#pared literaria | Explore Tumblr Posts and Blogs

pxper · 3 months

Text

La Ambición de la miseria.

¡Advertencia! COTENIDO EXPLICITO.

No apto para menores de 18 años ni publico sensible, recuerde que es escritura creativa con fines de entretenimiento y fomentación de las artes literarias.

El presente cuento posee lenguaje violento, con temas sensibles de impacto social, sea discreto al avanzar bajo su propia responsabilidad.

Epicortas

Hoy

"La ambición de la miseria."

- Escuche Madre superiora, por favor tome este bebe en su cuidado y escuche mi historia...

Dijo mientras sin previa aprobación entró cruzando las gigantescas puertas, entonces la monja tomó el bebe en las manos cuando este entró abruptamente estirando sus brazos, inspecciono al bebe mientras seguía viendo con asco al harapiento hombre de muy mal olor, ordenando a otra monja llamar a emergencias.

...fue un buen día, desperté y lo primero que hice fue tomar un baño en el río, sin jabón, como siempre no tenia, era momento de encontrar qué comer y el dueño del desayunadero estaba de buen humor, me trato como jamás me había tratado, con respeto y de forma gentil, como un ser humano, entonces bote su basura, separe y recogí el reciclaje como lo hacía a diario, me pago, usualmente el pago era una arepa y café, pero hoy me pago con dinero y además, no lo va a creer, hoy me invitó un desayuno completo, ¿Puede creerlo? Un desayuno como esos que comen la gente que va a la oficina, estaba muy rico, tenía años sin tomar chocolate caliente, el chocolate en taza simplemente tiene un sabor a hogar...

El hombre hablaba con la lengua enredada en voz baja mientras caminaba tambaleándose de lado a lado, la monja le dio el bebé a otra monja y le ordenó darle atención, limpiarlo, alimentarlo y llevarlo a dormir mientras ella seguía escuchando la historia del vagabundo quien empezaba a llorar mientras caminaba, generando un interés genuino en ella quien empezó a seguirlo.

...cuando estaba limpiando la plaza, vera, yo limpio la plaza y el jefe de la estación de policía me paga alguito por eso, ah...

...el trabajo de la plaza y Fay, bueno…

Dijo mientras paraba al lado de una estatua de Jesucristo, un hombre barbado con halo triangular coronándolo y una paloma con una ramita en el pico entre ambos individuos, las figuras estaban elevadas en un altar, entonces la quedo viendo, detallando y volteo a ver a la monja mientras se dejaba caer lentamente recostándose de la pared, al pie del altar.

…estaba limpiando y un misterioso hombre se acercó, me preguntó cómo estaba mi fe y mi familia, lo cual me hizo sentir en la mierda, sin embargo sonreí y respondí algo de forma vaga, ya ni lo recuerdo, digno de un vago ¿No?...

Con mucho esfuerzo seguía hablando y trato de limpiar su frente, se restregó la mano, mezclando el sudor con algo de sangre, haciendo que la monja se alarmara y abriera grande sus ojos, empezó agitar sus manos a las monjas, extendiendo su meñique y pulgar, contrayendo el resto de dedos, colocándolo en su oreja para después tocar su con una mano su otra muñeca frenéticamente y finalizar chasqueando los dedos tres veces, volteando a ver al ver al hombre.

…pero el muy generoso caballero me animó diciendo que todos somos familia y me invitó un almuerzo de lujo, empezamos comiendo pan, el hombre me pidió que dejáramos un poco para el final, entonces llego el plato principal, una delicia comimos…

…comimos, ¿Cómo es que se llamaba? ¡Aja! Comimos filet mignon, ni sabía lo que era eso, tampoco sé lo que significa, pobre diablo…

…cerramos la cena con vino y el pedazo de pan que habíamos guardado del principio...

El hombre tosió escupiendo sangre, que cayó en la cara de la madre superiora, quien simplemente se limpio con la parte blanca de su túnica y limpio la frente del hombre para tomar su mano y empezar a orar.

...al terminar de comer el hombre me abrazó dándome un beso en la frente, recordándome que todos somos hermanos y la familia siempre pelea, que les tenga mas paciencia de los que ellos a mi, ah…

…lo de siempre para el miserable, ser paciente, perooooo, acompañó sus palabras de un canje para una cena ya paga diciéndome "Nos vemos esta noche en mi casa" dándome el papel y yéndose sin decir mas nada, cuál era su hogar, donde era su casa, dirección, su nombre ni quien era, nada, haha, yo estaba feliz por la comida...

La monja levantó su ceja en señal de impresión y sorpresa, mientras entrecerró los ojos viendo al hombre, ordeno a las monjas con furor para que le trajeran una grabadora, papel, lápiz y otra monta de testigo.

...o bueno haha, si me lo dijo a su manera haha, bueno, el hombre se fue y ni siquiera note a donde…

…regrese a terminar de limpiar la plaza, el poli me pago, si bien no había reunido mucho dinero ya que con la charla y las comidas, que me llevaron más tiempo en comerlas de lo usual, tenía mucho sin comer tanto, bueno ¿Asi comen normalmente verdad? Me llevó un poco más de tiempo comer por que era mas comida de la que acostumbro a comer, así que no había podido mendigar dinero, pero no importaba realmente había comido como un rey, ya va, un momento…

Respiro profundamente emitiendo un sonido sibilante mostrándose claramente asfixiado mientras la monja lo empujaba suavemente hacia la pared para sentarlo de forma que su espalda quedará derecha y el inclinado hacia un lado.

…listo, como te decía, el dinero no era un problema, además aún tenía una cena pendiente que bien administrada podía ser desayuno también, estaba feliz y agradecido, demasiado...

...me sentía como en navidad, por un momento olvide que vivía bajo un puente y al llegar por la cena, el servidor del restaurante no me dejó comer ahí, así que me la dieron para llevar, quien me la dio, fue el chico de los carros, ya sabe, a esos que estacionan el carro y les dan buenas propinas, me puso un cigarrillo y una colilla de porro en la bolsa, Dios lo bendiga, yo no lo vi cuando lo hizo, pero me guiño el ojo y miró la bolsa...

Su mano con mucho esfuerzo subía lentamente por su pierna, llegando a los bolsillos bajos de su chaqueta y palpó suavemente.

...me fui caminando mientras revisaba la bolsa, la verdad me dio como mal rollo y pensé que me habían arruinado la comida o algo así, pero encontré su regalo, entonces encendí el cigarro con uno de tres últimos fósforos que tenía, guardando alguno para prender el porro haha...

Se rio levemente con una picardía y satisfacción genuina mientras empezaba a recostar la cabeza hacia atrás viendo hacia arriba con la mirada fija en un solo punto, tosió sangre, haciendo que moviera bruscamente el cuello, mientras muchas monjas llegaban a atenderlo dando lo mejor de ellas, avisando que emergencia había sido notificado y entregando la grabadora junto con todo lo que había pedido la madre superiora.

...llegando al puente donde vivo, vi a una pareja con bebé en brazos, me disponía a bajar de la acera para quedar bajo del puente, tiré mi bolsa de cacharros y reciclaje del día para bajar, entonces escuche un motor mientras unas luces entrantes me encandilaron, escuche un grito femenino, voces masculinas insultándose y discutiendo...

El hombre empezaba a hablar más bajo, haciendo que la madre superiora acercara su oído y la grabadora a la boca de él, un sonido sibilante y de asfixia dificultaba entenderlo al hablar

...cuando me asome, dos hombres blancos, altos, fuertes y con muy buena presentación estaban frente al padre del bebé, que estaba tirado en el suelo, herido y magullado, inmediatamente supe que estaba pasando, estaban secuestrando al bebé, quise huir y esconderme, entonces salte del andén abajo del puente, pero inmediatamente la culpa me azotó y una voluntad ajena a mi, me invadió, se me vino a la mente toda la deliciosa comida qué tuve hoy y lo entendi madre....

...lo entendí, el destino me alimentó y me dio fuerzas por que yo era la última esperanza de ese bebé...

La monja le pidió que se calmara mientras lo ayudaba a recostarse ligeramente, diciéndole qué guardará silencio y reposara para recuperar fuerzas.

...¿Saben cuantos años llevo en la calle? Siendo un inútil, un inservible, sin ningún logro ni mérito, sin amor ni nadie que me recuerde...

El moribundo hombre lloraba recobrando las fuerzas, apretando muy fuerte la mano de la monja viéndola fijamente a los ojos y subiendo el tono de voz, todas las velas se apagaron, toda la iluminación titilo y un pequeño halo titilante apareció sobre el hombre.

...al fin madre, ¡Al fin! Era la oportunidad de ser un héroe, el héroe que yo nunca tuve, nadie me salvó, ¡Nadie! Fui el vagabundo mal oliente que nadie quería, que ya no tenía vida, solo era un desecho más, pero…

…pero yo, yoooo, yo lo salvé, yo salvé a ese bebé, yo no tenía vida, pero eso no quitaba que yo pudiera preservar la vida de otros y darle esa oportunidad de vivir que a mi nadie me dio…

Rápidamente perdía las fuerzas que había recobrado y el halo cada vez se distinguía menos, la iluminación lentamente volvía mientras las velas se prendían lentamente una a una.

…espero que por lo menos ese bebe quiera mi recuerdo, espero ser amado en muerte, para que por lo menos mi alma no se pierda en el olvido...

