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Eso explica muchas cosas... pero ¿por qué sigo buscando explicaciones?
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Palabras encontradas por Paco...
"Si supiera tocar la guitarra convertiría mis palabras en canciones, así no tendría que molestarme por crear cuevas secretas en donde ocultarlas, pues se amontonan. Si supiera tocar la guitara mis palabras las elevaría y volarían hasta tu encuentro como un murmullo que llega con el viento, no tendría este malestar de acumularlas en las cavernas del corazón." 06/12/11
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Estos días he tenido en mente el meme que decía “Si me muero ¿qué pondrías en mi ofrenda?” y otro que dice algo como “ponme cosas chidas, ni madres que voy a bajar por unas mandarinas, alv” (me saca una sonrisa porque lo leo con otra voz más graciosa, que no es la mía)… Bueno, pienso en ello y pienso en ti, en qué te pondría o mejor dicho “¿qué te pongo?” (vale madre, a mí alma todavía le da un calambre cuando te pienso).
Ya listos el pulque, la mois y una armónica… ¿Qué más te pongo en la ofrenda, antiguo amigo? Me quedo pensando y luego concluyo para mí, que la mejor ofrenda que puedo hacerte es ir a -pensar(te), domir, comer, divagar, platicar, besar, fumar, contemplar, refleTsionar, a la playa. Comper.
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"He aquí que todo viene, todo pasa, todo, todo se acaba.
¿Pero tú? ¿pero yo? ¿pero nosotros?
¿para qué levantamos la palabra?
¿de qué sirvió el amor?
¿cuál era la muralla que detenía la muerte?"
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Necesito que algo me ponga de buen humor: la semana duró demasiado, la cabeza me estalla, tengo la nariz deshecha, se manifiestan ausencias e, inevitablemente, es lunes.
Antídoto: un recuerdo no standard fare
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Demasiadxs
...Un whatsApp sin abrir
Hablando de cosa' que no dicen nada pa' ver si aún estás
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"Tienes la tristeza tatuada en los ojos y aún cuando tuviste el amor entre tus manos preferiste el exilio de corazón. No importa tu futuro porque nunca importó tu pasado, sólo para lo elemental, como saber dónde no tocar. Tu sórdido grito se impactó con un estruendoso silencio... ¿qué estúpido se ilusiona hoy en día y hace promesas a una desconocida que entre más pasaba el tiempo, más ajena se volvía?
¿Qué clase de estúpido atiende al amor en esta época de tubos, mangueras, pantallas, monitores, comida de plástico y sentimientos desechables, emociones embotelladas, orgasmos enmicados?"
-Paco
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MISCELANEA DE PÉRDIDAS
Hace un buen rato que quiero escribirte una carta: un no sé qué me lo impide todo, pesa y se pone en medio de nosotros como un microbús. O no: recuerdo al buen Bukowski: tal vez esté buscando un poco de alambre o cazando mariposas en la pared tapizada porque todavía no estoy lista para amarte o para olvidarte… lo que significa que no quiero hablar, que estoy ocupada, que estoy enojada, alegre o que tal vez sólo estoy viendo a la nada… ya me conoces.
Un poco melancólica, entre triste y abrumada, la nostalgia me embarga y he estado pensando en algunas pérdidas recientes y no, miro viejas fotos, leo cartas (me arrepiento de haber tirado algunas), finjo que les escribo poemas. Pienso en M., por ejemplo, en cómo me gustaba ver la lluvia mientras estaba a su lado y escuchábamos discos viejos, y me imagino en que si le hiciera un poema tendría que ser algo sentido, llegador, porque sé que a él le gusta la fatalidad, y perfectamente me lo puedo imaginar leyéndolos; serían como estos que medio le volé a Yourcenar:
Nunca sabrás que llevó conmigo tu alma
Hundida en lo profundo d’este dócil corazón que ya no es mío,
Pienso en D., en los brazos dulcísimos y en que nunca pasó nada: nada: una pérdida absurda, porque fue una pérdida de oportunidades también; si le escribiera versos (pero no lo haré, obvio), tendrían un poco de “consejo”, como:
Debimos haber enganchado la prófuga
Brevedad de aquel entonces,
Pero también algo de queja ¿no?, necesariamente queja, le diría:
Renuevo los vidrios rotos cada día,
Algo así, pero no, no sé y luego pienso en J. nos divertíamos como locos; era bailador, alburero y chistoso; y bebía un chingo y se metía de todo; a él le tendría que escribir cosas que lo hicieran sonrojar, tipo:
Ven,
Surfea en mi escote, neta, mírame
En la casa vacía, ven, aspírame,
Agradece al calentamiento global la promesa de mi escote
(y a Diosita por colar un viento frío que despierte mis pezones)
Sacúdeme, anda
Ten las llaves,
Y también, sobre todo, en jarras, pienso en la pérdida de C. (el que tocaba el violín): consumada hace un buen rato (casi un siglo), esa sí fue fatal, “como esos camiones llenos de niños que salen volando en una curva y van haciéndose pedazos con las paredes del barranco y luego hay que recoger los brazos y los sesos y las cabezas y la ropa para que cada quien trate de reconocer a su pariente”, una perdida total pues, y pienso que no podría hacerle versos porque serían, como siempre en nuestros encuentros, un montón de reproches mezclados con una sonrisa falsa en que rechinan los dientes, algo así:
Esas llaves que tiraste
Saliendo de mi casa en el nirvana
(qué forma tiene todo d’irse al traste)
Las recogí, y las pondré en el cajón mañana:
Anda corre, que nadie tendrá porqué estar triste
Pero entonces pienso en ti, querido amigo, y en tu exilio, en qué ganas de que estés acá, y en las pequeñas escapadas, qué dicha, qué pinche loca ¿no? Que regresarás del éter, que tú y yo fumáramos mota empapados muriéndonos de risa, y pienso que a ti no te haría versos, mejor te regalaría versos de poetas chafas, de Sabines o Benedetti, para que sonrieras y me creyeras una poetisa chida o yo qué sé o te escribiría una súplica (pero, obvio, no lo haré), algo contundente y que te recordara el tiempo de entonces (no pasó tanto tiempo todavía, creo), algo así:
Regresa de tu exilio, amigo mío,
Ofréceme de tu cigarrillo,
A cambio, yo te besaré exquisitamente
Hasta que el mundo se haya revelado
O detenido para siempre
O pegaría todos esos versos con diúrex en un soneto malísimo pero hecho para esta carta y para ver si ves los guiños y guiñas tú también tus ojos de gato que recuerdo a cada rato. Un soneto horrible:
Nunca sabrás que llevó conmigo tu alma
Hundida en lo profundo d’este dócil corazón que ya no es mío,
Que debimos haber enganchado la prófuga
Brevedad de aquel entonces,
Importa nada,
Renuevo los vidrios rotos cada día, ven,
Surfea en mi escote, neta, mírame
En la casa vacía, ven, aspírame,
Agradece al calentamiento global la promesa de mi escote
(y a Diosita por colar un viento frío que despierte mis pezones)
Sacúdeme, anda, ten
Toma las llaves,
Esas llaves que tiraste
Saliendo de mi casa en el nirvana
(qué forma tiene todo d’irse al traste)
Las recogí, y las pondré en el cajón mañana:
Anda corre, que nadie tendrá porqué estar triste
Regresa de tu exilio, amigo mío,
Ofréceme de tu cigarrillo,
A cambio, yo te besare exquisitamente
Hasta que el mundo se haya revelado
O detenido para siempre
Lo metería en un sobre, le escribiría sus cinco direcciones y ai que’l pinche cartero se haga bolas.
Tu amiga que te extraña.
#nostalgia#notas#cigarrete#don't fall in love with everyone you see#memories#juventud#biglove#extrañar#nihilist
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El amor como trámite burocrático
Qué pena tanto amor, tan mal gestionado. Gestionar, tramitar, como si el amor fuera un trámite burocrático lleno de papeleo, de requisitos que siempre buscamos cumplir pero que, por cualquier razón nos rechazaban o nos regresaban “uy no, joven, es en la siguiente ventanilla” “no joven, le falta la copia de su cartilla”… “no joven, quizá no bailo lo suficiente, le falto sonreír más, con más ambición, comprar más helado, ver la película que prometió ver, reírse de sus chistes, uno que otro concierto”… y pum! Te sellan la solicitud: “Rechazada”… y de nuevo, hay que juntar el papeleo, formarse otra vez, rogar por que esta vez sea la ventanilla correcta...
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Escuchar a KOC y regresar a las tardes lluviosas que pasaba en tu cuarto. Yo ojeando alguno de tus libros de dibujos mientras tú trabajabas en el escritorio, a un lado, sólo te escuchaba teclear y, sin que te dieras cuenta, te contemplaba. Me gustaba contemplarte mientras intentabas concentrarte en terminar alguna de tus traducciones pendientes (¿?) (no sé bien qué hacías, me declaro culpable, tenía la sensación de que entre más supiera de ti, menos podría irme -¿?- como si hubiera a dónde más ir, como si hubiera un igual).
