#BoîtesAuxLettresMuettes

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Dans une ruelle où même les pigeons semblent porter des expressions résignées, se trouvent des boîtes aux lettres qui, si elles pouvaient causer, lâcheraient sans doute de belles vacheries sur la condition postale. Chacune crache le portrait d'une existence aussi vide que le ballon d'un abstème. Il y a là, par exemple, la boîte du numéro 2, aussi déserte que le crâne d'un député en pleine séance. Et puis celle du numéro 3, bâillant aux corneilles, qui n'a pas reçu de billet doux depuis que le gars Graham Bell a joué avec ses fils. Quant à celle du numéro 4, elle affiche un tract électoral, preuve que la démocratie s'exprime plus volontiers sur papier glacé que dans les urnes. Et n'oublions pas la boîte du numéro 5, avec son clapet fermé tel un sarcophage scellé. Sa porte est aussi close que l'esprit d'un académicien à l'écoute des théories d'un punk anarchiste. Mais la palme revient sans conteste à celle du numéro 6, qui dégueule ses pubs comme un bateleur expulse ses boniments. C'est le monde, ça, un fatras de mots jetés sur du papier et pas une paire de mirettes pour se poser dessus.

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