El hombre se volteo viendo el suelo haciendo sonidos sacando flema y mocos de forma forzada, entonces escupió mucha sangre con coágulos y bilis, sintiendo algo de alivio y pudiendo tomar aliento profundamente.

...esa voluntad que me invadió vino acompañada de una fuerza y agilidad sobrehumana, de un salto subí de abajo del puente a la acera para empezar a correr con todas mis fuerzas hacia el conflicto, uno de los secuestradores le quitó el bebé a la madre y el otro la ejecutó de un disparo, sentí miedo y un dolor profundo, malditos hijos de perra, a pesar del miedo y el impacto que desgarraba mi alma no me detuve, esta vez no me detuve, esta vez....

Se quedo en silencio durante un segundo mientras veía la nada frunciendo el seño y llorando.

...esta vez no hui, cómo hui de la vida, esta vez, aunque sentí miedo, seguí adelante, como los hombres valiosos y verdaderos ¿Soy un hombre Valioso Madre?...

La monja asintió con los ojos aguados y tristes viéndolo a los ojos, trato de vocalizar y decir algo, pero el nudo en la garganta y el desgarre que arrastraban las lágrimas le impidió hablar, entonces le beso la frente afirmando constantemente con su cabeza.

...el padre del bebe, pobre hombre protestó gritando, llorando y tratando de levantarse, pero después de recibir una patada en el pecho, cayó en el suelo recibiendo un disparo en la cabeza, en ese momento notaron mi presencia y que yo corría hacia ellos, me apuntaron y cuando estuvo apunto de disparar de alguna manera, las luces se apagaron, la iluminación se extinguió y un halo apareció sobre el cuerpo del padre muerto haciendo que se moviera, tomando al hombre de la pistola por el tobillo con mucha fuerza, tumbándolo y desviando el disparo a otra parte, haciendo que soltara la pistola, rápidamente el otro hombre dejó al bebe en el vehículo donde llegaron y busco un arma en su cadera, entonces de un salto con una fuerza que no me conocía recorrí como cincuenta metros y golpee al hombre noqueándolo, lo aparte a un lado, dejándolo caer en la carretera mientras tomaba al bebé, cuando intente salir corriendo, el hombre en el suelo agarró su arma y me disparo con el bebé en brazos, maldito perro, no le importo el bebé...

El hombre subió la voz, alterándose haciendo que saliera sangre al hablar haciendo que se intensificara un poco el halo mientras fuertes corrientes de aire venían de todas partes.

...me iba a seguir disparando, lo vi en sus ojos, pero el cadáver del padre aun luchaba tratando de contenerlo se movió bruscamente derramando el contenido de su cráneo sobre la cara de mi atacante para morderlo en el cuello arrancándole el tajo, dejándolo inmóvil, gritando y desangrándose, un hombre de verdad no descansa ni en la muerte...

El hombre lloraba desconsoladamente, su tristeza era profunda, la historia dejaba sin palabras a la monja, a quien lentamente se le iban haciendo goteras en sus ojos.

...aun asustado salí corriendo con el bebé en brazos, dispuesto a llegar a la plaza donde estaba la estación de policía...

En ese momento el hombre apartaba su chaqueta mostrando el lado derecho de su pecho.

...yo, no había notado que recibí el disparo, pero en dado momento me sentí muy sudado y mareado, entonces noté que tenía un disparo en el pecho, no era sudor, era sangre, después de ver tanta de mi propia sangre supe, que el hombre que me invitó a almorzar fue el mismísimo Dios, Cristo y el espíritu santo, fue la santísima trinidad la que me invitó a comer y en cuanto me dijo que me esperaba en su casa, se refería aquí, vi la silueta del convento iluminada por la luz de la luna después de darme cuenta de la herida, me esperaba en su casa, haha, ay dios...

Dijo para si mismo mientras sus ojeras crecían con el pasar de los segundos, perdía color, poniéndose pálido y cada vez hacia más pausas para hablar

...el disparo lo recibí en la parte derecha, me empecé a sentir cansado y sin aire, creo que me perforó un pulmón y de milagro no perforó la cabeza del bebé, que reposaba en el mismo lugar donde recibí el disparo, lo que detuvo la bala de atravesar mi chaqueta y acabar con la vida del bebé fue una pequeña biblia de la que arrancaba hojas para armar porros y que guardaba en el bolsillo del pecho derecho en la chaqueta, justo donde estaba la cabeza del bebé...

Explicó mientras una pequeña biblia salió flotando del bolsillo de su rota chaqueta, la biblia tenía un pequeño hueco qué no la atravesaba, con todo el borde quemado rodeado de una gigantesca mancha de sangre, entonces la madre superiora extendió sus manos, donde la biblia cayó.

...entonces decidí venir hasta acá, tampoco hubiera aguantado hasta la estación de policía y si hubiera aguantado, no hubiera podido contar mi historia antes de morir, haha…

Su voz empezaba a fallar, a este punto la monja empezaba a concluir y deducir partes de la historia según las pocas palabras que escuchaba, las sirenas de la policía y los médicos se escuchaban al fondo mientras sus luces se empezaban a ver por las ventanas y las rejillas.

…madre, por favor, que sepan, que yo, el vagabundo, el bueno para nada, logré hacer algo antes de morir y espero le cuenten la historia a la niña, yo, solo quiero ser un héroe, no quiero que me recuerden como un humano con mal olor, permítame ser recordado como un héroe por esa niña...

Sus ojos se empezaban a quedar estáticos y con un color celeste niebla, su temperatura empezó a bajar en picada, la monja empezó a persignarlo, echarle agua bendita y rezar, entonces le contó que el bebé no era niño, mientras los cuerpos de emergencia entraban.

“Salvaste una niña, que lleva una manilla con su nombre, la pequeña Milagros y te recordara como lo que eres, un héroe, un hombre valioso, un humano respetable y si a mi me preguntaran, un santo”

...madre superiora, los santos no pecan…

…perdóneme por fumar porros en hoja de biblia, perdóneme por maldecir en su presencia y decir groserías, dígale a dios que lo siento, dígale al jefecito de la policía que lamento no poder seguir cumpliendo nuestro trato de limpiar la plaza, explíquele que no es por flojera o ser un bueno para nada...

...pídale de mi parte, que cuide a la palomita que no puede volar, tiene el nido en la pajarera ahí en la plaza, se llama Fay, dígale al chico de los carros que gracias por el porro, cierto ahg...

...no logre comerme la cena, vaya el puente La Manzana, abajo, al lado de la bolsa de cacharros, ahí está la bolsa cerrada con la cena, dásela a alguien que la necesite y por favor, recicle lo que está en esa bolsa, no deje desordenada mi casa por favor, ese era mi hogar, dormí durante años ahí, hoy parece que no, haha…

Tembloroso con su último aliento, metió sus dedos sucios en el bolsillo bajo de su chaqueta, el que había palpado, saco la colilla del porro mientras un policía llegaba a hablar con la madre superiora quien estiro la mano extendiendo su palma en señal de pausa y con un movimiento de cabeza viendo a otra monja, quien detuvo al policía empezando a contar lo sucedido hasta el momento.

…y con toda vergüenza madre, présteme una vela prendida y cuide mucho a Milagros…

…dígale que no la conocí, pero que la amo, que le agradezco la oportunidad que me dio de hacer algo con mi vida. -

Entonces la monja algo confundida le dio la vela, que el hombre usó para prender el porro, un paramédico le gritó intentando detenerlo, pero este le sonrió, dándole una calada, sacando humo por el agujero en su pecho y por su nariz, todas las luces y velas se apagaron una vez más, la luz en forma de halo sobre la cabeza del hombre moribundo se desvanecía lentamente mientras la madre superiora lo llamaba sin recibir respuesta, el halo desapareció y reapareció sobre la madre superiora, para después desvanecerse como una onda expansiva que arrastro una ráfaga de viento que prendió todas las velas recuperando la iluminación mientras el policía aterrado y confundido le pedía a la madre superiora que lo acompañara para tomarle declaración.

Epicortas; La ambición de la miseria. Por: Pxper - El vago de papel (Santiago Andrés Aguilar Méndez 15/07/1999 Bucaramanga, Colombia)

Agradecimientos del autor: Agradezco a todos aquellos que leen esta obra, el simplemente hecho de leerla es muchísimo para mí y lo agradezco profundamente, si quieres apoyarme como creador de contenido, como escritor, puedes ayudar a mejorar mi trabajo, su calidad y el tiempo en el que se desarrolla así como acelerar el proceso de publicación de esta y nuevas obras en todos los formatos y canales, para ayudarme solo tienes que seguirme en las redes, estoy en Facebook, Instagram, Twitter, Wattpad, Tumblr, Tik Tok, Patreon y mas, por favor regálame una crítica de la obra en redes, invita a tus amigos a seguirme en redes, comparte mis obras con tu círculo social, recomienda o crítica la obra entre tus amigos, si quieres llevar tu apoyo más allá y hacerme una donación puedes hacerlo a través de mi Patreon, Payoneer u otros canales que encontrarás en mis redes sociales.

