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LA BIBLIOTHEQUE

Il était assis là, sur ces marches glacées. Il ne bougeait pas, paraissant ne pas respirer. Le regard vide, l’air renfrogné, semblable à une gargouille. Une forte averse lui brouillait la vue, mais il restait là, immobile. Ces derniers temps, il rêvait les rêves d’une autre. Depuis toujours, il se savait différent, cependant, l’expérience du moment le dérangeait, particulièrement. La bibliothèque était son refuge, même s’il n’y trouvait pas toujours les réponses à ses questions les plus invraisemblables, les livres lui permettaient de s’évader de sa réalité insensée. Personne ne pouvait le comprendre. S’il en parlait, on se moquerait de lui ou pire, on le ferait enfermer en « institut spécialisé ». Cette pensée le fit sourire.

Quelle réaction stéréotypée face à un phénomène que l’on ne peut cerner instantanément. Les gens sont paresseux, ils ne cherchent pas à savoir ce qui fait la différence. Il n'existe qu'un schéma, si l’on ne rentre pas dans une case précise, on est à exclure, voire à éradiquer.

Mais cette solitude finissait par peser, ainsi que le silence que tout ceci imposait.

Consulter un psy ? Il est comme tout le monde, il construit sa réflexion autour de ce qu’il connaît, de ce qu’il peut contrôler, aussi si je lui confiais ce que je vis en ce moment, il me prescrirait des traitements pour désaxés sociaux. Il pourrait mal interpréter mes doutes et me déclarerait schizophrène !

Liam savait bien qu’il n’était pas malade. Pourtant, depuis quelques années déjà, il se rendait compte qu’il n’était pas comme les autres et que ça ne s’arrêterait pas. La bibliothèque était fermée le lundi. Plus bas, sur la place face aux marches interminables du bâtiment, quelqu’un observait le jeune homme sous son parapluie rouge. Tout était gris. De loin, cette petite tache de couleur avait l’air d’un fruit. Il n’y prêtait cependant aucune attention, plongé dans sa réflexion, Liam semblait vivre dans une autre dimension. La pluie formait un halo autour de lui, accentuant cette idée d’être entre deux mondes. Siobhan finit par monter. S’asseyant à côté de lui elle tendit son bras, les abritant tous deux sous son petit dôme écarlate. Ils restèrent un moment immobiles.

— Tu veux rentrer dans la bibliothèque ? lui demanda-t-elle soudainement.

Liam sortit de sa réflexion, tourna la tête la regardant droit dans les yeux, l’air effaré, comme brusquement sorti d’un sommeil profond. Il ne su rien répondre. Siobhan se leva lui offrant sa main pour l'aider à se relever. L'étudiant la suivit. Ils gravirent les marches, puis s’abritèrent sous les arcades de la bibliothèque. Elle sortit une carte vitro-magnétique et la glissa dans le scanner fixé sur le mur. La grande porte métallique s’ouvrit sur une immense salle éclairée à la lumière du jour. Les murs du bâtiment n’étaient que baies vitrées et pavés de verres. Un escalier en colimaçon aux marches transparentes décorait le hall tel une sculpture de cristal, qui semblait soutenir, à elle seule, le sol en béton brute de l’étage supérieur. La façade de l'entrée de l'édifice était recouverte d’une plaque de métal couleur bronze, entièrement percée de lettres que la lumière traversait, donnant l’illusion d’une cascade de diamants. Ce bâtiment avait deux siècles. Vu de l'extérieur, une immense coupole de verre, soutenue par l’ossature métallique des murs vitrées, s’élevait au dessus de la salle du second étage. Liam aimait particulièrement cette architecture vivante, loin de celles de son époque, aseptisés, sans personnalité. Aujourd’hui, le temple du savoir n’ouvrait ses portes que pour lui. L’accueillant dans son antre empli du mystère de la connaissance. Liam se sentait privilégié d’éprouver ce moment d’intimité avec ce lieu si familier dans lequel il se réfugiait presque tous les jours. Siobhan l’observait avec le sourire, elle savait ce qu’il ressentait :

— Tu as l’impression d’y venir pour la première fois , lui dit-elle d’un ton si serein qu’il eut la sensation qu’elle lisait dans ses pensées.

Il fut surpris. Se connaissaient-ils ? C’était pourtant la première fois qu’il voyait la jeune femme. Depuis quand travaillai-t-elle à la bibliothèque ? Comment se faisait-il qu’il ne l’avait pas croisé avant ? Il plongea son regard dans les yeux noirs de son hôtesse. Il se sentit soudain enveloppé d’une douce chaleur, lui donnant le sentiment de tout comprendre.

— La bibliothèque est tout à toi , coupa-t-elle, comme si elle ne voulait pas être sondée, comme s’il ne fallait pas qu’il en sache plus : profites en, j’en ai pour un moment, je dois configurer les banques de données.

Sans dire un mot, ne voulant pas être sorti de ce rêve éveillé, Liam monta l’escalier. Siobhan le regardait gravir les marches de verre pour disparaître à l’étage. Partout ailleurs on utilisait les élévateurs anti-gravité, l’absence de cette technologie donnait tout son charme à l'édifice, plongeant le visiteur dans un autre temps.

Les heures s’écoulaient lentement, Liam s’était perdu dans ses recherches sur l’esprit et son immense potentiel. De l’ésotérisme aux sciences du cerveau, il avait besoin de réponses concrètes, qui lui permettraient de comprendre son état. Il se plongea dans la lecture du Traité de la schizophrénie, écrit par McArthur en 2723. Un généticien de renom, féru de psychiatrie, qui avait travaillé sur un cas de « remodelage génétique de la personnalité ». Il croyait qu’en modifiant certaines séquences du génome humain on pouvait ôter au psychopathe son instinct de tueur. Son essai intitulé, La génétique du temps, démontrait la possibilité de prévoir le devenir d’un individu en décryptant son code génétique et démystifiait totalement le concept de divination et de médiumnité, qui selon lui n’était qu’une des nombreuses capacités du cerveau à analyser une situation en paramétrant toutes les donnés perçues de manière adéquate, aboutissant à un résultat précis : une variante plausible de la réalité. Bien entendu beaucoup de ses détracteurs était absolument contre l’idée de réduire la vie à une simple équation, prônant le paramètre hasardeux et la dite chance, notions très aléatoires mais si attrayante par son idée d’inclure la magie dans l’existence. La magie selon McArthur était un état d’esprit et non un phénomène, une manière d’interpréter les événements de la vie :

« Il n’y aurait pas de progrès si le scientifique ne savait pas rêver d’un monde meilleur et c’est en cela que réside la magie, mais le scientifique doit rester sceptique autrement il ne pourrait aller jusqu’au fond des choses et expliquer leur fonctionnement ».

Plongé dans sa lecture, les livres étalés sur toute la table, Liam ne vit pas le temps passer. Siobhan se tenait debout face à lui, l’observant d’un air étrange. Ce jeune homme passionné était pour elle comme une bouffée de fraîcheur. Il leva la tête, elle lui tendit sous les yeux un livre relié de cuir rouge, la couverture n’avait pas de titre. Intrigué, Liam l’ouvrit : le livre était vierge. Il leva les yeux vers son amie, le regard empli de questions, ne sachant laquelle poser. Il ne dit rien, mais continua de la dévisager intrigué.

— Tu as assez lu, à toi d’écrire maintenant, c’est en écrivant que viennent les réponses.

Les mois défilèrent aussi vite qu’une feuille emporté par un ruisseau, Liam noircissait les pages blanche de son livre de cuir chaque fois qu’il trouvait le temps d’aller à la bibliothèque. Chaque lundi il attendait Siobhan qui lui ouvrait les portes de son « temple de la connaissance ». Liam commençait à trouver les réponses à certaines de ses questions les plus complexes et Siobhan observait l’évolution du jeune homme avec beaucoup de satisfaction.

