#Sapo en Buenos Aires
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Sabias QUE?
Lluvia de peces 🐟
El pasado fin de semana en Yasuj, Irán, se produjo un inusual acontecimiento que dejó perplejos a sus habitantes: numerosos peces cayeron del cielo, cubriendo calles y carreteras, mientras la población buscaba explicaciones para tal fenómeno.
Aunque pueda parecer extraordinario, este tipo de lluvias de peces no es exclusivo de esta región y se ha observado en otros lugares del mundo.
¿Por qué se producen "lluvias de animales"?
👉 Este raro fenómeno de «lluvia de animales», que incluye peces, ranas y hasta sapos, se asocia a vórtices o trombas que succionan agua y a los seres vivos presentes en ella, desplazándolos a gran distancia.
👉 Ejemplos históricos incluyen una lluvia de sapos blancos en Birmingham en 1892, miles de ranas congeladas en Buenos Aires en 1952, carpas congeladas en Essen, Alemania en 1896, y cientos de patos muertos en Maryland tras una tormenta en 1969.
👉 Se cree la "lluvia de peces de Irán" que se originó por una tromba marina en el Golfo Pérsico. Esta tromba aspiró los peces cerca de la superficie y las fuertes corrientes de aire ascendente los retuvieron en las nubes durante varios minutos antes de ser finalmente depositados sobre Yasuj.
Y vosotros ¿Qué haríais si vierais peces caer del cielo?
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Fotos de la vida de Marcos Vásquez, un pibe cualquiera en la Argentina del año 2143... (Parte 1)
[17/2/2124]
[Una foto de un chico de cabello lacio y negro, ojos marrones oscuros y piel bronceada, sonriendo, con una camiseta de River Plate, detrás de una torta de cumpleaños con una vela en forma de número 4. La foto está tomada dentro de un invernadero con estantes de vegetales y peceras acuapónicas. En el fondo, crecen enredaderas floridas y se nota una casa antigua, típica del Gran Buenos Aires.]
Feliz cumpleaños Marquitos de mi vida! Mamá te quiere tanto!
-Marisa Vásquez [17/2/2124]
Este seguro juega para River! Feliz cumple hijo!!!!
-Santiago Vásquez [17/2/2124]
[13/6/2125]
[Una foto del interior del Estadio Monumental. Una telaraña antipatógena azulada cubre el techo del estadio. Dos hermanos, de más o menos 5 y 8 años, con camisetas de River y mascarillas que les cubren toda la cara, sentados en frente de una carpa de emergencia, saludan, con muy poco entusiasmo, a la cámara. Detrás de ellos, en las gradas, se ven incontables camillas, carpas de emergencia y una multitud de personas, muchas de ellas en trajes hazmat.]
"Cuando era niño, y conocí el Monumental, me quedé mudo... me aplastó ver al gigante... de grande me volvió a pasar lo mismo..."
-Marcos Vásquez [14/6/2143]
[3/11/2130]
[Una foto de un chico feliz haciendo muecas detrás de una pecera. Otro muchacho, su hermano mayor, está recostado del otro lado, tratando de posar lo más desentendido posible. La pecera está llena de corales de colores brillantes, creciendo en foma fractal, con criaturas que parecen trilobites nacarados nadando entre ellos. En el fondo se nota un logo azul que dice "BIOCLUB POSEIDÓN".]
Acá con mi hermanito el Dr. Frankenstein.
-Martín Vásquez [3/11/2130]
No seas malo con tu hermano! Por lo menos va a tener un doctorado!
-Santiago Vásquez [3/11/2130]
[29/5/2133]
[Una foto de un hombre joven, sonriente, abrazando a sus dos hijos, uno de cada lado, en un traje hazmat militar de color celeste, con las insignias de Argentina y de la ONU. La foto está tomada en una casa-refugio hecha de contenedores; detrás de ellos hay muebles modernos, pero que pareciera que han pasado por bastante desgaste. Enredaderas floridas cubren la ventana. La foto tiene un filtro con la bandera argentina.]
Gracias. Gracias por todo. Por ser padre, esposo, soldado, por servir a tu familia, a la Patria, a la Tierra. Nunca nos va a alcanzar la vida para agradecerte, nunca vamos a olvidar todo lo que nos diste, hasta que lo diste todo. Dios llamó a un héroe a su gloria, y por más que nos duela, debemos respetar su llamado. Siempre en nuestros corazones, Tte. Santiago Vásquez.
-Marisa Vásquez [29/5/2133]
[29/5/2137]
[Una foto de unos adolescentes en el patio interno de un árbol-edificio, alrededor de una pecera de biocristal llena de sapos. Todos tienen una medalla de plata. Detrás de ellos hay una pancarta que dice "PROYECTO INTERNACIONAL DE RESTAURACIÓN DE ANFIBIOS - ARGENTINA". Dos chicos sonríen a la cámara; Marcos, sosteniendo una medalla, con una sonrisa un poco incómoda, y Florencia, una chica de cabello largo y rubio con pecas, sosteniendo un sapo y sonriendo.]
Esta es la foto más vieja que tenemos, no Marcos? Que ninos eramos 🥰
-Florencia Marioni [4/10/2142]
[17/12/2139]
[Una foto de primer plano de Marcos y Florencia, con guardapolvos y mascarillas, sentados en la terraza del árbol-edificio Mariposa Tecnicolor. Es un caluroso atardecer en Buenos Aires. Las ramas brillan con frutos bioluminscentes de todos los colores, decoraciones navideñas. Florencia está saludando con una "v" a la cámara mientras toma un tereré. Marcos tiene los brazos cruzados. De fondo hay otras personas sentadas en las ramas del árbol.]
Ni en las fiestas tenemos un descanso... por eso somos los mejores...
-Marcos Vásquez [17/12/2139]
Che yo estoy en esa foto, ahí en el fondo miren!
-Melanie DuValier [18/12/2142]
Seh seh Melanie... si vos decís... 😏
-Marcos Vásquez [18/12/2142]
Era antes de que tuviera las orejitas 😾
-Melanie DuValier [18/12/2142]
[3/12/2140]
[Una foto de Marcos en un traje de color rojo, en un escenario, apuntando a la cámara. Se nota en su mano derecha el biotatuaje de un árbol, brillando sobre su piel. La decoración de fondo dice "PROMO 40'". Está usando lentes de sol, pese a que es claramente de noche.]
facha facha fachaaaa 😎
-Florencia Marioni [4/12/2140]
Pero que haces con lentes de sol de noche, Marquinhos?
-Marina Garay [6/4/2143]
Que hacés vos mirando fotos viejas Mari????? sos arquéologa también??
-Marcos Vásquez [6/4/2143]
#cosas mias#soft biopunk#si les gusta más tarde sigo con algunas más#presten atención a los años no todos los comentarios son del mismo año
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Un día como hoy de 1970, muere el poeta, escritor, periodista, médico y diplomático costarricense Rubén Darío Contreras, hijo del poeta Rubén Darío y la escritora Rafaela Contreras.
Me puse a meditar sobre lo que pudiera hacerse en este caso. Ya he dicho que aunque en forma apenas empírica conozco bastante bien los efectos mortíferos que suele acarrear la ingestión de esa terrible bebida…
(Del libro El Sapo de Oro)
Rubén Álvaro Darío Contreras, nació el 11 de noviembre de 1891 en San José, Costa Rica, hijo del poeta Rubén Darío y la escritora Rafaela Contreras, quien murió cuando Darío Contreras tenía un año de nacido, quedando al cuidado de su tía Julia Contreras y su esposo, el banquero, Ricardo Trigueros.
