vomitoamarillo

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No es sí.

Tal vez la primera vez que mi cuerpo me perteneció fue la vez que me violaron Pienso en lo jodido que es empezar un escrito diciendo que me violaron Cada vez que lo he hablado públicamente me cuestionan “¿Cómo lo sabes si según tú estabas inconsciente?” Ahora no se trata del abuso Todo se torna en una conferencia de moral y ética con preguntas punzicortantes seguidas de miradas desaprobatorias que me gritan Puta, borracha, irresponsable Y cuando descubres que un compañero resulta ser un violador ese mismo compañero que da discursos feministas dentro de su privilegio de macho de hablar y penetrar con sus palabras No me queda más que sentirme exasperada O cuando otro hombre se da permiso de hacer un chiste de violación  Como si no fuera suficiente cuando todos los días acosa a la mujer que va en el metro Recordándoles que son mujeres, objetos a los que puede sexualizar cuando se le dé la gana Por que es y ha sido su mundo, sus calles No importa que tu chiste hizo a una sobreviviente revivir lo que seguramente fue su peor experiencia Y te rascas la cabeza pensando por qué las mujeres tienen tanto miedo en denunciar Sólo encoges tus hombros y nuestro trauma en risas Ya no tengo compasión por los “feministos”  Porque cuando hablamos de ese abuso que nos sigue carcomiendo Espontáneamente quieren hablar de algo más Algo que no les dé pa’ bajo Ya no tengo compasión por los lobos Soy lo contrario al perdón Estoy encabronada En llamas El no es sí El sí es “me la cogí y la llene de semén” Una mujer es encontrada violada, desnuda con el rostro desfigurado Mientras que todos están más preocupados por las feministas que quieren convertir a todas las mujeres en lesbianas Sin ver como los huesos de una de nosotras están atorados en los dientes de un violador Ustedes lo llaman cultura de la violación Mierda Yo lo llamo está mañana Al ser acosada cuatro veces en camino a la escuela Si mi trauma fuera convertido en un museo La pieza más popular sería una pintura de los hombres que me arrancaron la virginidad El olor de su sudor me persigue en la actualidad Mis amigas saben que unos días soy más víctima que sobreviviente Trato de escribir de otra cosa  Pero lo único que sale son sus manos en mi garganta En diciembre de 2009 dos mujeres me dijeron una mañana “Fuiste violada y ni siquiera te diste cuenta” A partir de ese momento dejamos de tener algo en común

#vomito amarillo noessí

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III

Desperté a una vida ya conocida. Temo fingir que algo nuevo cambia hoy. Sigo levantándome con la clara certidumbre de no saber lo que estoy haciendo. Mi imaginación enloquece a medida en que lo real me desagrada y prefiero el ensueño para ausentarme. Tengo una vida que me llena de espanto. La memoria que vela el cadáver de lo que fui ahora no quiere cobijar mi cuerpo. Y si mi deseo de morir deriva en ya no estar en mí, quiero renacer en virus para sobrevivir desde el dolor de los otros. Asfixiándolos con mi yo experimentando la muerte como un lugar en donde ya no me tengo que esforzar. Y sin la necesidad de ojos, el silencio incrustado en mi mirada merece el más sentido pésame. 

#vomitoamarillo #poe-nada #III

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Verano

Ya llegó la temporada del calor:

aire bochornoso, asfixiante;

lenguas secas pidiendo agua y misericordia.

No se puede hablar cuando hay sed y sofocación en tu propio aliento.

Salgo a la calle a quemar la piel

las explosiones de las ampollas hidratan a los perritos que siguen mi camino.

Quisiera estar en casa, pero me perdí. 

Estoy atoradx en la sombra del árbol 

esperando que algún carro me lleve a cualquier destino,

pero me comprimen en sudor y en llantos nocturnos.

¡Piedad!

Me acaba de dar infección en los riñones.

Me retuerzo, sudo frío, sé que no estoy en casa.

Porque es una noche de verano fastidiosa, quieta

ni siquiera sopla el viento.

Llamo en vano al sueño para poder calmar esta tortura. 

(El borrador del borrador de la idea de un lunes azul. No sé cuando tenga mejor forma que este vómito.)

#vomitoamarillo #verano #poencorvamiento

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Julio

(Pensamientos fragmentados de una libreta robada y rencontrada en los escombros del metro)

Llego a la conclusión que la vida es demasiado surreal para poder existir. Poco menos para dar la media noche. Silencio absoluto. Mientras me sumerjo dentro de la dama de corazones, bosquejos de pensamientos pinto en la mente por la pereza de agarrar la pluma y la libreta. De la nada una risa ensordecedora brota de mi ser. Pero no de mí, sino de ella. Como si hubiera fiesta, como si hubiera por qué. Si no diálogo con mi consciencia, siento que me vuelvo loca. 

