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Mefistófeles
Melómana, post-punk, viva el rey Cthulhu, hispanofila,sad machine amante de las etimologías, intento fugaz de escritora, grandes ojos, cabello corto. Soy todo lo que no te gusta
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Los rotos
Los rotos nos gusta el silencio.
Un silencio cargado de logaritmo del lenguaje.
Un silencio falso.
Los rotos erramos sobre el sol para que este nos queme las plantas de los pies y por un minuto de nuestra rota vida podamos sentir el calor ajeno.
Los rotos amanecemos sobre una cama de acero que nos enfría la columna vertebral y enrosca nuestras extremidades hasta el punto de no querer abrir los ojos y la presión de la gravedad se siente hollada sobre nuestro pecho.
Los rotos amamos tanto la vida que no la soportamos.
Algunos rotos comen del sonido y otros comen de las letras.
Los rotos nos llenamos la cabeza de necedades y necesidades.
Nos llenamos la cabeza de preguntas ansiosas por adivinar el futuro y enmarañar las respuestas distantes de tanta verdad.
Los rotos vemos la verdad como única fuga a la realidad.
Los rotos no nos gusta la realidad.
Nosotros hemos perdido todo rastro de pasión y nos hemos inclinado más a la razón.
Los rotos caminamos por la calle escuchando nuestros pasos para poder hablar con dioses y deidades.
Los rotos nos inundamos por dentro,
Los rotos escribimos por consuelo
y por consuelo nos desembocamos en este mar tormentoso llamado recuerdos.
Los rotos somos como agua que recorre la ciudad y termina estribada en el callejón donde el día no llega y todo es noche silenciosa.
Los rotos tenemos al desierto en la comisura de los labios para poder besar con desmesura la soledad.
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DISTIMIA
Distimia I
(Cuadro clínico: Tendencias)
Te viste parado,
entre líneas delgadas,
frágiles y roídas
por tus mismos pies.
Te miraste a los ojos,
en destellos,
con cuencas vacías,
que musicalizaban
desde tus adentros
una canción entrecortada
con la navaja que era tu lengua y,
a la vez enmudecía
todo tu cuerpo fragmentado
en pensamientos incoherentes,
pensamientos de muerte,
pensamientos de ti mirándote.
¿Cuándo fue que las flores
de tus dedos dejaron de crecer?
¿Tocaron el piso corrosivo?
se marchitaron mientras
tocabas tu pecho herido,
apuñalado por un tiempo,
eterno y efímero,
cristalizado en una paradoja.
Ruin castigo que hizo
que tus sueños se volvieran infértiles
creíste haber tocado la miseria
creíste que volver a un lecho materno
podría salvarte
¿Te encontraste?
No.
No.
No.
Te paseas entre la cuerda y no te encuentras,
tus ancestros ya habían profetizado tu melancolía
Melancholia, melancholia, melancholia
¿Te suena?
Comes de ella,
Duermes con ella
lloras,
escupes,
la lames,
la vomitas,
la deseas…
gritas sobre el cielo
y tus dedos
lastimados gimen,
astillados por tus flores secas.
Ellos también lloran
porque no quieres mirarlos y
te abandonaste en la esquina
de tus discrepancias internas.
El diafragma contraído evade
los vidrios rotos de tus costillas
te muerdes los hombros
buscando un final violento
Entre delirios que se tornan sueños.
Y vuelven a ti,
te niegas a verlos,
a tomarlos por la boca como palabras.
Matas la palabra
y la dejas sangrando sobre la mesa
con rastros de pétalos
y cuchillas.
Te repites…
¿ya te encontraste?
ni siquiera volteas a ver
tu cuerpo decapitado
por tu mismo rechazo.
Distimia II
(Cuadro clínico: Texturas)
¿Qué son estas manías que cuelgan
de mis dedos?
Las siento vacías
Entre mis huellas.
La melancolía se vuelve tangible,
es liquida
y escapa asustada.