Rubén estudió la primaria en el Colegio Centroamericano, posteriormente comenzó su secundaria en el St. Edmund's Collage de Ware y en 1908 ingresa a la Universidad de Cambridge, continuando sus estudios en Barcelona, España.
En noviembre de 1909, se entera de que el ilustre poeta Rubén Darío es su verdadero padre, a quien siempre miró como un tío, a pesar de todo, Rubén Jr. ansiaba conocerlo.
En 1910 inicia sus estudios de medicina en la Universidad de Glasgow en Escocia, en sus ratos libres leía las cartas y libros de su padre, tres años después regresó a España, donde por fin se dio el día en que conoció a su progenitor, quien se encontraba hospedado en el Hotel Colón, en Madrid. Fue un encuentro inolvidable, padre e hijo se abrazaron y entre lágrimas y sonrisas comenzaron a vivir momentos felices.
Contreras se dio cuenta del mal estado de salud del poeta, todo debido a sus problemas con el alcohol. Juntos viajaron a Barcelona, y en 1913 llegaron a París, Francia, donde conoce a Francisca Sánchez y a su hermano menor Rubén Darío Sánchez "Güicho", con el que tuvo una buena relación.
Mientras vivía con su padre, este le obsequió la foto con su traje diplomático, pero después de un mes de estar con ellos, Rubén Jr. se traslada a Alemania para continuar sus estudios de medicina en la Universidad de Heidelberg, obteniendo su título de médico en 1915, detalla Edelberto Torres en su libro "La dramática vida de Rubén Darío".
Para ese entonces ,su padre se encontraba en Nueva York, Estados Unidos, donde enfermó de pulmonía, este lo mandó a llamar, el cual acudió y cuidó de él. Darío Jr. siempre estuvo pendiente e insistiéndole que ya no ingiriera licor.
En el mes de abril, parten juntos a Guatemala, llegando el día 20, estos se hospedan en el Hotel Imperial, Rubén está cada vez enfermo, meses después, Rubén Jr. viaja con su padre y Rosario Murillo rumbo a Nicaragua, llegando el 26 de noviembre, deja a su padre con Murillo y regresa a Barcelona, España.
A inicios de 1916 se va a Argentina por recomendación de su padre, durante su viaje conoció a la argentina Eloisa Basualdo Vignolo, con quien inició una relación.
El 6 de febrero de 1916 muere su padre de 49 años, poco después se compromete con Eloisa y meses después regresa a Nicaragua y visita a Rosario Murillo, quien le brindó una grata bienvenida. Darío Contreras siempre la consideró como una segunda madre.
Estando en Argentina empieza a laborar en el diario La Nación, donde su padre fue corresponsal, el 24 de enero de 1918, contrae matrimonio con Eloisa, por la mañana civil y en la tarde en la Iglesia de la Victoria.
El 11 de noviembre de 1918, nace su hija Stella Teresa, (en honor a su madre Rafaela), el 7 de junio de 1920, Eloísa Virginia y en mayo de 1922, Rubén Darío Basualdo.
Rubén Jr. obtuvo la nacionalidad nicaragüense, y gracias a las recomendaciones de Rosario Murillo, obtuvo el cargo de Cónsul de Nicaragua en Buenos Aires, Argentina, también se especializó en Neurología en la Universidad Nacional de Buenos Aires.
En 1938 es nombrado Ministro Residente en Argentina, en 1940 Ministro Plenipotenciario de Nicaragua en Argentina y en 1944 publica la obra "Wakonda".
Rubén siguió ejerciendo importantes cargos diplomáticos, fue nombrado Embajador de Nicaragua en Chile en 1948, año en que deja su trabajo en el diario La Nación y publica "Cerebros y Corazones".
El 22 de octubre de 1948, muere su hermano Rubén Darío Sánchez, a causa de tuberculosis en México. Contreras tuvo una excelente relación con su hermano.
En 1950 publica "La amargura de la Patagonia", en 1952 es nombrado Embajador de Nicaragua en Gran Bretaña, donde publica el libro "En busca del alba" y el 23 de junio de 1953, muere Rosario Murillo, quien le dejó el crucifijo de plata que fuera de su padre.
El 27 de agosto de 1954, su hijo menor Rubén Ricardo Darío, contrajo matrimonio con María Martha Elena Lacayo Rosales.
En 1958 publica la novela "El Manto de Ñangasasú", ese año se reúne con Guy Salisbury-Jones, Mariscal del Cuerpo Diplomático, en compañía de su hijo Rubén Darío Basualdo, quien fungía como consejero.
En 1962 publica El Sapo de Oro. El 7 de junio de 1969, recibe un golpe muy duro, su esposa Eloisa muere a los 81 años, en ese año publica la obra ¡Argentina llega tu hora!
Rubén Darío Contreras murió el 9 de enero de 1970, a causa de un infarto, a pocas horas de haber contraído matrimonio por segunda vez, tenía 78 años de edad.
Al igual que su padre, murió con el crucifijo sobre su pecho, fue sepultado en el Cementerio La Recolecta de Buenos Aires el día 11.
En ese mismo año fallecieron los escritores: Salvador Reyes, Erle Stanley Gardner, Julio Torri, Giuseppe Ungaretti, Edward Morgan Forster, Leopoldo Marechal, Augusto Meyer, John Dos Passos y Jan Syrovy.
— Harley Ezel
#poema#poesía#amor#escritos#citas#español#nicaragua#rubén darío#ruben dario#literatura#frases#pensamientos#Rubén Álvaro Darío Contreras
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Gabolino, el gato embrujado
Una tenebrosa noche de invierno, dos gatitos salieron de la cueva en que habían nacido. Era la primera vez que se atrevían a hacerlo. Estaba tan oscuro que Gobolino apenas podía ver a Salima, su hermana gemela, que era tan negra como la misma noche.
-Seré una gata embrujada como mamá -contestó Salima- Aprenderé magia, montaré en una escoba y convertiré los ratones en ranas y las ranas en lagartijas. Volaré en el viento de la noche con los murciélagos y los buhos, gritando \Miiauuuu\ Y todos dirán: "Allá va Salima, la gata embrujada".
Gobolino se quedó callado y al cabo de un buen rato dijo:
-Yo seré un gato faldero. Me tumbaré junto al fuego con las patas encogidas y me pondré a ronronear. Cuando los niños de la casa vuelvan del colegio, me tirarán de las orejas y me harán cosquillas. Cuidaré la casa, cazaré ratones y vigilaré al bebé. Y... __ después que todos los niños se hayan ido a la cama, me subiré a la falda de la madre. ¡Me llamarán Gobolino, el gato faldero!
-¿.Es que no prefieres ser malo?
-No -contestó Gobolino-. Seré bueno para que la gente me quiera. Nadie desea tener gatos embrujados.
En ese momento, un rayo de luna iluminó a los gatitos. Salima exclamó, arqueando el lomo:
Todo el mundo sabe que los gatitos embrujados son negros de pies a cabeza y que tienen los ojos muy verdes. En la cueva, que era muy oscura, nadie había notado que Gobolino tenía una patita blanca. Y para colmo de males sus ojos eran ¡azules!
