Llevo ya un tiempo sintiendome ajena a todos y todas. Ya muy poco doy y recibo, ya nada viene igual. Ya las conversaciones, salidas, estimas, se van instalando en.el.pasado y son vagos recuerdos que observo a través de estas letras
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Se puede estar tan destruida? Y no hablo de estar herida o discutiendo con alguien más; sino de estar cayéndose a pedacitos por dentro. De esta tristeza que no se acumula en.lágrimas, se adhiere a tu piel.como.algo que a penas y deja respirar. Este vacio vomitivo en cada frase, y los.dias que se dicipan en distracciones online.
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a mi madre y mi padre, a mis hemanos, y a mi misma para consolarme y alentarme.
no es perdon lo que pido, en el fondo siento que no es nada malo lo que hago y deseo hacer.
es mas una explicacion o un, siento mucho romper sus iluciones, sus metas para conmigo.
me disculpo por todo el daño que me he hecho, al obligarme a entrar en tantos moldes una y otra vez.
PERO no puedo, no puedo dejar de no hacer nada. tanta mala leche me hastía, y sé que vine no para callar, ni siquiera los errores que intento no contar
me aturde la idea de que les duela, de herir a quienes amo, pero cargar con esto,durante años, me esta ahogando.
tengo pesadillas constantes, a veces ni como del repudio del impulso de hacer las cosas que siento que me mueven duro el corazon
y escribo esto porque en un tiempo, esta sere yo misma diciendome cuànto me dolìa no dar el paso al frente
los amo profundamente, yt engo esa sensacion de cuidarlos, porque asi me criaron, porque asi funciona nuestra familia.
aun así, tambien amo lo que soy, lo que pienso, lo que anhelo, lo
que espero de mi. y a veces, esto va en contraposicion de ustedes, y
termino escondiendome de mi misma, jugando al anonimato, aplacandome y haciendome otra que no soy
escribo con todo el dolor, la angustia y la zozobra que provoca dejarlos; pero siento que hay otras personas que tambien puedo ayudar, a las que deseo llegar y demostrar que se puede ser.
no sé si me de para comer, si termine siendo repudiada, muerta, o tildada de cuanta cosa fea exista. no sé si tendré el futuro exitoso, pretigioso, y lleno de privilegios que siempre han y he deseado.
no sé si en 10 años cambie de opinion y no pueda resolverlo.
aun asi, en esta edad, que pareciera a veces muy temprana para decidir, no deseo dolores agenos, y tengo a flor de piel,clavado en mis entrañas, estas ganas de derribar fronteras, ayudar a otros
estas ganas de NO ser recatada, culta, seria, refinada. porqué si no lo hago en mi juventud, cuàndo lo voy a hacer? cuàndo combatire mas balas que ahora que puedo ponerme yo misma ante ellas?
recuerda stefany, recuerdate en tantos momentos de angustia y llanto.
18 dic 2018
ser zorra requiere emancipacion y visibilidad. y no estas sola, estoy contigo, a tu lado, alla en ese grito ahogado en la almohada
, en las palabras que callas y en todas las veces que has preferiso huir en vez de jugartela del todo.
pero aun te espero y me la juego contigo
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Una zorra, animal indimable, esta visible y siempre emancipada
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Oracion para estos días
Amarse amar a. Semar mar se.
Desde el desconsuelo de lo imposible, yo,quien escribe aquí, te nombro y te confiero la libertad y la proesa.
Nombro una a una tus iniciales,en orden, haciendo un mantra. Repito un largo tiempo el ejercicio hasta hacerlas todo un sonido en cadena.
....
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Hay tantos dolores palpitando e inflando el pecho con el paso de los días. De nada sirven ahora las promesas, los deseos, los aciertos; los números no son repetibles, el tiempo tiene voluntad propia.
Llorar es un acto reflejo, ya nisiquiera libera. El dolor en la frente y la mandíbula confirman mi teoría,llevo un largo tiempo en este estado. Puedes venir y asomarte a este crater lunar, intentar divisar lo bello de su forma.
