pour être observée de l’extérieur, mais assez importante pour que son cerveau en prenne note. Et dieu sait combien son cerveau est sélectif ces derniers temps. Les paroles de Pandora ne viennent cependant pas créer les mêmes sentiments chez le jeune homme. Il n’a pas envie d’être rassuré sur ce qu’a fait son cerveau, au contraire, il chérit sa culpabilité comme une idole. Peut être qu’au fond il espère qu’on finira par lui pardonner ce qu’il a fait. Se pardonner lui même serait un bon début vers l’apaisement mais cette option lui semble irréelle. Les conséquences de l’incroyable déni qu’il a développé font partie intégrante du flux de pensées qui s’assure de le maintenir au fond de l’eau. Une pierre de plus pour l’enfoncer au sol. Quand il y pense... Tout le monde a du l’attendre à l’enterrement, personne n’a du comprendre la haine qui lui montait à la simple mention d’Athéa. Tout ce qu’il a du manquer semble claquer contre son visage, perdu dans un combat qu’il n’a aucune chance de gagner. Les coups pourtant invisibles laissent des marques sur sa peau. Et les réponses sarcastiques qui lui viennent ne sont pas là pour arranger les creux sous ses yeux et sur ses joues. Si c’est là sa meilleure manière de gérer les choses, il ne risque pas d’aller bien loin. Pas plus loin que le fond de son lit, visiblement. Pourtant même là, la douceur de Pandora vient le retrouver, le forçant cette fois à la regarder. Une partie de lui se dit que cette présence est de trop par rapport à ce qu’il est capable de supporter à cet instant. Alors ses yeux se ferment quelques instants, fatigués. Mais ses paupières se relèvent d’elles mêmes, comme hantées par un besoin presque vital. Celui de laisser le regard émeraude de la jeune femme l’envelopper malgré tout ce que cela provoque dans la poitrine du joueur. Ses yeux sont étouffants et à la fois... Une bouffée d’air. Comme si son esprit y trouvait l’accord de se concentrer sur une seule chose à la fois au moins pendant quelques minutes. La tempête se calme un peu et même si la douleur est toujours aussi présente, il a l’imperceptible impression qu’il l’accueille un peu mieux. « J’ai passé un an à vivre dans un monde qui n’existait que pour moi. » Les mots restent en suspens dans l’air, osant à peine briser le silence absolu qui règne dans la pièce. Le brun ne sait pas vraiment pourquoi il les dit. Il ignore en quoi ils peuvent l’aider ni ce qu’il en espère. Mais si il doit se concentrer sur une seule chaîne d’idées, c’est sur celle là qu’il revient. Comme si tout partait de là. « Je l’ai abandonné. J’étais pas là jusqu’à la fin parce que je voulais pas qu’il y en ait une. » Ses yeux se ferment une nouvelle fois mais c’est plus un réflexe pour tenter de calmer l’irritation provoquée par ses pleurs. « Pars, Pandora. » Murmure-t-il finalement alors même que tout son corps lui demande de rester. Mais les émotions sont trop nombreuses à s’entremêler et il ne veut pas les départager avec elle. Il n’a même pas envie d’y voir plus clair, en fait, il veut juste les laisser gronder à l’intérieur de lui jusqu’à ce qu’elles finissent par éclabousser les murs. Il prendra le temps de tout laisser sortir de la manière la plus brutale qu’il soit. Un hurlement pour sa haine envers lui même pour avoir oublié, une vitre cassée pour tous les souvenirs joyeux maintenant estropiés par un an de colère et de ressentiment injustifiés. Il y aurait tant de choses à détruire pour exprimer sa honte et sa douleur de l’avoir perdu de la sorte. Mais sa colère contre la première responsable de ce drame, elle, il ne sait même pas encore comment l’exprimer.

