#Mariposas Sagradas

[amarpoemas]

EL CAPULLO

Del capullo en el alero

La mariposa colgaba

Inmóvil como sin vida

Con sus dos alas cerradas

Me acerqué curioso a mirarla

Pues no entendí lo que pasaba

Y al contemplarla me di cuenta

Que lentamente despertaba

Y la dejé para que completara

Esa su transformación sagrada

Que me llenaba de asombro

Y mi alma acariciaba

Después de un rato volví

Pero el capullo ya solo estaba

Y de mi lado salió volando

Amarillas eran sus alas

(Marcelo 24/8/2023)

#mariposa #poemas #rimas #poesia #versos #versos en español #poetas en español

[love-letters-blog]

TU AMOR PROPIO, DIGNIDAD Y PAZ INTERIOR...”NO SON NEGOCIABLES”

Haz lo que tu corazón te dicte y no pidas opiniones de nadie, si es que eso te confunde...

Actúa conforme a la razón y no te dejes llevar por tus impulsos, eleva tu autoestima, fortalece tu dignidad y enaltece tu amor propio!!!

Aprende a tener más confianza y seguridad en ti mism@!!!

Si se puede componer...adelante, y si no, acéptalo, suéltalo y déjalo fluir...

Hay mucho vacío de valores y carencia de identidad-afectiva-propia, debido, principalmente...por tener problemas graves de carácter estrictamente existencial de vida en tu vida. Si tú mism@ empiezas primero por amarte y valorarte ya seas hombre o mujer, no necesitas absolutamente de nadie más.. para llenar tú mismo tus propias expectativas de vida.

Trabaja mucho en tu autoestima y eleva tu amor propio!!!

Jamás pierdas el tiempo en discusiones que no tienen sentido... Hay personas, que por muchas evidencias y pruebas que les presentemos, no están con la capacidad de comprender, y otras, están cegadas por el ego, el odio y el resentimiento, y lo único que desean; es tener la razón aunque no la tengan.

Mucha gente vive con falta de amor. Son como una planta sin agua, seca y sin vida. Y se emocionan profundamente...cuando alguien les da un poco de cariño. Sí, así es, de tanta carencia emocional que les falta....ella o él se ilusionan fácil, se enamoran con la primera sonrisa, o con el primer beso. Sin darse cuenta, que la otra persona...sólo quiere tener algún tipo de provecho, beneficio, o interés que ésta tenga...sobre ti. Quiere algo de ti, pero no te quiere a ti. Sólo te manipula para sus fines egoístas. ¿Siempre te pasa lo mismo, y no sabes por qué? Pues eso es; porque tú no te amas. Pero nunca es tarde para aprender, nunca es tarde para volver a empezar. Nunca es tarde para ser feliz!!!!

Tu paz y tranquilidad valen más.

"Ignoramos nuestra verdadera estatura...hasta que nos ponemos de pie".

Una vez leí que:

“El secreto no es correr detrás de las mariposas… es cuidar el jardín para que ellas vengan hacia TI”

“EL MIEDO ES LA EMOCIÓN MÁS DIFÍCIL DE MANEJAR.

EL DOLOR LO LLORAS, LA RABIA LA GRITAS, PERO EL MIEDO...TE ATRAPA SILENCIOSAMENTE EN TU CORAZÓN”.

“CONVIÉRTETE EN UN ALMA QUE TIENE LOS PIES EN EL SUELO Y LA CABEZA EN LAS ESTRELLAS” 🌟🌟🌟

NO TE PIERDAS A TI MISM@ POR NADA, NI ANTE NADIE.

SI TE PIERDES A TI....LO PIERDES ABSOLUTAMENTE TODO.

SIN TI...”NO VIVES”....SIN LOS DEMÁS...”SÍ”

Bendigo tu sagrada existencia!!!

No te dejes para mañana.