Ce lundi 5 mai 2757, Liam attendait sur les marches de la bibliothèque, mais Siobhan ne vint pas. Ni ce lundi, ni le lundi suivant. Siobhan ne vint plus. Liam avait cessé d’écrire depuis qu’il avait rencontré Ophélia, elle ne le comprenait pas, mais l’amour avait emporté son esprit loin de ses réflexions empiriques. Le jeune homme continuait cependant de fréquenter la bibliothèque, le seul endroit où il se sentait vraiment serein, mais Siobhan n’y venait plus. Une porte s’était fermée entre deux mondes. Liam avait choisi de vivre comme les autres au détriment de son évolution personnelle.

*

Siobhan travaillait à la bibliothèque. Ce jour là, elle devait classer les archives du 31° siècle. Elle pensait à ce jeune homme qu’elle avait tenté d’aider à développer son potentiel, mais les murs du temps s’étaient refermés.

En 3035, seul un petit groupe d’humains résiste encore à l’uniformisation des esprits. L’accès à la culture semble illimité. Pourtant, les archives regorgent de données et de livres interdits au public : le gouvernement mondial donne au peuple l’illusion de la liberté pour mieux endormir les consciences. Chaque jour, Siobhan subit une injection d’amnésite : tout est contrôlé dans ce monde intellectuellement monochrome. Elle est, cependant, une des rare Extensives à travailler pour l'administration. En pratiquant « l’Extension De Conscience », elle peut restaurer les donnés, effacées de son cerveau par l’inoculation du produit.

Depuis toujours la nature humaine est tellement réprimée par cette vie « sociétale » qui lui est imposée, que certains individus ont fini par développer des capacités au-delà de l’imaginable : la capacité de percevoir, de ressentir l’univers sans en devenir fou. C’est ce qu’on appelle « l’Extension De Conscience ». Certains on poussé cette EDC jusqu’à la capacité d’influer sur les réalités du continuum espace-temps. Comme Siobhan, qui tel un passe muraille, peut traverser les réalités temporelles, si tant est qu’elle arrive à trouver une connexion avec un individu ayant un potentiel EDC.

Liam a choisi l’uniformité. Il rêvait les rêves de l'Extensive, mais a choisit de vivre la vie d’une autre, la vie d’Ophélia, la vie d’une Uniforme.

Le futur de l’humanité est compromis, mais Siobhan n’abandonnera jamais.

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SHAPES OF THINGS

« Ce sont nos choix qui déterminent ce que nous sommes. »

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A FRIEND

Il était une fois...

A cinq ans j'avais un ami imaginaire. Enfin, au début je croyais qu'il était imaginaire. J'ai grandi avec lui, il est devenu mon meilleur ami. Mon confident. Il venait dormir à la maison. Ma mère le voyait. Il n'était donc pas le fruit de mes rêveries. J'étais une enfant solitaire. A l'école je m'isolais dans la cour, pour observer les arbres, les oiseaux. Je voulais attraper ces instants. Il m'avait offert un appareil photo. Un jour qu'on se promenait au cimetière, profitant de la sérinité de cet endroit mystique où le temps s'arrête, je fut choquée de découvrir que le nom de mon ami était inscrit sur l'une des pierres tombales. Alfred n'avait pas l'air d'être surpris. Il me disait constamment qu'il n'avait pas sa place dans ce monde. Je n'imaginais pas que c'était au sens littéral ! Quand son double est mort ici, c'était comme si une faille avait creusé son sillon dans le tissu même de l'espace entre les dimensions.

Le monde brûle. L'univers s'effondre. Mon âme s'embrase. Le doute m'embrume. Je suis prisonnière. La folie me libère.

Je m’appelle Alisson Moriarty. La photographie est mon journal de bord. Le temple de mes réflexions. Mon évasion de ce monde sans saveur et le reflet de mon univers intérieur. On m'a diagnotiquée schizophrène, à dix-neuf ans. Mais je sais que je ne suis pas malade. Il y a d'autres mondes, là-bas dans les étoiles et bien au-delà. Je suis différente, la civilisation veut me normer. La communauté humaine s'est perdue dans les méandres du contrôle obsessionnel. La masse a englouti l'individualité. Et la société fut créé. Au dépend de la communauté. La tête est maître, devenue le geôlier du cœur, le foyer de l'âme. La société, ce dictat, qui nous déshumanise. Ses codes alambiqués nous font croire que notre destin est tracé, qu'il faut rentrer dans le rang, alors que c'est à nous de l'écrire, en écoutant l'éther. Cet espace entre les univers où la pensée sculpte la matière. On nous soumet à la volonté d'un Dieu cruel, pour nous faire oublier que nous pouvons nous même devenir des dieux, créateurs de réalités diverses. Mais avant de devenir Maître de l'Ether, il faut apprendre. Alors je voyage. Je voyage au travers de ma folie, cherchant à révéler les mondes. Mes clichés, témoins d'une sphère invisible. Ouvrant le portail de l'impossible, je vois ce que d'autre ne peuvent imaginer, enfermés dans leur bulle de certitudes. Les romans de Lawrina M. me confortent dans l'idée que je suis saine d'esprit. Un chapitre m'a été dédié dans son premier tome, Maître des Limbes. J'ai le pouvoir de traverser les dimentions par un biais inhabituel. Je traverse les limbes, les rêves, l'illusion éveillée au delà de ce qui est palpable. Ils appellent ça schizophrénie.

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THE WEIRD LIFE MAGAZINE

« Je me souviens de chaque instant vécu là-bas. Dans les limbes. Ce Nexus étrange créé par ma grand-mère. Un trou noir qui m'engloutit pour m'ouvrir les yeux sur ma vie. Cette existence de mort. J'étais morte. Je renais. J'avais parfois l'impression de vivre la vie d'une autre. De mon double dans un autre univers. »

Lawrina Mortensen, l'ex-inspectrice de la brigade criminelle de Londres est devenue romancière après son expérience insolite. Plongée, pendant trois mois, dans un profond coma, notre héroïne a expérimenté toute une existence.

L'Au-Delà. Dans cette sphère, personne n'était conscient d'être mort. Tout ce petit monde croyait vivre dans la réalité. La petite fille de l'ex-agent du MI6 Yvonne O'Donnell, belle, intelligente, mais butée, ne voulait pas comprendre que sa carrière dans la police la détruisait, entraînant son entourage dans cette funeste déchéance. Morgann Mortensen, sa soeur, assassinée lors d'une mission d'infiltration. Dell, l'adolescent témoin du meurtre de celle-ci. Deyn son époux a sombré dans la folie après qu'elle l'a quitté. L'inspecteur Chef Tyler Declan McKenzie, son collègue, décédé des suites de ses blessures en lui sauvant la vie. De l'autre côté du miroir, Lawrina Mortensen en a vu de toutes les couleurs, il fallait qu'elle comprenne qu'il est inutile de s'accrocher à une existence qui ne veut pas de vous. Une carrière qui détruit tout sur son sillage. Lawrina n'est pas responsable de tout les malheurs du monde, les gens font leurs propres choix. En aucune façon, elle n'a pu impacter ces choix. Et pourtant, sa culpabilité grandissant, l'inspectrice s'acharnait à vouloir corriger une trajectoire dont l'origine ne dépendait pas d'elle. Chacun est responsable de sa destinée. Personne d'autre. Lawrina ne pleure jamais. Elle ne pleure jamais les morts. Elle ne montre jamais ses sentiments. Elle ne s'attache jamais. Trop de fantômes dans sa vie. Être flic, c'est aussi porter le deuil des autres.

Aujourd'hui, l'Ecossaise - aux origine irlandaises - de trente-neuf ans a opéré un changement à trois-cent-soixante degrés. Romancière de talent, Le livre des rêves - son recueil de nouvelles fantastiques campé dans un univers de science fiction - est devenu un best-seller. Ses fans attendent la suite avec impatience. Inspiré par son expérience et le journal intime de sa grand-mère, le premier livre est la promesse d'une longue série de romans passionnants.

Les héros de ses récits sont un hommage à tous ceux qui ne peuvent plus témoigner de l'extraordinaire aventure qu'est la vie sur notre belle planète bleue. Tyler McKenzie et Yvonne O'Donnell vivent dans le coeur de Lawrina Mortensen. L'immortalité à portée de plume.