Pandora: La suédoise est forcée de rester un témoin terriblement impuissant face à la souffrance de Isaak. Il n’y a rien qu’elle puisse dire. Rien qu’elle puisse faire. De toute manière, le brun ne serait pas enclin à recevoir quoi que ce soit. C’est trop tôt — trop complexe aussi. Pandora écoute Isaak décharger ce qui sont des faits à ses yeux. Elle perçoit sans mal sa culpabilité vis-à-vis de tout ça. La blondinette n’ose pas ajouter quelque chose à ce sujet. Honnêtement, elle ne se sent pas assez légitime pour en parler en détails. Elle ne le connaissait pas encore à l’époque. Elle ne connaissait pas sa petite-amie non plus. Elle n’était même pas là quand c’est arrivé. Pandora a l’impression de dépasser les bornes si elle commence à lui certifier que si ou que ça. Puis, elle est convaincue que ça n’aura aucun effet sur Isaak venant d’elle. Alors, au lieu de ça, elle décide de prendre la parole dès qu’il lui demande de partir. « Je ne vais nulle part. » Son pouce essuie doucement l’une des larmes du garçon, sentant son cœur rongé par cette vision. Elle n’aurait jamais cru que ça lui ferait autant de mal de le voir dans cet état. « Mais on est plus obligés de parler. On peut juste ... s’allonger tous les deux. » Sans s’attendre à la moindre réponse, Pandora l’attire avec elle contre le matelas, leurs têtes partageant le même coussin. Son bras se colle au torse de Isaak avec sa main doucement posée sur son épaule. Le regard vert de la jeune femme contemple Isaak quelques instants, puis vient se concentrer sur le plafond pour que ce silence ne soit pas pesant pour lui. Ce n’est même pas étrange de se retrouver allongé à côté de lui. À vrai dire, ça devient presque une habitude. Il n’y a pas si longtemps — c’était Isaak qui était venu chez elle pour la réconforter après ... après Jannick et elle se souvient s’être endormie entre ses bras. Aujourd’hui, c’est Isaak qui a besoin de quelqu’un et c’est Pandora qui le garde contre elle. Sa main caresse tendrement son torse alors qu’elle sent que l’esprit de Isaak marche à toute allure. Elle ferme les paupières et s’entend alors chantonner la musique de la Petite Sirène, celle qu’elle se retrouvait souvent à chanter à Jannick quand ils étaient petits et qu’il n’allait pas bien. Sa gorge est serrée tout le long mais la suédoise ne peut s’empêcher de penser que ça en vaut la peine. Elle serait prête à la chantonner pendant des heures si ça pouvait rappeler à Isaak qu’il n’était pas tout seul.

Isaak: L’enveloppe chaleureuse des bras de la suédoise dissuade peu à peu Isaak de protester. Il la connait assez pour comprendre qu’elle ne changera pas d’avis et qu’elle ne compte pas le lâcher. Pour des raisons qu’il peine toujours à discerner d’ailleurs. Il n’aurait pas pensé que quelqu’un d’autre que son frère viendrait lui rendre visite, et encore moins Pandora compte tenu de ce qu’il s’était passé entre eux. Mais Connor n’est pas là et la jeune femme l’emporte un peu plus contre elle, l’ancrant un peu plus dans la réalité du moment. Ce serait mentir de dire que cela suffit à faire taire toutes ses pensées qui tourbillonnent. Mais ça a le mérite de le forcer à se concentrer sur un instant à la fois et c’est déjà un bon début après tous ces jours à éparpiller son esprit dans tous les sens possibles. Les yeux du bruns se ferment péniblement, rougis par toutes les heures à les laisser pleurer. Ses émotions bousculent encore des portes pour gagner le droit de sortir mais la voix de la jolie blonde vient doucement verrouiller toutes les serrures. Comme pour lui donner un moment de répit. Tout ce qui se trame dans son cerveau ne sera pas réglé avec une petite mélodie mais étrangement, ça semble lui suffire pour l’instant. Presque inconsciemment, le garçon se rapproche encore un peu plus de Pandora, logeant son visage dans le creux de son cou. Il ne sait pas vraiment pourquoi est-ce-qu’il fait ça. Il ne lui avait même pas adressé la parole jusqu’à aujourd’hui et il y a à peine quelques minutes, il ne voulait plus la voir. Mais elle est là, elle est toujours là et il ne peut que la remercier faiblement avant de laisser son esprit glisser vers les songes.

#para #para:pandora #don't you cry tonight #ooc: il faut calmer mes feeeeels

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ana-mineola · 4 years

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Expérience ratée part 8

Il n’existait rien au monde de plus relaxant qu’un bain de lave en fusion. La chaleur de la pierre fondue avait sur Wrathion l’effet d’une drogue douce : elle lui vidait l’esprit et l’apaisait comme rien au monde ne savait le faire. Le jeune prince s’accordait rarement ce genre de caprice qu’il considérait comme une perte de temps, mais son combat contre N’zoth avait fini par lui apprendre que prendre soin de soi-même pouvait se révéler aussi vital que boire et respirer.

Ce genre de pause était rare et ne durait jamais longtemps. Après une heure ou deux, ce qui lui servait de conscience finissait toujours par le presser de sortir. Ses devoirs l’appelaient et il n’avait pas de temps à gaspiller à ne rien faire. La résistance du Champion d’Azeroth avait presque atteint le summum de ce que Wrathion pouvait espérer et il serait bientôt temps de frapper. Ce n’était plus qu’une question de jours et chaque minute comptait.