Con absoluto y profundo respeto muy sincero;

—-☮️

[gojorgeworld]

“CUANDO…

Cuando la luz se apague en mis ojos viejos y no logre divisar colores, formas, ni tamaños, las aromas me pintarán flores en el alma. Cuando no pueda ver los pájaros cruzar con sus alas extendidas, sus trinos me pintarán nidos. Cuando alguna mariposa se pose equivocada sobre mi piel, me dibujarán caricias. Cuando el calor del sol queme, me dibujará los días. Cuando el fresco de la noche me envuelva, me dibujará lunas y estrellas en las manos. Cuando el viento despeine mis cabellos, me dibujará senderos de libertad. Cuando la lluvia corra hasta mis pies, me dibujará playas. Cuando llegue la tormenta a mis oídos, me dibujará miedos. Cuando venga el picaflor a mi ventana, me pintará sonrisas. Cuando el susurro del agua llegue a mis oídos, me cantará canciones. Cuando escuche tus pasos, me dibujarán tu rostro a mi antojo, joven, con algunas arrugas, feliz, triste, y transformaré mis cuencas vacías en una galería de arte donde utópicamente cientos de luces iluminen tus fotografías y si piensas que te olvidaré, no habrá manera porque mi corazón no estará ciego. Así es, nunca estarás ciega mí querida MARISA porque una flor de un azul pálido, delicado y selecto estará siempre en tu corazón con nombre de virgen. En las noches de sereno bajo el aterciopelado cielo sus capullos de esmeraldas se levantaran suplicando tus escritos. Sus retoños de azulinas capas, como copas sagradas en las auroras de sereno, conservarán tus prosas, como pequeños recipientes en danza de agua pura que desde el cielo baja. Nunca serás ciega, porque tienes la LUZ que muchos no tienen. Abrigas en tu alma la sagrada flor de Santa Lucia. Tus ojos perciben los que muchos no ven, más luz que la luz del sol. Muchos vislumbran el resplandor del mundo, tú solamente reconoces el esplendor de Dios.

Dr. Jorge Bernabé Lobo Aragón

María Isabel Clausen (MIC) Escritora

#Argentina #Córdoba #Tucumán #España

[vamp-ella]

"Fico imaginando como é ser católico, mergulhar sua mão na água fria e acreditar que é sagrada."

O Diário da Mariposa, 2002.

[mundaneandmagicalcreature]

Oda a Walt Whitman

Por el East River y el Bronx los muchachos cantaban enseñando sus cinturas, con la rueda, el aceite, el cuero y el martillo. Noventa mil mineros sacaban la plata de las rocas y los niños dibujaban escaleras y perspectivas.

Pero ninguno se dormía, ninguno quería ser el río, ninguno amaba las hojas grandes, ninguno la lengua azul de la playa.

Por el East River y el Queensborough los muchachos luchaban con la industria, y los judíos vendían al fauno del río la rosa de la circuncisión y el cielo desembocaba por los puentes y los tejados manadas de bisontes empujadas por el viento.

Pero ninguno se detenía, ninguno quería ser nube, ninguno buscaba los helechos ni la rueda amarilla del tamboril.

Cuando la luna salga las poleas rodarán para tumbar el cielo; un límite de agujas cercará la memoria y los ataúdes se llevarán a los que no trabajan.

Nueva York de cieno, Nueva York de alambres y de muerte. ¿Qué ángel llevas oculto en la mejilla? ¿Qué voz perfecta dirá las verdades del trigo? ¿Quién el sueño terrible de sus anémonas manchadas?

Ni un solo momento, viejo hermoso Walt Whitman, he dejado de ver tu barba llena de mariposas, ni tus hombros de pana gastados por la luna, ni tus muslos de Apolo virginal, ni tu voz como una columna de ceniza; anciano hermoso como la niebla que gemías igual que un pájaro con el sexo atravesado por una aguja, enemigo del sátiro, enemigo de la vid y amante de los cuerpos bajo la burda tela. Ni un solo momento, hermosura viril que en montes de carbón, anuncios y ferrocarriles, soñabas ser un río y dormir como un río con aquel camarada que pondría en tu pecho un pequeño dolor de ignorante leopardo.

Ni un sólo momento, Adán de sangre, macho, hombre solo en el mar, viejo hermoso Walt Whitman, porque por las azoteas, agrupados en los bares, saliendo en racimos de las alcantarillas, temblando entre las piernas de los chauffeurs o girando en las plataformas del ajenjo, los maricas, Walt Whitman, te soñaban.

¡También ese! ¡También! Y se despeñan sobre tu barba luminosa y casta, rubios del norte, negros de la arena, muchedumbres de gritos y ademanes, como gatos y como las serpientes, los maricas, Walt Whitman, los maricas turbios de lágrimas, carne para fusta, bota o mordisco de los domadores.

¡También ése! ¡También! Dedos teñidos apuntan a la orilla de tu sueño cuando el amigo come tu manzana con un leve sabor de gasolina y el sol canta por los ombligos de los muchachos que juegan bajo los puentes.