*

Etienne Leroy. J'ai aimé cet homme, mais je ne me suis jamais attachée à personne, pas même à lui. L'Univers est tellement plus grand qu'une simple histoire d'amour. J'ai parfois l'impression que c'est l'égo qui aime et que le cœur vit, tout simplement.

A chacun son puzzle. Tout est intriqué et c'est ce qui fait la beauté de cette toile universelle.

Ce journal de bord, je vous le dédie. A vous, mes petites filles. Chacune de vous deux aura son parcours, ses embuches, son enfer. N'ayez pas peur. Vivez. Ne craignez pas le changement, ne craignez pas l'existence. Elle vous donne les outils pour appréhender l'univers, quand l'heure sera venue. Mourir n'est pas la fin. C'est un changement d'état. N'ayez pas peur du changement. N'ayez pas peur de laisser mourir les choses. Ne laissez pas votre esprit s'étioler dans la médiocrité du dictat social. Vivez.

Je l'aimais et pour cela je l'ai laissé mourir. C'était son destin. Son chemin. Son expérience.

Yvonne Renée O'DONNELL

*

Une belle leçon existentielle.

Alisson MORIARTY pour THE WEIRD LIFE MAGAZINE. 

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MORIARTY vs MORTENSEN

— Je suis désolé pour ce que mon oncle vous a fait subir.

— Vous êtes la nièce de Deyn ?

— Oui.

— C'est vous qui avez tué ces filles ?

— Non.

— C'est vous qui avez incendié cet entrepôt, provoquant la mort de l'inspecteur McKenzie ?

— Non.

— Alors on parle de quoi, là ?

— Il...

— Vous n'êtes pas responsable des saloperies des autres, quand bien même ils font partie de votre famille. Vous êtes seulement responsable de vos propres actes. Et si un jour quelqu'un vous dit le contraire, crachez-lui à la gueule, parce que c'est tout ce que cette personne méritera comme réponse de votre part.

— Hm. Merci... Bon, euh, commençons...

— Je vous en prie, c'est vous le reporter.

— Comment percevez vous le XXI° siècle avec tous ces problèmes géopolitiques, le réchauffement climatique etc... ?

— Pour ce que ça m'intéresse... la politique je la laisse volontiers aux connards narcissiques... J'ai eu un mal fou à coller les criminels en taule, alors les restes du monde, trop peu pour moi. L'écologie c'est un sérieux bordel, mais l'humain est trop con pour se remettre en question, alors quand il aura tout cramé, il crèvera dans sa merde et franchement c'est pas moi qui vais pleurer la disparition de cette espèce de parasites.

— La rencontre. Pour vous qu'est-ce que c'est ?

— Ouh ! De la philo ! Hum, aller vers l'autre, mais c'est pas trop mon truc... ou alors, ce moment surprenant qu'on ne s'imagine pas, même dans ses fantasmes les plus fous.

— Avez-vous essayé de vous mettre à la place d'un dirigeant, que ressentiriez-vous si l'on vous donnait les rênes d'un pays ?

— Je serais dictateur. Faut pas venir m'emmerder, j'ai fait l'armée. Alors à la dure, ça me va. Donc ce sera marche droit ou crève. Mais évitez de me filer ce genre de responsabilités, j'ai déjà assez à faire dans ma vie.

— Faut-il s'intéresser à la politique, avoir une instruction politique ?

— Pour éviter de se faire baiser la gueule... mais pour ce que ça sert, on se fait quand même baiser la gueule. Après, si tu veux comprendre une structure, le droit, la sociologie, l'anthropologie, si t'as que ça à faire...

— La technologie, qu'en pensez-vous ?

— Tant qu'on ne me colle pas un mouchard au cul, ça me va. C'est pratique. Faut apprendre à s'en servir par contre et éviter de bosser avec des collègues qui n'y comprenant rien, alors que c'est pas la lune. D'ailleurs, il attendent quoi à la NASA pour nous faire un remake de Star Trek ? Parce que là on file plutôt droit dans Un meilleur des monde à la sauce 1984 !

— Que pensez-vous de la place de la culture dans le monde ?

— Je suis obligée de répondre ?... L'école c'est pour conditionner. Le reste de la culture c'est trop cher pour les pauvres, parce que les bourgeois et les arrivistes veulent garder leurs foutus privilèges. Ce monde a subit un lavage de cerveau. Il faut aimer Citizen Kane et autres conneries du genre, parce qu'un bobo a décidé que ce sont des œuvres d'arts ! La Dolce Vita c'est bien plus parlant. Vous saviez que Van Gogh est mort dans la pire misère ? La culture... heureusement que mon éditeur ne me demande pas du Shakespeare !

— Avez-vous fait des recherches spécifiques pour les aspects techniques de votre roman ? Sciences, géographies... ?

— Oui. La trame et le personnage sont inspirés de mon vécu mais, comme j'ai transposé les récits dans l'univers SF, il a fallu que je fasse des recherches poussées pour élaborer une nomenclature à peu près potable. La géographie... des galaxies… Théorie des cordes, théorie du chaos, les mathématiques avec les nombre magiques, pour encoder certains de mes textes, quand un personnage cherche à percer un secret... Oui, je fais pas mal de recherche, j'ai l'encyclopédie comme livre de chevet, puis internet pour les détails à la con. Wikipédia est très bon. L’information est juste. Il doit y avoir une boulette sur dix mille. Je lis des livres, des magazines sur la physique quantique, puis je regarde des émissions scientifiques, parce que Doctor Who, faudrait pas pousser !

— Quelle est la part de virtuel dans votre vie ? Réseaux sociaux, games, lecture de romans...

— J'ai lu le dernier Griffiths. Behaviors, un policier plus axé sur la vie des perso que sur les enquêtes, j’aime bien le côté psycho. Et j'ai commencé Elements d'Archer, franchement c’est sympa, un roman sur des gens avec des super-pouvoirs, ça change des comics. Sinon rien. Les réseaux sociaux c'est antisocial, que des egos dégénérés qui cherchent à devenir le centre du monde, ces trous d'cul ! Ma part de virtuel, c'est mon nouveau métier.

— Comment percevez-vous le journalisme ? La parole médiatique, aujourd'hui ?

— Le masse-média c’est de la merde sans vouloir vous offenser, mais votre job c'est pas du JT pour les bœufs ou la gazette des bofs avec les info sur le pire du pire et les dernières perles enfilées par la ménagère du coin, donc...

— En effet, nous publions plutôt des reportages photo, des biographies et des carnets de voyages. Un journal culturel, en somme.

— Ouais, ça me plaît, j'aurais pas dit « OK » à ce rendez-vous, sinon. Donc, revenons à nos roastbeef... les médias... de la merde pour voyeuristes et autres pétasses en manque de sensations fortes. Du gros myto pour décérébrés.

— Comment jugez-vous le bizness du cinéma Hollywoodien, la suprématie de l'économie sur la culture ?

— Les bons films résistent. Les British, on n'arrêtera jamais d'être cyniques. Chez les ricains certaines grosses productions sont pas mal. Le film d'action à la Bruckheimer me manque un peu, mais il suffit d'acheter les DVD, un bon projecteur et John McLane peut venir défoncer votre salon ! Sinon, restent les séries, qui ont pris du galon dans le monde de l'image en mouvement.

— Le manichéisme, oui, non, pourquoi ?

— Non. On ne vit pas en noir et blanc. Trop simpliste. Même l'électricité a compris le truc : plus, moins et masse. Trinité. Le père, le fils, le saint esprit. Mais que les gens ne comprennent toujours pas, ça me dépasse ! C'est écrit clairement dans leur foutu bouquin ! Ils continuent de croire à l'éternel combat entre le bien et le mal. C'est la vie. Une expérience. La mort aussi est une expérience. Croire qu'il y a quelque chose après, j'en sais rien. J'ai sans doute halluciné pendant mon coma. Mais l'enfer n'existe pas. C'est nous l'enfer. Tout ce que t'as dans les tripes et que tu ne digères pas. Bien ou mal, ça instruit, c'est tout. On en découvre toujours un peu plus sur soi, sur les autres, chaque jour. Tu te prends une baffe dans la gueule, tu sais que celui là c'est un connard. Rien de mal. Que de la connaissance pour avancer.