Intentar, este verbo es mas parte mía de lo que creyese yo misma. Una vez.mas para todo,incluso para llorar los.días amarillos
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y si no es guerra, es violencia
violenta yo que ,mujer joven blanca, he visto a mujeresindigenas atenderme como dios y me ha parecido bien
violenta yo, que a mi madre trabajadora asalariada, no le quitadola carga de administrar y cuidar de nuestra casa-hogar
violenta yo que me he sentido superior por tener como casa la U,pública; dandome ciertos privilegios que considere merecidos
violenta yo que puedo tragarme libras de carne entera, y me hago de matar por perros y gatos. alque una vez preferí dejar en un pastal
violenta yo que educada para tener apegos inestables, propicié en muchos hombres, practicas de subvaloracion de ellos
violenta yo que justifique la separación de los ñeros a la gente como yo, porque considere que tenia ese derecho
violenta yo que juzgué y critiqué a otras mujeres
violenta yo que me obligué entrar en mo9ldes una y otras vez
violenta yo
violenta
violen
vio
vi
io
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que por que no escribo
que voy a escribirles
de la guera que voy a contarles si los tanques ni equipos de combate nunca vi mas alla de documentales sobre las ciudadesa un parde horas de acá
de la guerra que puedo narrar, si mi voz no encierra los inimaginales gritosde cada vida dada al la masacre
de la guerra no me quedan ni los buenos ni losmalos, ni los negros ni los indigenas. de la guerra no me quedan las mujeres combativas que subyacen ausentes de este histrionico documental
pienso la guerra y hollywood ocupa todas lasimagines.
la guerra de hombres blancuzcos salvando vidas blancas en territorios negros. la guerra del ejrcito de esta patria, arrollando a campesinxs
( yo nosè de la guerra, esta voz es mia? esta voz me poertenece? seràque contar eslomioÇ?)
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arenga de unoque no fue a la guerra.
Nunca vi en las barandas de un puente
A la dulce mujer con ojos de asiria
Enhebrando una aguja
Como si fuera a remendar el río.
Ni mujeres solas esperando en las aldeas
A que pase la guerra como si fuera otra
estación.
Nunca fui a la guerra, ni falta que me hace,
Porque de niño
Siempre pregunté cómo ir a la guerra
Y una enfermera bella como un albatros,
Una enfermera que corría por lagos pasillos
Gritó con graznido de ave sin mirarme:
Ya estás en ella, muchacho, estás en ella.
Nunca he ido al país de los hangares,
Nunca he sido abanderado, húsar, mujik de
alguna estepa.
Nunca viajé en globo por erizados países
Poblados de tropa y de cerveza.
No he escrito como Ungaretti cartas de amor
en las trincheras.
No he visto el sol de la muerte ardiendo en
el Japón
Ni he visto hombres de largo cuello
Repartiéndose la tierra en un juego de barajas.
Nunca fui a la guerra, ni falta que me hace,
Para ver la soldadesca lavando los blancos
estandartes,
Y luego oírlos hablar de la paz
Al pie de la legión de las estatuas
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Llanura de Tuluá
Fernando Charry Lara
Al borde del camino, los dos cuerpos
uno junto del otro,
desde lejos parecen amarse.
Un hombre y una muchacha, delgadas
formas cálidas
tendidas en la hierba, devorándose.
Estrechamente enlazando sus cinturas
aquellos brazos jóvenes,
se piensa:
soñarán entregadas sus dos bocas,
sus silencios, sus manos, sus miradas.
Mas no hay beso, sino el viento
sino el aire
seco del verano sin movimiento.
Uno junto del otro están caídos,
muertos,
al borde del camino, los dos cuerpos.
Debieron ser esbeltas sus dos sombras
de languidez
adorándose en la tarde.
Y debieron ser terribles sus dos rostros
frente a las
amenazas y relámpagos.
Son cuerpos que son piedra, que son nada,
son cuerpos de mentira, mutilados,
de su suerte ignorantes, de su muerte,
y ahora, ya de cerca contemplados,
ocasión de voraces negras aves.
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Una carta rumbo a Gales
Juan Manuel Roca
Me pregunta usted dulce señora
qué veo en estos días a este lado del mar.
Me habitan las calles de este país
para usted desconocido,
estas calles donde pasear es hacer un
largo viaje por la llaga,
donde ir a limpia luz
es llenarse los ojos de vendas y murmullos.
Me pregunta
qué siento en estos días a este lado del mar.
Un alfileteo en el cuerpo,
la luz de un frenocomio
que llega serena a entibiar
las más profundas heridas
nacidas de un poblado de días incoloros.
¿Y el sol?
El sol, un viejo drogo que ha lamido esas heridas.
Porque sabe usted, dulce señora,
es este país una confusión de calles y de heridas.
La entero a usted:
aquí hay palmeras cantoras
pero también hay hombres torturados.
Aquí hay cielos absolutamente desnudos
y mujeres encorvadas al pedal de la Singer
que hubieran podido llegar en su loco pedaleo
hasta Java y Burdeos,
hasta el Nepal y su pueblito de Gales,
donde supongo que bebía sombras su querido Dylan Thomas.
