4. marraskuuta (tyhjä tili)
Me olimme onnellisia. Emme vielä tienneet
Mitään toistemme rakastamisesta.
Kirjoitan runoa vähävaraisena. Oli köyhyys
Jossa elämä oli yhä hyvää; ei romanttista,
Mutta elettävää elämää. Nukahdusta
Tietoisuuteen elämästä huomennakin.
Tänään olen romanttisessa köyhyydessä,
Sellaisessa jossa ihmisyys ei hälvene
Huolimatta pankkitilin sisällöstä.
Jossa ihmisyys on kaupungin kasvot,
Kaupungin, jossa on kaikkien elettävä.
Jossa katson ohimeneviä toiveikkaana
Siitä että heillä on perhe, että
Heillä on varaa ruokaan, että
Joku välittää heistä joihin en kuulu.
Ihmettelen ihmiselämän sairauden laajuutta,
Miten monin tavoin täällä sairastuu,
Voi sairastua pelkkään rahaan, rakkauteen,
Seksiin, ystävyyteen, kaiken puutteeseen,
Siihen että asioita on liikaa. Kymmeneen
Erilaiseen virukseen. Kipuun, hellyyteen.
Terveyttä on valinta. Että valitsenkin uskoa
Noihin mahdottomiin käsiisi, jotka pitelevät,
Toivoa jonka toista oltavaa ei vielä ole.
Mutta elämään itseensä ei voi sairastua.
Olemassaolo itsessään ei ole väsynyt,
Se luo loputtomasti uusia uupumuksia,
Löytää yhä uusia ylitsekumpuamisia
Muotoja sille mikä ei ole mikään, joka
Ei pysty puhumaan, tuntemaan oloaan
Tervetulleeksi omaan hetkeensä.
Minun puhelimeni on täynnä ihmisiä,
Joille en enää juttele. Tai voisin, mutta
Se että sanoo jotain on menneisyyttä.
Nykyhetki on tila, kuin bussissa, junassa,
Jossa on palannut matkustajan tilaan.
Jossa muisto vieressä olevasta etäisestä
On yhtälailla tosi kuin ei-muistoa.
Mihin minä olen matkalla? Kukaan ei
Kysy tätä minulta. Kukaan ei ole
Kiinnostunut matkalipuistani. Näinpä
Määränpäätäkään ei muodostu,
Tarvetta kertoa: "Kyllä, elin, ja nyt
Kuljen, olen tulossa osaksi tätä
Kaikkea maisemaa, jota haluat, näet."
0 notes