— Votre livre parle de ça ?

— Si on veut, oui. La vie. L'absurdité de l'existence, si on ne lui en trouve pas un. Pour soi, à partir de soi. Je vis pour moi, pas pour les autres. C'est moi qui ressens ce que j'ai dans mon esprit, pas les autres.

— Peut-on tout dire et comment ?

— Moi je dis tout sans détour. Que ça plaise ou non, je m'en bats… Après, il faut savoir faire la différence entre la vérité et les pensées. Ce qu’on pense n’est pas forcément vrai, alors parfois il faut savoir fermer sa gueule. Blesser les gens pour se défouler, c’est idiot.

— Quelle est la place de l'artiste, par rapport à la voix citoyenne ?

— On a eu Huxley, Orwell et beaucoup d'autres... ça change quoi ? Rien. Les gens sont cons. Ils continuent de croire que voter les rend libres. La liberté est un concept. C'est dans votre tête. Tu peux vivre en taule et être libre. Certains ont tout, mais crèvent quand même de maladies de merde, enfermés dans un corps à l’agonie. Et ne me dites pas qu'ils ont la conscience tranquille, que c'est exclusivement la faute de la génétique. Un peu facile de tout coller sur le génome pourri des parents. L'humain n'est pas qu'un sac de chair.

— Si vous deviez réaliser un film, quel genre, quelle inspiration ?

— Le genre Blade Runner à la David Lynch, pour la blague. Mais plutôt en série, façon Au delà du réel. Le Twin Peaks de la science fiction. J'imagine bien une inspectrice galactique, amie avec une hors-la-loi et... spoilers !

— Songez-vous à votre prochain roman ?

— Déjà en cours.

— Un indice ?

— C’est toujours sur l’inspecteur de Brixton, qui enquête sur des phénomènes étranges… Il va rencontrer une équipe d’étudiants qui font la même chose que lui. Ils squattent une friche, dans laquelle ils se réunissent toutes les semaines pour se répartir les missions. J’en dis pas plus, sinon je risque de vendre la mèche sur l’intrigue.

— L’inspecteur Valentine. Inspiré par votre collègue.

— Oui, totalement.

— Bien. Merci beaucoup de m'avoir accordé un peu de votre temps si précieux.

— Suis en vacances. Je chine pour le prochain bouquin, ça va, c'était plutôt agréable. Je sors par là ?

— Oui, je vous en prie. Merci encore.

— Oh, si vous pouviez m'envoyer la marque de votre thé. C'était paradisiaque, j'ai jamais bu meilleur !

— La prochaine fois que j'irai en Suisse, je vous en ramènerai. C'est du thé noir, iranien.

— Une merveille ! Au revoir, Alisson.

— Au revoir, miss Mortensen.

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A SONG OF STARS AND DUST

INFINITY

Suprême mélodie inaudible

Au fond d'une étoile effondrée.

Grande vacuité au cœur du néant

Imperturbable onde monocorde.

Timbre englouti

Ton enfoui.

Absolue perfection immatérielle

Rien. Le rien captivant.

Irradiante

Ubiquité

Secret infime, imperceptible.

Abysse paisible.

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PARTICULES ELEMENTAIRES

Ma moto est tombée en panne. Me voici perdue au milieu de nulle part. Des vignes à perte de vue. J'aperçois une maison de pierre, à l'horizon. Il ne me reste plus qu'à pousser mon bolide, en espérant trouver quelque âme charitable, qui m'aiderait à le réparer, que je puisse reprendre ma route. J'aime rouler sans savoir où je vais. Dans l'autre monde, je prenais le taxi. Dans les rêves, rouler en voiture symbolise le changement, la liberté. Je ne sais pas ce que représente le taxi. Le désire d’être pris en charge, pour éviter d’assumer une existence hors de contrôle ? Pourtant, j'avais besoin de changer de vie. Je n'écoutais pas les signes. J'ai dû tout perdre pour comprendre que ma vie était un cul-de-sac. Une boîte de conserve, dirigée par quelqu’un d’autre que moi. Un taxi.

En arrivant au petit manoir, je tombe sur un vieille homme en train de bricoler son tracteur.

— Bonjour, mademoiselle. Vous vous êtes perdue ?

— Bonjour. Non monsieur, je suis tombée en panne. J'ai mis de l'essence, c'est donc le moteur... mais ma bécane est neuve... je ne comprends pas.

— Parfois, les choses, ne sont pas ce qu'elle semblent être. Le destin a sans doute décidé que vous deviez faire une pause par chez nous.

J'esquisse un sourire. Il y a quelques années je l'aurais pris pour un vieux fou. Aujourd'hui c'est différent.

— Restez un peu. Je jetterai un œil, tout à l'heure, à cette belle mécanique. Nous organisons une petite fête pour accueillir le printemps. Venez, je vous fais visiter.

N'ayant rien de prévu, j'accepte. Après la sortie de mon premier roman, son succès me permet, aujourd'hui de prendre des vacances. Et puis, il faut bien l'avouer, il me faut de la matière pour le deuxième tome et le recueil de nouvelles que je suis en train d'écrire. Le cadre est remarquablement reposant. Un pur bonheur.

— C'est quoi votre petit nom, mon petit ?

— Lawrina.

— Moi c'est Arthur.

Propriétaire de ce vignoble, hérité de père en fils, le petit vieux voue un culte à son art depuis tout petit. Il me raconte son histoire ainsi que celle de ces ancêtres, avec une telle passion, que je ne peux m'empêcher de lâcher une larme. Une belle rencontre. Il a raison, je ne me suis pas arrêtée en ces lieux, par hasard. En plus de s'adonner à la production de vin, Arthur tient une petite pépinière, dont il prend grand soin. Il y cultive toutes sortes de plantes, dont certaines me sont inconnues. Un lopin de paradis sur Terre.

— Venez, c'est bientôt l'heure du repas. Il faut que j'aille donner un coup de main, autrement la gouvernante va encore râler. Cette vieille rombière ne peut pas s'empêcher de me les briser menu. Mais, que voulez vous, elle est dans la famille depuis toujours. Et elle bosse bien.

— Je peux vous aider, de quelque façon que ce soit ? Je n'aimerais pas profiter de votre hospitalité...

— Ah, bah, mon petit, on vous trouvera facilement une occupation ! Mettre la table ou je ne quel autre truc de bonne femme. Pardon pour mon langage, ce n'est pas contre vous, mais je n'aime pas trop ces choses là. Les préparatifs, l'organisation...

— Vous aimez la tranquillité de vos vignes...

Arthur me regarde comme s'il appréciait que je le comprenne aussi bien. Il faut reconnaître que je suis, moi-même, du genre à être en quête de quiétude. J'ai relativement en horreur les fourmilières qui brassent du monde à courir dans tous les sens sous les ordres d'une « beuglante » surexcitée. En arrivant derrière la maison, j'ai été servie. A peine les présentations faites, que je me retrouve à porter une bassine de couverts à vous péter le dos au premier pas. Le pauvre vieux, me lance un regard, regrettant déjà de m'avoir poussée entre les griffes du cerbère. Je m'en accommode assez facilement. Personnellement ce genre de « rombière », comme il dit, j'en ai maté des plus coriaces. Il suffit de les laisser cracher leur venin, sans réagir. En général, ça se fatigue tout seul, ces bestiaux là. J'ai, par contre, moins apprécié que son fils me crie dessus d'aller plus vite.

Hey, mon gars, tu vas calmer ta joie, fissa. Je suis pas ta greluche !

