#Gerard Gachet | Explore Tumblr Posts and Blogs

buhociego · 6 years

Photo

“Así esta sociedad se metió en su cuerpo esta sociedad perdonada consagrada santificada y poseída barrió con su conciencia sobrenatural que recién había adquirido, y como una invasión de cuervos negros en las fibras de su tronco interior lo hundió en una última oleada, y ocupando su lugar, lo mató”.

“No es algo que suceda a menudo que un hombre, con la bala del fusil que lo mató en el vientre, pinte cuervos negros y una especie de llanura debajo de ellos, posiblemente lívida, vacía de todos modos, en la que la tonalidad de borra de vino de la tierra se contrasta furiosamente con el amarillo sucio del trigo”.

“Lo que más me asombra en Van Gogh, el pintor de todos los pintores, es que, sin escapar de lo que se llama y es pintura, sin dejar de lado el tubo, el pincle, el encuadre del motivo y de la tela, sin apelar a la anécdota, a la narración, al drama, a la acción con imágenes, a la belleza propia del tema y del objeto, logró infundir pasión a la naturaleza y a los objetos en tal grado que cualquier cuento fantástico de Edgar Poe, de Herman Melville, de Nathaniel Hawthorne, de Gerard de Nerval, de Achim d’Arnim o de Hoffmann, no aventajan en nada, dentro el terreno psicológico y dramático, a sus telas de dos centavos, sus telas, por otro lado, casi todas de dimensiones sobrias, como respondiendo a un fin predeterminado”.

“En mi opinión, Gauguin creía que el artista debía buscar el rigen, el símbolo, elevar las cosas de la vida hasta la dimensión del mito, en tanto que Van Gogh creía que hay que partir del mito y deducir de él las cosas más pedestres de la vida y en mi opinión, carajo que tenía razón. Pues la realidad es sobradamente superior a cualquier relato, a cualquier fabula, a cualquier divinidad, a cualquier superrealidad. Sólo se necesita el genio de saber interpretarla”.

“Hay en el alienado un genio incomprendido que resguarda en su mente una idea que causa pavor, y que solo el delirio le permite encontrar una salida a las presiones que la vida le depara”.

“El mundo que de este modo se recupera, no es el astral sino el de la creación directa, mas allá de la conciencia y del cerebro. Y nunca vi que un cuerpo sin cerebro fatigara por lienzos inertes. Esos puentes, esos girasoles, esas cosechas de olivas, esas siegas de heno son lienzos de lo inerte. Ya no se mueven. Están congelados. Pero quién podría soñarlos más férreos bajo la incisión seca que descubre su impenetrable estremecimiento. No, Dcotro Gachet, un lienzo nunca ha fatigado a nadie. Son furiosas energías en reposo, que no producen agitación”.

“Se suceden días en que el corazón sufre tanto la falta de salida, que lo desconcierta, como un mazazo en la cabeza, la certeza de que ya no podrá seguir adelante. Justamente fue después de una conversación con el doctor Gauchet que Van Gogh, como si nada ocurriera, entró en su habitación y se suicidó”.

“Cualquiera que haya escrito, pintado, esculpido, construido, modelado, inventado, lo ha hecho sólo para escapar del infierno. Y para escapar del infierno elijo las naturaleza de ese convulsionario afable, y no las inquietantes composiciones de Breughel el anciano o de Jeronimo Coch que son solo artistas frente a Van Gogh, allí donde él no es más que un pobre ignorante empecinado en no engañarse”.

“En los cuadros de Van Gogh no hay fantasmas, ni alucionaciones ni visiones. Solo la sofocante verdad de un sol de las dos de la tarde. La despaciosa pesadilla genésica pausadamente elucidada. Sin pesadilla y sin efectos. Pero allí se encuentra el sufrimiento fetal. Es el brillo humdeo de una brizna de hierba, del tallo en un recorte de trigo que está allí listo para la extradición. Y del que un dia la naturaleza rendirá cuentas. Y también la sociedad rendirá cuentas de su muerte prematura. UN recorte de trigo doblado bajo el viento, sobre el trigo las alas de un solo pájaro dispuesto en vírgula; qué pintor que no fuera rigurosamente pintor, podría haber tenido la osadía de Van Gogh de aplicarse a un motivo de tan desbaratante sencillez”.

“Y por otro lado el único, absolutamente el único, que haya excedido absolutamente la pintura, el acto inerte de representar la naturaleza para hacer salir, de esa representación única de la naturaleza, una energía giratoria, un elemento extraído directamente del corazón. Ha hecho surgir bajo la representación, un aspecto y encerrar en ella un nervio que no se encuentra en la naturaleza, que son de una naturaleza y un aspecto más auténtico que el aspecto y el nervio de la naturaleza autentica.

En el instante en que escribo estas líneas veo el rojo rostro ensangrentado del pintor acercarse a mí, en un muro de girasoles aplastados, en una fantástica combustión de rescoldos de Jacinto apagado y de hierbas lapislázuli. En medio de todo esto un bombardeo meteórico de átomos en el que sobresale cada grano, testimonio de que Van Gogh concibió sus telas como pintor, y solo como pintor, pero que sería por la misma razón un músico formidable. Organista de un temporal detenido que ríe en la diáfana naturaleza apaciguada entre dos tempestades, aunque, semejante a Van Gogh, esa naturaleza manifiesta claramente que está lista para partir.

Después de mirarla, se puede dar la espalda a cualquier clase de lienzo pintado, pues ninguno tiene ya nada para decirnos. La turbulenta luz de la pintura de Van Gogh comienza u sombríos dictados en el mismo instante en que se la deja de mirar. Solo pintor, Van Gogh, y solo eso; nada de mística, de filosofía, de rito, de fiscurgia, ni de liturgia, nada de historia ni poesía ni literatura; esos girasoles de oro bronce están pintados; están pintados como girasoles y sólo eso; pero para entender un girasol en la realidad, será imposible, en adelante, prescindir de Van Gogh, igual que para entender una tormenta real, un cielo encrespado, una pradera real; no se podrá prescindir de Van Gogh”.

Fragmentos de “El suicidado de la sociedad” - Antonin Artaud.

0 notes