Twitter: @_Pxper

Instagram: @_.pxper_

Tik Tok: @pxper_official

Tumblr: https://www.tumblr.com/pxper Patreon: https://www.patreon.com/Pxper Facebook: https://www.facebook.com/PxperOfficial Correo: [email protected]

Wattpad: https://www.wattpad.com/user/Pxper_Official

#sad stories #storytime #storytelling #story #short story #original story #stories #escritura creativa #literatura #cuentos #escritores #escritura #libros #miedo #literature #poesia #cita #frases

2 notes · View notes

calledeitaca · 2 years

Text

«Lost in Translation»: el amor es una serendipia

La escena final de Lost in Translation (Sofia Coppola, 2003) es una de las más bonitas a la par que geniales del cine. Y así lo creo porque entre otras cosas lo que ocurre en esos últimos instantes de la película no estaba guionizado. Bill Murray improvisó el beso y el susurro de su personaje, Bob Harris, a la joven Charlotte protagonizada por Scarlett Johansson. A la fecha, dos décadas después de que la cinta fuera estrenada, tras ese susurro, que no fue captado por los micrófonos que grababan el desenlace de la cinta, permanece un misterio que Sofia Coppola, su directora, asegura desconocer y que ni Murray ni Johansson han querido desvelar.

El segundo largometraje de Coppola trata de una de esas serendipias que transforman: una conexión instantánea y honda entre dos personas, un encuentro tan improbable como inesperado que desata una catarsis vital.

Bob, un actor estadounidense cuya carrera lleva tiempo en declive, viaja a Tokio para protagonizar una campaña publicitaria de una marca de wiski japonés. En la barra del bar del hotel donde se hospeda conoce a Charlotte, una chica de veintipocos años también estadounidense que se encuentra acompañando en un viaje de trabajo a su marido, un fotógrafo en pleno ascenso profesional. A pesar de la diferencia de edad –Bob ronda los cincuenta–, ambos comparten una asfixiante desconexión del mundo que les rodea; se sienten alienados y solos a pesar de que ambos tienen pareja y gozan de vidas acomodadas, previsibles y esencialmente normales.

Según pasan los días en los que Bob y Charlotte comparten ratos libres en una ciudad y en una cultura que cómicamente acentúan su extravío en todo lo mundano que les envuelve, el vínculo crece; se escuchan, se comprenden, y entre ellos florece una complicidad que los coloca sobre una cuerda floja que ansiosamente se tambalea entre el romance y la amistad. Y es que, en otro acierto, este sí guionizado, Coppola no quiso que sus personajes resbalaran de esa cuerda floja para colmar sus impulsos románticos. Y ahí la magia del desenlace: la despedida improvisada nos regala un beso, un murmullo y unas sonrisas que dejan el final de la película abierto a cualquier interpretación.

Una interpretación del final de Lost in Translation es que nos encontramos ante un adiós tierno y definitivo entre dos personas que se obsequiaron una especie de revelación sobre sus respectivas existencias. Se liberaron el uno al otro de la sensación frustrante, acaso de los vergonzosos sentimientos de ingratitud y culpa por sentirse insatisfechos, incomprendidos y solos en un mundo que ante los ojos de sus pares les había brindado todo cuanto cualquiera podría desear. Así, Bob y Charlotte se despiden para seguir adelante con sus vidas por separado, dejando su irrepetible conexión suspendida en un recuerdo que solo a ellos les pertenece y que no desean mancillar llevándolo a la vana realidad de todo aquello que antes de encontrarse les hacía sentirse desconectados del mundo.

Luego está la interpretación opuesta, menos existencialista y más propia del optimismo de Hollywood: Bob y Charlotte advierten y aquilatan la fortuna del improbable encuentro, que ese beso es el primero de muchos más y que el susurro de Bob no es un adiós sino un hasta luego.

La película de Coppola tiene muchos colores que sutilmente evocan temas abordados en otras obras literarias y cinematográficas: se pueden percibir tenues pinceladas de Nabokov, Chandler, Godard, Lars von Trier… Que el gran Bill Murray considere Lost in Translation el trabajo más satisfactorio de su carrera también dice mucho. Y que la película fuera galardonada con el Óscar al mejor guion original con un final que no formó parte de él es otro venturoso giro. Una serendipia, como el amor.

¿Y tú cómo interpretas el final de Lost in Translation? Si aún no la has visto, la película actualmente se encuentra disponible en Netflix (España).

_______________

Imagen: Secuencia de la película Lost in Translation (Dir. Sofia Coppola. Perf. Bill Murray y Scarlett Johansson. Focus Features. 2003).

Artículo publicado en Canarias Ahora - elDiario.es.

#Lost in Translation #Bill Murray #Scarlett Johansson #Sofia Coppola #cine

23 notes · View notes

sigmalewife · 1 year

Text

✧⁠“Demonio de Hielo” ✧

Fyodor y Dazai x Fem Reader

Tipo: Headcanons + escenario.

Solicitud: @umedostoevsky705

N/A: Literal pasaron meses desde que esto fue solicitado. Me estoy revolcando en la vergüenza pero al menos por fin puedo publicarlo.

No tenías ni idea de cómo terminaste con estos dos peligrosos hombres en una relación romántica.

(Seguro te chantajearon)

Dazai expresa su amor mediante las palabras de afirmación; aún avanzada la relación sigue proponiendo un suicidio doble y cualquier cosa que hagas, por más mínima que sea, significa un montón de cumplidos de su parte.

Ama los apodos como “pastelito”, “cielo” y, por su puesto, “belladonna”. Además es muy pegajoso, siempre está a tu alrededor bromeando y tocándote de alguna forma.

Él no se quiere arriesgar, sabe que Fyodor te adora casi como él mismo lo hace, pero no se puede permitir perderte, por lo que siempre eres su prioridad en cualquier plan que tenga. Ni un solo rasguño llega a tí.

Fyodor, por su parte es una persona profundamente devota y a su vez fría. Está un poco hambriento de contacto; debido a su habilidad, adora cada vez que lo tocas de forma casual o te acurrucas a su lado, para él significa una gran muestra de confianza que te expongas a su voluntad de esa manera.

Es posesivo, detesta la idea que le prestes atención a Dazai, sin embargo también es astuto y lógico, sabe que de cierta manera le conviene y no duda en considerarte su carta más valiosa por tu vínculo con el otro hombre.

No lo verás tan a menudo por su trabajo de rata en búsqueda de la dominación mundial, pero siempre te está enviando regalos o dejando pequeños detalles a tu alrededor que te recuerden a él.

El problema claro, es cuando ni siquiera tus suaves palabras y chantajeos ligeros pueden detener sus debates demasiado agresivos:

Están un intercambio de información disfrazado de “cena familiar”. Tú perteneces a un deprimente departamento oficinista de una organización neutral, por lo que realmente no tienes muchos motivos ocultos para estar ahí más que evitar que tus amantes logren el asesinato del otro.

Sientes un ligero viento cerca de tu oído derecho y miras hacia atrás sólo para encontrar un cuchillo clavado en la pared. Te giras y con una ceja alzada ves a Fyodor, con una pequeña sonrisa de disculpa, bebiendo de su copa de vino.

“Vaya, belladonna, ¿te dije lo encantadora que te ves esta noche, hm?” La voz de Dazai atrae tu atención, tu amante tiene una mirada traviesa y su sonrisa es coqueta, pero el ligero sudor que se pega a su frente te recuerda otro de los grandes obstáculos de las cenas entre los tres: alguien siempre terminaba envenenado.

Tú suspiras y comienzas a cortar tu pastel de papa (obviamente no se llama así, pero Fyodor te mira con disgusto cuando no te refieres a los platos por sus ridículos nombres europeos). “Sí, Osamu, me lo dijiste. En realidad, lo has dicho unas seis veces en toda esta hora y cuarenta y siete minutos”

Fyodor, por supuesto, aprovecha la oportunidad.

“Myshka, no seas tan dura con el pobre hombre. No se puede esperar palabras grandes de seres inferiores”

“¿Puede una rata hablar de grandeza más allá de sus sueños con gatos y cascabeles?”

“Vamos, viejo amigo, no hay nada de vergonzoso en admitir las deficiencias en las artes literarias, algunos hombres no nacen con el don de la poesía, o el don de siquiera dar un buen halago-”

Tu mirada se oscurece ante el comienzo de otra discusión, ni siquiera te has molestado en contar cuántas han sido desde que se reunieron todos en el restaurante. No es que hubieras tenido demasiadas esperanzas en ellos, pero sigues con ropa de trabajo, puedes sentir el dolor de pies y la migraña haciendo palpitar tu cabeza, incluso hubieron seis accidentes en la oficina que duplicaron los informes que tienes que completar diariamente.

No eras una persona temperamental, pero tu abilidad sí lo era, y podías sentir el dolor del hielo entre tus dedos, ansiando salir para conseguir algo de liberación a tu mal humor.

Es entonces que un camarero se acerca, es el mismo que te detuvo en la entrada y cuestionó de forma grosera tu reserva cuando vió tu ropa claramente no adecuada para un restaurante de tales precios.

“Disculpe, señora, el personal se ha percatado de que ingresó al local con... armamento. Me veo en la obligación de pedirle que se deshaga de él inmediatamente o se retire del establecimiento” El le da a tu katana una mirada de desprecio.

Bien, no eras estúpida, no es como si entraras a todas partes con una maldita katana ancestral y claramente peligrosa, el arma sólo aparecía cuando tu abilidad comenzaba a ser más... activa.