Pero tú no buscabas los ojos arañados, ni el pantano oscurísimo donde sumergen a los niños, ni la saliva helada, ni las curvas heridas como panza de sapo que llevan los maricas en coches y terrazas mientras la luna los azota por las esquinas del terror.

Tú buscabas un desnudo que fuera como un río, toro y sueño que junte la rueda con el alga, padre de tu agonía, camelia de tu muerte, y gimiera en las llamas de tu ecuador oculto.

Porque es justo que el hombre no busque su deleite en la selva de sangre de la mañana próxima. El cielo tiene playas donde evitar la vida y hay cuerpos que no deben repetirse en la aurora.

Agonía, agonía, sueño, fermento y sueño. Éste es el mundo, amigo, agonía, agonía. Los muertos se descomponen bajo el reloj de las ciudades, la guerra pasa llorando con un millón de ratas grises, los ricos dan a sus queridas pequeños moribundos iluminados, y la vida no es noble, ni buena, ni sagrada.

Puede el hombre, si quiere, conducir su deseo por vena de coral o celeste desnudo. Mañana los amores serán rocas y el Tiempo una brisa que viene dormida por las ramas.

Por eso no levanto mi voz, viejo Walt Whítman, contra el niño que escribe nombre de niña en su almohada, ni contra el muchacho que se viste de novia en la oscuridad del ropero, ni contra los solitarios de los casinos que beben con asco el agua de la prostitución, ni contra los hombres de mirada verde que aman al hombre y queman sus labios en silencio. Pero sí contra vosotros, maricas de las ciudades, de carne tumefacta y pensamiento inmundo, madres de lodo, arpías, enemigos sin sueño del Amor que reparte coronas de alegría.

Contra vosotros siempre, que dais a los muchachos gotas de sucia muerte con amargo veneno. Contra vosotros siempre, Faeries de Norteamérica, Pájaros de la Habana, Jotos de Méjico, Sarasas de Cádiz, Ápios de Sevilla, Cancos de Madrid, Floras de Alicante, Adelaidas de Portugal.

¡Maricas de todo el mundo, asesinos de palomas! Esclavos de la mujer, perras de sus tocadores, abiertos en las plazas con fiebre de abanico o emboscadas en yertos paisajes de cicuta.

¡No haya cuartel! La muerte mana de vuestros ojos y agrupa flores grises en la orilla del cieno. ¡No haya cuartel! ¡Alerta! Que los confundidos, los puros, los clásicos, los señalados, los suplicantes os cierren las puertas de la bacanal.

Y tú, bello Walt Whitman, duerme a orillas del Hudson con la barba hacia el polo y las manos abiertas. Arcilla blanda o nieve, tu lengua está llamando camaradas que velen tu gacela sin cuerpo. Duerme, no queda nada. Una danza de muros agita las praderas y América se anega de máquinas y llanto. Quiero que el aire fuerte de la noche más honda quite flores y letras del arco donde duermes y un niño negro anuncie a los blancos del oro la llegada del reino de la espiga.

— Federico García Lorca

(You can read the English translation here)

#federico garcía lorca #poetry

[iwmidnightdiaries]

Sólo pienso en las heridas que marcaste en mi, y que en un futuro van a perseguirme como rasguños en la piel, cuando alguien nuevo la descubra. Mis sentimientos ya no son cristalinos, y mis creencias sagradas perdieron su tinte dorado. Y, si ingenuamente pensaba que aquel amor adolescente iba a dejarme en pausa, vos llegaste a demostrar que todo vuelve a reiniciarse, sin embargo, al irte, enseñaste que hay tiempos que es mejor dejarlos ir antes de empezar a resguardarlos en la consciencia. Volveré a enamorarme, quizás no de aquella inocente manera, completamente entregada en cuerpo y corazón, pero dios quiera de alguien cuidadoso, generoso, sencillo y amable con sus intenciones. A vos te pido que no vuelvas... que comprendas en silencio, cuánto podes lastimar a alguien con tus engaños, idas y vueltas, prestando un amor y arrancándolo sin previo aviso. Seguir esperando una llamada, un mensaje sincero, unas disculpas por el desorden que provocaste en mi vida es en vano, no se puede tratar con personas desconsideradas. Ya es hora de perder mi lugar de victima y convertirme en una mariposa que vuela y aprende a vivir la vida con aires de "acá no sigo insistiendo, acá no pertenezco" hasta descansar en algún paraje tranquilo.