Le repas s'est déroulé dans la bonne humeur, malgré les deux pince-sans-rire de la famille. Arthur m'a assise à côté de lui, et tant mieux. Ma main me démangeait d'atterrir dans la face de se petit con, qui lui sert de progéniture. Le vieux me rassure. Gavin est un bon garçon, mais ayant perdu sa mère quand il avait à peine quatre an, c'est Martha, la gouvernante qui s'est occupé de son éducation. A la dur. Tout de même, il faut l’avouer, une vrai concierge. La « dame de fer » n'a pas sa langue dans sa poche. Toujours à critiquer tout le monde. Toujours à se méfier de tout le monde. Elle s'est mis en tête que je voulais mettre le grappin sur la fortune du vieux.

Hm, madame, on ne se connaît pas. Il faut sortir, de temps en temps. Toutes les femmes ne sont pas des vautours... Pas moi, en tout cas. Je n'ai jamais prévu, dans mon plan de carrière, d'épouser un homme riche. Et puis, madame, j'aurais peut-être plus intérêt à lorgner sur le jeune, non ?... Les grues, je vous jure !

Après le repas, Arthur a entrepris de réparer ma moto. Rien à faire, impossible de trouver la panne. J'ai décidé de rentrer en train. J'appellerai l'assureur, qu'il envoie un dépanneur rapatrier mon bolide. En attendant, il faut se dire au revoir et j'ai horreur de ça. Je n'aime pas quitter les gens. J'ai l'impression que jamais plus je ne les reverrai. En à peine quelques heures je me suis attachée à ce vieil homme, plein d'énergie avec son petit grain de folie. Ça c'est quelqu'un de vivant. Libre.

Je quitte la ferme, le cœur serré. Longeant la route, en direction du village le plus proche, je me rends compte qu'autre chose que mon ombre me suit.

Le fiston. Ma parole, je crois que je vais en profiter pour la lui mettre cette baffe tant méritée !

Silencieux, il me file jusqu'à la gare.

Ça commence à devenir inquiétant. Et avec cette tendance que j'ai d'attirer les psychopathes, ça craint !

Avant d'aller acheter mon billet, je me jette sur lui :

— Là mon gars, tu me lâche ou je te mets un kick !

— Pardon. Je ne savais pas comment vous présenter mes excuses pour mon attitude, tout à l'heure. Vous allez partir avec l'idée que je suis un sale type... Mon père, c'est tout ce que j'ai. Je le surprotège, un peu trop, peut-être...

— C'est surtout l'autre coincée du cul qui t'a tourné la cervelle au vinaigre, mon pauvre gars ! Excuses acceptées. On ne peut pas faire confiance aux gens. Mais votre père n'est pas un naïf.

— Je le sais. Cependant, il n'est plus tout jeune. C'est un artiste. Le côté pratique de l'entreprise, c'est moi qui le gère. Les ventes, la comptabilité.

— Tant que c'est pas l'autre folle...

— C'est une vipère, je le reconnais. Mais elle tient toute la maison. Sans elle, le petit royaume d’Arthur ne tiendrait pas une semaine.

— Faut que j'y aille... Pensez à vous détendre, de tant en tant. Papa a tout compris à la vie. Ne perdez pas la votre à vous préoccuper de ce qu'il peut arriver de pire. Vivez.

Sur ces belles paroles, j'ai tourné les talons et suis partie acheter mon ticket. L'attente, n'a pas été longue, le train est arrivé à peine une minute après. En entrant dans le wagon, je me suis installée, au fond, côté fenêtre. Regardant par la vitre, je repense déjà à l'étrange aventure que je viens de vivre. Au moment ou le train démarre, je me sens légèrement bousculée, par Gavin, s'asseyant près de moi.

Alors là mon coco, tu m'en bouches un coin !

Je lui ai recommandé de vivre. Je n'aurais jamais cru qu'il me prendrait au mot. Le jeune homme m'avoue que j'ai provoqué un déclic, en lui. Une sorte d'électrochoc. Il avait peur que je détruise son château de cartes. Il a réagit sans prendre en considération qui j'étais réellement. Il a fait avec ce qu'il voulait voir de moi. Mais il ne me connaît pas. Cette inconnue a perturbé toute son équation existentielle. Il avait déjà, depuis un moment, cette sensation de passer à côté. Je décide de sortir à la prochaine station. Londres attendra. Je me promène. Je me laisse porter par l'envie du moment. Il m’accompagne dans ma découverte de l’instant magique.

— Les gens veulent posséder la liberté, alors qu'il faut la vivre.

Puis il me laisse partir. Il me regarde m'éloigner, pensif. Il avait déjà, depuis un moment, cette sensation de passer à côté de son existence.

[lesombresdeschoses]

TROUBLE

« De l'autre côté de l'ascenseur. De l'autre côté du miroir. Le monde de nos Dopplegangers. N'y entrez pas. »

[lesombresdeschoses]

PERSPECTIVES

C'est l'angoisse. Je dois faire un reportage sur la D.I. Lawrina Mortensen. Découvrir ce que c'est que d'être flic. Retracer son parcours professionnel, ce qui l'a amenée à changer de vie. Un virage à trois-cent-soixante degrés. D'inspecteur à romancier. Des bas fond à une vie de rêve...

« Pour voir le monde tel qu'il est, tu dois avoir les idées claires, mon enfant... La rose ou la jaune ? Ovale, carrée, ou ronde... Pour voir le monde tel qu'il est, tu dois endormir ton cerveau... »

— STOP !!!

La schizophrénie n'est pas une maladie. C'est un état du cerveau que l'on ne connaît pas encore. Les antipsychotiques m'empêchent d'être moi-même. Si je ne suis pas moi-même, qui suis-je alors ? J'ai l'impression d'avoir un super pouvoir que je ne maîtrise pas. Je brûle tout au lieu de tenir chaud à ceux qui ont froid ! Ma grand-mère voyait une corde qui descendait du lustre de sa chambre, sortant d'une profondeur invisible, elle entendait des voix, chuchotant des mots inintelligibles... Moi, je suis dans le noir absolu, je vois un poteau d'une longueur infinie, s'enfonçant dans un puits sans fond. À la place des voix, des fantômes, tels des fumerolles de lumières, tournoyant autour de moi, flottant au dessus du vide abyssal, près de cette barre de métal sans début, ni fin... Ma grand-mère avait le son, je n'ai que l'image... Et qu'est-ce que ça peut bien vouloir dire ? Elle craignait pour sa réputation. Elle craignait la souillure de l’infamie. Elle craignait le qu'en-dira-t-on.C’est la guerre qui la rendue comme ça. Je crains les gens. Ils sont mauvais. Ils ne s'intéressent aux autres que pour leur nuire. Nos hallucinations se ressemblent. Nos peurs sont similaires. Il y a peut-être un côté héréditaire pour ce qui est de la manière de percevoir les choses qui nous entourent ? Je ne sais pas. Ma grand-mère n'était pas schizophrène. Dans son cas, c'était la fatigue et les médicaments. Elle était insomniaque. Elle faisait des cauchemars, le peu qu'elle dormait. C'était terrifiant d'entendre son râle. Un cri sortant d'outre tombe.

Le cerveau a une mécanique simpliste. Il est impressionnable, fonctionnant comme du papier argentique. Nos hallucinations sont forcément induites par ce qui nous marque l'esprit dans notre existence. Nos peurs. Nos attentes. Nos aspirations...

Pour voir le monde tel qu'il est, tu dois avoir les idées claires, mon enfant... La rose ou la jaune ? Ovale, carrée, ou ronde... Pour voir le monde tel qu'il est tu dois endormir ton cerveau... tourne, tourne en rond petite pensée obsessionnelle...

Ma mère publie sous le nom de Delila Thorn, Gilmore étant un peu sulfureux, vu l'histoire de mon oncle. C'est Ayden Forbes, mon patron et beau-père, aujourd'hui, qui la publie. Il tenait un magazine avant de passer la direction à sa fille, Tamsin, pour monter sa maison d'édition. Après mes études en photographie, Ayden m'a engagée comme stagiaire. J’étais pigiste chez Weird Life. Aujourd'hui, je m'occupe des interviews et reportages. Je monte progressivement ma carrière. C’est une chance. Surtout dans mon état. Et comme Lawrina Mortensen fait partie des romanciers de la boîte de mon beau-père, l'honneur me revient d'écrire un article à son sujet.