“¡Belladona! No me digas que estás pensando en armar un motín~” La voz burlona de Dazai no hace nada por relajarte, en cambio tu ojo tiembla por la frustración y puedes sentir como tu manos se enfrían más.

Fyodor suelta una pequeña risa, haciendo girar suavemente el vino en su copa mientras te mira con diversión “¿Puede ser que mi querida por fin haya accedido a eliminar a la suciedad?”

“Ayo~ grandes palabras para un hombre de higiene tan dudosa”.

“Señora, el arma. Tendré que llamar a seguridad si no se retira”

“Dime, sobaki, ¿no crees que eso es un poco hipócrita de tu par...”

Tres semanas de papeleo extra, los regaños de tu jefe, catorce intentos de asesinatos entre tus amantes y el café que derramaste en su iPad esta mañana terminaron por explotar, literalmente.

Casi de forma natural, más animal que consciente, tu mano gira y saca tu katana de su empuñadura, el hielo cortando la mesa y el salón a la mitad, las temperatura de la habitación bajando de golpe a bajo cero y un enorme demonio de hielo, expulsando humo blanco de su amenzante boca y gruñendo, mirando a tus amantes de forma aterradora.

“Ahora...” sonríes de forma cruel, tus ojos llenos de promesas de dolor “... ¿el cuerpo de quién se enfriará primero?”

19 notes · View notes

kiki-de-la-petite-flaque · 7 months

Text

Mi marido mentía acerca de todo.

Dinero, reuniones, amantes,

el lugar de nacimiento de sus padres,

la tienda donde compraba las camisas, la ortografía de su apellido.

Mentía cuando no era necesario.

Mentía cuando ni siquiera era conveniente.

Mentía cuando sabía que sabían que estaba mintiendo.

Mentía cuando mentir rompía sus corazones.

Mi corazón. El corazón de ella. A veces me pregunto qué pasó con con ella.

La primera.

Hay algo de filo nuevo y ardiente en la primera infidelidad conyugal.

Taxis para arriba y para abajo.

Lágrimas.

Grietas en la pared que recibe el golpe.

Luces encendidas hasta altas horas de la noche.

No puedo vivir sin ella.

Ella, la palabra que estalla.

Luces todavía encendidas de mañana.

Anne Carson, La belleza del marido. Traducción de Ana Becciu.

Anne Carson (Toronto, 21 de junio de 1950) es una poeta canadiense en lengua inglesa, ensayista, traductora y profesora de literatura clásica y comparada en la Universidad de Míchigan. Considerada por la crítica literaria como la poeta viva más importante de las letras anglosajonas. En 2020 fue galardonada con el Premio Princesa de Asturias de las Letras

#Anne Carson

4 notes · View notes

elzorro001 · 23 days

Text

🇺🇸🇺🇸🇺🇸🇺🇸

https://terabox.com/s/1ckxQ-irf-Sgqr1_YLC4yzA

🇺🇸🇲🇽🇺🇸🇲🇽

https://elzorro-roman.blogspot.com

🇺🇸🇲🇽🇺🇸🇲🇽

🇺🇸🇺🇸

POEMA

VETERANOS.-

EN LA HORA SUPREMA

University Chicago

Escuela secundaria bachilleres artes y oficios ESBAO

MUSAS

ARISBE CUETO

DAKOTA FENNING

ELLE FENNING

TAYLOR SWITT

MADISON MARSH

HAILEY BILLS

NATALIE GRACE

CHARLIE DAMELIO

EMMA STONE

KENDALL JENNER

¿ ES POSIBLE QUE ELLA Y EL ALBA ME OLVIDEN EN SU COALICIÓN Y EN SU ACCIÓN ? ... QUE CON UN FÁCIL BESO ME REPONGA DE ESTA ESCENA PRENOTORIA .- DONDE SOLO UN DIA DE CONSUELO NOS ADORMEZCA SOBRE LA TERRAZAS DE MÁRMOL A NUESTROS JUEGOS Y GUSTOS INFANTILES DESDE ENTONCES...

¡ ESA CHIMENEA DONDE CONTINUAMENTE ARDEN MIS SENTIMIENTOS PATRIOTICOS OCULTOS ! .- MI CORAZÓN DE CORAJE Y DE FUEGO ___ AMOR FUERZAS APABULLADAS .- EL AIRE ENTRA POR EL BALCÓN ACOMPAÑADO DE ESA LUZ DE LA AVENIDA ALUMBRANDO CON SU ESPLENDOR EXQUISITO_

LA SALA JUNTO A UNA TERRAZA DEMASIADO EXTENSA , EL SOFÁ DONDE SENTADO IDIOTAMENTE RELEO EL PERIÓDICO DE LA HISTORIA DE AQUEL DIA DONDE ME ALISTE A EL EJÉRCITO DE ESTADOS UNIDOS, EN UNA COACCIÓN CON UNO DE TUS POEMAS .- AFLORA MI JUVENTUD DE SER SOLDADO Y DE SER ESTE SER HISTÓRICO DE INDEPENDENCIA POETICA .- YA CON EL TRANSCURSO DE LAS HORAS MI FISONOMÍA SE DEFORMA , LA CAMISA COMPLETAMENTE ARRUGADA , SIN CORBATA Y DESABROCHADA EL SACO SOBRE EL PERCHERO DE CAOBA PERFECTAMENTE BIEN BARNIZADO ...

YO HACIENDO EL RIDÍCULO POSTRADO EN EL FRESCO SUELO DONDE EN LA PALMA DE MI MANO SE APOYA LA BOTELLA DE TEQUILA DE LA MARCA 818 YA COMPLETAMENTE VACÍA ...

MI SILUETA SE DIBUJA EN LA PARED DONDE HAY CUADROS DE PINTURAS RUPESTRES EN ÓLEO Y RETRATOS DE MIS AMIGOS SOLDADOS Y DE MI QUERIDA FAMILIA .___

EL SONAR DE LA MUSICA DONDE A SU RUIDO RETUMBA EL CRISTAL AL COMPÁS DE LA MÚSICA DE BALADAS_ LA VOZ DEL INTERPRETE DONDE AFLORAN MIS RECUERDOS Y MIS SENTIMIENTOS HERMOSOS DESDE ENTONCES HACIA TI __ A ESTE SER AQUÍ YO, Y NO MAS ENTONCES __ EL TIEMPO DE LA NOCHE PASA , EL ALBA SE ASOMA __ SIN TU LLEGADA __ ALFRED MI MAYORDOMO AL VERME ECHO TODO UN ESCAPARATE ME CONDUCE APOYADO EN SU HOMBRO A MI ALCOBA Y EN EL TRANSCURSO DE EL CAMINAR POR ESE EXTENSO PASILLO ME BROTAN ABUNDANTES LÁGRIMAS DONDE SEGURAMENTE EN MI CAMA SENTIRÉ DESOLACIÓN Y MUCHO FRÍO AL NO TENER TU TAN ANHELADA PRESENCIA ...

PASAN APENAS QUIZÁS UNOS MINUTOS __ EL SONAR DE EL HELICÓPTERO ANUNCIA TU LLEGADA, LAS LUCES DEL HELIPUERTO SE ENCIENDEN .-ALFRED TE RECIBE Y TU TE DIRIGES A TRAVÉS DE ESE PASILLO LLENO DE ORQUÍDEAS BLANCAS __ ¡ ERES UNA DONCELLA CAMINANDO DE PRISA ! __ ENTRA EL SOL A MI BALCÓN ABIERTO DONDE SE COLUMPIAN UNAS ENORMES CORTINAS BLANCAS __ TU PERFUME AL ABRIR LA PUERTA ENTORNADA ADORNA LA HABITACIÓN : A TI TE LLEGA ESE OLOR DE TEQUILA FRESCO __ ENTRE LA LUZ Y LA SOMBRA __ TU ROSTRO SE ENTERNECE , ME ARRULLAS HABLÁNDO SUAVEMENTE AL OÍDO Y CON ANIMO TRAVIESO , SIENTO QUE MI CORAZÓN ME GRITA AL PENSAMIENTO __ DESPIERTO __ MIS OJOS LLAMEAN Y ERES TU QUIEN FLORÉESE Y RESUCITA , MI URAÑES SE DISUELVE EN FRACCIONES DE SEGUNDOS POR COMPLETO ... __ TE ABRASO PONIENDO MI CABEZA SOBRE TU PECHO.

AUTOR EL ZORRO

SEUDÓNIMO DANIEL GARCÍA ROMÁN

ESCRITO EN EL PARQUE DE SAN JOSÉ EL DIA 12 DE AGOSTO DEL AÑO 2002 EN LA CIUDAD DE CÓRDOBA VERACRUZ MÉXICO EN LA CALLE 12 Y AVENIDA 9 BIS

Este poema fue publicado en el periódico el dictamen que circula en el estado de Veracruz en mi pais en México entre los días viernes 16 o sábado 17 de agosto del año 2002 escrito y terminado un día lunes... Yo publicaba los fines de semana los días viernes, sábados o domingos.