#vomitoamarillo #julio #poe-silla

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II

Esta madrugada se escuchan más que nunca los murciélagos. Tal vez quieren acogerme o quieren proponerme volar con ellos. Me incitan a saltar de la ventana sabiendo muy bien que no tengo alas.

#poe-cama #vomitoamarillo #II

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I

Por más que el sueño es seductor, el frío acoge mejor y abre espacio para el sufrimiento. Si el lenguaje evoca signos injaulables, desbordantes, vacíos, ¿cuál es la necesidad de darle sentido a lo escrito, a la desolación? ¿Acaso no es sólo vómito que da calor al cuerpo al momento de raspar el esófago?

Las palabras sólo son delirios. Terror amarillo: bipedos del amargo inspector. Amedrentada, bajo a la cocina para callar la curvea insignificancia de la longitud enterrada en mi pecho. Ya no puedo callar a las voces; me abandoné y para reencontrarme necesito el acojo de la muerte. 

#poe-cama #prosanopoetica #uno

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Me volví a enfermar

Mi garganta duele de tanta furia que se acumuló en ella;

furia amarilla que he gritado para no ahogarme,

para poder respirar

y darme el lujo de llenar los pulmones de contaminación.

Inhalando los tóxicos verbales de su indiferencia, de su repudio, de su odio.

Pero me mantiene andando, 

apenas soportando,

la vacilación que me tiene haciendo todo un espectáculo en la calle;

tratando de llegar a esos brazos que me recogen, me acogen, y me calman.

Sólo por un instante, 

un deseable instante que susurra que huya con ellxs,

que me aleje de todo. 

Y con lágrimas en mis palabras les digo que quisiera hacerlo

“ya no puedo con las anginas, 

quiero amanecer en sus brazos”.

Y con la punta de los dedos derramarme.

Irme lejos... con ellxs

Pero no puedo.

Esa misma vacilación me tiene aquí tratando, siempre tratando, 

de tragarme este nudo,

que se atora y se aferra con la hinchazón de las anginas,

para poder respirar poquito con flema

Sí no importa que me las trague

por mas asquerosas que sean

yo sé que un día las podré escupir.

#vomitoamarillo #poe-silla #mevolvíaenfermar

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El espejo atemporal

Frente al espejo recorro un campo exquisitamente mojado con el rocío desmesurado de la tormenta. Contemplo dos ríos esparcidos en líneas casi paralelas no muy lejos desde donde puedo alcanzar a ver. Éstas bajan hasta el límite del campo para interponerse a la gigante roca que no deja deslizar suavemente el agua, aunque unas gotas se aventuran a dar un clavado a la ambigüedad más allá de lo perceptible. Resalta un cerro asemejado a una fresa hasta en el color. La viveza del rojo crea una sensibilidad en los ojos así distinguiendo entre la vulnerabilidad del color y los tallos, apenas creciendo en el piso pre-primaveral. Recuerdo que hace unos años no se veía algún rastro de vida más que por un intento impertinente del pasto a resistir la plaga que se comía hasta lo intangible... Las nubles siguen retando con empapar todo con su tempestad; las negras nubes, las nubes negras están demasiado acumuladas. ¡Oh, Dios, todo temeroso! ¿Por qué los quieres destruir? Dios volvió a matar a todo sin otro Noel que lo ayudará esta vez. Un ciclo acaba y otro comienza. Se crean nuevos montes, nuevos campos, un nuevo silencio para poder escuchar ahora sí a la naturaleza. ¿Acaso no ves que está sufriendo?

#vomitoamarillo #poe-silla #elespejoatemporal

[vomitoamarillo]

Soy precoz (escrito introductorio a la no poesía hecho en julio de dos mil diecitantos).

No llevo tanto tiempo tratando de agarrar la pluma, pero me muerde cada vez que el pensamiento si quiera lo menciona. A veces trato de desprender palabras con algún sentido poético, pero simplemente salen sin ninguna forma; parecen pequeños pedazos de confeti descansando en el papel. Otras noches, parecen dibujos en vez de palabras cuando lo que quiero es que las palabras dibujen. Sueño mucho, pero hago poco. Mientras recuesto la cabeza en la almohada, descubro que no hay nada, no hay ángulos formadores de rincones, ni muebles que alegan el eco. Hoy soy de porcelana, una taza de porcelana al borde de la mesa. 

#vomitoamarillo poe-silla