Salima entró corriendo en la cueva.
-¡Mamá! Gobolino tiene un calcetín blanco y ojos azules. ¡Y quiere ser un gato faldero!
Su madre salió a la puerta de la cueva, seguida de la bruja. Golpearon a Gobolino, le tiraron de las orejas y de la cola, y lo arrojaron al rincón más negro y húmedo de la cueva, donde vivían los sapos.
Más tarde, oyó que la bruja decía a su madre:
-Salima será una buena gata embrujada. ¿Pero qué podemos hacer con Gobolino?
Cuando salió la luna, la bruja y su gata montaron en una escoba, llevando a los dos gatitos en una bolsa. Volaron a tanta velocidad que el pequeño Gobolino, espiando a través de un agujero, vio que las estrellas pasaban zumbando, como una lluvia de diamantes. Se mareó al intentar mirar hacia abajo. Salima maullaba de alegría, pero Gobolino derramaba lágrimas de terror sobre su patita blanca.
-¡Basta, por favor! ¡Quiero parar! ¡Por favor! ¡Por favor!...
Pero nadie le hizo caso.
Por fin, la bruja y su escoba se lanzaron sobre el Monte Huracán. Allí vivía una hechicera vieja y horrible que aceptó hacerse cargo de Salima para enseñarle a ser una gata embrujada.
Salima estaba tan contenta que casi ni se despidió de su hermano. Quería comenzar sus lecciones sobre cómo convertir a las personas en sapos y ranas.
La bruja se negó a aceptar a Gobolino.
-¡Un gato embrujado con una pata blanca! ¡Nadie lo querrá!
Visitaron cincuenta cuevas, pero ninguna de las brujas quiso quedarse con él, porque tenía una pata blanca y ojos azules. Regresaron a casa, y la bruja le dejó otra vez con los sapos.
Por la mañana se despertó y descubrió que estaba solo. La bruja y su madre se habían ido.
-¿Y si no vuelven nunca? ¿Qué puedo hacer?
Entonces tuvo una idea.
-Ahora no tengo que ser un gato embrujado. Me iré a buscar un hogar feliz donde pueda vivir para siempre.
La cueva de la bruja estaba junto a un bosque, cerca de un río. Gobolino se lavó la cara y el cuerpo con mucho cuidado, y echó a andar por los campos hasta perder de vista el bosque. Después de mucho andar llegó a un río
caudaloso. Se quedó mirándolo y, súbitamente, apareció una hermosa trucha saltarina, de color rosado y azul, que nadaba hacia él. Gobolino levantó la pata, temblando de emoción. En ese momento, la trucha lo vio y se alejó / /rápidamente. El gatito dio un zarpazo en el aire, perdió el equilibrio y cayó al río. v Comenzó a nadar como sólo los gatos embrujados pueden hacerlo. Nadó y nadó, hasta llegar a un lugar donde el río atravesaba una granja. Allí, junto a la orilla, unos niños jugaban alegres.
-¡Mira! ¡Mira! -gritaron-. ¡Hay un gatito en el agua!
-¡Se ahogará! -gritó la niña-. ¡Rápido! ¡Sálvalo!
El niño corrió presuroso y con una rama sacó a Gobolino, jadeante.
-¡Qué ojos más azules!
-Tiene tres patas negras...
-¡Y una completamente blanca!
Los niños se llevaron a Gobolino a la granja para enseñárselo a su madre. ¡Allí vio la cocina con la que siempre había soñado! Había cacharros limpísimos en los estantes, un fuego resplandeciente y un niño en la cuna...
"¡Soy un gato muy afortunado!", pensó Gobolino. "Ahora puedo quedarme aquí y ser un gato doméstico para siempre".
La mujer del granjero lo sentó en su falda y le secó la piel con un paño caliente.
-¿De dónde vienes, gatito? ¿Cómo te caíste al río? Podías haberte ahogado.
Gobolino dedicó un miiiauuu muy cariñoso a la mujer.
Una vez estuvo seco, le dio leche caliente. Y cuando ella se fue a ordeñar las vacas, jugó con los niños. Todos los gatos embrujados saben muchos trucos, y, aunque Gobolino quería ser un gato faldero, también los había aprendido. Sacó chispas azules por los bigotes y rojas por la nariz. Tan pronto se hacía invisible, escondiéndose en los lugares más extraños, como reaparecía para divertir a los niños.
En medio de todas estas bromas, llegó el granjero. Mientras cenaba vio los trucos de Gobolino, pero no dijo nada. Envió a los niños a la cama, y el gatito se enroscó en una caja, debajo de la mesa de la cocina.
El fuego se apagó. Gobolino dormía tranquilo, soñando y ronroneando. De repente, unos golpecillos interrumpieron el silencio.
¡Toe! ¡Toe! ¡Toe! ¡Había un duende en la ventana! Gobolino se incorporó susurrando: -¿Quién es?
-¡Déjame entrar, gatito! -pidió el duende.
Gobolino se sentó, mirándole.
-¡Qué cocina más bonita! ¡Y qué platos tan brillantes! ¡Y qué hermosa cuna! ¡Y qué calorcillo tan agradable!... ¡Déjame entrar!
Gobolino no se movió, sin dejar de mirarle. El duende comenzó a golpear la ventana.
-Los gatos falderos sois todos iguales. Mira: tú estás caliente y seguro. ¡Y yo aquí fuera, solo y muerto de frío!
Al oír esto, Gobolino se acordó de lo solo que se había sentido al perderse. Se acercó a la ventana y dijo:
-Puedes entrar a calentarte un rato.
El duende saltó por la ventana y dejó sus huellas sucias en el suelo de la cocina.
-¿Cómo estás? ¿Y tu familia? -preguntó, tirándole de la cola.
-Mi madre se ha ido con mi ama, la
bruja -respondió Gobolino-, y mi hermanita Salima está con una hechicera en el Monte Huracán. No sé cómo están.
El duende se rió.
-¡Ajá! ¿Así que eres un gato embrujado?
-¡Oh, no! Ya no lo soy. ¡Esta tarde empecé a ser un gato doméstico y lo seré por siempre jamás!
El duende lanzó una sonora carcajada e hizo una pirueta. Tiró una labor que había en una silla y enredó la lana en las patas de la mesa.
-¡Ten cuidado! -gritó Gobolino.
El duende entró en la despensa y cerró la puerta. El gatito corría intentando arreglar el desorden, pero no podía. El duende saltó fuera de la despensa. Se había comido la nata.
-¡Bien! Yo me voy. ¡Buenas noches, gatito embrujado! -dijo el duende, saliendo por la ventana.
Gobolino volvió a su caja a dormir. A la mañana siguiente la mujer del granjero descubrió las lanas hechas un lío y también que alguien había robado toda la nata de la despensa. En el suelo había un letrero con estas palabras: ¡GOBOLINO ES UN GATO EMBRUJADO!
-¡Mira qué desastre! -gritó la mujer.
-¡Te lo dije! -contestó el granjero-. Es un gato embrujado y no sirve para nada. ¡Voy a ahogarlo!
Al escuchar las palabras del granjero, Gobolino saltó de su caja y salió zumbando por la puerta de la
cocina. Corrió por el sendero y desapareció montaña arriba."Ayer era el gato de una bruja", pensó Gobolino. "Anoche, un gato faldero. Ahora parece que tendré que ser un gato de otra clase. ¿Pero de qué clase?