Del cual a su ves el 90% de toda mi obra literaria fue escrita en el parque de San José

De mi pueblo natal Córdoba Veracruz México

Este poema está ajustado a los soldados VETERANOS y a la agenda literaria internacional estadounidense 2024 julio 4

Daniel García Román

El zorro

Abril 2024

Centro de operaciones vía GPS satelital

Direccion de domicilio

Avenida orquidea calle durango numero 20 colonia san marcial fortin veracruz mexico código postal 94476

🇺🇸🇺🇸🇺🇸🇺🇸

#ARISBECUETO

#DAKOTAFENNING

#ELLEFENNING

#TAYLORSWITT

#MADISONMARSH

#HAILEYBILLS

#NATALIEGRACE

#CHARLIEDAMELIO

#EMMASTONE

#KENDALLJENNER

#xóchitlgálvez

#claudiasheinbaum

#JorgeÁlvarezmaynez

#PoloDeschamps

#rocionahle

#pepeyunes

#mexico

#elnegociador #estadosunidos #aprendiendoaemprender #noticiasinternacionales #arturoeliasayub #donhuayra #ceo #pasteje #slim #ricardosalinas #robertopalazuelos

#noticiastelemundo #aztecanoticias

#diarioelbuentono #infobae #luismiguel

#eluniversal

#noticiasunivision

#mvsnoticias

#LasNoticiasDeFOROtv #4dejulio

#NMasMedia #NMas #joebiden

#gobiernodemexico #adn40 #infobae

#mvsnoticias LasNoticiasDeFOROtv 4dejulioNMasMedia NMas joebidengobiernodemexico adn40 infobae

1 note · View note

elzorro1971 · 23 days

Text

🇺🇸🇺🇸🇺🇸🇺🇸

https://terabox.com/s/1ckxQ-irf-Sgqr1_YLC4yzA

🇺🇸🇲🇽🇺🇸🇲🇽

https://elzorro-roman.blogspot.com

🇺🇸🇲🇽🇺🇸🇲🇽

🇺🇸🇺🇸

POEMA

VETERANOS.-

EN LA HORA SUPREMA

University Chicago

Escuela secundaria bachilleres artes y oficios ESBAO

MUSAS

ARISBE CUETO

DAKOTA FENNING

ELLE FENNING

TAYLOR SWITT

MADISON MARSH

HAILEY BILLS

NATALIE GRACE

CHARLIE DAMELIO

EMMA STONE

KENDALL JENNER

YO HACIENDO EL RIDÍCULO POSTRADO EN EL FRESCO SUELO DONDE EN LA PALMA DE MI MANO SE APOYA LA BOTELLA DE TEQUILA DE LA MARCA 818 YA COMPLETAMENTE VACÍA ...

MI SILUETA SE DIBUJA EN LA PARED DONDE HAY CUADROS DE PINTURAS RUPESTRES EN ÓLEO Y RETRATOS DE MIS AMIGOS SOLDADOS Y DE MI QUERIDA FAMILIA .___

AUTOR EL ZORRO

SEUDÓNIMO DANIEL GARCÍA ROMÁN

ESCRITO EN EL PARQUE DE SAN JOSÉ EL DIA 12 DE AGOSTO DEL AÑO 2002 EN LA CIUDAD DE CÓRDOBA VERACRUZ MÉXICO EN LA CALLE 12 Y AVENIDA 9 BIS

Del cual a su ves el 90% de toda mi obra literaria fue escrita en el parque de San José

De mi pueblo natal Córdoba Veracruz México

Este poema está ajustado a los soldados VETERANOS y a la agenda literaria internacional estadounidense 2024 julio 4

Daniel García Román

El zorro

Abril 2024

Centro de operaciones vía GPS satelital

Direccion de domicilio

Avenida orquidea calle durango numero 20 colonia san marcial fortin veracruz mexico código postal 94476

🇺🇸🇺🇸🇺🇸🇺🇸

#ARISBECUETO

#DAKOTAFENNING

#ELLEFENNING

#TAYLORSWITT

#MADISONMARSH

#HAILEYBILLS

#NATALIEGRACE

#CHARLIEDAMELIO

#EMMASTONE

#KENDALLJENNER

#xóchitlgálvez

#claudiasheinbaum

#JorgeÁlvarezmaynez

#PoloDeschamps

#rocionahle

#pepeyunes

#mexico

#elnegociador #estadosunidos #aprendiendoaemprender #noticiasinternacionales #arturoeliasayub #donhuayra #ceo #pasteje #slim #ricardosalinas #robertopalazuelos

#noticiastelemundo #aztecanoticias

#diarioelbuentono #infobae #luismiguel

#eluniversal

#noticiasunivision

#mvsnoticias

#LasNoticiasDeFOROtv #4dejulio

#NMasMedia #NMas #joebiden

#gobiernodemexico #adn40 #infobae

#mexicoelnegociador estadosunidos aprendiendoaemprender noticiasinternacionales arturoeliasayub donhuayra ceo pasteje slim

1 note · View note

dgrpoeta · 23 days

Text

🇺🇸🇺🇸🇺🇸🇺🇸

https://terabox.com/s/1ckxQ-irf-Sgqr1_YLC4yzA

🇺🇸🇲🇽🇺🇸🇲🇽

https://elzorro-roman.blogspot.com

🇺🇸🇲🇽🇺🇸🇲🇽

🇺🇸🇺🇸

POEMA

VETERANOS.-

EN LA HORA SUPREMA

University Chicago

Escuela secundaria bachilleres artes y oficios ESBAO

MUSAS

ARISBE CUETO

DAKOTA FENNING

ELLE FENNING

TAYLOR SWITT

MADISON MARSH

HAILEY BILLS

NATALIE GRACE

CHARLIE DAMELIO

EMMA STONE

KENDALL JENNER

YO HACIENDO EL RIDÍCULO POSTRADO EN EL FRESCO SUELO DONDE EN LA PALMA DE MI MANO SE APOYA LA BOTELLA DE TEQUILA DE LA MARCA 818 YA COMPLETAMENTE VACÍA ...

MI SILUETA SE DIBUJA EN LA PARED DONDE HAY CUADROS DE PINTURAS RUPESTRES EN ÓLEO Y RETRATOS DE MIS AMIGOS SOLDADOS Y DE MI QUERIDA FAMILIA .___

AUTOR EL ZORRO

SEUDÓNIMO DANIEL GARCÍA ROMÁN

ESCRITO EN EL PARQUE DE SAN JOSÉ EL DIA 12 DE AGOSTO DEL AÑO 2002 EN LA CIUDAD DE CÓRDOBA VERACRUZ MÉXICO EN LA CALLE 12 Y AVENIDA 9 BIS

Del cual a su ves el 90% de toda mi obra literaria fue escrita en el parque de San José

De mi pueblo natal Córdoba Veracruz México

Este poema está ajustado a los soldados VETERANOS y a la agenda literaria internacional estadounidense 2024 julio 4

Daniel García Román

El zorro

Abril 2024

Centro de operaciones vía GPS satelital

Direccion de domicilio

Avenida orquidea calle durango numero 20 colonia san marcial fortin veracruz mexico código postal 94476

🇺🇸🇺🇸🇺🇸🇺🇸

#ARISBECUETO

#DAKOTAFENNING

#ELLEFENNING

#TAYLORSWITT

#MADISONMARSH

#HAILEYBILLS

#NATALIEGRACE

#CHARLIEDAMELIO

#EMMASTONE

#KENDALLJENNER

#xóchitlgálvez

#claudiasheinbaum

#JorgeÁlvarezmaynez

#PoloDeschamps

#rocionahle

#pepeyunes

#mexico

#elnegociador #estadosunidos #aprendiendoaemprender #noticiasinternacionales #arturoeliasayub #donhuayra #ceo #pasteje #slim #ricardosalinas #robertopalazuelos

#noticiastelemundo #aztecanoticias

#diarioelbuentono #infobae #luismiguel

#eluniversal

#noticiasunivision

#mvsnoticias

#LasNoticiasDeFOROtv #4dejulio

#NMasMedia #NMas #joebiden

#gobiernodemexico #adn40 #infobae

#xóchitlgálvez claudiasheinbaum JorgeÁlvarezmaynez PoloDeschamps rocionahle pepeyunes

1 note · View note

elzorro-dgr · 23 days

Text

🇺🇸🇺🇸🇺🇸🇺🇸

https://terabox.com/s/1ckxQ-irf-Sgqr1_YLC4yzA

🇺🇸🇲🇽🇺🇸🇲🇽

https://elzorro-roman.blogspot.com

🇺🇸🇲🇽🇺🇸🇲🇽

🇺🇸🇺🇸

POEMA

VETERANOS.-

EN LA HORA SUPREMA

University Chicago

Escuela secundaria bachilleres artes y oficios ESBAO

MUSAS

ARISBE CUETO

DAKOTA FENNING

ELLE FENNING

TAYLOR SWITT

MADISON MARSH

HAILEY BILLS

NATALIE GRACE

CHARLIE DAMELIO

EMMA STONE

KENDALL JENNER

YO HACIENDO EL RIDÍCULO POSTRADO EN EL FRESCO SUELO DONDE EN LA PALMA DE MI MANO SE APOYA LA BOTELLA DE TEQUILA DE LA MARCA 818 YA COMPLETAMENTE VACÍA ...