Mirarme al espejo y repetirme una vez más "mereces estar bien, seguir adelante y sonreirle a la vida, y a los demás". Que los recuerdos y las fantasías no me desorienten en mi camino, hay más por crecer, inspirarme y reír.

[zzzzzzzzz-a-13-zzzzzzzzz]

LA LUZ ARDÍA CON LA NOCHE LEJANA

EL ALPISTE EN BOCA MOJADA

UNA DAMA

MASAJE-ANDO CON SU LENGUA

MI RISA SAGRADA

POEMAS DE AMOR CAEN COMO LA FLOR OTOÑAL

UNA LLUVIA DE MUERTE EN MI INTERIOR

TE PIERDO MI LUZ

SIN TI NO SOY NADA

LAS MARIPOSAS DE LA MUERTE UN BELLO SAGRADO

BESO DE TEQUILA

A MI BORRACHA FAVORITA

LA MUERTE EN MIS LABIOS AL BEBERLA

DORMIDO EN SUS SENOS

LUBRICABA.

TOSCA

[thebuhonerodazorrow]

LADY POKINGHAM O TODAS HACEN ESO

(Relatos de sus aventuras lujuriosas antes y después de su matrimonio con Lord Crim-Con)    

Al lector.    Muy pocas excusas son necesarias para imprimir esta narración tremendamente erótica y chispeante de una joven y su noble dama, pues sus aventuras, de ello estoy seguro, proporcionaran tanto placer o más a todo aquel amante de lecturas voluptuosas como su manuscrito, en principio se lo dio a este humilde servidor.   La protagonista de estas memorias fe uno de los seres más encantadores e inteligentes de su sexo, dorada de tal sensibilidad exitosamente nerviosa además de una singular y cálida constitución, que fue incapaz de resistir las influencias seductoras de la más fina creación de Dios; pues Dios creo al hombre seún su propia imagen, y al macho y a la hembra así los creo Él, y su primer mandato fue. «Sed fieles y multiplicaos y poblad a la tierra» (Véase Génesis, I).    

 El instinto natural de los antiguos instalo en sus mentes la idea de que el copular era la forma más directa y aceptable de adoración que el macho y la hembra podrían ofrecer a sus   deidades, u tengo la seguridad de que aquellos de mis lectores que no sean cristianos hipócritas estarán se acuerdo conmigo en que no hay ningún pecado mortal en ventear los instintos naturales y que se debe gozar al máximo de todas esas deliciosas sensaciones con las que un Creador tan generoso nos ha dotado.  

 ¡Pobre chica la de mi historia! Muchos años no vivió y si gozó completamente los breves años de su vida de Mariposa. ¿Quién puede pensar que obró malvadamente?   Las anotaciones de donde compile esta narración fueron confiadas a una devota servidora, quien, tras la prematura y súbita muerte de aquella cuando sólo contaba veintitrés años de vida, entró en mi servicio.    Como autor creo que la crudeza de mi estilo posiblemente ofenda a algunos, pero espero que mi deseo de ofrecer un gran placer excise mis defectos.                                                          

 EL AUTOR        

 Mi querido Walter:      

   ¡Cuánto te quiero!, pero nunca lo sabrás hasta que haya muerto. Poco piensas, mientras me paseas en mi silla inválida, cómo tus delicadas atenciones han ganado el corazón de una tísica, al borde de la tumba. ¡Como me gustaría chupar los dulces del amor de tus labios!, acariciar y frotar tu enorme polla y sentir sus cosquilleantes movimientos dentro de mí. Pero esos gozos me están vedados: la más mínima excitación sería mi muerte, y no puedo por menos que suspirar cuando miro tu encantadora cara y admiro las perfectas proporciones de mi amante, como queda en evidencia por ese gigantesco paquete de llaves o de otra cosa que siempre pareces llevar en el bolsillo.     

 En realidad, parece que eres dueño de la mayor de las llaves, cuyos ardientes empujones abrirían la cerradura más virginal.     