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UN DIAMANTE EN BRUTO.
Se hizo de día y nunca quiso despertar una, y otra, y otra vez. Se pasó el día llorando y estirándose del cabello, sin comprender porqué a ella le sucedía todo aquello; no comió nada, se tomo una pequeña sobredosis de pastillas y esperó a dormirse una vez más. No puede dormir y decide salir a pasear. Se hizo de noche y ni la luna alumbraba las calles. Estaba ausente. Como ella. No corría el aire, olía a estiércol.
Ni un alma. Una chica solitaria paseando por un vacío pueblo. Un pueblo que a esas horas ya duerme. Ella sueña despierta pero con el paso del tiempo todos sus sueños se desvanecen. Sueña sin querer, porque por pensar, solo piensa en desaparecer. Sin embargo, son sueños turbios. La psiquiatra le ha dicho que es normal que los tenga, pero no es algo que se pueda tratar. ¿Pensar? Piensa demasiado, se colapsa su mente, y no por las ideas sino por los pensamientos desesperados por desaparecer.
Ella no se ve bonita. Ella no se cree inteligente. Ella no se cree válida. Ella no se valora. Ella se tortura y castiga. Ella aguanta muchas cosas, pero algún día explotará. Porque es como un patrón que siempre sigue igual. Pasa algo bueno, le da el subidón, se cree que puede con todo... Y es en ese preciso momento es en el que cae. Porque no puede ni con su vida, porque no quiere seguir viviéndola. Su vida vale mucho, si solo supiera lo bonita que se ve cuando sonríe. O lo guapa que está cuando se suelta la melena. Si ella pudiese ver objetivamente su interior, se daría cuenta de que es un diamante en bruto porque los diamantes se crean bajo presión. ¿Os imagináis que llegase el día en el que confiara en ella misma? Sería una gran revolución, porque ella está destinada a comerse el mundo. Sin embargo, ahora, es el mundo quien la come.
Ella no tenía un amplio círculo social, de hecho, solo tiene una amiga. Pero no le parece suficiente, porque siente que merece estar sola para no molestar a nadie con sus pésimos pensamientos, sus tristes sentimientos y sus puntos débiles.
Ella brilla sola, no necesita a nadie que venga a iluminarla. No precisa de príncipes azul ni sapos que besar. Su soledad la mata, pero es su zona de confort. Su mente la engaña, haciéndole creer cosas que no son. Y si hablamos de su confianza... Pues no confía ni en su sombra.
Le encanta mirar por la ventana mientras llueve, siente así que no llora sola. Le gusta abrazar sus osos de peluche. Le gusta la persiana bajada y la música, triste, pero fuerte. Y cantar a pleno pulmón en la ducha las canciones que se sabe de memoria por haberlas escuchado en bucle.
Le encanta dar abrazos, es muy cariñosa. Siempre dice eso de que un abrazo es la forma que tienen dos corazones de besarse a escondidas. No le gusta dar pena ni depender emocionalmente de nadie, pero por desgracia ella no lo decide, simplemente lo siente. Porque sí, tiene sentimientos. Están bajo esa coraza de "Yo puedo con todo" y después no puede ni con su vida. La coraza pesa y no está bien visto eso. Pero prefiere ser una desconocida y que piensen que es un bicho raro, en lugar de conocer a alguien y afirmar que es un monstruo.
Los monstruos no están debajo de la cama, ni detrás de esa cortina, ni dentro del armario. Los monstruos la dominan, están en su cabeza. Y eso, estimado lector, es lo que la hace enloquecer. Sí, tiene enfermedades mentales, pero no está loca. Si actuara por sus impulsos seguramente ya hubiera matado a alguien o se hubiera suicidado; pero ella actúa de la siguiente manera: Pensamiento negativo-Impulso-Proceso-Pensamiento final-Ejecutar la acción. Y es ahí, en el proceso, donde todo se vuelve menos terrible. Ella, reina de su soledad, va a caer. Está soportando un peso en su mochila que no es suyo. Pero prefiere eso a que le llamen egoísta.
Ella, flor de mayo, luz de las tinieblas y belleza encantadora, piensa que ha visto muchas estrellas a lo largo de su vida pero la realidad es que sueña con ser una de ellas. Y algún día lo logrará. Porque la vida está hecha para cuatro gatos y ella no se arrastra por nada ni nadie.
-L. L.
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Inscripción abierta para los Juegos Bonaerenses 2023
La Comuna recuerda que permanece en vigencia el periodo de matriculación para participar en el evento deportivo más importante de la provincia de Buenos Aires hasta el 30 de abril.
El subsecretario de Deportes y Recreación -Adrián Renzini- menciona: “En cada nueva entrega, renovamos nuestras expectativas”. Aguarda “un crecimiento en la convocatoria a fin de potenciar la etapa local del torneo”.
Por último, el funcionario avizora un buen futuro en la competición. “Nuestra intención es pelear por los primeros lugares en la tabla general”, afirma. “Los esperamos a todos y a todas quienes quieran sumarse”, invita.
Las disciplinas disponibles son:
Adultos mayores: ajedrez, damas, bochas, bonaerenses en carrera, burako, chinchón, escoba de 15, truco, caminata y lotería, coreografía pop, fútbol-tenis, natación, newcom, pelota, pentatlón, pesca, sapo, taba, tejo, tenis y tenis de mesa.
Juveniles: acuatlón, ajedrez, atletismo, bádminton, básquet, básquet 3 X 3, bonaerenses en carrera, cestoball 3 X 3, cestoball, fútbol 5, fútbol 7, fútbol 11, fútbol playa, fútbol tenis, futsal, gimnasia artística, handball, handball plata, hockey, natación, pádel, patín, pelota, rugby, softbol, tenis, tenis de mesa, vóley y beach vóley.
Adaptados para personas con discapacidad: atletismo, básquet 3 X 3, boccia, bonaerenses en carrera, fútbol pc e intelectual, goalball, parabádminton, tenis de mesa y vóley sentado.
Electrónicos: League of Legends, Clash Royale y FIFA.
Interesados e interesadas ingresar en https://juegos.gba.gob.ar/inscripcion/. En caso de consultas, enviar un correo electrónico a [email protected]
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En moto por el bosque para visitar a una niña y a un lobo de cuento
Marcelo Hidalgo Sola nos invita a un paseo por los bosques de Palermo. Allí, a la altura de Avenida del Libertador , escondido en la Plaza Sicilia, se encuentra un monumento dedicado al cuento ‘Caperucita y el Lobo’ del genial Charles Perrault
Los bosques de Palermo también son un espacio para soñar cuando uno circula por sus contornos con la moto. Tan sólo hay que prestar atención para distinguir detrás de qué árbol se esconde la magia. Esto es lo que ocurre cuando uno descubre una escultura de Caperucita y el Lobo que apostada en la Plaza Sicilia invita a volver a los tiempos de la infancia.
La Plaza Sicilia es un espléndido espacio verde que forma parte del conjunto de los bosques de Palermo. Su contorno y fisonomía están delineados por especies de árboles que en tupida cortina forman el bosque. Aquí predominan los eucaliptos y los pinos, y su especial aroma se deja sentir en el aire, junto con el canto de las aves entre las copas: como en un verdadero bosque encantado.