Je n'ai jamais connu mon père. Il est parti avant ma naissance. Ma mère est une battante, mais jusqu'à présent, elle n'avait jamais réussi à trouver sa place dans ce monde de fous. C'est moi qui dis ça... Elle a enchaîné les jobs de merde en vivant chez grand-mère. Son dernier boulot, elle travaillait avec les enfants. Elle était douée pour raconter des histoires. L'idée lui est venue de les écrire…

Lorsque l'on associe son intelligence aux choses, on entre en harmonie avec la vie. Les livres, c'est pour apprendre à apprendre. De la vie, on apprend par soi-même. Personne ne peut nous aider à comprendre le sens d'une existence, seulement la vivre le permet. D'où l'intérêt de vivre pour soi. C'est pour ça que je range, j'organise, j'archive... je vis l'instant présent, à ces moment là. Mon cerveau me laisse tranquille. La ritualisation crée des modèles de connexions neuronaux différents et nouveaux, à chaque fois. C'est mon Tai Chi. Pour ne pas être forcée de me gaver d'antipsychotiques, j'ordonne mon quotidien en rassurant mon esprit sur ce qu'il connaît. Vivre l'instant présent m’aide à créer un lien avec la matière. Ce qui nous donne le pouvoir de créer des mondes. Avec elle et non, contre elle. Je ne détruis pas pour construire. J'écoute la matière et la modèle selon mes besoins, selon sa nature. En considérant sa nature. J'entre en résonance. Mes crises s'estompent. Parfois me servent. C'est comme pour la douleur au dos, on cherche l'origine du mal. Je cherche l'origine de mes hallucinations. 

[lesombresdeschoses]

THE BOX

Alisson s'étire, tend le bras et cherche ses lunettes. Elle ne les trouve pas, puis se redresse dans... Son lit n'est plus. Elle regarde autour d'elle : quatre murs blancs, plafond, plancher d’un mètres et demi au carré chacun, environ.

C'est sûrement un rêve en couche d'oignon.

Alisson frappe la cloison, essayant de comprendre ce qu'il se passe. Elle s'imagine déjà dans un container, perdu parmi des centaines d’autres containers stockés sur les docks. Effrayant.

Attends. Pas logique. Oxygène, lumière...

Alisson cherche les failles, tout est blanc, mais pas de lampe. L'oxygène, aucune source. Pas un courant d'air. Elle s'assoit contre la cloison. Paniquer est inutile. Après la semaine merdique qu'elle vient de passer, se réveiller enfermée dans une boîte vide est plutôt reposant.

Parce qu’aller bosser dans une boîte dans laquelle vos collègues sont aussi utiles que des plantes en plastique... pas vraiment top, la déco. Une vraie maternelle. Chacun pointe l'autre du doigt, touchant un salaire sans faire son travail. Le pompon c'est quand ils se prennent pour plus intelligents que les autres ou pour des chefs qu'ils ne sont pas. Parfois pire : les deux. Incapables d'aligner deux mots sans erreur de syntaxe. Dans une école ! Alors tu ramasses leur merde et la directrice te fait passer pour le Cerbère de service. Oui, la directrice. Aucune cohésion, aucune solidarité, aucune cohérence. Bon sang, cette semaine, quel traumatisme !

Alisson s'allonge. Ce silence lui fait du bien. Elle ferme les yeux.

Tu croyais être enfin débarrassée de tes problèmes ?

Alisson ouvre les yeux dans un sursaut d'étonnement mêlé à un sentiment incertain d'angoisse, d'un « je ne sais quoi » d'encore plus indéfinissable. Elle se redresse, dubitative.

Tu te demandes...

Je me demande… ironise la jeune femme. Bravo la science fiction ! Elle sort d'où ta voix ?

Alisson cherche. Alisson scrute le moindre détail. Ses doigts caressent la surface blanche immaculée des murs, du plafond, du sol.

Si tu veux sortir de la boîte, tu devras répondre à une série de questions. Sois honnête. Si tu mens, tu restes ici. Mourir de soif n'est pas une agonie des plus agréables.

Alisson s'assoit. Elle fait une moue de môme en pleine réflexion.

D'accord.

Quelle partie de ton corps mangerais-tu si c’était la seule chose qui te permettait de survivre ?

Vous êtes sérieux ?

Réponds.

Alisson réfléchit longuement.

Rien. Je me laisserais mourir. C’est ridicule de vouloir s’alimenter avec soi-même alors qu’on risque l’hémorragie fatale. Votre question est stupide !

Bien.

Alisson ouvre grand ses yeux bleu nuit, surprise que son interlocuteur invisible ne lui impose pas de conditions.

C’est l’heure de dormir.

Mais…

Dors.

Alisson s’endort aussitôt. L’intérieur de la boîte sombre dans l’obscurité totale.

Debout là-dedans ! C’en est assez, de l’oisiveté !

Alisson sort doucement de sa torpeur.

Qu’est-ce que… ?

Troisième question.

Pardon ?

Pour survivre il faut que tu manges quelqu’un, qui sera l’heureux élu ?

Vous avez vraiment un problème avec le cannibalisme !

Réponds.

Personne. Je meurs de faim, lance Alisson croisant les bras, excédée par l’interrogatoire de « l’homme invisible ».

Trois pauvres petites questions et tu es déjà à bout, petite fille ?

Deux. Vous avez posé deux questions.

Trois. Alors on ne sait plus compter Alisson ? C’est l’heure de dormir.

Non !…

Alisson s’affale sur le sol blanc de la boîte. Serait-ce le sol ou le plafond ? Toutes les surfaces sont absolument identiques.

C’est l’heure de manger !

Alisson ouvre les yeux. Devant son visage elle trouve un bol de riz. La prisonnière se redresse lourdement et saisit le contenant. Elle regarde autour d’elle, puis commence à manger avec les mains. Alisson finit le riz et colle son dos contre la paroi blanche immaculée.

Quatrième question.

En fait, ça me gonfle.

Quatrième question.

Non mais franchement. À quoi on joue ? Ça vous mène à quoi de savoir qui je veux manger ? Vous pouvez me laisser mourir, ça m’est égal. Personne ne m’attend. Pas même le bel inconnu dans le parc.

Alisson s’allonge.

Quatrième question.

Alisson ferme les yeux.

Si tu devais placer quelqu’un dans la boîte, pour sortir d’ici, qui serait l’heureux élu ?

Alisson ouvre les yeux.

Personne.

Alisson referme les yeux.

La lumière blanche traverse ses paupières. Éblouissante. Des sirènes de pompiers hurlent de plus en plus fort. De plus en plus près :

— Mademoiselle ? Mademoiselle ?

— On la perd. Mettez-la sur le brancard. Un, deux, trois.

Les sirènes hurlent dans les rues de Londres. De plus en plus loin. Quelque part, dans l’abîme.

« C’est la fin du monde, ton Dopple[1] vient te chercher. C’est la fin du monde n’entre pas dans cette maison. C’est la fin du monde, ton Dopple te guette. C’est la fin du monde, qui t’attire dans ce piège. C’est la fin du monde, ton Dopple va te tuer. Ton Dopple a pris ta place. C’est la fin du monde. »

*

— Comment supportez-vous votre traitement Alisson ? demande le psychiatre à sa patiente.

— Ça peut aller. Je me sens éreintée chaque jour, mais puisqu’il le faut.

*

[1] Dopple, diminutif de Dopplegänger : double maléfique.

[lesombresdeschoses]

3 ANS PLUS TARD

Forbes Publishing House.

Dans le bureau d'Ayden Forbes, ancien Directeur de Weird Life Magazine, devenu éditeur, Law signe des documents pour la publication du premier tome d’une série de romans : Le livre des rêves. Le personnage principal est un inspecteur en chef de Brixton enquêtant sur des crimes étranges perpétrés par un tueur en série mystique, qui plonge la ville de Londres dans l’angoisse.

— Miss Mortensen, je compte sur vous pour le tome deux ! Vous ne refuserez pas une petite tasse de thé ? J’ai un peu de temps.

Law acquiesce. L’homme lui indique de s’asseoir.