MI SILUETA SE DIBUJA EN LA PARED DONDE HAY CUADROS DE PINTURAS RUPESTRES EN ÓLEO Y RETRATOS DE MIS AMIGOS SOLDADOS Y DE MI QUERIDA FAMILIA .___

AUTOR EL ZORRO

SEUDÓNIMO DANIEL GARCÍA ROMÁN

ESCRITO EN EL PARQUE DE SAN JOSÉ EL DIA 12 DE AGOSTO DEL AÑO 2002 EN LA CIUDAD DE CÓRDOBA VERACRUZ MÉXICO EN LA CALLE 12 Y AVENIDA 9 BIS

Del cual a su ves el 90% de toda mi obra literaria fue escrita en el parque de San José

De mi pueblo natal Córdoba Veracruz México

Este poema está ajustado a los soldados VETERANOS y a la agenda literaria internacional estadounidense 2024 julio 4

Daniel García Román

El zorro

Abril 2024

Centro de operaciones vía GPS satelital

Direccion de domicilio

Avenida orquidea calle durango numero 20 colonia san marcial fortin veracruz mexico código postal 94476

🇺🇸🇺🇸🇺🇸🇺🇸

#ARISBECUETO

#DAKOTAFENNING

#ELLEFENNING

#TAYLORSWITT

#MADISONMARSH

#HAILEYBILLS

#NATALIEGRACE

#CHARLIEDAMELIO

#EMMASTONE

#KENDALLJENNER

#xóchitlgálvez

#claudiasheinbaum

#JorgeÁlvarezmaynez

#PoloDeschamps

#rocionahle

#pepeyunes

#mexico

#elnegociador #estadosunidos #aprendiendoaemprender #noticiasinternacionales #arturoeliasayub #donhuayra #ceo #pasteje #slim #ricardosalinas #robertopalazuelos

#noticiastelemundo #aztecanoticias

#diarioelbuentono #infobae #luismiguel

#eluniversal

#noticiasunivision

#mvsnoticias

#LasNoticiasDeFOROtv #4dejulio

#NMasMedia #NMas #joebiden

#gobiernodemexico #adn40 #infobae

#NATALIEGRACECHARLIEDAMELIOEMMASTONEKENDALLJENNER

1 note · View note

elzorropoeta · 23 days

Text

🇺🇸🇺🇸🇺🇸🇺🇸

https://terabox.com/s/1ckxQ-irf-Sgqr1_YLC4yzA

🇺🇸🇲🇽🇺🇸🇲🇽

https://elzorro-roman.blogspot.com

🇺🇸🇲🇽🇺🇸🇲🇽

🇺🇸🇺🇸

POEMA

VETERANOS.-

EN LA HORA SUPREMA

University Chicago

Escuela secundaria bachilleres artes y oficios ESBAO

MUSAS

ARISBE CUETO

DAKOTA FENNING

ELLE FENNING

TAYLOR SWITT

MADISON MARSH

HAILEY BILLS

NATALIE GRACE

CHARLIE DAMELIO

EMMA STONE

KENDALL JENNER

YO HACIENDO EL RIDÍCULO POSTRADO EN EL FRESCO SUELO DONDE EN LA PALMA DE MI MANO SE APOYA LA BOTELLA DE TEQUILA DE LA MARCA 818 YA COMPLETAMENTE VACÍA ...

MI SILUETA SE DIBUJA EN LA PARED DONDE HAY CUADROS DE PINTURAS RUPESTRES EN ÓLEO Y RETRATOS DE MIS AMIGOS SOLDADOS Y DE MI QUERIDA FAMILIA .___

AUTOR EL ZORRO

SEUDÓNIMO DANIEL GARCÍA ROMÁN

ESCRITO EN EL PARQUE DE SAN JOSÉ EL DIA 12 DE AGOSTO DEL AÑO 2002 EN LA CIUDAD DE CÓRDOBA VERACRUZ MÉXICO EN LA CALLE 12 Y AVENIDA 9 BIS

Del cual a su ves el 90% de toda mi obra literaria fue escrita en el parque de San José

De mi pueblo natal Córdoba Veracruz México

Este poema está ajustado a los soldados VETERANOS y a la agenda literaria internacional estadounidense 2024 julio 4

Daniel García Román

El zorro

Abril 2024

Centro de operaciones vía GPS satelital

Direccion de domicilio

Avenida orquidea calle durango numero 20 colonia san marcial fortin veracruz mexico código postal 94476

🇺🇸🇺🇸🇺🇸🇺🇸

#ARISBECUETO

#DAKOTAFENNING

#ELLEFENNING

#TAYLORSWITT

#MADISONMARSH

#HAILEYBILLS

#NATALIEGRACE

#CHARLIEDAMELIO

#EMMASTONE

#KENDALLJENNER

#xóchitlgálvez

#claudiasheinbaum

#JorgeÁlvarezmaynez

#PoloDeschamps

#rocionahle

#pepeyunes

#mexico

#elnegociador #estadosunidos #aprendiendoaemprender #noticiasinternacionales #arturoeliasayub #donhuayra #ceo #pasteje #slim #ricardosalinas #robertopalazuelos

#noticiastelemundo #aztecanoticias

#diarioelbuentono #infobae #luismiguel

#eluniversal

#noticiasunivision

#mvsnoticias

#LasNoticiasDeFOROtv #4dejulio

#NMasMedia #NMas #joebiden

#gobiernodemexico #adn40 #infobae

#ARISBECUETODAKOTAFENNINGELLEFENNINGTAYLORSWITTMADISONMARSHHAILEYBILLSNATALIEGRACE

1 note · View note

kpwx · 2 months

Text

Este testimonio me pareció particularmente interesante porque es el primero de los que leo que proviene de alguien perteneciente a la capa más baja de la sociedad soviética: a los testimonios de filósofos, literatos, militares, políticos y técnicos se suma ahora el de una delincuente común; una agitadora sin mayor importancia de la que el régimen soviético se deshizo por haber sido abiertamente crítica y contestataria. Es una autobiografía carente de cualquier pretensión literaria escrita poco antes de que la autora fuese fusilada al haber sido declarada culpable (antes lo había sido su esposo) de «propaganda contrarrevolucionaria» y «actos terroristas». Destaco también otro documento que se incluye en el libro, el extracto del testimonio de un guardia que estuvo presente durante su fusilamiento, porque es el primer relato presencial de este tipo que tengo la oportunidad de leer. Además de crudo, es un testimonio bastante indignante, porque quien acaba con la vida de Yevguenia termina siendo el mismo que antes había acabado con la vida de su esposo. Es una escena que representa bien lo que era vivir bajo un régimen totalitario como el soviético:

Durante largo rato los condenados a muerte repitieron en susurros las palabras de la oración. Y de nuevo se hizo el silencio. […] Por los rostros severos de algunos corrían las lágrimas, a otros se les anegaban los ojos y tenían la mirada ausente. La mujer, de pronto, cayó de bruces sobre el suelo de piedra. Se le quebraron los nervios. Era la viuda del recién difunto Yaroslavski, un poeta soviético al que habían fusilado por un intento de huida. Ella, en el patio del Kremlin, tiró una piedra a Uspenski, que había matado a su marido. Y ahora pagaría por ello con su muerte. Oigo el sonido de pasos afuera. Llegan los verdugos. Una mano fuerte empuja el pesado portón, y el primero en entrar es un entusiasta verdugo, el mismísimo jefe de Solovkí, el camarada Uspenski. Haría los honores y se vengaría personalmente por el episodio de la piedra. […] Aún no habían cesado las últimas palabras de la oración, los labios pálidos de los condenados a muerte todavía susurraban. Este murmullo alcanzó a Uspenski como un trueno. Se encogió de hombros, sacó nervioso un revólver y volvió a guardarlo en el bolsillo, atravesó el vestíbulo hasta el rincón de la derecha. […] Entretanto, Yaroslávskaia volvió en sí. A duras penas, apoyándose en la pared, se levantó y fue directamente hacia Uspenski. Y éste, como si se alegrara de tener la oportunidad de deshacerse del horror, la insultó con las palabras más groseras. —¿Qué? ¡Ahora seguirás el mismo camino que tu marido! Mira, con este revólver le metí una bala a tu Yaroslavski en su estúpida mollera. La mujer se puso a gritar y a forcejear para soltarse las manos. Uspenski la miraba y se reía convulsivamente, con una risa falsa. Mentía: no se estaba divirtiendo en absoluto. —¡Desátame las manos, desátamelas, escoria pestilente! —gritaba, histérica, Yaroslávskaia, dando unos pasos atrás hacia Uspenski, como si creyera realmente que le iba a desatar las manos de detrás de la espalda. Luego, de repente, se volvió bruscamente hacia él, chilló enajenada y le escupió en la cara. Uspenski se enfureció. Maldijo, atacó a la mujer con la culata del revólver y le pateó el cuerpo, que yacía inconsciente. Luego todo comenzó… Cogieron de uno en uno a los que estaban más cerca de la puerta y se los llevaron. El fusilamiento no lo vi, solo oí los disparos secos de los verdugos y un murmullo confuso. Y de vez en cuando el grito de un ejecutado: «¡Maldito sea el anticristo!».

0 notes

conmuchogustoleemos · 4 months

Text

La desconocida. Rosa Montero, Olivier Truc

Jueves 18 de enero de 2024

Nuevo encuentro del Club de Lectura “Con mucho gusto”, con sede en la biblioteca Reina Sofía, para comentar la lectura de La desconocida, de Rosa Montero y Olivier Truc (Alfaguara, 2023).