Le jeune dragon sortit et s’étira les ailes. La prochaine fois que je reviendrais ici, se jura-t-il, le monde sera débarrassé de l’engeance de N’zoth. La prochaine fois que je reviendrais ici, Azeroth sera libre. Je serais libre. La prochaine fois que je viendrais ici, je plongerais dans ce bassin de lave et je ne me réveillerais pas avant d’avoir dormi jusqu’à l’écœurement.

Tel fut son serment.

Il descendit vers une rivière pour boire tout son saoul puis, saisi d’une petite faim, il attrapa en plein vol un pterreurdactyle imprudent qu’il dévora près des sources chaudes. Le dernier repas d’un guerrier avant le dernier assaut.

Lorsqu’il sentit soudain la présence de la chromatique près de lui, il leva les yeux vers elle, pris de sentiments contradictoires. Le soulagement de la savoir en vie, la légère répulsion à la vue de sa couleur artificielle, la gêne de voir les longues cicatrices qui marquaient ses flancs. Pouvait-il vraiment trouver de la sympathie dans ce bourbier ? Wrathion ne ressentait que du malaise et un désir cruel de voir cette chose disparaître.

“Ça fait longtemps que tu n’es pas venu”, dit la créature.

Sa remarque sonna bizarrement, comme s’il s’agissait d’une question.

“Je suis venu plusieurs fois et tu n’étais pas là”, répondit Wrathion avec une indifférence feinte.

“J’étais là-haut… ”

“Là-haut ? ”

La dragonne ne répondit pas et s’approcha prudemment pour lui faire face. Elle avait pâli, remarqua Wrathion en la scrutant. Le violet électrique de ses écailles était en train de tourner au rose pastel, comme si l’énergie impure qui la faisait scintiller se dissipait. Et surtout, elle avait grossi : sa façon de bouger était plus sûre et elle avait gagné en force. La nourriture d’Un’Goro lui faisait du bien.

“Je ne partage pas”, gronda Wrathion en la voyant lorgner vers sa proie.

“Je ne veux pas de ton moustique. ”

Le jeune prince sentit un sourire involontaire lui dévoiler les crocs.

“Bien ! Tu commences à avoir de la répartie. ”

La dragonne se coucha en silence à quelques mètres de lui. Après avoir mâchonné une bouchée de viande filandreuse, Wrathion demanda :

“As-tu fini par te trouver un nom ? ”

“Je ne connais pas de nom. ”

“Je ne sais pas comment t’appeler. Je ne sais même pas de quel sang tu es. ”

“J’ai beaucoup de sangs…”

“Tu es une dragonne chromatique ? ”

“Je peux être quoi d’autre ? ”

“Une dragonne du crépuscule ? Tu en avais un peu l’apparence. ”

“Moins maintenant ? ”

“Moins maintenant”, confirma Wrathion.

La dragonne inclina légèrement la tête de côté. Son regard se perdit dans la verdure.

“Mon père était noir… Ma mère était bronze… Ils l’ont forcée à s’accoupler, forcée à pondre… Ensuite ils ont fait des choses sur nos œufs, je ne sais pas quelles choses, il y avait beaucoup d’énergie, beaucoup de bruit… ”

Wrathion plissa les yeux. S’il comprenait bien, ils avaient cherchés à créer des dragons hybrides par des voies “classiques”, avant de les soumettre à un traitement inconnu. Peut-être celui par lequel ils concevaient les dragons du crépuscule ; peut-être tout autre chose, difficilement imaginable.

“Tu n’as pas l’air d’être une expérience si ratée”, dit-il lentement. “Tu vis, tu voles, tu parles et tu penses… Que s’est-il passé pour que tu sois abandonnée dans ce laboratoire pendant toutes ces années ? ”

“J’ai tout rejeté… ”

“Rejeté quoi ? ”

La dragonne cligna des yeux, l’air de chercher péniblement ses mots.

“Il y avait trop de pouvoirs”, dit-elle. “J’ai dû tout rejeter. Sinon je meurs. Les autres de ma couvée, ils n’ont pas rejeté : ils ont voulu tout garder pour eux et ils ont explosés. Ils sont morts maintenant. Mais moi et quelques autres, on a tout recraché. Maloriak a dit : on n’a plus de pouvoirs, on n’est pas stables, on ne sert à rien. Il nous a gardés, au cas où il aurait des idées pour nous. Mais il est mort avant d’avoir des idées. ”

Wrathion avait des milliers de questions à lui poser. Qu’avaient-ils fait, enfermés toutes ces années dans le laboratoire, entre la mort définitive de Nefarian et l’arrivée des serviteurs du Vide ? Pourquoi les autres dragons du laboratoire l’avaient-ils attaqué à son approche ? Avaient-ils tous vendu leur âme à N’zoth, alors que rejeter leur trop-plein de pouvoir draconique semblait les avoir libérés de la malédiction du Vol Noir ? Ses frères ne lui manquaient-ils pas ?

