Por esa calle rota de ilusiones muertas camina sobremuriente un hombre que ha perdido su luna, su motivo; su blanco ángel. Un suspiro acompaña su último cigarro, ha de desvanecer junto a aquel roble de hojas secas, y el cuervo que le mira paciente, tomará su alma para llevársela, pues lo ha perdido todo. Quisiera reír, pero se está yendo junto con su corazón el motivo de su alegría. Quiere morir, pronto va a morir, y no habrá ninguna lágrima que derramar, porque nadie le va a recordar. Nadie le quiere recordar.
Vz Abraham
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“Te traje esto porque sé que te gusta”
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Ese mágico sentimiento de cuando te abraza la persona correcta.
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