Las mujeres de este país son capaces
de coserle un botón al viento,
de vestirlo de organista.
Aquí crecen la rabia y las orquídeas por parejo,
no sospecha usted lo que es un país
como un viejo animal conservado
en los más variados alcoholes,
no sospecha usted lo que es vivir
entre lunas de ayer, muertos y despojos.
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Marchemos por la Paz
Que nada te engañe
Para embarcarte en una guerra
No te armes ni de fusiles ni de lanzas
No desperdicies ni tu fuerza ni tu tiempo, hermano
Marchemos por la paz que eso es mucho mejor
No existe guerra buena
Ni guerra pequeña
No existe guerra propia
Ni sobrio
Ni guerra santa
Ni hay guerra relámpago
Se sabe cuando comienza
Pero jamás cuándo va a terminar
Marchemos por la paz que eso es mucho mejor
Toda cosa combatida
Se nutre de la energía del combatiente
Y puede también destruirlo
Confundir guerra y paz en una sola medalla
No puede sino nutrir el odio
Y justificar la violencia
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Superar la cólera. Vencer la intolerancia
Es una marcha por la paz y eso es mucho mejor
Alto a las discriminaciones, respetemos las diferencias
La paz no tiene necesidad de Héroes ni de Mártires
Sino de los actos de todos los días para mayor armonía
Marchemos por la paz que eso es mucho mejor
Todos los combates « Contra »
No han hecho sino reforzar
Ese contra el cual estaban dirigidos
Combates contra las drogas la depravación
La prostitución, la corrupción
E incluso contra la pobreza, Dirijamos más bien combates «Para»
Para hacer progresar a la humanidad
Marchemos por la paz que eso es mucho mejor
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Paternóster
Estoy parada sobre una roca enorme en Paternoster
el mar golpea franjas de espuma verde clara
en el aire
valiente
miro fijamente cada puñetera ola
en las tripas al romper
la roca tiembla bajo las plantas de mis pies
los músculos de mis muslos se abultan
mi pelvis abandona su resignada adquirida inclinación
qué diablos! yo soy roca soy piedra soy duna
mis tetas hacen un claro silbido de tetera de cobre
mis manos agarran Moordbaai y Bekbaai
mis brazos se lanzan extáticos más allá de mi cabeza
yo soy
yo soy
dios me oye
una jodida mujer libre
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Si me quisieras conocer
Si me quisieras conocer,
estudia con ojos de ver
ese trozo de palo-negro
que un desconocido hermano maconde
con manos inspiradas
talló y trabajó
en tierras distantes allá en el Norte.
Ah! Esa soy yo:
órbitas vacías en la desesperación
de perseguir la vida
boca rasgada y herida de angustia
manos enormes, agrietadas,
irguiéndose como quien implora y amenaza,
cuerpo tatuado de heridas visibles e invisibles
por los duros azotes de la esclavitud...
torturada y magnífica
altiva y mística,
africana de la cabeza a los pies.
Ah! Esa soy yo
Si quisieras comprenderme
ven e inclínate sobre mi alma de africana,
en los gemidos de los negros,
en los batuques frenéticos de los muchopes,
en la rebeldía de los machanganas,
en la extraña melodía que vuela
de una canción nacida de la noche.
Y no me preguntes nada más
si es que me quieres conocer…
no soy más que un caracol de carne
donde la insurrección de África congeló
su grito lleno de esperanza.
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Y después de todo,
¡Sigo siendo lal misma!
Libre y esbelta,
eterna hija de la rebeldía
Gané. ¡Madre África!
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TESTAMENTO
A la más joven prostituta
del barrio más viejo y oscuro,
doy mis pendientes labrados
en cristal límpido y puro...
Y a esa virgen olvidada,
jovencita sin ternura,
que leyendas va soñando,
le dejo el vestido blanco:
mi blanco traje de novia,
con encajes adornado.
Este mi viejo rosario
se lo ofrezco a aquel amigo
que no cree en Dios...
y los libros,
rosarios que llevan cuentas
de un distinto padecer,
son para la gente humilde
que nunca pudo leer.
En cuanto a mis poemas locos,
esos que son de dolor
sincero y desordenado...
esos que son de esperanza,
desesperada, mas firme,
te los dejo a ti, mi amor...
Y así, en la paz de la hora
en que mi alma desde lejos
tus ojos venga a besar,
tú irás afuera, en la noche,
con pasos hechos de luna,
y a los niños en las calles
mis versos entregarás...
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