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I'm like if a girl had the urge to scream and break something all the time but stays quiet instead
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Virginia Woolf, from a letter to Ethel Smyth written c. January 1935
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Nadie más que yo misma conoce el peso, cómo este parte mis huesos, el dolor agónico que provoca, lo mucho que intento mantenerlo dentro para no ensangrentar a mi entorno. O al único sitio que, a veces, parece girar en mi dirección.
Estoy sola. Siempre lo he estado y no es algo que me desagrade o no sepa manejar, pero en estos momentos es un tipo distinto de soledad.
Estoy completamente a solas. Ya no con alguien, ya no conmigo. Sola.
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Luego me cuestiono el porqué de mi irremediable apatía actual. Descendí al infierno y jamás regresé.
Desconozco cuándo fue la última vez que dormí por más de tres horas sin despertar por falta de aire y con el pulso acelerado.
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Me pesan las certezas, me hunde lo tangible, me consume lo irremediable.
Continúo masticando, pero ahora escupiendo. Que lo entienda no significa que mi sistema proceda a digerirlo, sea cual sea la insensatez digna de un tarro inexperimentado. El mío está magullado y con los lados desgastados, y me pregunto yo para qué ha servido tanta cancha restregada.
Han pasado dos años y casi dos meses desde aquella contusión, pero acá sigue siendo mayo y el invierno no da lugar al verano desde entonces.
Acá. Aún. Vos, siempre.
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Todos nosotros queremos ser alguien. Necesitamos una probada de quienes somos realmente.
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