Estos versos que no me pertenecen,
estos versos que no estan vivos,
están partidos, rotos,
quizás para siempre
y en un ocaso de rabia
lloren en garabatos.
Como un domingo
a las dos de la mañana,
que lloré entre las páginas de un poema.
Y voy a morir maldita,
con mis flores del mal
y mis poetas muertos.
Donde yace mi ceguera,
yace un ciego colectivo,
que se materializa en lamentos y delirios,
liros que se vuelven mentos,
y dulces azotes léxicos
que se pierden en mil maldiciones lingüísticas.
Estoy matando la poesía
y todos sus intentos de ser,
estoy viéndola morir envuelta en un manto de repulsividad
¿Y el arte a dónde ha ido?
y el poeta vomita verbalmente sobre él.
Y me canso
y me cansé de cansarme,
con estos brazos que llevo como torrentes
y este par de pies que me llevan
por una danza fúnebre.
Las flores fenecen,
a cada paso que dé,
incendiadas por lluvias nostálgicas.
Ahí ha estado mi casa siempre,
Entre estos versos enfermizos.
Distimia III
(Cuadro clínico: diálogos)
Un túmulo de dudas te envuelve en su manto,
tu pupila estalla en mil zumbidos desesperados,
que ponen tu piel palida.
Y en el fondo escuchas,
tu alter-ego recitando tu poesía,
floreciendo desde la muerte.
¡Haz que suenen las campanas por favor!
¡Haz que me lleven entre vientos!
Me dices mientras yo digo esto.
Esta tristeza,
ni me mata ni la mato,
que la alegría raspe por mi garganta
y desenrede mis alegorías.
Estas palabras son mi cuerda,
paseo mi cuello debajo de ellas,
me muerden las pestañas
y dejan colgando mis pies.
Se rompe con desmesura,
este cuento inventado,
rasgando la realidad a ratos.
Vivo muriendo y deshaciendo
vivo soñando en mi muriendo,
desdeñosa, con las vértebras enmarañadas.
Los pies me jalan al suelo,
pidiendo a gritos la gravedad,
ya no sé qué quieres de mí.
soledad o gravedad,
la cara se ensombrece
y tras de ella chasquidos
dispersos en partículas,
moliendas taciturnas
que yacen en un pájaro sombrío
lleno de paranoia
y volando sobre campos de ácidos,
indicios de versos que no pudiste terminar.
¿Qué putas más quieres de mi vida?
¿Qué putas más puedo hacer con estas grietas
y las flores muertas que me has arrojado a las rodillas?
Postrera en estrofas,
arráncame los ojos,
abre la boca,
llénala de agua,
o corta esta malla,
que tengo sobre los musculos
disipando los finales alternativos,
juega con mis cabellos,
haz de mi lo que quieras, muerte distante.
Y déjame descansar.
…
Me siento como Ophelia,
muerte húmeda,
desde el techo.
Vaya manera de volar,
en las ráfagas de mayo
a sabiendas del horizonte
me senté y dije:
me he encontrado.
-Elizabeth Mireles
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Miss you :’(
Torre latino
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Panteón Día de muertos 2015
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El inquietante sabor del fracaso es la verdadera razón por la que el ser humano florece, quien conoce la tristeza, el rechazo y la angustia así como la felicidad, el amor y la paz; tiene el jardín mas hermoso de todos
Reflexiones banales Mefistofelescas Elizabeth Mireles.
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Recordando a Dante
Me quede con los ojos fijos a tu cementerio, muda, inerte, llorando de felicidad. Reviviendo nuestros pedazos incompletos de nuestro amor incompleto, sin deseos más allá que un ensueño intangible.
Te recuerdo tan bien, ¿como podría olvidarte? si me enseñaste tantas cosas, si me diste vida y fin a todos lo sentidos de mi subsistir, me siento tan feliz de revivirte de tal manera, no te voy a mentir, en cada titulo no podía contener las lágrimas, besaba tus letras y te volvía a amar tanto (saltándonos la parte de la autodestrucción) te veía reflejado y me dolían las mejillas de tanto sonreírte, me dolía el pecho de sentir tu mágica presencia con la paradoja de tu ausencia.
