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novembresque · 3 years

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Ecrire, c'est ne pas mourir.

Novembre, Jours Sombres.

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novembresque · 3 years

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Cold nights, chess, coffee, cigarettes and nuits songes.

Novembre, Pensées du soir.

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novembresque · 3 years

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If my life were a movie I would like it to be silent and in black and white, so that everyone could have their own feelings.

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novembresque · 3 years

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Les larmes coulent chaudement sur mes joues, j'ai les yeux qui brûlent. J'ai si mal que ma bouche reste muette, comme si elle avait été cousue. À l'intérieur de moi naît un grand feu qui embrase tout mon corps meurtri par la douleur. Je tremble, l'incendie qui m'anime réchauffe mon corps, pourtant mon cœur est aussi froid qu'une pluie d'hiver. J'ai envie de détruire tout ce que je touche, de mettre le monde à feu et à sang pour tuer mes propres afflictions - jusqu'à ce qu'il n'y ait plus âme qui vive. Pas même la mienne.

- Novembre, Jours Sombres.

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novembresque · 3 years

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They say I'm sad... Of course I am. I'm a writer, what were you expecting? And I'm not sad, I'm hopelessly realistic...

Novembre.

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novembresque · 3 years

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Une lettre, une encre noire et un napperon tâché.

Je suis l'encre noire renversée sur un napperon blanc

Je suis le temps qui s'écoule sans que l'on puisse le rattraper

L'encre noircit le chêne de ce vieux bureau d'école d'antan

Et ces tâches nous rappellerons qu'auparavant nous y écrivions.

Désormais il est voilé d'un drap blanc semblable au spectre d'un fantôme

L'horloge prend un malin plaisir à nous faire oublier nos sourires

Elle préfère nous rendre nostalgiques, "ah c'était le bon temps !"

Nous nous remémorons les bêtises que nous faisions étant môme

Nous courrions pour ne pas nous faire punir et il y avait ton rire

Je n'oublierai jamais, je l'entends encore lorsque je m'assieds sur ce même banc

Où je t'ai dit un soir d'été en septembre quarante-cinq, "je t'aime Marie"

Tu avais ris si fort et j'étais aussi rouge qu'une prairie parsemée de coquelicots

Hélas notre amour devait rester secret car ta mère était polonaise et mon père, Allemand

Je savais d'avance, lorsque j'ai reçu ma lettre de l'armée, que j'allais te perdre

Mon cœur a cessé de battre, car au front, il n'y a plus de place pour les sentiments

La dernière fois que je t'ai vue, ta robe rougeâtre voletait parmi ces fleurs

Tu rayonnais comme le soleil, ta beauté et ta malice suffisaient à faire mon bonheur

Je t'admirais danser parmi tout le jaune des pissenlits et le rouge des coquelicots

De toutes les fleurs de cette prairie tu étais la plus jolie, même étendue les yeux clos.

Ô ma pauvre Marie, désormais tu es aussi pourpre que le vin qui coule de mes mains

Je t'avais pourtant suppliée de quitter Varsovie mais ma voix ne pouvait pas rivaliser avec les bombes...

Je suis l'encre noire renversée sur un napperon blanc

Je suis le temps qui s'écoule sans que l'on puisse le rattraper

L'encre noircit le chêne de ce vieux bureau d'école d'antan

Et ces tâches nous rappellerons qu'auparavant on y écrivait

Une lettre d'amour qui ne sera jamais envoyée

Car la personne à qui elle est adressée

Nous a depuis fort longtemps quitté.

- À Marie, ma bien aimée.

Novembre, recueil Jours Sombres.

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novembresque · 3 years

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« Si je devais mourir demain matin

Mon dernier mot serait ton nom. »

— Novembre, Jours Sombres.

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novembresque · 3 years

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Je suis un assassin. J'ai le sang de mes rêves et espoirs sur les mains. Mon cœur ne cesse de saigner à chaque fois que je tue à grands coups de pessimisme, tout ce qui peut me rapproche du bonheur. J'ai peur, j'ai peur de le perdre et même avant cela, de ne pas l'aimer. Qui connait le bonheur? L'unique, le véritable? Il n'y a que l'écriture, ô cette grande dame, mon amante, qui ne se meurt point. Qu'ais-je fait? Me voilà comme un con avec comme seul idylle, le noir de mes pensées. Je ne vois le monde qu'en noir et blanc, les mêmes couleurs que mon âme après s'être vidée de ce liquide rouge sur ma chemise. Je suis un assassin attendant sa fin pour ne plus souffrir du lendemain.

Novembre, Jours Sombres.

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novembresque · 3 years

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Yeux dans les yeux

Main dans la main

Lèvres contre lèvres

Coeur contre cœur

Et toi et moi

Contre le monde.

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novembresque · 3 years

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Ce soir j'ai décidé d'attraper mes démons par les cornes pour mieux leur murmurer à l'oreille: « Eh les amis ! Plutôt que de me laisser tourmenter en silence, pourquoi n'écrirais-je pas un livre sur vous? »

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novembresque · 3 years

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[ * * Je suis si triste que je n'ai même plus de larmes à verser. J'ai si mal au cœur que je ne ressens plus rien. Je pense tellement que je me sens vide. J'ai si peur que je me fous de tout. Je suis si déçue que je ne rêve plus. Je cauchemarde si souvent que je ne ferme plus les yeux. Je dors si peu que je ne suis même plus fatiguée. Je suis si désespérée par la vie que nous sommes contraints de mener, que je suis devenue écrivain. * * ]

[ * * I'm so sad that I don't even have any more tears to shed. My heart hurts so much that I no longer feel anything. I think so much that I feel empty. I'm so scared that I don't care at all. I am so disappointed that I no longer dream. I have nightmares so often that I don't close my eyes anymore. I sleep so little that I'm not even tired anymore. I am so desperate with the life we are forced to lead that I have become a writer. * * ]

— Novembre, Jours Sombres.

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novembresque · 3 years

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Beauté Macabre.

Ô Novembre, de ta beauté macabre

Tu me bouleverses, de tes feuilles mortes

Renaît en moi le guerrier et son sabre

Et sa folie meurtrière qui est si forte, si forte

Que je ne peux lutter contre cette guerre assassine

De son sillage ne reste que mon village ravagé par la mort

Le tranchant de l'arme blanche aussi rouge que l'hémoglobine

De mes compagnons d'armes se lamentant sur leur triste sort.

La neige tombe et recouvre leurs plaies béantes d'horreur

Hélas le vent ne peut à lui seul recouvrir les pleurs

Des veuves et des orphelins

Et de leur avenir sans lendemain.

Ô Novembre, que suis-je donc devenu?

Un guerrier d'automne qui arrache à la vie

Tout sentiment de joie qui en moi se flétrit

Ma lame rougit par ma culpabilité mise à nue.

Le soleil se lève enfin, la guerre est achevée

La lumière m'inonde, Novembre s'est couché

Le petit guerrier allongé sur ma table de chevet

Se retire en silence, sur son visage, un rictus fâché.

Plus jamais je ne jouerai avant de dormir

Au petit guerrier ivre de désespoir

Qui plonge son village dans le noir

Anéantissant tout rêve chargé d'espoir.

Novembre, recueil Jours Sombres.

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