La desconocida, de Rosa Montero y Olivier Truc, Alfaguara, 2023.

Como en todo club de lectura que se precie, es una riqueza que las lecturas varíen de género, estilo y cronología. En este caso, hemos comentado La desconocida, de Rosa Montero y Olivier Truc, reconocidos en sus respectivos países, España y Francia, como grandes escritores, tanto en la literatura como en el periodismo.

Estamos ante una novela publicitada como novela negra, enmarcada en un horizonte de expectativas muy alto entre otras razones porque viene avalada por la firma de dos autores muy reconocidos en el género. Por un lado, Rosa Montero, cuya actividad literaria le ha valido enorme éxito de público y premios; por otro lado, Olivier Truc, ganador del Premio Quais du Polar, el más prestigioso galardón francés del género policiaco. Escrita a cuatro manos, La desconocida lleva por tanto el aval de sus autores y es un atractivo reclamo para los lectores, aun cuando la novela se gestó como un encargo del festival del género policial galo Quais du Polar, en el que España era el país invitado. Montero aceptó el reto y escribió el primer capítulo de la novela y todos los capítulos impares mientras que Truc se encargó de los pares y del capítulo final.

En La desconocida se dan todos los resortes clásicos del género policial: la trama consiste generalmente en la resolución de un misterio de tipo criminal a través de las indagaciones y deducciones de un policía, que presenta a su vez distintos problemas vitales. En este caso, no consideramos La desconocida dentro del subgénero narrativo de novela negra, como ha sido catalogada, porque no posee la profundidad psicológica y social que necesariamente caracteriza a dicha modalidad literaria.

La acción de la novela transcurre entre Barcelona y Lyon, con pocos personajes enmarcados en estas dos localidades. El núcleo de la trama no presenta demasiada variedad, ya que aborda el mundo criminal de la trata de blancas en conjunción con la corrupción policial que tantas veces se ha mostrado en el medio audiovisual. En este sentido, y entrando ya en los comentarios de los participantes del club de lectura, la novela no despertó interés, principalmente por la poca originalidad del argumento, la ausencia de intriga, la previsibilidad del desenlace y la escasa profundización en la caracterización de los personajes. Se señaló, de igual modo, la poca elaboración del lenguaje, sencillo, lineal y al servicio de la acción.

Debido a estas críticas, nos planteamos si el hecho de ser un texto escrito a cuatro manos es relevante. Por un lado y de acuerdo a las opiniones de algunos lectores, es un problema que dificulta la composición de la novela y le resta calidad al lenguaje, máxime si, como en este caso, cada autor ha escrito un capítulo. Por otro lado, a pesar de la confesión de Rosa Montero y Olivier Truc del proceso de escritura, no es apreciable la mano de una y otro, y salvo pequeños detalles, como el uso de un lenguaje más agresivo, toda la novela mantiene cierta uniformidad formal.

Finalmente, y debido al reconocimiento que tiene Rosa Montero en la literatura española contemporánea, la novela provocó una decepción que algunos achacamos a una estrategia comercial más que a un verdadero deseo de componer una buena novela policial. En cualquier caso, la lectura de La desconocida como experimento literario de escritura dual, unido a la brevedad del texto, favorecieron un nuevo intercambio de ideas del que siempre se obtiene provecho.

#Clubes universitarios de lectura #Biblioteca Reina Sofía #Universidad de Valladolid #Rosa Montero #Novela policiaca

0 notes

tati-d07 · 5 months

Text

La pérdida de la naturaleza humana.

Tania Vanessa Daza Campos.

Estoy en contra de las utopías literarias, no solo porque no existen tales mundos perfectos en donde; apreciamos una sociedad no conflictiva, que se apega a las reglas y que no se permite cometer errores, bien planeada, organizada, con seres que pretende la perfección y un buen entendimiento de las emociones humanas. No solo es porque nos muestran un mundo en donde somos compatibles con todos los que nos rodean, viviendo en un mundo lleno de armonía y perfección inexistentes.

Estoy en contra de las utopías literarias porque encasilla el pensamiento, crean una tiranía en donde el miedo es el dictador de la vida y el verdadero libre albedrío queda apresado en medio de la celda del pensamiento.

Voy a contarles mi historia para que entiendan el motivo de mi frustración, había terminado la biblia de los caídos el primer tomo de Fernando Trujillo Sanz cuando mi tía me regaló este Ebook; El dador de recuerdos, de Lois Lowry. No me quejo del libro, el libro es bueno a su manera, pero si no te gusta leer sobre un mundo lleno de rosas y cosas bonitas, reglas y miedo, que demostraban un control completo de lo que los rodeaba, entonces simplemente no vas a disfrutar de aquella lectura, solo vas a desear mandar todo al demonio.

Aquello hizo que me frustrara de diversas maneras, provocaron un completo rechazo hacia el libro. Casi lanzó mi portátil contra una pared mientras mi frustración aumentaba, no lo hice, la integridad del aparato electrónico está intacta, pero mi lado rebelde solo gritaba y maldecía al escritor. Mi curiosidad evitó que dejara el libro en medio de la lectura y me permitió continuar con el relato, allí fue cuando me di cuenta que el mundo “utópico” se quebraba poco a poco hasta convertirse en un mundo distópico, de caos y quiebre, de locura e impulso.

Las utopías necesitan del caos, porque un mundo perfecto no existe.

El mundo necesita de la naturaleza humana, la verdadera naturaleza. Aquella que es caos, libre albedrío, un conflicto de emocionalidad por no saber cómo manejar lo que sientes o cómo expresarlo, en donde tu vida no es manejada desde el inicio, que naces en una familia llena de diferencias y que, aún cuando ya terminas la preparatoria, no sabes qué hacer con tu vida. La verdadera naturaleza que nos hace ser impulsivos, divertidos, rebeldes y nos lleva por la vida, siendo auténticos y únicos.

No podemos venir al mundo y esperar que no haya dificultades, porque ellas son las que nos curten, las que nos convierten en las personas que somos. Las discordias nos hacen también personas y nos enseñan: humildad, amabilidad y comprensión con las demás personas.

Con la utopía se pierde el libre albedrío que acompaña al ser humano, en donde creemos en la filosofía, religión o ideología con la que nos sentimos más identificados, respetamos y aceptamos la de los demás y somos únicos, diferentes y humanos. El mundo debe tener personas únicas e irrepetibles y las utopías le quita la gracias a vivir.

En el dador de recuerdos se deshumaniza los sentimientos, las sensaciones e incluso los pensamientos, podemos ver un claro ejemplo a través de este fragmento de la historia:

“... Jonás sintió un extraño orgullo por haber ingresado en el número de los que tomaban las pastillas. Pero por unos instantes volvió a recordar el sueño. El sueño había sido placentero. Aunque las sensaciones eran confusas, pensó que aquello que su madre llamaba Ardor le había gustado. Recordaba que cuando se despertó tenía ganas de sentir otra vez el Ardor.” (Lowry, pág 28)

Jonás, el protagonista, está experimentando la atracción por primera vez, siente deseo. Ha tenido un sueño en donde el deseo se desborda por cada poro y como es ley en este mundo debe contar el sueño a su núcleo familiar. Los padres de este entienden que es lo que está pasando y en lugar de llamar al sentimiento por lo que es; deseo y atracción, es reemplazado por ardor, quitándole el verdadero significado al sentimiento y minimizandolo, tomando una pastilla para que este simplemente desaparezca y ya no lo sienta más.

Podemos ver también: “Hasta la Unión de Cónyuges se estudiaba tan a fondo que a veces un adulto que solicitaba esposa o esposo tenía que esperar meses o incluso años hasta que sea aprobada y anunciaba la Unión.” El amor planeado, no platónico o ilógico, es racional, en donde, la comunidad está tan meticulosamente ordenada, que ni un solo detalle escapa su orden.

Cada pequeño detalle tiene que ser planeado, con un orden adecuado y analizado por las personas más sabías que tiene la comunidad para que sea perfecto, olvidando que la naturaleza humana viene de la espontaneidad, del misterio, la sorpresa. Las utopías creen que por tener el control la vida es más hermosa, pero realmente las utopías solo provocan que olvidemos lo que nos hace maravillosos; las imperfecciones de la humanidad.

1 note · View note

contenporanea · 7 months

Text

youtube

Creada con el interés de estudiar la literatura mexicana surgida a partir de mediados de los años 60, la Revista de Literatura Mexicana Contemporánea fue establecida como una de las propuestas de publicación académica más importante en asuntos literarios mexicanistas en Estados Unidos. Fundada por Luis Arturo Ramos y Fernando García Núñez, y con la actual codirección de María Socorro Tabuenca Córdoba, la Revista de Literatura Mexicana Contemporánea es coeditada por Ediciones Eón y el Departamento de Lenguas y Lingüística de la Universidad de Texas en El Paso con una periodicidad de tres números anuales.

Con el fin de no repetir esquemas de otras publicaciones, los fundadores acudieron al ensayo sobre literatura mexicana de la segunda mitad del siglo xx con la consigna de medir y valorar los alcances estéticos de las aportaciones dentro o fuera de los cánones formales y temáticos, manteniendo un espacio al margen de hegemonías o militancias literarias. Ya desde su primera edición, publicada en 1995, se alternaron los trabajos sobre autores como Carmen Boullosa, Daniel Sada o María Luisa Puga, cuyas obras meritaban un estudio de mayor profundidad. Con cerca de mil quinientos artículos publicados entre los números 1 y 70, las normas se han flexibilizado hasta incluir cine, teatro, crónica, música y diversas manifestaciones folclóricas, entre otras disciplinas, además de considerar muestras de trabajo creativo.