— Alisson, t’as une minute pour nous préparer un bon Darjiling ? lance l’éditeur en passant sa tête par la porte de son bureau.

— Bien sûr, répond la jeune femme, s’exécutant aussitôt.

Forbes range rapidement son plan de travail, puis s’écroule dans son fauteuil :

— Ma belle fille. Elle fait son stage chez moi pour apprendre les ficelles de l’édition. Elle est photographe. Sinon elle travail dans une école. Mais c'est temporaire. Un job alimentaire en attendant de se faire une bonne place chez nous. Elle fait quelques piges au Weird Life. Elle veut devenir reporter.

— C’est votre magazine ?

— C’était. Ma fille, Tamsin, en a hérité. Elle en avait assez de travailler dans un journal qui la bridait. J’ai voulu me lancer dans l’univers du roman. Que ça reste en famille, ça m’arrange. J’ai monté ce magazine, partant de rien.

Alisson entre avec un plateau.

— Pose le sur la table et va te chercher une tasse. Alisson, je te présente Lawrina Mortensen. Notre nouvelle star du roman fantastique.

L’ex-flic se lève, pour serrer la main de la jolie rousse.

— Enchantée, lance la jeune femme, ses yeux grand ouverts, observant la nouvelle cliente de son beau-père.

L’homme bondit de son siège, puis disparaît derrière la porte :

— Faites connaissance les filles, j’arrive !

Toutes deux restent plantées là, sourire aux lèvres.

— Il est comme ça. Toujours bourré d’énergie, comme un aventurier cherchant le Graal.

— Je vois ça. C’est plaisant.

Je la connais. Où l’ai-je déjà… ? Non ! Alisson ! L’amnésique ! Incroyable !

— Tout va bien, miss Mortensen ?

Law n’a pas le temps de répondre, Forbes revient en faisant un boucan monstrueux, poussant la porte avec son dos, une chaise à la main, un mug dans l’autre :

— Voilà !

Il place l’assise en face de son bureau, faisant le tour il pose le mug sur le plateau, puis indique à ses invitées de se mettre à l’aise. Ayden se lance dans une longue tirade au sujet des projets de sa maison d’édition, tout en servant le thé. Il sait que la carrière policière de sa cliente peut faire office d’un excellent argument publicitaire. Mortensen s’assombrit. L’homme la rassure :

— Je n’ai pas l’intention de faire scandale, bien au contraire ! On va redorer le blason de la police. « Celle qui vous a protégés toutes ces années, aujourd’hui vous raconte ce que c’est que d’être un héros de l’ombre » ! lance-t-il en mimant des guillemets.

Lawrina sourit. L’enthousiasme de son éditeur l’amuse. Alisson boit son Darjiling, attentive. Après un échange des plus créatifs, avec la petite équipe, l’ex-inspectrice prend congé de ses hôtes. La belle-fille retourne à son travail. Serrant vigoureusement la main de sa cliente favorite, Forbes la raccompagne jusqu’à la sortie. Une fois dehors, l’ex-flic ne peut s’empêcher de repenser à ce moment insolite qu’elle vient de vivre :

— Le Conan Doyle des enquêtes fantastiques. Il délire ! M'enfin si ça permet de bouffer, que demander de plus ? dit-elle en regardant au loin : c’est Félicia qui va être contente !

J'ai oublié beaucoup d'épisodes de mon existence. Écrire me permet de recoller les morceaux de cet immense puzzle. La vie est une écriture et une lecture d'un tout autre niveau. Tu m'a piégée dans les limbes pour que je quitte la police, pour que je vive enfin. Nos fantômes sont nos maîtres d'apprentissage, nous n'avons pas à en être esclaves. Aujourd’hui j’expérimente. Et j’aime ça.

Law, perdue dans ses pensées, s'apprête à traverser la rue. Brusquement, un homme châtain, la quarantaine, faisant plus jeune, la rattrape, puis l'arrête :

— On regarde avant !

Surprise elle le dévisage, silencieuse, comme hypnotisée.

— Faites attention aux voitures. La taule ne pardonne pas.

Il part. Law reste figée. Elle observe l’inconnu qui continue son chemin, tel un bon samaritain préférant disparaître après avoir accompli sa bonne action.

— Toi, je te connais... marmonne-t-elle les yeux rivé sur son sauveur, que la foule fini par absorber : Alex !

Law s’élance à sa poursuite. Bousculant deux trois passant dans sa course, elle fixe son regard au loin, à la recherche de son ami. Le jeune homme a disparu. Scrutant tous ces visages anonyme qui l’entour, Mortensen finit par abandonner.

Et puis, je lui dirais quoi ? Salut, tu te souviens de notre séjour à Paris, le matin en amoureux, dans ton restau ? Ou, toi et moi allongés dans cette courette enveloppée de plantes grimpantes, à rêvasser sous la voûte céleste ?… N’importe quoi... C’est l’asile garanti...

[lesombresdeschoses]

A LAD INSANE

La première, ça a été un carnage. Je ne savais même plus ou j'étais, qui j'étais. Elle était là, gisant à mes pieds, dans sa marre de sang. Il y avait tellement de sang... Elle était si belle, la mort lui allait si bien... Lawrina…

Il était allongé sur le lit de sa chambre d'hôtel et regardais le plafond.

C'est difficile de nettoyer le sang séché sur sa peau.

La troisième fut plus facile à tuer. Elle rentrait chez elle et ne s'est pas méfié de Deyn. Comment pourrait-on se méfier de lui ? Bel homme, réservé, un brin timide.

Ce sont les lunettes qui doivent mettre en confiance.

La deuxième avait résisté. Elle l’a même blessé. Par chance, il avait pu effacer les traces. La plaie était peu profonde, à peine une éraflure.

La quatrième ne voulait pas se taire. Elle me toisait de son air accusateur.

« Tu es malade, Deyn Gideon Gilmore. Tu es bon à enfermer ! On va venir te chercher. Un jour, elle viendra. Elle t’effacera de ce monde. Personne ne se souviendra de toi, Deyn. Tu n’existes pas. »

Il fallait qu’elle se taise.

Je me promenais dans les rues de Londres, tel un Jack l’éventreur en quête de sa nouvelle proie. C’étaient elles qui m’appelaient. Elles venaient à moi, que je recueille leur dernier soupir.

L’homme s’enferma dans le placard de sa chambre d’hotel, tel un enfant effrayé par le Bogeyman. Elles murmuraient, toutes en même temps. Il arrivait à peine à discerner les paroles.

« Elle viendra te chercher. Tu porteras sa marque à jamais. Perdu, tu es perdu. Ton esprit englouti dans les méandres de ta folie meurtrière. Toi qui dialogues avec les ombres, mon pauvre garçon, tu n’as plus toute ta tête. »

[lesombresdeschoses]

ECHOES

Law se promène dans les rues de Londres, profitant des premiers jours de printemps. Déposer sa démission l’a rendue légère. Elle n’arrive, cependant, pas encore à retrouver ses repères depuis sa sortie d’hôpital. En faisant visiter son appartement elle s’est aperçue qu’il manquait une chambre. Mortensen s’est installée dans le salon en attendant de voir venir. Il lui faut de l’argent et Félicia est une crème. Pour ça, l’ex-inspectrice ne s’est pas trompée. La personnalité de sa colocataire est identique à celle dans l’autre monde.

« L’autre monde ». Quelle étrange façon de voir les choses.

La rescapée reste confiante, quant à son avenir, malgré les quelques « divergences scénaristiques » entre la réalité et cette mystique existence expérimenté lors de son coma. En trois mois Law aura vécu près de cinq années pleines de rebondissements.

C’est comme se réveiller d’une série télé à la Fringe ou Life on Mars !

Plongée dans sa réflexion, la jeune femme arrête son regard sur une vitrine présentant des romans. Sur l’un d’eux elle peut lire : D. Griffiths.

Le petit s’en est vraiment sorti. Il a pris le nom de son demi-frère, bien vu ! Le Bourreau est mort. Tout ça, c’est du passé.