Lo particular en plaza Sicilia es que el sentido de esta plaza parece radicar por, lo que encontramos en ella, en que los niños la descubran y la disfruten. Una calesita está apostada en el centro y allí aguarda para dar la vuelta con todos los pequeños.
La Plaza Sicilia y la escultura de Caperucita y el Lobo
La Plaza está llena de niños que juegan ,corren y andan en bicicleta. Los padres los siguen de lejos con la mirada y toman mate bajo el sol. La silueta del bosque se dibuja cercana y algunos pequeños parecen querer asomarse al interior de la arbolada. Un sano impulso de aventura que el miedo parece detener. Quizás, si los acompañan sus padres, el miedo se disipe y puedan juntos descubrir -explica Marcelo Hidalgo Sola- los encantos de las cosas simples: una ramita, una piedra con forma de sapo, o una hoja gigante y dorada . Entonces seguro, si emprenden este camino, su audacia será premiada y el bosque les mostrará su encanto, secretos y un tesoro : una escultura de fábula
La bella escultura de Caperucita Roja y el lobo del bosque de Palermo, está hecha en mármol y del mejor. La realizó el escultor francés Jean Carlus (1852–1930), un hombre nacido en la zona de la Dordogne. Fue miembro de la Societé des Artistes de su país desde 1886 y sus trabajos recibieron múltiples premios. La escultura que recuerda a Caperucita fue comprada por la entonces Municipalidad de Buenos Aires en 1937 y hasta 1972 estuvo en Plaza Lavalle, cerca de la avenida Córdoba, entre Talcahuano y Libertad. En ese lugar después se colocó la estatua del ex presidente Hipólito Yrigoyen.
La imagen que está en Palermo recuerda aquella historia de la chiquita que iba a visitar a su abuela enferma, un cuento de transmisión oral que mostraba la seguridad de los poblados y lo peligroso del bosque, algo típico del tiempo medieval. Aquella leyenda fue recogida en 1697 por el escritor Charles Perrault (1628–1703). Dicen que el autor medieval, buscó a través de la historia, una manera muy didáctica de explicarle a los pequeños acerca del peligro que podía ocasionar el entablar trato con extraños cuando se encontraban solos y lejos de sus padres.
La estatua está hecha en un solo bloque de mármol blanco en el que se ve a la chiquita con su clásica capita roja llevando la canasta con alimentos para su abuela y, en la otra, un ramo de flores. Detrás, aparece la imagen del lobo que se asoma acechante. La síntesis lograda por Carlus es más que elocuente y grafica muy bien el espíritu de esa leyenda que sigue pasando de generación en generación. Después de haber sufrido algunos daños (el vandalismo siempre puede más que el arte) la obra fue restaurada en 2010 y colocada nuevamente en la plaza Sicilia.
La escultura representa un valioso ejemplo para todos los niños de hoy. En una sociedad en que los adultos mayores son a menudo olvidados y tenidos por menos, Caperucita es un ejemplo de amor y de audacia. Los niños deben aprender a compartir tiempo de calidad con sus abuelos. Amarlos, respetarlos y ayudarlos con gestos concretos. Ellos guardan la sabiduría de la vida y un tesoro de experiencias e historias que guardan la herencia familiar.
El bosque de Palermo puede ser un libro abierto. Un espacio creativo para transitarlo con originalidad . La escultura de Caperucita y el lobo, es un valioso tesoro que ayuda con su sola presencia a remontarse a los tiempos de la infancia. Una obra que además,educa y enseña a transitar la vida a los pequeños. Sólo resta a los padres, cumplir con la particular misión de contarles buenos cuentos a sus hijos, y que el amor, la tradición y el afecto familiar hagan el resto.
Originally published at on https://viajeenmoto.com.ar February 01, 2023.
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Teatro leído en Casa de Cultura #Berisso La Dirección de Cultura de la Municipalidad de Berisso presentará, el próximo viernes 31 de mayo a las 18:30 horas, la obra de teatro leído “
#Berisso#Casa de Cultura#Gloria Da Silva#grupo de teatro leído#Gustavo Roldán#Municipalidad#Sapo en Buenos Aires
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Me dieron ganas de escribir cosas que me gustan y no pude parar. Transcribo.
El ajedrez, el saber, la poesía, los alfabetos. Los oxímorons, las estrellas, El Principito. La fonética, los abrazos, cantar. La creatividad, prender una vela, la filosofía y los gatos. La miel, el color amarillo, los suéteres y la música clásica. Bailar, los limones, los botones y Singing in the rain. Los musicales, las cosas viejas, el pasto y las flores.
Piedra, papel o tijera. Mi libro de lengua española, el sudoku y el sushi. Los museos, las estatuas, los techos altos, los payasos y la cara lavada. El canto de los pájaros, animarse, las cosas pequeñas. Fotografiar, el té, en especial el té de jazmin, el café y los amigos. Superarse, la calma, el juego y los acertijos. La escritura, el collage, aprender y estar inconforme. Las botas de lluvia, el licuado de banana, los anillos grandes, las películas. Saltar la soga, actuar, la ridiculez y la risa. Entrelazar las manos, descubrir, soñar y las cosas que no significan nada. Meditar, pensar en qué regalar, el fuego cuando hace frío. Un viaje, mi bicicleta, el barrio y el Realismo Mágico. Las miniaturas, los envases de vidrio, los frascos, las ranas y los sapos. La vida. Encremarse el cuerpo, los olores deliciosos, un beso, cantar en grupo. Algo que resulta inesperadamente bien, los adverbios de modo, las etiquetas y el rechazo hacia las etiquetas. El aceite de oliva, una cara que no veías hace rato, influir para bien y los mapas. Los relojes de bolsillo, el golpe de aire cuando abrís la puerta de salida y el autoestima.
Los cuentos infantiles, contar cuentos y las vueltas de carnero. Nadar y correr. Vestirse elegante, ponerse alpargatas, batir la mezcla. Perdonarse. Saberte idiota y elegir ser tu amigo igualmente. Una buena noticia, ramitas caídas, colores de otoño. Los verbos, los verbos que yo invento. Una mala idea que resulta en una buena anécdota, las carcajadas que producen dolor, el helado de crema americana y mi cabello. Mi escritorio, los pronombres posesivos, el amor. El amor salpicado de tristeza, el amor disfrazado de nostalgia, las fiestas de disfraces y la compañía. Una siesta solo en la plaza. El movimiento, la inevitable honestidad de las miradas, un intercambio corto pero agradable con un extraño y cambiar. Subir unos kilitos de más, las cajitas musicales, coleccionar, y las palabras "pintoresco"; "extravagante"; "enthusiasm". Las luces de neón, el sonido de escribir en teclados viejos de computadora, el violín y el piano.
Las metáforas, las moralejas y las rimas. El desconcierto, aceptar la muerte propia y la de un ser querido, el humor. El acierto, la primera vez practicando tiro con arco, la fachada inglesa de las casas y la imaginación. El sabor de la sangre, los anticuerpos, la increíble maquinaria de la vida en la Tierra, y subirme a un banquito para alcanzar algo porque con mi estatura no llego. Pensar en nada. La gramática y las reglas universales de la gramática, tachar números en el calendario, el origami y mirar, de nuevo, los álbumes de fotos.