La Revista de Literatura Mexicana Contemporánea se encuentra dividida en diversas secciones, que responde a una ordenación de acuerdo a los intereses de sus lectores. “Hecho en México” aborda géneros literarios como el ensayo, la narrativa, la dramaturgia o la poesía. La sección de “Panorámica” se realiza una revisión general de algún movimiento, subgénero o generación influyente en la historia moderna de las letras mexicanas. “Tianguis” cubre una variedad de expresiones culturales influyentes en el fenómeno social mexicano. En “Reseña” se comentan libros de reciente publicación. El apartado de creación literaria, “Creación”, contiene textos inéditos de poesía, narrativa y teatro; mientras que el “Dossier” recopila artículos de investigación literaria o muestras de creación, producidos por los académicos de las universidades convocadas a realizarlo.

La mayoría de los trabajos publicados son escritos por investigadores que provienen de instituciones universitarias de México, Norteamérica y otras latitudes. En términos académicos, la revista está regulada por un sistema de dictamen ciego de pares, e indexada en las plataformas MLA, Dialnet y Hapi. Un gran número de especialistas y escritores iniciaron parte de su actividad en la Revista de Literatura Mexicana Contemporánea a la par que establecían su carrera en el curso del primer milenio, profesores como Ignacio Sánchez Prado, Samuel Gordon, Martín Camps, Jorge Volpi o José Ramón Ruisánchez, entre otros. En su consejo de redacción, se cuentan créditos de escritores como Alberto Blanco, Yuri Herrera, Bettina González o Daniel Centeno Maldonado. Actualmente el consejo editorial tiene el asesoramiento de Elena Poniatowska, Federico Patán, Julio Ortega, Sergio Ramírez, Evodio Escalante, Margo Glantz, entre otros; mientras que la Edición de Reseñas está a cargo de Sara Potter. El trabajo de corrección corre a cargo de los estudiantes del Departamento de Español y de Escritura Creativa de la Universidad de Texas en El Paso. El archivo digital de la revista se encuentra disponible en el repositorio de la editorial Eón. La Revista de Literatura Mexicana Contemporánea cuenta además con una distribución internacional y desde 1995 organiza anualmente, en la ciudad de El Paso, el Congreso de Literatura Mexicana Contemporánea dentro de las instalaciones de Universidad de Texas en El Paso.

Es una revista de literatura y crítica cultural que aparece tres veces al año, paralela a las estaciones: en primavera/verano (junio), otoño (septiembre) e invierno (diciembre); editada por la oficina de Difusión Editorial de la Universidad Iberoamericana Torreón. Se llama Acequias porque es una palabra con la cual se identifica la atmósfera agrícola de La Laguna, porque remite a la feracidad del agua vertida en el desierto y, además, porque este vocablo sugiere, entre sus grafías interiores, las siglas de la UIA: acequias. Con este número Acequias llega a los 57 números ininterrumpidos. Acequias te invita a colaborar con ensayos, artículos, entrevistas, crónicas, reseñas de libros y otros textos de creación literaria y divulgación académica. La extensión de las colaboraciones es de dos a cuatro cuartillas a doble espacio: se recomienda que el tamaño de la letra sea de 12 puntos. Los textos deberán ir acompañados, en hoja por separado, de la siguiente información: Nombre del autor, brevísimas referencias curriculares y autorización para agregar su dirección electrónica en la ficha de autor. El Comité Editorial, sin conocer el nombre y procedencia del autor, determinará la inclusión de los materiales recibidos dentro de la revista según criterios de calidad, oportunidad, extensión y cupo. Los artículos

#literatura mexico #Youtube

1 note · View note

veritasexhumus · 1 year

Text

Narciso chapotea odiando a su reflejo

En el año 2014 me propuse escribir un libro que contenga la decantación filosófica de las horas más oscuras de la soliloquia. Las pasiones, en aquel entonces se concentraban en un romanticismo superfluo consumado en escepticismo, desconsideraciones y un misticismo disruptivo, vago, incognoscible, nunca vivido, de chancho y mal hablado; inestable e ignífugo. En paralelo a mis debates interiores, era docente de Historia del Secundario en varias instituciones públicas y estudiaba la carrera de Acompañamiento Terapéutico en la Facultad de Humanidades de la Uader. Plus, pretendía ser músico, compositor, letrista de Black Metal en una banda de un único integrante.

Reconozco dos manuscritos incompletos, con la misma temática y sin terminar. Uno, un ensayo (“Camino entre las sombras”), una disertación, una reconstrucción dialogada de mis pensamientos, una forma socrática de hacer ver la condición humana desde este punto de vista. Dos, un diario a destiempo del proceso creativo de un álbum de Black Metal (Sin título). En ambas oportunidades fracasé, en parte por carecer de aptitudes para la escritura y la más importante de las razones, en líneas generales, no sabía en verdad qué quería escribir, estaba confundido. Solo quería escribir sin lineamientos, sin una causa y con prebendas.

Tengo que definir oscuridad, es el corazón del objeto de estudio. Si pudiera elegiría evadir palabras y aun así la voluntad latente emergería pujante. A veces es el trazo en el dibujo, otras en la sangre barbotea, y de ocasión en ocasión, la palabra en la pluma. Se refiere a la voz muda de la sombra; la fuente psicológica según Jung, el inconsciente. En opinión de budistas, la promiscua mente debilitada por las culturas y las políticas constitutivas de un pueblo.

A la hora de empezar de nuevo (el “libro”), me propuse escribir sobre dos cosas. Una, escribir desde lo más cercano a esta idea recién dicha de “ante – principio”, donde nada es y de donde todo comienza, y lo haría excluyendo la fría motivacional de la poesía. Creo que si cediera a ella, este escrito terminaría en suicidio o de alguna forma macabra, por demasía cercana al corazón; la poesía me es demasiado volátil, pasajera, antigua, rota. La segunda por ahondar, un asunto del que nunca sentí emoción comparable, ni más profunda. Es la voz ignota de la mente en el proceso creativo de algunos álbumes producidos en el pasado, siendo entendido éste, como advenimiento de fuerzas plasmadas, sumamente ulterior y personal, delimitado y fronterizo, sin asociaciones a aspectos decadentes o promisorios, ideológicos o políticos; escribiría invocando la compresión de mis pares, los otros que nos rodean. Es menester para que un género tan debatido y abatido en tiempo de su concepción, encuentre redención en esta tierra tan disímil a su origen, madre de espectral género musical. No es mi intención, ser un mini Kerouac de generaciones metaleras, o una síntesis deforme y literaria del consumo de música fuerte, contestataria, caótica, punk, rebelde, dura y desprovista de cambios o de alegrías risibles. Es un género tosco, sí. Terco, hosco, tubérculo.

Sostengo que cualquier medio de producción humana que sirva de válvula para la fluidez del ser, ser mental superviviente, resulta vital. Qué descubrimiento fue ese Mayo Francés, así caracterizo este estilo de música. Admito una cosa para aclarar la complejidad de los puristas nacionalistas argentinos, calmar su rabia, a veces sabia y bien usada, otras ciega e injusta. El Black Metal llega por globalización en un mundo posmo pop, rápido y huracanado, no hay conquistas ni invasiones de su parte. Discutir lo establecido tal como está, habiendo tantos ejemplos autóctonos de producción nacional, de calidad comparable al nivel de los originales, por caso bandas de origen noruego, sueco, británico y me atrevería a decir francés también, sería abrir un abanico argumentativo que dilataría por más los motivos que me invocan.

En mi defensa y la de la mayoría que eligen esta forma de expresión, hemos sido apuntados por las desgracias ocurridas, llevadas a cabo por parcialidades ínfimas en tiempos que ya ni recuerdo. Gentes que han adherido a sus canciones, posturas ideológicas anticristianas y racistas en general. Posturas sin sustento y nada ponderables para la reflexión o el dominio propio de la mente. Exceptuándolos, a ellos y su lirismo, muchos han reconvertido el mensaje y la fachada de la impronta, lo han convertido en algo más que furibunda cavilación de sentimientos volcánicos, que adjudico al insípido carácter meteórico, o a consecuencias de meteorismos o inmadureces de su época. El BM proviene del frío, lisa y llanamente, un invierno sin fin, aquí podría terminarse el ensayo. Así lo entiendo y haría inalcanzable todo lo adherible. Es la primera sino la única evocación que propone, es la voz inaudita del espacio exterior, el vacío donde se extingue el tiempo y la dimensión, es el hielo telúrico al alcance de la mano escribiente, el rayo sísmico en la cima de una montaña, indiscutible y cierto, primitivo certero, la fuerza que nace. Es una expresión que adjudico a la más vital de la expresividad viva, por ende qué herramienta, qué justa armonía al mundo que es violento, que deja de serlo al evocar, al crear reflejos que demuestren lo más íntimo, la proeza de vivir tal cual expuestos al fin del que somos conscientes, la muerte.

#black metal #escritura automática #filosofiaentrelosdientes

1 note · View note