 Este es un extraño capricho mío; el escribir para tu atenta lectura un breve relato de algunas de mis aventuras: pero el único placer que me queda es complacerme en ensoñaciones del pasado que me parezcan que de nuevo siento las cosquilleantes emociones de los gozos voluptuosos, que ahora se me niegan. Espero que la narración de mis escapadas y locuras pueda ofrecerte un ligero placer que se sume al recuerdo perdurable que confió tengas de mí en los años venideros. Una coda te pido, querido Walter: que creas que gozas de Beatrice Pokimgham cuando estés en los brazos de cualquier futura enamorada tuya. Este es un placer que a menudo he practicado cuando, en medio del coito, he aumentado mi gozo unos cuantos cientos de libras esterlinas junto a esta descripción de mis memorias, que es todo lo que he podido ahorrar. También encontraran un rizo de fino pelo negro que me he cortado de la abundante cabellera de mi coño.      Otros amigos recibirán los admirados rizos de mi cabeza, pero para ti quiero que sean de la sagrada cueva del amor:  

CAPITULO I

No recuerdo nada de mi padre, el marqués de Pokimgham, pues tengo dudas sobre si en realidad tengo derecho al honor de llamarle pare mío, ya que era un hombre viejo y gastado, y en papeles y cartas que se pasaban privadamente entre él y mi madre sé que debía a su guapo lacayo la preciosa niña que mi madre le ofreció como hija suya. Como dice en una nota: «Lo hubiera perdonado todo si los frutos de tus jodiendas con James hubieran sido un hijo y heredero, para que así me odiado sobrino no tuviera ninguna posibilidad de heredar tierras y título; por ello quiero dejar que James cultive de nuevo tu coño para ver si obtienes otra cosecha que quizás me ofrezca algo más acorde con mis deseos» El pobre viejo murió poco después de escribir esta nota, y mi madre, que me trasmitió esta terrible tisis, también me dejo huérfana de corta edad, con una herencia de 20 000 libras y un título aristocrático que dicha cantidad, inadecuadamente, no podía apoyar.      

 Mis tutores fueron muy ahorrativos y útiles pies me mandaron al colegio cuando cumplí ocho años y solo gastaron unas 150 libras en él y otros gastos, hasta que pensaron que había llegado el momento de presentarme al mundo, por lo cual mucho me beneficié de los intereses cumulados sobre mi dinero.     

Los primeros cuatro años de mi vida escolar pasaron sin nada notable y durante ese tiempo sólo me vi en un duro aprieto, que te contaré, y que me hizo probar por vez primera lo que es una buena vara de abedul.      

Miss Birch era una maestra bastante indulgente y sólo recurría a los castigos personales cuando había ofensas muy serias, que ella consideraba podían afectar materialmente el carácter futuro de sus pupilas, a menos que se cortasen de raíz desde el primer bote. Tenían unos siete años cuando de pronto me surgió el capricho de hacer dibujos en mi pizarra de la escuela. Una de nuestras gobernantas, Miss Pennington era una solterona bastante fea, de unos treinta y cinco años, que particularmente me inspiro mis habilidades como caricaturista. Los dibujos pasaban de una a otra de nosotras, ocasionando muchas risas y el no prestar atención a las lecciones. Yo me sentía muy importante por mis dibujos, y aunque habían avisado y castigado con copias, estas no surtieron efecto en mi pícara tarea, hasta que una tarde, en que Miss Birch durmió y la vieja Penn estaba ocupada con una clase, comuna súbita inspiración, me sentí obligada a dibujar dos bocetos muy groseros: uno mostraba a una chica haciendo caca en un cuarto, pero la otra tenia a la misma muchacha agachada en el campo, meando. A la primera compañera que se lo mostré casi revienta de risa, pero otras dos chicas se sintieron tan ansiosas de ver la causa de su alegría que asomaron su cara por encima del hombro de la primera y miraron a la pizarra, cuando, aun antes de que pudiese borrar dichos dibujos, la vieja Penn llego como un águila y en triunfo se lo llevo a Miss Birch, que molesta se despertó por la sonrisa burlona que la otra no pudo reprimir al verme por primera vez las caricaturas indecentes.      

 —Señorita, deberá pagar por esto. Señorita Pennington —dijo Miss Birch, que últimamente estaba muy preocupada por estos dibujos atrevidos—, sin duda alguna estos bocetos son obscenos y si ella sigue dibujando pasara de un tema a otro peor, dígale a Susan que me traiga la vara de abedul. Tengo que castigarla mientras estoy que me hierve la sangre, ya que soy demasiado suave y puedo perdonarla.      

 Me tire al suelo de rodillas e imploré merced, prometiendo que «nunca, nunca más haría cosa semejante».    