Les forces commençaient à lui manquer. Il n’y avait rien à faire : il ne parvenait tout simplement pas à supporter sa présence. Il n’avait pas fini de manger sa proie mais tout son être lui hurlait de fuir.

“Tu pars”, murmura la dragonne.

“Je suis désolé”, dit Wrathion en se relevant. “Je passe trop de temps ici. ”

“Tu n’es pas désolé. Tu as ce regard. ”

“Quel regard ? ”

“Celui que tu as à chaque fois. Tu pars parce que tu veux, pas parce que tu dois. ”

“Quelle importance ? ” gronda Wrathion.

La dragonne recula légèrement, les yeux baissés.

“Je suis désolée”, dit-elle.

“Désolée ? Pourquoi ? ”

“Je ne sais pas. Mais quoi que j’ai fait, je suis désolée. ”

“Tu ne m’as rien fait”, répondit Wrathion, mal à l’aise.

“Alors reste un peu”, dit la dragonne avec espoir. “Il n’y a pas de dragons ici à qui parler. ”

“Je ne sais pas si tu es au courant, mais le monde n’a pas cessé de tourné depuis que tu prends du bon temps ici”, siffla le jeune prince. “Tu te souviens de Xanesh ? Cette humaine vulgaire qui t’a laissée pour morte dans ton laboratoire maudit ? Tu te souviens de N’zoth, cette immonde masse de chair qui a cherché à te corrompre ? Ils sont toujours là ! Le mal qu’ils t’ont fait, ils l’infligent en ce moment même à des milliers d’autres que toi ! Alors oui, je m’en vais, parce que je me bats contre eux, parce que je me battrais jusqu’à mon dernier souffle pour mettre fin à leur horreurs, pendant que tu te pavanes dans tes bains d’eau chaude, à geindre parce que je n’ai pas que ça à faire de me traîner toute la journée avec toi ! ”

Il baissa la tête. Elle parlait mieux que lors de leur précédente rencontre et pendant un bref instant, il avait cru pouvoir communiquer avec elle. Mais sa présence le plongeait dans une rage inextricable et il n’était plus capable de raisonner. Sa simple existence lui faisait trop de mal.

Le regard secoué de la dragonne se durcit soudain. L’air ses mit à crépiter autour d’elle et ses écailles scintillèrent de façon peu naturelle.

“Eh bien va-t-en ! Que fais-tu ici si tu n’as rien à y faire ? ” rugit-elle. “Va-t-en sauver ton monde ! ”

Wrathion sentit ses épines se dresser le long de son échine. La chromatique n’avait pas bougé, pourtant il dut lutter pour ne pas reculer devant son soudain changement d’humeur.

“Ne me provoque”, gronda-t-il à voix basse.

La dragonne siffla de rage.

“Tu inverses les rôles, fils d’Aile de Mort ! Je pensais que tu te souciais de moi. Je me trompais. Tu es comme tous les dragons noirs : tu ne te soucies que de toi-même ! Je ne veux plus jamais te voir. ”

Il aurait suffit d’un mot de travers pour qu’elle lui saute à la gorge et Wrathion était presque tenté de la pousser dans ce sens. Qu’elle attaque, qu’il l’achève et que tout se finisse aussi simplement que ça. Mais quelque chose le retenait. Une voix douce et insidieuse au fond de son esprit le retenait.

Tue-la. Efface les péchés de tes frères. Tue-la. Tu te sentiras mieux une fois qu’elle sera morte. Tue-la. Fais en sorte qu’elle n’ait jamais existé.

Tue-la.

La voix de N’zoth.

Wrathion secoua la tête pour la chasser.

“Très bien, je pars et je te promets que tu ne me reverras plus”, dit-il. Il ne put retenir une révérence ironique en ajoutant : “Je suis navré de ne pas pouvoir accorder à sa Majesté toute l’attention qu’elle mérite.”

Il était prêt à l’esquiver si elle choisissait de frapper. Mais elle n’attaqua pas et répondit à sa tirade par un regard blessé. Le jeune prince l’ignora et prit son envol.

C’était peut-être les dernières paroles que Wrathion adressait à cette créature.

Sa propre cruauté lui glaçait le cœur.

#World of Warcraft #wrathion #chromatic dragon #fanfic #writing

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