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Hay en el mundo gente así, gente que, si no cuenta cosas, no puede vivir. Para ellos, para esa gente siempre hermosa y a menudo loca, la vida debe ser una historia. Porque solo ahí, entre sus costillas blandas y mágicas, hacen ellos las paces con el dolor, con las enfermedades y las traiciones, porque ellos lo saben. Saben que una historia no deja jamás las cosas sin resolver. Una historia -incluso la más breve, incluso la más triste- pone siempre buen cuidado en hacer justicia.

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El jardín de vidrio, Tatiana Tibuleac.

#Tatiana Tibuleac

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El huésped dudoso

Hace diecisiete años llegó sin invitación y hasta hoy de irse no ha mostrado la menor intención.

Edward St. John Gorey

#gorey #el huésped dudoso

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Mi preferida -> 36 vistas del volcán Villarrica por Mauro Pesce.

#volcán villarrica #villarrica #cementerio #fotografía #volcán

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Alba querida.

¿Por qué no quieres dejarme al menos la esperanza?

#alba de céspedes

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Vagabundo

En ninguna

parte

de la tierra

me puedo

arraigar

A cada

nuevo

clima

que encuentro

descubro

desfalleciente

que

una vez

ya le estuve

habituado

Y me separo siempre

extranjero

Naciendo

tornado de épocas demasiado

vividas

Gozar un solo

minuto de vida

inicial

Busco un

país inocente.

Ungaretti

#ungaretti #poesía

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Canetti en su casa de Zúrich en 1980.

K. y T. un sólo corazón.

#elias canetti #literatura

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Las ciudades

En las ciudades

Hablan

         Hablan

Pero nadie dice nada

La tierra desnuda aún rueda

Y hasta las piedras gritan

Soldados vestidos de nubes azules

                                               El cielo envejece entre las manos

                                               Y la canción en la trinchera

Los trenes se alejan por sobre cuerdas paralelas

                                               Lloran en todas las estaciones

El primer muerto ha sido un poeta

Se vio escapar un pájaro de su herida

El aeroplano blanco de nieve

Gruñe entre las palomas del atardecer

Un día

         se había perdido en el humo de los cigarros

         Nublados de las usinas                          Nublados del cielo

                                     Es un espejismo

Las heridas de los aviadores sangran en todas las estrellas

Un grito de angustia

Se ahogó en medio de la bruma

Y un niño arrodillado

                                       Alza las manos

TODAS LAS MADRES DEL MUNDO LLORAN

[Vicente Huidobro, De Halali, 1918. ]

#huidobro #poesía #chile

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CORO

Ojos ovejunos del mundo! Miren la sierva miren la pastora...! ruega por nosotros. (bis)

Los romances. Ella y las ovejas.

Sybil Brintrup.

#Sybil Brintrup. #ovejas

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Montar un caballo es hermoso

Un cuerpo cabalga en el vacío. 

La cabeza contra el viento es hermosa. 

La lluvia cae sobre el jinete, no toca las ancas del caballo. 

Todo es velocidad, pero todo está inmovil. 

Es extraño si hablamos de un lugar al cual debemos ir. 

La lluvia es una extraña, la cerviz es noble. 

El paisaje pasa veloz. 

El jinete recuerda en su soledad a la mujer que ama. 

El caballo va en el aire, no requiere alas. 

Toda forma de naturaleza es hermosa porque cambia. 

Siente el latido de otro tiempo, 

el caballo no se detendrá si no llega al paraíso. 

José María Memet, Años en el cuerpo. Antología personal 1974- 2005. Chile Poesía Editorial, Santiago, 2005. Pág. 161.

#memet #poesía #chile

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Eric Ravilious - Runway Perspective.

#eric ravilious

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El vado

Si vas por la playa donde se vadea el río verás, plantadas en el limo, largas varas de eucalipto. Están allí para los caminantes que van a la otra ribera. Una será tu cayado: con ella tantearás, sin riesgo, un camino entre las aguas turbias y las piedras de resbaloso musgo.

Cuida de dejar hundida la vara con gratitud en la otra orilla: otro viene: acaso mi padre que en las tierras amarillas busca sandías silvestres, acaso yo que regreso, retrasado y viejo, mirando ansioso mi pueblo que tras el río ondula o se difumina en el vaho solar. Allí, según costumbre, sembraron mi ombligo entre la juntura de dos adobes para que yo tuviera patria.

Deja el cayado clavado en el limo.

José Watanabe

Ed. Pre-Textos, 2008.

#watanabe #poesía #peru

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Aeroclub Verónica #2

#esteban pastorino

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No debemos olvidar que la canción de cuna está inventada (y sus textos lo expresan) por las pobres mujeres cuyos niños son para ellas una carga, una cruz pesada con la cual muchas veces no pueden. Cada hijo, en vez de ser una alegría, es una pesadumbre, y, naturalmente, no pueden dejar de cantarles, aun en medio de su amor, su desgano de la vida.

En "Las nanas infantiles".

Federico García Lorca.

#federico garcia lorca #poesía #nanas

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De Juan Subercaseaux. 1999-2000. En Transportarte.

#Juan Subercaseaux #transportarte

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Salimos de viaje para examinar de cerca curiosidades lejanas; y muchas veces sólo en el recuerdo retrospectivo, cuando la impresión ya no nos afecta, las cosas que vimos se vuelven completamente cercanas, como si entonces revelaran por primera vez su sentido porque ya no están presentes. Esta inversión de las relaciones, a saber: que el pensamiento aleja lo cercano, es decir, se retira de lo cercano y acerca lo alejado, es decisiva si queremos tener alguna luz sobre la morada del pensamiento.

Hannah Arendt, Vies politiques, París, tel-Gallimard, p.316 citado en Michéle Petit, Lecturas: del espacio íntimo al espacio público, México, Fondo de Cultura Económica, 2001, p. 137.

#hannah arendt #michéle petit

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Una Clarice para la buena suerte.

#clarice lispector #lispector

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Atarse a algo. A una huerta, un bosque, una planta, una palabra. Atarse a algo que tenga raíz, anudarse para no perderse en el viento que sopla sobre la pampa y llama. Algunos, cuando la vida se les desarma, vuelven a la casa de sus padres. Otros no tienen dónde volver. Yo volví al campo.

Federico Falco. Los Llanos.

#federico falco #los llanos