 —Deberia haber pensado en las consecuencias antes de ponerse a pintar esas cosas sucias. Sólo la idea de que una de mis señoritas sea capaz de tal cosa me horroriza. Estos pensamientos lascivos no pueden enraizar en su mente ni un instante, siempre que pueda yo alejarlos.

#Colección de lecturas sicalípticas sarcásticas y voluptuosas #cuento #narracion #escritos #la perla #narraciones

[scifipoetry]

A MARIPOSA

"O que nós vamos fazer agora, Gala, nós que já fizemos tudo, vivemos tudo mais que um milhão de vezes, nós cuja sede foi saciada, cuja fome de estrelas termina com pérolas saindo de nossas bocas e de todos nossos orifícios, nós que olhamos para nossas vidas como se já estivéssemos mortas, não uma vez mas eternidades retornando e contemplando nossas vidas de longe como em um lago assombroso, nós que inventamos e polimos as eras, Ouro, Prata, Estanho, Chumbo, Ferrugem... Nós que cessamos de nos maravilhar, que nos afastamos de nossas terras, que vamos fazer agora nós que olhamos para todos os nossos doces pecados com solene e silenciosa nostalgia, nós que sobrevivemos às ironias do destino com um veneno amargo em nossas línguas mas sorrindo, que vamos fazer agora, doce e louca irmã?"

Sua voz era o por do Sol sobre as folhas vermelhas de seus carvalhos, a porta entreaberta por onde a luz avança transformando tudo em mágica como música, o cheiro de sua pele tornando sua voz grossa, amanteigada, cheiro de folhas secas, de páginas velhas de poetas velhos, cheiro de alumínio quente e seiva de mogno, cheiro de cabelos molhados por beijos na nuca, incenso, fumaças sagradas...

"Agora nós nos transformamos nos nossos animais, voamos ao redor do sonho dos nossos protegidos, lançamos faíscas em seus olhos para que eles também possam viver o que vivemos, amar como amamos, com a fertilidade das estrelas em nossas bocas, sonhando caudas de pavões galaticas, nós nos tornamos essas fomes e essas sedes em forma de mariposa, dragão de fogo, enguia elétrica, coruja, dançando no fim da noite, abrindo os céus para o dia. Nós dedicamos nossos gozos ao poder de transcender de cada um deles alinhados como pérolas em um colar, nossos pequeninos. Eles vivem uma vida pequenina em seus mundos, mas seus sonhos recebem a grandeza destes céus. Sua era é morta e decadente, e nela eles brilham mais, apesar de se sentirem foscos, sujos da poeira da morte e do esgoto. Eles agora carregam as eras e sofrem. Nossa luz se reflete em seus olhos e eles se elevam. Agora nós damos asas a seus olhos para que eles se elevem. Agora nós fazemos nossa poesia em suas carnes para que elas criem penas, para que elas criem vôo. Agora nós mergulhamos em suas inconsciências e nos esquecemos de nós. Agora não sabemos: se somos possuídas por eles ou eles por nós."

[mejoremosenfreefire]

Arte contemporaneo

YALETZY VILLAO NARANJO 1ERO TECNICO

Sirvan como ejemplo los movimientos artísticos contemporáneos como el fauvismo, el expresionismo, el cubismo, el futurismo, el neoplasticismo, el dadaísmo y el surrealismo. Ismos que a principios del siglo XX transformaron la idea de arte, de belleza y de estética

1 Marilyn Monroe gold

El Díptico de Marilyn (1962) es una serigrafía realizada por el artista de pop americano Andy Warhol. La pieza es una de las obras más conocidas del artista y ha sido alabada por varios críticos culturales como Camille Paglia y otros. La pieza original es actualmente propiedad de la galería Tate.

El trabajo se completó durante unas semanas después del fallecimiento de Marilyn Monroe en agosto de 1962. Contiene cincuenta imágenes de la actriz, todas basadas en una fotografía publicitaria de la película Niágara (1953).

Los veinticinco cuadros situados en el lado izquierdo del díptico son de colores brillantes, mientras que los veinticinco de la derecha se muestran en blanco y negro. Se ha sugerido que la relación entre el lado izquierdo y el lado derecho de la obra es evocadora de la relación entre la vida de la celebridad y la muerte

En mi opinion esta obra me llama demasiado la atencion ya que es una representacion de una maravillosa mujer, una celebridad.