A tantos kilómetros y dondequiera que estés, te mandé un mensaje de amor, entrecerré mis ojos lentamente y te dije gracias desde lo más profundo de mi impertinencia por liberarme, por haberme escrito de mil maneras, creándome y colapsándome en un sólo verso, moví sutilmente mis labios, mire al cálido cielo de Monclova, me pareció tan hermoso como nunca, tan fresco y ecuánime, sonreí como no lo había hecho en meses y con esa suave ráfaga te deje libre junto con el viento, y tú volaste por los cielos, con esos movimientos que sólo los tienes tú, con tu sarape azul y tus sonrisas entrecortadas.
Después yo me sentí tan libre, tan feliz, tan tú.
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Yo no estoy buscando nada serio cariño
Un beso tierno, los versos que cuelgan por la comisuras de tus labios, un pensamiento desinteresado, el hecho de quererte abrazar por la noche, entrelazando mis piernas a tu cuerpo.
No amor, no significa que quiera quedarme contigo hasta el fin de los tiempos.
Silencio (…) no hables, déjame limpiar tu cuello, lamer tu oreja, escurrirme por tus clavículas, contar cuanto tiempo hago en besos de tu cuello hasta tu larga cintura.
Y mientras hago mi ritual erótico, basado en el arte de tu cuerpo, te voy pintando desesperadamente, con ímpetu y con descaro la evidencia de mi deseo. Siento el arrebato de los reclamos y el sutil sonido de tu agitada respiración, acompañada de movimientos violentos que llegan hasta el centro de tu vientre. No tengo tiempo ni ganas de escuchar tus porqués, el convenio de pareja y las razones por lo que esto debería ser un compromiso.
Quédate en silencio, pensando, viendo al techo, lo que quieras. No hay porque endiosarse con el amor, si bien sabes que como quiera me voy a acostar a tu lado, a entrelazar mi piernas a tu cuerpo hasta el día siguiente, donde nos iremos con disimulo; regalándonos esa sonrisa que sólo dos amantes entienden.
MefMireles
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Con/Sin ti (go)
El silencio abarca en la habitación
desconozco todos los gestos, la lengua muda y la mirada bajo un relieve grueso de palabras carcomidas.
No sé que decirte, ni por donde empezar, el tiempo es rápido y nos abandona, nos revolca en el lodo exasperante y sucio de la realidad. Si, no tenemos nada que decir, es cierto, no hacemos el intento, quizá ni siquiera tengamos ganas de decirnos algo. El subjetivo silencio nos acalla hasta las miradas.
Tengo grietas que nunca se van a cerrar, tan precipitadas por el desapego constante que tiene mi alma con la verdad, grietas que no entiendes, ni quiero que entiendas, grietas que tienen una profundidad indeterminada e incluso yo no puedo entenderlas.
Sigues en sigilo, con tanta prudencia que ni siquiera lo puedo entender. No sé quien es el más culero aquí, si yo por mis constantes ataques de ansiedad... o tú, porque incluso cuando no hay nada que decir se dice tanto por lo ojos y tú enmudeces hasta cada borde de tu transcurrir.
En realidad no es tu culpa, es la mía.
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Quien Rayos eres Tu.
que apareciste en el momento donde la soledad empezaba a cobijarse con esos brazos tan delgados y espeluznantes
quien eres tu que con tus gestos haz descubierto una puerta en mi que desconocía
me enloquecen tus labios
tu mirada sincera de enormes ojos
es inevitable pensar en un futuro cuando en tu piel de bronce refleja ese color que tanto me gusta
quien necesita folklor en las calles, en la ropa, en lo banal, si tan solo al mírate hay un universo de colorido folklor que me hace sentir vivo
quien rayos eres tu ?
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