El color marrón, un cumplido, los dados y los fósforos. Las etimologías, olvidar, frenar en seco y los sellos de animalitos. La animación japonesa, los mofletes, las nalgas, y los nombres con los que "matan" a la gente. La risa rendida cuando sucede la décima cosa en el día que sale mal. Un secreto. Las mariposas y las polillas, las alas. El ejemplo, los misterios sin resolver, las enciclopedias y enterarte de que a alguien le fue bien. La fantasía, correr el tren, correr el bondi y ser un completo estúpido. Sentirse conectado con un artista que murió hace muchos años, los datos de color y las opiniones bien argumentadas.
El cerebro humano, las frazadas, la complicidad, un profesor apasionado y apasionante. El yoga, la compasión, el llanto y los rompecabezas. Ir al cine, emborracharse, enamorarse, las coronas de flores. Las agallas de quienes persisten en dar algo bueno al mundo a pesar de que el mismo mundo quiera desanimarlos. Los títulos, la paciencia, Sócrates y la posición fetal. El david de Miguel Ángel, la Dánae de Klimt y la ciencia. La reproducción de las plantas, los trampolines y carrouseles, los pasteles y las hamacas. Bailar ballet en la habitación. Tchaikovsky, los refranes, los magos y los sombreros en forma de cono. Las hadas, el chocolate, los juegos de manos, una charla interesante que se prolonga durante horas. La individualidad, lo récords, "In the musicals" de Bjork, los soundtracks de películas. Cuando, de milagro, recuerdo el significado de un kanji. La encuadernación, las pagodas y los jardines. Las bibliotecas, la libertad, y saberse no más importante que un insecto.
La imperfección, hacerse el boludo, retratar y los orgasmos. Las ventanas redondas, los patrones, la esperanza, ver una estrella fugaz. El ímpetu, los nombres rusos y las montañas rusas. Tener en cuenta que siempre puede ser la última vez que haga lo que sea que esté haciendo. Los tests, el "no pasa naranja" y contar el sueño extraño que tuve. La inmensidad, las representaciones y los símbolos, las gorgueras. El movimiento que hacen las palomas con el cuello cuando caminan y los frutos secos. Competir, subrayar, resaltar y el sentimiento que produce decir "ya fue". Las despedidas agridulces saludando con la mano desde arriba del transporte. La particularidad que se asoma a pesar de lo común, la heterocromía y los malabares. Una tarde espontánea, el sonido del llama-ángeles y asustarme con un film de terror. Querer (y aveces lograr) manejar mi ego.
Los rituales, los cementerios, las coreografías y la coordinación. Reconocer mi hipocresía, el latín y el griego. Los juegos de mesa, las escaleras de caracol, los hongos. La iluminación del cielo en una tormenta eléctrica, Ana de Green Gables, y los deja vú. Los dibujos que me regaló mi hermana. Dormir hasta tarde, levantarme temprano por la mañana y las leyendas de monstruos marinos. Explotar granitos, encontrar un buen divulgador científico, cambiar de parecer y la niebla.
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Este es mi regalo del santo secreto Latin Hetalia para TheHana17
Pareja: UkArg/ArgUk/ArthurxMartin/InglaterraxArgentina
—Tienes que cuidarte a ti mismo Río de la plata —advirtió con severidad el rubio inglés— no puedes confiar en nadie más que en ti mismo cuando estás en el mar. Una vez que te das la vuelta todos te odian y te atacaran.
Martín oía fascinado las historias que Arthur le relataba mientras bebían vino que el inglés guardaba en sus bodegas sentados en el suelo. Al principio él podía parecer algo serio, algo que nunca podrías alcanzar aun si lo intentabas pero cuando bebía se ponía más agradable y accesible, era así como él rioplatense podía sacarle sus viejas historias.
Martin bebió un poco del vino ofrecido e hizo una mueca, era muy amargo pero no quería rechazar la buena voluntad de su compañero y hacer que se fuera.
—¿Todos ellos? Francia me cayó bien la última vez que estuvo acá. Me regaló muchas cosas.
Martín se encogió de hombros y Arthur solto una risa seca antes de negar frunciendo un poco el ceño mientras hacía una mueca.
—That Frog...he's the worst than the others, don't trust him.
Arthur se levantó del suelo sacudiéndose la ropa y le hizo una seña a Martin con la cabeza
—vamos, levántate de ahí. Prometi enseñarte como manejar el timón para volver a puerto, ¿No es así?
Martin se levantó emocionado sacudiendo el polvo de su ropa antes de apurarse e ir tras él, siguiéndolo hasta el timón.
—¿Frog? Eso no es como...¿sapo? ¿rana?. —inquirió curioso— ¿Está bien que lo llames así? Pense que eran amigos
—Me and him? Ja! —se burló con gracia, como si hubiese sido una buena broma— ni en un millón de años, ademas, el me ha llamado por peores nombres
Martin decidió no volver a tocar el tema, temiendo cometer un error. Por un momento se había olvidado que él estaba en guerra con Francia, además de que estaba aun algo sensible porque sus 13 colonias se habían independizado de él. En su lugar volvió a insistir con las aventuras de ultramar del inglés, dejándose llevar por las historias y como Arthur gentilmente le corregía la posición de sus manos en el timón al manejarlo para volver a puerto.
Ingenuamente, Martin pensó que si fuera así para siempre todo estaría bien porque le encantaba su compañía y anhelaba cada día volver a verlo para pasar aunque sea unos minutos con él, pero de un momento a otro, sin que se percatara, se volvieron enemigos.
Las tropas inglesas invadieron Buenos Aires en un parpadeo, siendo dejados desprotegidos por un Virrey ausente y un ejército mal armado no les quedó otra opción más que rendirse. Aun así, no todo estaba perdido. Sebastián y su gente desde Montevideo le ayudaron a recuperar lo que era suyo en cuestión de pocos meses pero en todo ese tiempo nunca pudo ver a Arthur para preguntarle qué estaba pasando y porqué hacía todo esto.
Un año pasó y el clima era tenso, Liniers inició una organización de milicias urbanas para defender la ciudad ante la posibilidad de nuevos ataques y el aun no podía obtener respuestas ni de Arthur ni de Antonio, ambos lo habían dejado a su suerte, sin respuestas desesperandolo aún más. No sabia porque Arthur hacia lo que hacía y no sabia porque Antonio no les brindaba ayuda si se suponía que ellos eran importantes para él.
Cualquier cosa, se dijo Martin, cualquier noticia de alguno de ellos necesitaba para estar en paz. Saber dónde estaban para intentar hablar con ellos, pero la siguiente noticia que obtuvo de uno de ellos no fue buena.
Por medio de Sebastian, se enteró que ahora las tropas inglesas habían invadido Montevideo y que seguramente planeaban seguir hasta Buenos Aires otra vez. La voz se corrió rápidamente y enviaron tropas a Montevideo mientras se preparan para contraatacar, Martin no quiere creerlo, tal vez Arthur está siendo presionado por los reyes y no desea hacer todo esto. Es un deseo infantil e ingenuo que aún prevalece en su interior pero se extingue en el momento que se enfrenta cara a cara con Arthur en las calles bonaerenses, ambos con sus armas en mano.
—Arthur...por favor
La voz de Martin que por un momento pretendio ser firme tembló, y Arthur alzó su arma apuntándole. Al rioplatense se le hizo un nudo en el estómago al ver que el inglés no retrocederia, le dolió ver la mano que sostenía el gatillo quemada por, seguramente, el agua hirviendo que los vecinos arrojaban desde los balcones.