2 Andrés Serrano, Piss Christ, 1987

Piss Christ es una fotografía tomada en 1987 por el artista Andrés Serrano, originario de Brooklyn. Descubrimos un crucifijo de plástico sumergido en un acuario lleno de orina y sangre . Para el artista, esta obra desconcertante debe verse como una crítica del lucrativo negocio en torno al catolicismo y una " condena de quienes abusan de la enseñanza de Cristo para servir a sus propios fines despreciables

Esta obra me impacta demasiado por la manera que fue realizada, no me agrada la obra.

3 Chris Ofili, "La Santísima Virgen María", 1996

La Santísima Virgen María es una pintura creada por el artista británico Chris Ofili en 1996. Representa a una mujer negra con un vestido azul, una prenda tradicionalmente atribuida a la Virgen María . No fue esta simple libertad tomada por el artista lo que atrajo la controversia. ¿Su particularidad? El artista utilizó diferentes técnicas en la realización de la obra: óleo , lentejuelas, resina de poliéster… y sobre todo: ¡ estiércol de elefante y fragmentos de imágenes pornográficas ! De hecho, alrededor de esta virgen negra, distinguimos formas similares a las mariposas. Sin embargo, estos elementos gráficos no son lepidópteros, sino atributos genitales femeninos, generalmente muy alejados de los estándares artísticos que rodean al tema sagrado de la Virgen María.

Me gusta esta obra por las distintas tecnicas que tiene la misma, sin embargo a la vez me disgusta que la obra de la sagrada Virgen Maria contenga fragmentos de imagenes pornograficas..

4 Marc Quinn, yo mismo, 1991

Uno mismo   es una serie de autorretratos del artista británico Marc Quinn. Estos autorretratos, en forma de esculturas, se realizaron a partir de un molde del rostro del artista , lleno de su propia sangre congelada (aproximadamente 5 litros de hemoglobina por molde). Esta serie aún no está terminada, ya que la artista toma un nuevo autorretrato cada 5 años , a partir de un elenco actualizado de su rostro y sangre "nueva". Al dejar de lado el aspecto profundamente sangriento de este proceso, nadie puede culpar a este artista por no dar lo suficiente de sí mismo para hacer que sus obras sean personales. De hecho, Marc Quinn busca desafiar al espectador haciendo retroceder los límites del retrato, dando a luz una obra " que no tiene simplemente la forma del modelo, sino que de hecho está hecha con la propia carne del modelo " 

Me encanta esta obra, mas que todo la imaginacion de su autor ya que busca la manera de retratarse a si mismo mediante fragmentos de sangre de si mismo.

5 Tracey Emin, Mi cama, 1998

Mi cama es una obra de uno de los más famosos y controvertidos artistas británicos del siglo 21: Tracey Emin. Víctima de largas fases depresivas durante las cuales Tracey permaneció postrada en cama, esta obra, realizada en 1998, consiste en la propia cama de la artista en un estado lamentable , asociada a varios objetos presentes en su habitación cuando atravesaba uno de sus peores. Gran descenso a los infiernos. . Hay una alfombra sucia, sembrada de desechos que simbolizan la descomposición del cuerpo y el alma : botellas de vodka, paquetes de cigarrillos, cenicero lleno, empaques de comida rápida, pañuelos sucios, condones usados . La cama está en condiciones desastrosas, las sábanas están sucias y arrugadas, y el colchón parece definitivamente dañado por el peso de un cuerpo demasiado tiempo abandonado a su propia ociosidad . Cuando expuso por primera vez en la Tate Gallery en 1999, las reacciones del público fueron extremadamente confusas. Algunos expresan una poderosa repulsión ante esta intimidad duramente expuesta, mientras que otros sucumben rápidamente al encanto de un nuevo concepto que ofrece un artista con un enfoque atrevido y muy personal. 

Me da un poco de confusion esta obra ya que con un solo objeto representativo que es la cama, posemos conocer sobre la vida de su autor, que al parecer paso por una vida triste y depresiva.