Elle s’adosse à la baie vitrée, une larme force à venir, puis finit par couler sur sa joue. L’ex-enquêtrice en phénomènes bizarres se remémore Félicia la déguisant en romancière. Ce vécu semble si réel, mais ne s’est jamais produit. Rien ne l’empêche de donner vie à ces souvenirs, quelque soit leur origine, ils existent en son cœur.

— Et Mac aura une seconde chance. Qu’il ne soit pas mort pour rien, murmure-t-elle en observant l’horizon.

[lesombresdeschoses]

ADIEU

Quand les souvenirs reviennent, c’est comme un tison brûlant qui vous traverse chaque membre en même temps. Tyler n’est plus. Sur la tombe de l'inspecteur on peut lire : Mort en service. Un classique du genre pour un flic. Mais il était bien plus que ça. Mortensen reste un moment devant la pierre. Pourquoi l’a-t-il suivie jusqu’à Londres lorsqu’elle a tout quitté pour qu’on l’oublie ? Pour oublier. Mais ce genre de choses ne s’oublie pas. On vit avec. Un flic doit apprendre à négocier avec ses fantômes. Le môme s’en sort, finalement, et le meilleur des hommes repose six pieds sous terre. Une légère brise lui caresse la peau.

— Deyn ?

Lawrina se retourne, à peine surprise.

— Je ne vais pas me rendre à la police… annonce-t-il, planté là, impassible.

— Tu...

— Laisse-moi finir, s’il te plaît.

L’inspectrice l’observe. Elle ressent le vide. Aucune émotion, pas même la colère, ne l’anime.

— Je suis malade. Ma maladie n'excuse en rien ce que j'ai fait, mais... ces voix... il fallait que je les arrête. Je n'ai pas su. Elle continuent de me chuchoter des choses. Je vais me faire interner.

— Deyn. Je suis désolée... pour tout ça.

— Tu n'y es pour rien. Je me demande seulement pourquoi tu m'as épousé ?

— Je t’aimais. J’ai sans doute cru que tu me sortirais de ma mélancolie. Tu étais passionné, altruiste… Je n’aurais jamais dû partir comme ça.

L’atmosphère est imprégnée d’une froideur abyssale. Il s’éloigne vers la sortie du cimetière.

— Deyn ! Ne fais pas de conneries, lance-t-elle, brusquement.

— Ne t'inquiète pas, je ne vais tuer personne.

— Ce n'est pas ce que je voulais dire...

Gilmore sourit.

— Je veux vivre ! Tu ne me connais pas, en fin de compte. Moi non plus, je ne te connais pas. Deux étrangers ont vécus ensemble sans se rendre compte qu'ils n'étaient pas à leur place. Des gens sont mort à cause de ça.

— Tu parles de destin ?

— Je ne sais pas de quoi je parle.

Je n’ai pas compris ma réaction. Ou plutôt, mon absence de réaction. Il a raison, des gens sont morts et moi je suis restée plantée là, apathique. J’aurai dû me jeter sur lui, je cogner, l’insulter. Tyler n’est plus. A cause de lui. A cause de moi. Parce que je me suis toujours laissée porter. Je me suis laissée aller aux gré des choses, sans jamais décider de ce que je voulais vraiment. Ma O’Donnell a essayé de m’ouvrir les yeux sur mon attitude irresponsable envers moi-même. Des innocents ont payé pour ma bêtise. Tout est lié. Nous sommes tous connectés les uns aux autres. Reliés par un fil rouge. Invisible, mais bien réel. Nos actes se répercutent sur l’existence de chacun. Nous devons prendre soin les uns des autres. Non pas au sens où on l’entend, mais prendre soin de notre destinée pour ne pas impacter celle de l’univers. Être responsable c’est vivre et expérimenter pleinement ce don du ciel. Survivre, c’est la mort. Une pandémie de mort. Deyn a raison, il faut vouloir vivre. Je vais vivre.

Lawrina Mortensen, ex-flic de Londres, dépose l’agenda rouge sur la stèle de Tyler Declan McKenzie, Détective Inspecteur Chef de Brixton.

Tout ceci est bien réel. C’est finit.

[lesombresdeschoses]

DEJA VU

Ste Mary’s Hospital.

Lawrina reste assise un instant sur le lit. Elle ne se sent pas prête à rentrer.

Rentrer, où ça ? Dans un appartement vide ?

Soudain la porte s’ouvre. Félix Beaumont, infirmier en chef de la « réa » vient s’enquérir de l'état de sa patiente.

— Vous ne cherchez pas une colocation par hasard ? lance-t-elle, avant même qu’il n’ait le temps de poser son regard sur elle.

— Ça fait quelques jours que je dors à l'hôtel, effectivement, ça commence à faire cher. Mais comment vous savez ?

— Une intuition. J'ai hérité de l'appartement de ma grand-mère. J'ai une chambre qui ne sert à rien, si ça vous dit ?

[lesombresdeschoses]

A LA UNE

La Détective Inspecteur Lawrina Mortensen, qui enquêtait sur l'affaire du tueur en série sévissant sur Londres depuis des mois, vient de sortir du coma. C'est en tentant d'appréhender le suspect que la tragédie est arrivée. Cette fois-ci, le tueur avait enlevé sa victime, un homme, changeant ainsi radicalement de Mode Opératoire. Aux dernières nouvelles, il ne s'attaquait qu'à des femmes rousses, d'une trentaine d'années.

Le 2 mars 2009, il est neuf heures, la police reçoit un coup de téléphone. Deyn Gilmore, médecin urgentiste, est au bout du fil, terrorisé. Le tueur défie le DCI McKenzie et la DI Mortensen de retrouver sa victime avant dix-neuf heures, ce même jour. Tous les effectifs de la police sont réquisitionnés. À dix-huit heures, la brigade d'intervention se rend à Croydon, dans un hangar désaffecté. Mais l'assaut tourne au cauchemar. Le rendez-vous était un guet-apens. L'endroit était piégé. Un incendie s'est déclaré, aussitôt que les deux inspecteurs ont pénétré les lieux, les encerclant sans leur laisser aucune chance de se sortir du brasier. Le DI McKensie y laissa la vie en tentant de sauver Gilmore et Mortensen. Plus tard, la police scientifique retrouve dans les décombres du hangar, deux corps calcinés. Le rapport d'analyse conclut qu'il s'agit des cadavres de Deyn Gilmore et d'un certain Brydon Miller, connu des services de polices pour meurtre et agressions multiples. Londres peut enfin dormir tranquille. Le serial killers ne terrorisera plus notre belle cité.

Le DI McKenzie, lors de ses obsèques, reçut une décoration posthume pour son courage et son sacrifice pour la communauté.

La DI Mortensen est sortie, le 10 juin, du St Mary's Hospital, d'un coma de près trois mois. Elle devrait recevoir les honneurs et reprendre du service sous peu. Nous lui souhaitons un prompt rétablissement et présentons à la police de Londres nos plus sincères condoléances, pour sa perdre tragique.

Tamsin Forbes pour le Weird Life magazine.

*

Dell Byronn pose le journal sur la table basse de son salon. Perdu dans sa réflexion, il prend son mug entre ses deux mains, puis avale quelques gorgées de son Pu-er matinal. Lawrina avait été dans le coma. Il ne le savait pas, tant il était préoccupé par la promotion de son dernier roman. Cela faisait maintenant six ans qu'ils se connaissaient. Dell a mûri, depuis. Son obsession pour la détective n'est plus qu'un vague souvenir.

[lesombresdeschoses]

ET MAT

Les premiers rayons de soleil éclairent timidement la capitale du Royaume Uni. La pluie a lessivé Londres, toute la nuit, sans s'arrêter. Les rues scintillent comme parsemées de diamants. L'odeur de terre humide embaume l'atmosphère et les oiseaux chantonnent leur mélodie rituelle.

Lawrina ouvre la porte de son bureau :

— Yvonne ?

Ren se retourne. Elles se regardent fixement. Ren comprend, elle esquisse un léger sourire l'air de dire :

« Échec et mat en cinquante-cinq coups. Bien joué ma petite. C'était une belle partie. »