—i will not back down, you know it well
En ese momento donde ninguno apartaba la mirada del otro se sentía eterno, a pesar de los gritos y ruidos de disparos a su alrededor parecían estar solos ellos dos en ese callejón.
Con ambos apuntando sus armas el uno al otro, Martin entendió que ni él daría un paso atrás ni Arthur lo haría. El orgullo por defender su nación era tan grande como su terquedad. Al final, fue el inglés quien bajó su arma primero.
—I won't shoot you but don't get in my way
Arthur avanzó, pasando a su lado para seguir su camino pero se detuvo un momento para decirle algo por última vez.
—I told you not to trust anyone, including me —el inglés soltó un suspiró y siguió su camino— long live to the king, Rio de la Plata.
Apretó el arma en sus manos al oír como los pasos de Arthur se hacían cada vez más lejanos. Los casacas rojas nunca llegaron a la Plaza Mayor para tomar la ciudad, los patricios los esperaban en Santo Domingo y esa sería su perdición. Ellos ganarían, era todo lo que importaba en esos momentos, ya no importaba Arthur ni Antonio. Ellos lo habían dejado solo, y él estaba mejor así
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Bungalowers
Reflejo de palmeras
Sol se escurre entre las hojas en forma de plumero.
Silencio que no es silencio.
Pájaros, grillos, ranas, perros y sapos.
Un moto que pasa, y la expreso andando.
Dibuja un trayecto en el cielo un pájaro negro.
Tierra roja.
Dibujo de sombras.
Atardecer y pasto mojado.
Coconut smoothies y kao pad pak kaidao.
Country en Buenos Aires.
Paz y amigos.
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Watch the 2024 American Climate Leadership Awards for High School Students now: https://youtu.be/5C-bb9PoRLc
The recording is now available on ecoAmerica's YouTube channel for viewers to be inspired by student climate leaders! Join Aishah-Nyeta Brown & Jerome Foster II and be inspired by student climate leaders as we recognize the High School Student finalists. Watch now to find out which student received the $25,000 grand prize and top recognition!
#ACLA24#ACLA24HighSchoolStudents#youtube#youtube video#climate leaders#climate solutions#climate action#climate and environment#climate#climate change#climate and health#climate blog#climate justice#climate news#weather and climate#environmental news#environment#environmental awareness#environment and health#environmental#environmental issues#environmental education#environmental justice#environmental protection#environmental health#high school students#high school#youth#youth of america#school
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¿QUE SOY UNA QUÉ? ¿Una Bruja, dices?
Déjame decirte por qué eso está perfectamente bien.
Estoy llena de magia de pies a cabeza,
pero las cosas no pasan simplemente cuándo muevo la nariz.
¿Qué tengo una cara verrugosa y
mis mascotas son sapos parlantes?
Vamos, ese error es bastante antiguo.
Déjame contarte todo sobre mi verdadero yo,
entonces tal vez, solo tal vez lo veas:
Mi libro de sombras son simplemente
las páginas de mi mente.
Esa vela mágica que arde intensamente,
esa es la luz que llevo dentro.
Mi poción mágica, en pocas palabras,
es el amor que comparto.
Mi vuelo en la escoba, son mis sueños
flotando en el aire.
El caldero que contiene mi brebaje,
bueno, esa es mi alma, ¡pensé que lo sabías!
¿Ves el brebaje que burbujea en lo profundo?,
ese es mi espíritu, no puedo esconderme.
Así que llámame Bruja si eso es lo que quieres hacer.
Te enviaré un poco de amor,
porque ese es el tipo de magia que hago.💜
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Resistencia es una ciudad muy moderna, la gente que viene de otros lados como Buenos Aires o Corrientes siempre me lo dice... calles y avenidas anchas, muchos parques y plazas, arte moderno, edificios creciendo todo el tiempo... por supuesto que es una ciudad MUY pobre con muchísimos barrios precarios y calles de tierra, pero es una ciudad propiamente dicha con un dinamismo fenomenal. Creo que de acá a unos años, va a ser una de las ciudades más importantes del país.
Pero también una cosa interesante de Resistencia es que está construida en una llanura de inundación. Y desde que se construyeron las defensas, ya no hay grandes inundaciones como había antes, y el asfalto y la urbanización avanzan cada día más.
Pero cada vez que hay una lluvia fuerte y ves que las calles apenas aguantan no importa lo bien mantenidas que estén las defensas y las boca de tormenta, que todos los sapos y bichos salen por todos lados, que las plantas crecen sin que nadie las detenga, cada vez que salís a caminar y vez que hay plantitas creciendo en cada grieta y recoveco e incluso arriba de las casas si pueden, vos sabés que eso de la modernidad, de la civilización, de una ciudad es todo una ilusión. Más que ninguna otra ciudad que he visitado, Resistencia está a una sola inundación de que el monte y el río la retomen y no quede nada de ella.
Igual se puede decir lo mismo de cualquier ciudad.
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Y entonces
Despierto de un mal sueño, es de madrugada y tengo una sensación muy extraña en mi pecho. Todavía son las 2:00 de la mañana, lo que único que atino a hacer es recordar que estaba soñando. Mi casa estaba en llamas y había una rana gigante junto a mí, sostenía un paraguas amarillo y parecía que entendía lo que estaba pasando y como me sentía, sentía como su mirada se clavaba en mí, mientras ocultaba mi cara entre mis rodillas.
“Bueno, se ve mal y todo…pero a ver, es que nosotros también lo pasamos mal” Decía el sapo mientras se sentaba junto a mi y me daba palmadas en la espalda, era un poco reconfortante.
“Croac, nos atropellan los autos hasta dejarnos desparramados por el suelo, los niños nos meten petardos por el poto, croac. Hay veces que echamos de menos las épocas en las que éramos renacuajos, cuando nadábamos libres por el agua…¿tú como llevas todo esto?”.
“¿Cómo lo llevo?” Sin darme cuenta me había dormido de nuevo, esta vez eran las 9:00 y era hora de levantarme. Que sueño más estúpido, aunque también extraño los viejos tiempos, como una rana extraña ser un renacuajo. Pobrecitas, supongo que mueren sin poder entender que su vida ha llegado a su fin. De golpe. “SCREECH!”. La micro había frenado de golpe, de nuevo caí dormido sin darme cuenta, estaba a un paradero de mi destino.
Era un extraño día soleado, después de todo estábamos en invierno. Por suerte el calor no era sofocante. Estaba emocionado, bueno, un poco. Hoy te iba a ver de nuevo después de tanto tiempo, ni siquiera sé muy bien como pasa, simplemente las casualidades me encaminan hasta tu nombre. Eres como un gato, cuando quiero tu atención y me propongo a acariciarte te alejas, pero cuando estoy herido y siento que el mundo puede irse al demonio, apareces, te frotas en mi como buscando atención y cariño. Esa actitud tuya me desespera un poco. No lo sé, sigo aferrándome a ti, a tu delgada sombra. ¿y a donde me lleva? Parezco un preso, de mi pecho brota una cadena de plomo y pesa cada vez más de tanto soñar contigo. De tanto desearte, a ti, la encarnación de las flores. Así te llamaría, pero el cielo no nos encuentra juntos, siempre te pierdes y te caes entre mis dedos, como la arena. Entonces vuelvo a perderte. ¿A dónde fuiste?