[luis12-421]

“ EL TREN DE LA VIDA “ Vive la vida como si fueras un tren en marcha. No te arrepientas de las paradas que dejaste atrás, mira hacia adelante. No le ruegues a nadie que suba a bordo, pero haz que aquellos que realmente quieran ser parte de él...se sienten en la primera fila. No le ruegues a ninguna persona, porque nadie merece sentirse tan importante, ni tú tan miserable. No pierdas el tiempo con alguien a quien no le interesas, quiérete, dignifícate, valórate, quien te quiere te busca o te lo hace saber de algún modo, no mendigues, no recojas migajas, ni ruegues amor a nadie, no corras por quien no camina por ti, no muevas montañas por quien no levanta tan siquiera una sola piedra... "Ignoramos nuestra verdadera estatura hasta que nos ponemos de pie". Una vez leí que: “El secreto no es correr detrás de las mariposas… es cuidar el jardín para que ellas vengan hacia TI” La vida no solo son trenes a los que hay que subir, a veces son estaciones en las que hay que bajar...Bendiciones 🙏 Bendigo tu sagrada existencia!!! No lo dejes para mañana. Crédito a quien corresponda. https://www.instagram.com/p/CeM0Kv9rCmtdTvd5zobPpk1FFl6xGrygFZaEk80/?igshid=NGJjMDIxMWI=

[affascinailtuocuore]

Pasqua 2021 a Siviglia-Il Giovedì Santo di un anno ancora complicato Scamardistudio fa volare le FARFALLE SACRE IN MANTIGLIA E MASCHERINA.

Pasqua 2021 a Siviglia-Il Giovedì Santo di un anno ancora complicato Scamardistudio fa volare le FARFALLE SACRE IN MANTIGLIA E MASCHERINA.

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#Architetta Stefania Scamardi #Fotografa #Mariposas Sagradas #Pasqua2021 #Scamardistudio.com

[notsopinkconfessions]

De la crisálida de indiferencia

Emergieron llamas

Y vida.

Las mariposas volaron

Y el mundo supo:

Que jamás volvería a ser igual.

Rola.

#notsopinkconfessions #paro nacional #protesta #opinion #love #art #parar para avanzar #paronacional #colombia #soscolombianosestanmatando #la vida es sagrada #las mariposas #Esperanza #batalla

[tatuajespequenos]

Por Alex Bawn, hecho en Bishop Lane Tattoo, Hull. http://ttoo.co/p/13587

#tatuajes en la pantorrilla #tatuajes de geometria sagrada #tatuajes de formas de geometr a sagrada #tatuajes de mandalas #tatuajes de animales #tatuajes de insectos #tatuajes de mariposas #tatuajes tamano mediano #alex bawn #tatuajes pequeños #pequeños tatuajes #tatuajes #tatuaje pequeño #pequeño tatuaje #tatuaje #ifttt

[la-semillera]

Gego (Gertrudis Goldschmidt) & Inger Christensen

La palmera es fuerte

como verde es el viento.

La furia que antes

denominamos sagrada.

La lengua que antes

tenía sentido.

El futuro que antes

recaía sobre

nosotros.

La indiferencia ahora

que yo he girado

alrededor del sol

cuarenta y cuatro veces.

La indiferencia ahora

que la órbita cerrada

abre puertas.

La indiferencia

en esta insoportable

imagen de la realidad.

Enséñame a repetir

el futuro ahora,

mientras nacemos.

Deja que mi mente vuele

hacia su nido

en lo más profundo

de la copa susurrante.

Deja que los huevos brillen

como la última luz

de un sol lechoso.

Deja que el viento sea verde

y la pena se apague.

°°°°°°°°°°°

Pero sé muy bien,

quizá

haya muchos kilómetros

hasta la próxima telaraña.

Empezamos y, mucho

antes de que salga el sol,

estamos fuera de la ciudad.

Y aquí, mientras caminamos,

mientras acompañamos

a la tierra,

que se desplaza

con un leve giro

como animales

entre la niebla,

las mentes se hilan

como un mundo a nuestro alrededor.

- Inger Christensen, de Carta en Abril, en El valle de las mariposas. SextoPiso. Traducción de Daniel Sancosmed Masiá.

- Gego, Tejedura 89/13, 1989

#Gego [ Gertrud Goldschmidt ] #inger christensen

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BESOS DE COLONIAS EN MI MENTE EXTRAÑA...QUE SE MUEVEN ENTRE FLORES UNA MARIPOSA HERIDA EN SU ALMA

UN AMOR MUERTO PINTADO EN SU ALA

UNA MUERTE BAJO SU FLOR SAGRADA

DESTROZADA...MORIBUNDA LA ESCALA

BEBE POR ULTIMA VEZ

HASTA DESAPARECER EN UN AZUL

UNA LUZ LA LLAMA

#TOSCA