Mio Poeta
scrivo perché
non hai mai donato
perle ai porci
e sei rimasto piccolo,
la tua è una gran scelta,
dei piccoli è il cielo.
L’Onda ci ha fatti prigionieri,
l’estate va seccando i mandarini.
.
Cosa faccio?
Le solite cose
tra indelebili momenti di noia,
qualche lavoro in casa,
sempre stupito
dalla gran copia di crocifissi
pendenti dalle pareti,
una rinfrescata
sarebbe necessaria.
.
Si vive…
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non dire
Mentre i cani si avventano
potrei scrivere una lunga poesia,
farla di abbracci mancanti
fino a spezzare le braccia,
dare senso alla rivalsa
senza voglia di ridere o dormire
sopra il letto di ferro, catafalco
per altri uomini.
Giovanna D’Arco morì in fiamme
sospesa tra demoni e santi, fuggì
dall’ultima carrozza
dove si scordano biciclette
e qualcuno senza biglietto,
ma non era Giovanna…
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Una bizzarra confidenza
Tra noi a volte
si crea una bizzarra confidenza,
un privilegio
nella vita piena di buche
eppure non ci perdiamo di vista:
ogni mimosa ama
la propria aiuola e non sa
della pioggia, l’accetta in dono,
casomai la felicità abbia voglia
di schiudere spiragli alla luce.
Chissà dove può un padre che
non è mai stato figlio
avere appreso la necessaria
educazione.
Allora ci s’interroga sul da farsi,
su…
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Ferenc Weisz
Viene pioggia di rapina,
bagna i tetti ma nessuno avverte
la passione con cui bacia i balconi.
.
Sono ancora il vecchio Ferenc Weisz,
vivo di pentimento senza fuoco
masticando stucco
grattato alle finestre,
ma non guardo fuori:
ogni vetro è troppo malfermo
e l’ammanco verrebbe punito.
.
L’umanità in sogno si specchia
con cani e gatti da compagnia,
tutti non sanno cosa fanno
meglio così, potranno…
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di un poeta
Piero ha scritto anche poesie,
le ha tracciate sulla neve
bianca come carta senz’esserla.
La neve con suo disinganno
si è disfatta, e tanta poesia
si è sciolta in acqua per dissetare
uccelli, lupi, la terra stessa
che l’invocava da lungo tempo.
Così è stato,
la Terra si è resa conto
forse fuori tempo
dell’esistenza di un Poeta.
*
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Indifferenziata
Com’è possibile
perdonare lune finite
in prima pagina
nel giorno della loro ascensione,
per pochi minuti sopravvissute
alla fama
che le rese terrestri?
.
L’indescritto è mezza tinta
nell’attimo passato in fretta
illusione ottica sotto il balcone:
solo per poco
incantata sacrifica all’Eterno
prima che tutto termini
nell’indifferenziata.
.
Era un uccellino
in cerca di nutrimento tra il freddo,
o…
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Oltretutto
Come sarà la prossima primavera?
So che non verrà,
l’inverno mi ha stancato,
l’estate tornerà all’improvviso.
Oltretutto manca passeggiare
sotto gli alberi,
attraversare la pianura, il mare
dove andavo anche in inverno
a trovare solitudine, quella dolce
che ferisce senza lasciare traccia.
Quando tutto sarà finito,
passa credimi anche la ruggine,
uscirò a prendere un caffè
a meno che il baretto…
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Luna
Si veste al buio
di stracci puliti
e non ha voglia
minimamente
di proseguire
.
è scontato il cammino
come ogni giorno
si lava
con acqua fredda
presa a prestito
dagli oceani
.
cambia passo
non vuole qualcuno
che la segua
non vuole sguardi
non guarda
.
infine sorge dal nulla
fossero due
ogni gatto l’invidierebbe
ma non si sa
da dove venga
e dove andrà.
*
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Al cestino dei sogni
Al cestino dei sogni
Photo by icon0.com
Scrittori poeti, vivi o morti,
ufficialmente vivi,
appunti, diari, vittime
del cantastorie prezioso
incontrato per strada
se il caso stabilisce
di mietere.
.
Stante l’attuale siccità
un brulichio di gelo calerà
sulla persona che non è,
e sui disumani sforzi
tutti atti ad apparire.
.
Carta infine
boschi abbattuti per niente
le vite stesse, la correzione,
la battuta…
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Istruzioni
Il cielo vuoto non tintinna,
la pioggia che cade sembra friggere
odora di stagno in estate
e fabbriche delocalizzate in inverno
quando il danno è fatto
tra sorrisi zoppi di taluni
sempre pronti a far finta di dolersene
.
le luci di Natale illuminano
Varsavia fine millenovecentoquarantaquattro,
so di essere monocorde
non so più pizzicare
quell’emozione umida
gettata in strada sull’asfalto…
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421 d.C.
con Lira e Dracma
l’aria era un poco più respirabile
e improbabile qualcosina
di cui liberarsi senza differenziata
.
qualcosa è andato storto,
sovrabbondano lettere
un po’ meno le idee
.
non si sa come e quando
potrà partire l’ucronia
che renda potabile il presente
*
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L'Istante Dopo
L’Istante Dopo
Dissero che labbra sottili
e sguardo turbato di ciglia
sarebbero tornati al silenzio.
.
Nessuna immagine rende giustizia
allo splendore quando è stato,
allo spegnersi la memoria:
chi ricorderà ancora
il calore del canovaccio da sposa
in quei pensieri?
.
Quando ritroveranno
suono le parole finite con le labbra
che le hanno pronunciate?
Alle volte basta
il candore opalino di un filo di perle
a…
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Alberi e stelle
Se gli alberi si vestissero
per andare a passeggio,
e l’aria non sapesse
di metalli e rifiuti umidi,
troveremmo dio
attraverso i loro occhi?
.
Forse soltanto quella parte
mai nata o morta anzitempo
gettata a lato
di cammini mai percorsi.
.
Se le stelle fossero occhi
sapremmo ancora arrossire?
Dov’è quel mondo in cui
abbiamo continuato l’amore?
.
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Al Mare
È stata emozione il mare,
chiedere cosa sta dietro
tant’acqua tutta uguale e piena
di pesci muti anche in sogno;
credo là ci siano le stesse cose,
ruggini e clorofilla
colori animati che splendono
ma con nomi diversi,
come calce
dentro i polmoni dei muratori:
domani partiamo
in cerca di speranze e salvezza
e nuovo lavoro per un altro pezzo
di pane,
allora verrà un po’ d’acqua
a rifare verdi i…
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Come una seconda pelle
Come una seconda pelle
Sia bello abbracciare,
altrettanto non poterlo fare,
che non c’è tempo, non luogo
nessuna fretta.
.
Cade e si ammassa
su fiumi in cerca di letto
impossibile a trovare
perché è un altro tempo.
.
Il velo torna addosso,
il vento lo salda
come una seconda pelle,
il sole non lo scioglierà.
.
Adoro il coraggio del passero,
intrepido viene a beccare
fa di tutto un boccone
e porta via.
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Sport estremi
Photo by Adrianna Calvo
Se ogni sigaretta rappresenta
cinque minuti di vita sprecati
allora mi sto avvicinando
con passo svelto alla beatitudine:
non dare retta alle lagne
di quanti pensi siano saggi,
in realtà verseggiano
per dare ritmo alla noia,
ascoltano solamente se stessi
e non conoscono libertà diverse
da quelle di un giorno uguale
al precedente, quasi che
il cristo appeso al muro
stia…
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