¡Cierto! Estás frente a mí, de nuevo me puse a pensar demasiado, casi como si estuviera durmiendo. Estas a mi lado, sentada con cartas en tus pequeñas manos. Una sonrisa inocente se te forma, una risa se te escapa y entro en razón. Estoy celebrando con amigos, cierto, lo había olvidado.
Poco a poco dejo de pensar, me atrapa el momento y las risas de mis amigos, por un momento te has esfumado de mi mente, pero como si supieras que estoy herido, apareces. Lanzas una carta y el cielo nos encuentra, “RETO: puedes besar a cualquier persona o tomar doce cartas”. Respiro profundo, ¿Por qué las casualidades me encaminan hacia tu nombre? No lo sé, pero vuelve la irrefrenable necesidad de querer besarte; Sin embargo, se pierde en el miedo y mi sombra exclama:
“¿en serio quieres forzarla a besarte? ¿estas satisfecho con un reencuentro vacío? ¿Por qué no te cansas de soñar con alguien que no quiere soñar contigo?”. Mi sombra no tiene piedad, entonces me acobardo y tomo doce cartas. Mis amigos se decepcionan y lo hacen sonar como una broma, pero realmente se que piensan. Una oportunidad única a la basura. Una parte de mi sombra tiene razón, quizás quiero que nuestro próximo beso no sea vacío, quiero que sea intencionado, que ambos lo deseemos. Quiero pensar que no soy un cobarde, me haces sentir tan confundido.
Como un juramento, susurro solo para mí. “si las casualidades nos pueden encontrar otra vez, entonces lo tomare sin cuestionamientos”.
Asimismo, como por arte de magia vuelve a caer en la mesa.“ RETO: puedes besar a cualquier persona o tomar doce cartas”. Cadenas brotan de mis muñecas y se encuentran en tus manos, siento que me jalas, aunque estes ahí, estática, con una sonrisa que siento algo malévola. Mi sombra vuelve a aparecer, pero la ignoro. Lo he jurado, no debo ser un cobarde, no importa si es un juego para ti. Me inclino y te beso, nuestros labios se encuentran. Como un algodón de azúcar que se deshace al instante, el beso ha acabo. Pero tu sabor sigue en mi boca, tu aroma me envuelve y mis mejillas se prenden en llamas.
El resto del día se vuelve irrelevante, pestañeo y ya no estoy con mis amigos. Estoy en una micro de vuelta a casa, me inunda la tristeza, pero algo me devuelve a la realidad. Tú. Estás sentada junto a mí, escribiéndole a tu mamá que se te hizo tarde mientras escuchas música con tus audiófonos. Te robo uno y me dejo caer en tu hombro, como una colegiala enamorada. Comienza a sonar take me home, country roads y las cadenas de mi pecho y mis muñecas se vuelven más ligeras, que ya no siento que me jales, soy yo quien se acerca lentamente.
Por mi oído izquierdo, la canción me atrapa, tú me atrapas. Sigo oculto junto a tu hombro, me hago el dormido mientras en mi mente pienso lo mucho que deseo que jamás lleguemos a nuestro destino, que te quiero besar de nuevo, que hueles como las flores, que una cadena de plomo brota de mi pecho hasta donde están tus manos. Quiero que leas la mente, que sepas que nací cuando yo te vi y atravesabas el aire hasta mi mente.
Me decido, le disparo a mi sombra y tomo tu muñeca. Esta vez yo te jalo fuera de la micro mientras corro. Solo existe el silencio; brotan más cadenas desde mis tobillos, desde mi cuello, desde mis costillas. Sigo corriendo, todo mi cuerpo se vuelve más pesado y todas las cadenas terminan en tu mano. La canción no deja de sonar desde tus audífonos, aun puedo oírla clara.
I hear voice in the morning hour, she calls me
The radio reminds me of my home far away
Driving down the road, I get a feeling
That should’ve been home yesterday, yesterday
Country roads, take me home
To the place I belong
West Virginia, mountain mama
Take me home, country roads
No sé por cuanto tiempo te hice correr, solo sé que me detuve frente a una cerca. Estaba tan exhausto que me apoye en ella, con la cabeza cabizbaja, con el atardecer en frente y tu a mi lado, mirándome extrañada. El mundo junto a ti lucia irreal, como si siguiera en un sueño y una rana gigante estuviera por aparecer. Nuestro último destino, marcado por el final del atardecer.
“esas flores son bonitas” mencionas con una voz cansada y dulce. “aunque siempre he creído que los girasoles guardan un encanto secreto”. El sol ya no existe frente a nosotros, solo la luna que extiende su luz hacia nosotros. “Aunque lo pienso todavía, no lo sé…de niña creía que los girasoles buscaban al sol porque se sentían solos, que tonto, je…es bastante vergonzoso decirlo en voz alta”. Su risa es lo único que puedo oír mientras sigo aferrado a la vieja cerca. “¿y tú? ¿Qué cosas te gustan?”.
El olor de la luna me hacia olvidar las cadenas que brotaban de mi cuerpo, me hacia no pensar demasiado las palabras que salían de mi boca en un susurro tímido. “tú, soy un girasol y te estoy buscando…”. El tiempo se detiene, la gente deja de respirar, y solo estoy yo frente a dos estrellas fugaces que reemplazan a tus ojos. El mundo ahí afuera es el mismo. La gente es la misma. Mis miedos son los mismos. Tú siempre vas a ser la misma, la encarnación de las flores.
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Agnes Martin & Ingeborg Bachmann
LAS DROGAS, LAS PALABRAS
Díjolo,
y el sapo saltó
a la mesa,
Apagó la cerilla,
y el rayo
cayó debajo de la mesa,
alzó el vaso
y la gota
se unió al mar,
quiere decir, lágrimas,
ninguna seca,
quiere decir, mar,
otro,
sólo hay uno,
y los sufrimientos no
son los grandes, que causan
los papas, las ideas
los bloques, estos son
una tormenta para los sanos.
Los enfermos saben
que un color, un soplo de aire,
un paso duro, hasta el
quejido de la hierba del mundo
ya vuelca el corazón en
el cuerpo, y, por ello,
esperan la paz, los
que sienten más guerra que guerras se liberan.
Les gusta
la ropa blanca
de las enfermeras.
Esperan que
del color blanco
algo bueno saldrá.
No son
blancos.
- Ingeborg Bachmann. Versión de Jan Pohl
- Agnes Martin, Sin título, c. 1955,
Óleo sobre lienzo, 118.1 x 168.3 cm,
Colección privada,
© 2016 Agnes Martin/Artists Rights Society (ARS), Nueva York,
Foto cortesía Pace Gallery
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Watch the American Climate Leadership Awards 2024 now: https://youtu.be/bWiW4Rp8vF0?feature=shared
The American Climate Leadership Awards 2024 broadcast recording is now available on ecoAmerica's YouTube channel for viewers to be inspired by active climate leaders. Watch to find out which finalist received the $50,000 grand prize! Hosted by Vanessa Hauc and featuring Bill McKibben and Katharine Hayhoe!
#ACLA24#ACLA24Leaders#youtube#youtube video#climate leaders#climate solutions#climate action#climate and environment#climate#climate change#climate and health#climate blog#climate justice#climate news#weather and climate#environmental news#environment#environmental awareness#environment and health#environmental#environmental issues#environmental justice#environment protection#environmental health#Youtube
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