Por nuestra melomanía compartida, pareciera que cada uno de los momentos compartidos tuvo una canción de fondo como capítulo de Smallville, jaja… Recuerdo otra canción “go easy on me…”. Otra “you’ll never find…”, me cantabas, bromeabas, pero -a veces- tuviste razón.
#metatatuaje#don't fall in love with everyone you see#melomaniac#smallville#soundtrack#latin translation#libros
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Las penas no se deben andar presumiendo. Son un ornamento delicado que no todo el mundo sabe apreciar.
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Pensar molesta como andar bajo la lluvia
cuando el viento crece y parece que llueve más.
No tengo ambiciones ni deseos.
Ser poeta no es una ambición mía.
Es mi manera de estar solo.
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~...o, el cigarro es también y en su acepción más encomiable (porque, a diferencia de los espejos y la copulación, no multiplica el número de hombres), el consuelo del suicida indeciso o cobarde o poco convencido: aquel que sonríe al exhalar el delicioso humo, sabiendo que está despojándose al menos de una porción de vida, poquito a poco, sin que nadie se dé cuenta.~
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"...siempre me va a conectar con lo que más me gusta, con la gente que más admiro y quiero,
Era esa bombita latente que siempre nos decía 'cree en ti'"
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un cuento futurista de una cuartilla
Era una noche común, sin sentido, sin luna, sin bellas melodías nocturnas, sin ruidos extraños ni nada por el estilo de esas cosas que hacen una noche especial. Lo especial de la noche era que no tenia nada de especial. Es decir, sorprenderse del vacio, de lo común, de lo que simplemente transcurre y no transcurre de manera maravillosa. No hadas, ni sueños, ni incandescencias fluorescentes… solo rutinas, sermones, academias, y las mismas repeticiones.
“Escapar de la realidad, para crear un mundo de fantasía, como reflejado en un espejo, pero que la reflexión cause la vuelta a la realidad”. Qué clase de estupidez es esta, a quien se le ha ocurrido salir de la realidad para crear fantasía y regresar. Si nos vamos no hay retorno, pero lo peor es que no hay salida. Porque ni siquiera hay realidad, todo es virtual. Somos un invento del futuro.
Naves espaciales, rayos laser, viajes a las estrellas, computadoras vivientes, humanoides-androides, ciudades subterráneas, tecnologías avanzadas. Gloria, honores, excelencia, poder. Ser el mas alto en la escala de la vida. Ese es el ideal, no hay realidad. Pasiones, naturalezas que se contradicen, que se encajan las uñas y los dientes y sangran por la boca porque el corazón les late. El corazón late. Razones, mundos artificiales que surgen de la diversidad de pasiones. Sólo al estúpido se le ocurre ser racional, eso se sabe a priori. Caminamos hacia el ideal de la perfección humana, sabiendo que somos tan imperfectos, no nos conformamos con nuestra naturaleza, nos formamos otra, que surge de la misma naturaleza humana, y nos volvemos artificiales. La mentira de la razón, pues la pasión no sabe de entendimiento. Y entonces es traicionada, y se pone triste, pero la ambición, también es una pasión, y la vanidad baila de gozo, y el hombre se restablece en los jugos de su propia maldad, para volver a ser bueno.
¿Cuál hombre, cual bondad, cual futuro? La ilusión ya se acabo, el espejo donde se reflejaba la realidad ya se rompió, se resquebrajo. El humano ya esta cansado, arrastra los pies al caminar, esta sediento y el agua esta sucia y lejana. Los huesos se hacen polvo, la piel aceite. No hay fantasía, se acabo el futuro, no hay ideal. Todo es inmanente, temporal. Se acabo el reino de los cielos, los rascacielos lo traspasaron. Y el humano se queda aquí, tan efímero, dejando una memoria social para sentirse eterno. El futuro es ahora, se refleja en el pasado. Ahora vamos de regreso, el clímax sucedió, hay que volver a empezar.
Vaya, una estrella fugaz se vio en el aura. Era una musa que entraba en la habitación de un vago que coleccionaba extraños pensamientos en esferas de mercurio líquido, y guardaba su tristeza entre la ropa sucia.
by Paco & Aura
#extrañar#nostalgia#muerte#don't fall in love with everyone you see#my dear melancoly#memories#memoriaspoeticas#recuerdos
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Video
All around me are familiar faces
Worn out places, Worn out faces
Bright and early for the daily races
Going nowhere, Going nowhere
Their tears are filling up their glasses
No expression, No expression
Hide my head I want to drown my sorrows
No tomorrow, No tomorrow
And I find it kind of funny, I find it kind of sad
These dreams in which i'm dying, Are the best I've ever had
I find it hard to tell you, I find it hard to take
When people run in circles its a very very
Mad World, Mad World
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